Chapitre 646
Damon s’est avancé avec la confiance d’un homme qui savait que la fin lui appartenait.
Les jambes de Jon étaient lourdes, chaque pas traînant sur la toile, ses épaules affaissées et sa garde baissée.
Damon vit la fatigue dans ses yeux, il ne restait plus rien sauf de l’obstination et une volonté de combattre qui s’évanouissait.
Il maintenait ses mouvements précis, les pieds légers, sa posture passant de orthodoxe à gauchère selon qu’il évaluait Jon sous tous les angles.
Damon fit un jab en avançant, non pas pour toucher mais pour faire monter les mains de Jon. Jon sursauta, ses gants tremblant pour répondre au leurre, et c’était tout ce dont Damon avait besoin.
Il glissa à l’intérieur, lançant un crochet gauche serré qui fit tourner la tête de Jon sur le côté, la sueur et le sang volant de ses cheveux.
Jon tenta de répondre avec un droit désespéré, mais Damon le vit venir, il baissa la tête sous le coup, tournant ses hanches et lançant un crochet en pelle dans les côtes de Jon qui atterrit avec un bruit sourd.
Le souffle de Jon siffla en sortant, ses genoux fléchissant une seconde.
Damon recula, se donnant de l’espace, mesurant la récupération lente de Jon.
Il se remit à avancer, cette fois lançant un coup de pied bas droit qui frappa la cuisse de Jon, le faisant chanceler sur le côté.
La foule était debout, le rugissement montant à chaque coup porté par Damon. L’équipe de commentateurs criait par-dessus le bruit.
« Damon Cross est en train de conclure le spectacle ici ! » hurla le premier commentateur. « Jon n’a plus rien, il essaie juste de survivre ! »
« Il se fait déchirer ! » dit le second commentateur. « Damon mélange tout, corps, tête, angles, Jon ne peut pas suivre ! »
Jon lança un autre jab lent, mais Damon le parra simplement avec son gant gauche, se glissant à l’intérieur et frappant un coude contre la joue de Jon.
Jon vacilla en arrière, les yeux ébahis, et Damon enchaîna avec un enchaînement précis qui claqua contre le front de Jon.
Il ne relâcha pas. Il feinta bas à nouveau, faisant baisser les mains de Jon pour protéger ses côtes, et Damon arriva par-dessus avec un crochet en boucle qui secoua le crâne de Jon.
L’impact fit basculer Jon sur le côté, ses jambes peinant à le soutenir.
Damon s’avança, son souffle calme et mesuré, sa concentration totale.
Il asséna à Jon un crochet court au corps, puis un uppercut rapide qui releva le menton de Jon.
La puissance des coups de Damon était là, chaque coup était une promesse, et il ne manquait pas sa cible.
Jon tenta de reculer, mais Damon le coupa dans sa fuite, se déplaçant avec précision, ses pieds toujours sous lui.
Il lança un crochet gauche qui frôla la tempe de Jon, puis pivota à droite et enchaîna un autre coup aux côtes, le corps de Jon se pliant sous l’impact.
« Jon va tomber ! » cria le premier commentateur, sa voix montant avec la foule. « Damon enfonce le clou ! »
Damon continua d’insister, chaque coup coulant du précédent.
Il lâcha ses mains, frappant au corps, puis un crochet gauche à la tête, un autre droit en haut.
La tête de Jon se renversa en arrière, ses bras tombant un instant, et Damon sut que c’était la fin.
Il s’approcha, son épaule effleurant la poitrine de Jon, et lança un dernier crochet gauche qui frappa Jon en plein menton.
Les yeux de Jon roulèrent en arrière un instant, ses jambes flanchèrent sous lui. Il tomba en arrière, bras écartés, frappant le tapis avec un lourd bruit.
L’arbitre intervint immédiatement, le déclarant KO, et Damon recula, son souffle régulier alors qu’il regardait le guerrier tombé.
La foule explosa dans un rugissement qui secoua l’arène, une vague de bruit remplissant chaque centimètre de l’air.
Damon leva les mains, la sueur et le sang coulant de son front, sa poitrine haletante d’épuisement et de triomphe.
Il l’avait fait. En fin de compte, ce n’avait pas été une lutte, mais une victoire décisive, un point d’exclamation sur une guerre qui avait mis à l’épreuve chaque partie de lui-même.
Le dernier mot avait été le sien.
Damon rugit, un cri profond et primal qui résonna dans l’Aréna T-Mobile, les fans lui répondant en un mur de son.
Il courut à toute vitesse à travers le ring, attrapant le sommet de la cage et se hissant à mi-chemin de la clôture, frappant sa poitrine de ses deux poings.
Les caméras captèrent chaque seconde, les lumières de l’arène brillant contre sa peau perlée de sueur.
Deux officiels de l’UFA en costumes noirs impeccables coururent pour le ramener en arrière, se déplaçant rapidement.
L’un attrapa sa taille, l’autre son bras, essayant de garder le contrôle du spectacle, mais Damon les ignora.
Il tourna la tête vers la foule, les yeux sauvages, le visage illuminé par un sourire féroce et irrésistible.
La foule se nourrissait de son énergie, leurs acclamations devenant plus fortes, des mains tendues depuis les premières rangées comme s’ils pouvaient saisir ce moment et le garder pour toujours.
Les officiels finirent par le saisir solidement, le ramenant sur le ring. Damon ne se débattit pas.
Il atterrit doucement sur ses pieds, toujours souriant, le visage coulé de sang et de sueur, et prit une profonde inspiration.
Son cœur battait encore à tout rompre, ses poumons brûlaient, mais il s’en fichait.
Il leva un gant bien haut, son autre main battant toujours contre sa poitrine.
Il retourna rapidement dans son coin, ses pas réguliers malgré l’épuisement dans ses membres.
Sa vision était floue à cause de la coupure et de la sueur, et le soigneur se dépêcha de la nettoyer, pressant une compresse froide contre la peau enflée.
Damon ne fléchit pas, ne détourna pas le regard du centre du cage, ressentant encore la montée d’adrénaline du combat dans ses veines.
Quand ils eurent terminé, Damon se retourna et serra Victor dans ses bras, sentant le poids de la main de son entraîneur tapotant son dos.
La voix du vieil homme était basse, emplie de fierté et de soulagement que Damon n’avait pas besoin d’entendre pour comprendre.
Il recula et vit Ronan Black juste à l’extérieur de l’octogone.
Ronan leva la main, son visage une expression de respect et d’autorité calme. Damon s’approcha et lui tendit la main.
Ronan la serra fermement, leurs regards se croisant. « Quel combat, » dit-il, sa voix juste assez forte pour que Damon l’entende au-dessus du vacarme de la foule. « Tu leur as montré pourquoi tu es le meilleur ce soir. »
Damon hocha la tête, un petit sourire aux lèvres. « Merci, » dit-il simplement, sa respiration encore lourde.
Ronan lui lança un regard à la fois approbateur et défiant. « Profite de celui-ci. Tu l’as mérité. »
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