Chapitre 596
Ils se sont installés rapidement.
L’hôtel était haut de gamme, niché au cœur de la skyline de Singapour, avec toute l’intimité dont Damon avait besoin pour se concentrer.
La semaine de combat arrivait avec son chaos habituel, médias, obligations, pesée, mais il s’assurait de garder ses matinées libres.
Chaque matin, il se levait tôt, mangeait léger, s’étirait, puis fermait la porte de sa chambre. Il s’allongeait, laissait le monde s’effacer, et entrait dans la simulation.
Dans l’interface d’entraînement de son système, l’arène s’ajustait pour correspondre aux conditions du prochain combat, même éclairage, même texture du tapis, même taille de cage.
Joren Edlen se tenait en face de lui, ou du moins une réplique parfaitement modélisée de lui basée sur toutes les images, données et tendances disponibles.
Damon avait testé plusieurs scénarios.
Il a commencé avec des coups de pied puissants. Lors d’une autre session, il jouait en restant en retrait.
Dans une simulation, il a exercé une pression forte, attirant la double jambe réactive de Joren.
Dans une autre, il a joué un jeu basé sur le clinch pour voir à quelle vitesse il pouvait épuiser la posture du lutteur.
Il surveillait les fissures, les failles de timing, les sorties paresseuses, les changements de niveau non engagés.
La version IA d’Edlen ne lui facilitait pas la tâche. Il était mobile, résistant, techniquement solide. Mais Damon s’adaptait.
Même dans un match simulé, il recueillait des données, apprenait quelles attaques le laissaient vulnérable, quelles séquences pouvaient créer des échappées dominantes, quels rythmes lui donnaient l’avantage.
Après une longue série de rounds, il sortit enfin de la simulation.
La sueur perlait sur son front comme s’il l’avait réellement vécu.
Il s’assit dans sa chambre d’hôtel, respirant profondément, étirant ses bras sur ses genoux.
C’était un bon combat. Joren n’était pas un clown. Mais Damon savait où serait la différence — et ce n’était pas seulement la puissance, la vitesse ou la capacité d’endurance.
Il lui restait deux défenses à venir en poids moyen après celui-ci.
Puis la prochaine étape était en poids super-lourd. Il avait hâte de prendre du poids.
Le jour arriva enfin.
La pesée cérémoniale se déroula sans problème, sans drame ni provocations. Les deux combattants ont fait leur poids, posé pour des photos, puis sont partis.
La foule rugissait encore lorsque Damon monta sur scène, son nom portant déjà suffisamment de poids.
Contrairement à la plupart des cartes MMA, cet événement n’avait pas de mise en place en sous-carte.
C’était plus comme une vitrine de style boxe, un combat, une seule focalisation, puis l’arène se viderait.
Il n’y avait pas de casting de soutien. Juste deux hommes portant tout l’événement.
Damon ne s’en souciait pas.
En fait, il préférait cela.
Ce qui était étrange, c’était que, malgré la taille de cette scène, aucun des champions de l’année précédente n’était revenu pour défendre son titre. Ni le poids mouche, ni le poids léger, même pas le poids lourd.
Il semblait qu’ils se concentraient simplement sur leur carrière, je suppose que c’était valable, car ils étaient déjà considérés comme les meilleurs.
L’arène était pleine, mur à mur, de fans venus de tous les coins du monde. Des drapeaux agitaient. Des chants résonnaient. L’énergie était indéniable.
Dans les coulisses, Damon se tenait tranquillement dans la salle de préparation, ses mains enroulées et ses épaules détendues.
Il regardait la diffusion en direct sur la tablette de Joey, les yeux fixés sur l’écran alors que les plans de caméra balayaient la foule en furie.
Il ne s’attendait pas à ça.
Le lieu semblait construit pour quelque chose de mythique.
La façon dont les lumières flambaient, les chants montaient, et les caméras zoomaient sur des fans excités — ce n’était pas juste une finale de tournoi. Cela ressemblait à une coronation. Ou à un passage d’ère.
Joey le poussa doucement. « Tu vois ça, mec ? Tu es l’événement principal. Ils ne sont pas venus pour la ceinture. Ils sont venus pour toi. »
Damon ne répondit pas immédiatement.
Il continua simplement à fixer l’écran, regardant les fans brandir des pancartes avec son nom, des photos de ses KO passés, et des t-shirts avec le drapeau irlandais et des bordures dorées.
Il expira enfin, un souffle lent par le nez.
Ça fait… grand.
Pause.
Joey ria. « Mais, c’est grand. C’est sous ça que se battent les légendes. Les lumières, le bruit. Et peut-être que c’est ça. Peut-être qu’une légende entre juste derrière. »
Il continuait à l’encourager, regardant l’écran. « Regarde cette foule. On dirait que le président est là. Ils sont venus pour toi, D. »
Damon sourit en haussant les épaules, en étirant le cou. « D’accord, baisse-toi et essuie ta bouche. »
Joey leva les yeux au ciel et lui donna une claque derrière la tête. « Dis moins. C’est la dernière compliment que tu recevras de ma part. »
Victor intervint, suivi de quelques autres entraîneurs, dont deux de l’équipe nationale d’Irlande.
Manque notable, Tommy Hughes, le puriste à l’ancienne avec une voix comme du gravier et des opinions plus vieilles que la lutte sur bande.
Personne ne dit rien, mais Damon était silencieusement soulagé. Il respectait le parcours de l’homme dans le sport, bien sûr, mais il y avait une limite à la sagesse du « dans mon temps » qu’un homme pouvait supporter avant un combat pour le titre.
Victor lança un sac de sport à travers la pièce. « D’accord, prépare-toi. Plus d’attente. Leur équipe est déjà prête. On passe en revue la stratégie une dernière fois avant de partir. »
Damon attrapa le sac et hocha la tête. « Je m’en occupe. »
Il se tourna, allant dans la pièce adjacente pour changer. L’arène vibrait d’énergie dehors, mais ici, c’était juste une question de business.
Damon enfila son équipement, se tenant devant le miroir, admirant l’uniforme.
L’or brillait doucement sous les lumières, bordé de lignes vertes et blanches qui couraient autour des bords.
D’un côté, en lettres orange audacieuses, on lisait « IRLANDE », et de l’autre, en lettres carrées propres, « CROSS ». C’était royal sans être tape-à-l’œil — exactement le ton qu’il voulait donner.
Ses gants n’étaient pas ceux en or massif du championnat UFA.
Ils étaient principalement blancs, avec des motifs dorés subtils gravés autour des poignets et des doigts.
Il les tenait pour l’instant, attendant que ses mains soient enveloppées.
Une fois sorti de la pièce, son équipe s’était déjà rassemblée dans la zone d’échauffement. Victor était assis sur une chaise pliée avec un clipboard sur les genoux, les jambes écartées.
Les entraîneurs irlandais étaient accroupis à proximité avec un des entraîneurs adjoints en lutte, tandis qu’un autre de son cercle de frappe était appuyé contre le mur en tapant du pied.
Tout le monde se tut une seconde lorsque Damon entra à nouveau, puis Victor prit la parole.
« D’accord, » dit-il, pointant le stylo vers le tableau, « on connaît déjà le plan, mais je veux des yeux et des oreilles propres maintenant. Pas de second-guessing, pas de changer des choses en cours de route sauf si on vous dit. Tout le monde est prêt ? »
Un des entraîneurs irlandais hocha la tête, sa voix chargée d’accent. « On a vu ce que Joren fait sous pression. Il garde sa posture basse quand il tire, et il enchaîne rapidement en contrôle. Mieux vaut le surprendre avec des uppercuts quand il se met à niveau. »
Un autre ajouta, « Ne mord pas à la première variation de niveau. Il la vend avec des descentes d’épaule, mais il ne s’engage pas sauf si tu flanches. »
Damon s’assit à côté d’eux, étendant ses jambes, écoutant attentivement.
L’entraîneur de frappe prit la parole à son tour. « Ne reste pas au bord de son jab. Il réinitialise vite ses pieds. Mets-lui la pression dans sa portée — il n’est pas habitué à être serré quand il fixe encore le rythme. »
Victor hocha la tête. « Exact. Coupez son rythme tôt. Damon, tu commenceras par des coups de pied au mollet ou au corps, selon ce qui le fait réagir. Mais ne t’engage pas trop tôt — on veut des données, pas le chaos. »
Damon intervint enfin. « Et quand il essaie de l’étouffer ? »
L’entraîneur de lutte prit la parole. « Attire-le dans la clinch, fais-lui trop utiliser ses underhooks, puis tourne et rip. Il ne s’attendra pas aux coudes dans la pause. »
Victor tourna une page et pointa à nouveau. « Trois rounds ou cinq, tu ne poursuis pas. Laisse-le être le premier. S’il veut être intelligent, punis ses lectures. S’il veut être agressif, punis ses risques. Mais ne devenons pas imprudents. »
Tout le monde hocha la tête en synchronisation, l’énergie concentrée et acérée mais pas tendue.
C’était une salle de professionnels, et plus important encore, c’était une salle pleine de personnes qui savaient exactement ce que Damon pouvait faire.
Victor ferma le clipboard. « Bien. Les bandes ensuite, puis l’échauffement. Finissons en beauté. »
Damon se pencha contre le mur, expira lentement et ferma les yeux un instant.
Le plan de jeu était solide. Maintenant, il était presque temps de le rendre réel.