Chapitre 644
Damon était assis sur le tabouret, respirant lentement et régulièrement pendant que le chirurgien s’occupait de l’enflure autour de son œil.
Il ressentait la douleur dans ses jambes, la brûlure serrée dans ses épaules, mais il savait qu’il contrôlait toujours la situation.
Il avait dominé les rounds précédents, du moins, c’est ce qu’il croyait.
Ses gants reposaient sur ses genoux, ses doigts frémissaient, son esprit était vif.
Il s’attendait à ce que ce soit un échange de coups, mais il ne s’attendait pas à ce que ça reste debout tout le long. Damon n’avait même pas touché à sa lutte dans ce combat. Il n’en avait pas besoin.
C’était un pur combat de frappe, une partie d’échecs de poings et de pieds, une lutte de volonté et de technique.
Et c’était le genre de combat qui se terminait généralement par un KO.
Damon pouvait le sentir, Jon était toujours là, toujours en train de se battre, mais Damon l’avait déconstruit pièce par pièce.
Il n’était pas sûr de combien de temps Jon pourrait encore supporter ça.
Ils terminèrent rapidement la touche.
La coupure sur l’œil de Damon était une petite nuisance, rien qui l’arrêterait complètement, mais suffisante pour lui rappeler de garder sa garde serrée.
Il savait que Jon l’avait vu, qu’il visait cette zone depuis la deuxième reprise. Damon le ressentait dans chaque regard que Jon lui lançait vers ce côté de son visage.
Victor lui tapota l’épaule. « D’accord, finis ça. Tu gères. La nuit va être longue. »
Damon hocha simplement la tête. Il n’avait pas besoin d’un long discours. Il savait ce qu’il devait faire.
La cloche sonna. Les deux corners se dégagèrent, le tapis n’étant plus qu’à eux. Damon se leva de son tabouret, roulant ses épaules pour les détendre, son souffle stable.
De l’autre côté de la cage, Jon attendait, son visage marqué et rouge, mais ses yeux toujours clairs.
Le combat allait entrer dans le quatrième round.
Damon commença à bouger, rencontrant Jon au centre de la cage sans hésitation.
Damon planta ses pieds, son poids équilibré, et laissa ses mains s’abattre avec une vraie puissance.
Il décocha un direct du droit à travers la garde de Jon, le craquement du cuir sur l’os résonnant dans l’arène.
Jon répondit avec un crochet du gauche qui fit vibrer la joue de Damon, tournant sa tête mais ne le repoussant pas. Damon sentit le choc dans sa mâchoire, goûta le cuivre, mais cela n’alluma qu’un feu dans sa poitrine.
Ils échangèrent à nouveau, le crochet du gauche de Damon aux côtes, le droit de Jon à la tête, les deux hommes mordant sur leur douleur et lançant tout ce qu’ils avaient.
Damon sentit le coup claquer contre son épaule, mais il le roula et revint avec un uppercut serré qui fit reculer la tête de Jon d’un petit centimètre.
Sans s’arrêter, il se lança dans un coup de pied bas qui frappa la jambe de Jon, le bruit étant fort même sous le rugissement de la foule.
Jon s’avança avec un lourd direct du droit, et Damon ne recula pas. Il le prit de front, son propre gauche s’abattant sur le menton de Jon.
Le coup atterrit si fort que Damon sentit la douleur dans ses phalanges, mais Jon ne bougea pas. Jon continua d’appuyer, son visage une expression de concentration, chaque coup lancé avec une puissance capable de changer le combat en un instant.
Damon esquiva et se déguisa, mais il n’essayait pas de tout éviter maintenant. Il prit les coups nécessaires, laissant certains glisser sur ses épaules, sa garde, ses côtes.
Il ressentait chaque coup que Jon lui infligeait, un jab qui frappait son front, un crochet au corps qui lui coupait le souffle. Mais il ne recula pas.
Il répondit par des combinaisons tonitruantes, trois coups, puis quatre, puis de nouveau deux. Sa respiration rugissait dans ses oreilles, la sueur volant de son front à chaque impact.
Son crochet gauche trouva encore et encore les côtes de Jon, la peau devenant rouge et brute. Le Ghost Punch avait disparu, il ne restait que cette puissance brute, plus de cachette.
Le visage de Jon était rouge, sa bouche ouverte, sa respiration haletante. Mais ses yeux restaient fixés sur Damon.
Il lança un coup de pied bas qui vira la cuisse de Damon au violet, mais Damon changea simplement de posture et lança un coup de poing droit écrasant qui attrapa l’oreille de Jon.
Le son fut sec, un « pop » qui fit crier la foule.
Ils échangèrent à nouveau, front contre front, les gants martelant les côtes de l’autre, leurs
pieds plantés au centre de la cage.
Damon sentit les coups de Jon, sentit la puissance, la force de chaque coup.
Mais il rendit la pareille, tournant ses hanches et ses épaules à chaque frappe, sachant que chaque coup devait compter maintenant.
La foule était debout, le bruit assourdissant. Damon pouvait entendre la voix de Victor quelque part, lui disant de bouger, de respirer, mais il s’en fichait.
Il était dedans maintenant, son corps bougeant par instinct, chaque muscle brûlant mais vivant.
Il esquiva un jab et répondit avec un crochet gauche, puis pivota et asséna un droit aux côtes qui fit siffler la respiration de Jon.
Jon répondit par un coup de dessus, qui frappa la tempe de Damon, le faisant cligner des yeux, mais il ne recula pas.
Il se planta et lança un crochet droit dur qui craqua le nez de Jon, du sang éclaboussant sa joue.
Jon grogna, ses dents rouges de sang, et lança un crochet aux côtes de Damon avec un poids réel, une intention réelle.
Damon grogna, tourna ses hanches, et envoya un genou en plein dans le ventre de Jon, le pliant juste une seconde.
Il ne s’arrêta pas, lança un coude qui effleura la garde de Jon, puis un crochet gauche qui atterrit en pleine face.
Ils se séparèrent pour reprendre leur souffle, tous deux haletants, la sueur coulant de leurs fronts, le canvas éclaboussé de sang.
Puis ils se retrouvèrent à nouveau, lançant comme s’ils se fichaient de demain, le jab de Damon claquant, le cross de Jon frappant en retour, leurs corps bougeant comme des guerriers en pleine tempête.
Damon sentit la douleur dans ses jambes à cause des coups bas, la douleur dans ses côtes, la coupure au-dessus de l’œil saignant.
Mais il s’en fichait. Il ressentait la puissance brute dans ses épaules, la montée de son cœur, et il savait qu’il pouvait continuer.
Ce n’était plus une question de technique. C’était une question de courage, de qui pouvait tenir le plus longtemps, de qui pouvait frapper plus fort, de qui pouvait encaisser le plus.
Et Damon était là, au cœur du feu, échangeant tout ce qu’il avait avec Jon, ne cédant pas de terrain, ne prenant rien.
Le round se poursuivait, chaque seconde semblant durer une éternité. Le rugissement de la foule n’était plus qu’un pouls dans la poitrine de Damon, dans son sang.
Il planta ses pieds et lança un droit qui atterrit en plein sur le menton de Jon, puis reçut un crochet en retour qui fit vaciller sa vision en blanc.
Il se recentra, riposta, jab, crochet, uppercut, chaque coup atteignant sa cible, chaque coup résonnant dans la cage.
Jon avançait, Damon avançait. aucun des deux ne recula, aucun des deux ne cligna des yeux. Ils continuaient simplement à lancer.