Chapitre 534
Le triangle était verrouillé, et Balim ne cédait pas d’un pouce. Son corps se déplaçait subtilement, l’angle se réajustant encore, juste assez pour resserrer l’étranglement sans gaspiller d’énergie. Ses mains tiraient le bras piégé de PDD plus près de son corps tandis que ses hanches restaient élevées. C’était chirurgical.
PDD grimaçait. Ses jambes martelaient la toile pour garder l’équilibre. Il résistait, mais ses mouvements devenaient de plus en plus lents.
Le champion n’était pas du genre à paniquer. Son style était peu orthodoxe, imprévisible. Mais c’était un contrôle pur. Un étau se refermant autour de son cou.
Il essaya de se redresser à nouveau, de soulever, d’empiler, mais le sang ralentissait déjà. Sa main libre s’enfonça dans les côtes de Balim. Il secoua la tête comme s’il essayait de se libérer. Mais il n’y avait pas d’espace.
De côté, la tension était claire sur le visage de PDD. Des veines poussaient contre sa peau. Sa mâchoire était serrée. Il tenta une dernière traction désespérée de son bras, mais Balim ne fit que resserrer sa prise.
La foule le voyait maintenant. Le combat lui échappait.
Jon Goodman l’annonça, la voix montant, « Il est coincé ! C’est profond ! S’il ne tape pas, il va sortir ! »
Marvin Duke ajouta, « Et vous connaissez PDD, il est trop têtu pour taper. »
Et il l’était. Même lorsque les lumières s’éteignaient, même lorsque ses jambes cessaient de donner des coups, il n’atteignit jamais pour taper. Sa main tressaillit une fois.
Puis elle resta immobile.
L’arbitre s’approcha rapidement, s’abaissant pour vérifier. Une main se leva, aucune résistance.
Il l’écarta.
Balim relâcha l’étranglement et se redressa, la poitrine se soulevant et s’abaissant avec des respirations contrôlées.
La foule explosa.
La voix de Jon s’éleva au-dessus du rugissement. « Balim Chemasov ! Victoire par soumission au quatrième round ! La ceinture est à lui ! »
PDD était allongé sur le dos, les yeux papillonnant alors que l’équipe médicale arrivait. La conscience revint en quelques secondes, mais la déception aussi. Il était tombé sur son bouclier, sans taper, sans abandonner. Juste le silence.
Balim se tenait, les bras levés, la poitrine marquée de sueur et d’éraflures. Le nouveau roi des poids moyens.
Balim se tenait au-dessus de PDD, la poitrine haletante, la mâchoire serrée. Pendant un instant, il ne bougea pas, regardant simplement la silhouette immobile de l’homme qu’il venait d’étrangler jusqu’à l’inconscience. La réalité frappa vite.
Il poussa un rugissement, primal et brut, frappant ses deux poings contre sa propre poitrine avant de les lever vers le ciel. Son visage ne s’illuminait pas d’un sourire complet, mais ses yeux étaient fous, son corps débordant d’adrénaline.
Son coin sprinta dans la cage, deux de ses entraîneurs criant en russe alors qu’ils l’attrapaient dans une étreinte serrée. L’un le souleva du sol tandis que l’autre frappait son dos avec fierté. Ils criaient, les poings levés, secouant la clôture alors que la foule hurlait derrière eux.
Balim se poussa légèrement en arrière, fit un rapide tour comme un prédateur encore en mouvement, puis grimpa à mi-hauteur du mur de la cage, un genou accroché au sommet alors qu’il pointait vers la foule, criant quelque chose d’inintelligible, l’émotion brute débordant de lui.
Son équipe le suivit, les bras levés à ses côtés, un drapeau lancé depuis la foule atterrissant près d’eux. L’un de ses entraîneurs le ramassa, le drapant sur ses épaules alors que Balim redescendait sur le tapis.
Il ne se pavanait pas. Ne dansait pas. Il se tenait juste au centre, respirant fort, les mains sur les hanches.
Il venait d’étrangler le champion.
Et il savait exactement ce qu’il avait fait.
Deuce Baffer se tenait au centre de la cage, le microphone levé, alors que le bruit dans l’arène se calmait juste assez pour entendre l’annonce officielle.
« MESDAMES ET MESSIEURS… L’ARBITRE MIKE FERNANDEZ A MIS FIN À CE CONCOURS À QUATRE MINUTES, DIX-HUIT SECONDES DU QUATRIÈME ROUND !
DÉCLARANT LE GAGNANT PAR SOUMISSION…
ET NEEEEWWWWWWWWWW !!!
CHAMPION DU MONDE DES POIDS MOYENS UFA… »
Alors que la foule commençait à se lever dans l’attente, Ronan Black s’avança, tenant déjà l’or scintillant.
« BALIM ‘LE LOUP’ CHEMASOV !!! »
Juste au moment où le nom résonnait dans le bâtiment, Ronan enroula la ceinture autour de la taille de Balim.
Le rugissement de la foule frappa comme une vague.
Balim leva les deux mains en l’air, les yeux fermés, et poussa un cri tonitruant qui fit vibrer les poutres.
Son équipe sauta dans la cage, criant, s’enlaçant, l’entourant de fierté et de joie.
Il se tourna lentement, s’imprégnant du moment.
La ceinture brillait sous les lumières de l’arène.
Ce n’était pas de la chance. Ce n’était pas du battage.
C’était réel.
C’était mérité.
C’était son époque.
La foule bourdonnait alors que Balim se tenait au centre de la cage, l’or enroulé autour de sa taille. Son équipe l’entourait, le soulevant, lui tapotant le dos, criant dans toutes les langues qu’ils connaissaient. Entraîneurs, membres de l’équipe, frères d’armes, ils célébraient comme si c’était la guerre et qu’ils venaient de revendiquer le trône.
Balim sourit largement alors qu’il se libérait, encore haletant, la sueur coulant de son front. Il se tourna vers Ronan Black, le président de l’UFA, et lui tendit la main. Ronan la serra fermement, offrant un bref hochement de tête et un sourire, avant de reculer et de laisser le moment appartenir au combattant.
Les chants de « Che-ma-sov ! Che-ma-sov ! » résonnaient dans l’arène.
Près de la table de diffusion, Jon Goodman déclipa son casque, se leva et se dirigea vers la cage. La caméra le suivit alors qu’il entrait par la porte ouverte, microphone à la main, marchant avec un mélange de respect et d’énergie.
La foule s’agita à nouveau, l’anticipation grandissant.
Balim se tourna pour lui faire face, reprenant son souffle. Les lumières au-dessus d’eux brillaient intensément, et toute l’arène attendait d’entendre ce que le nouveau champion avait à dire.
Jon Goodman s’approcha du nouveau champion couronné, microphone à la main, et éleva sa voix au-dessus du rugissement de la foule.
« Mesdames et messieurs, je suis ici avec le nouveau champion du monde des poids moyens UFA, Balim Chemasov ! »
La foule explosa. Balim fit un tour en cercle, levant la ceinture d’un bras, la poitrine haletante, les yeux grands ouverts. Ses entraîneurs criaient derrière lui en russe, et il se frappa la poitrine avec les deux mains.
Jon sourit, puis leva le micro.
« Balim, tout d’abord, félicitations. C’était une guerre. Vous venez de soumettre le champion en titre au quatrième round. Comment vous sentez-vous en ce moment ? »
Balim prit le micro avec un sourire, la voix forte, épaisse d’accent, pleine d’adrénaline.
« JE ME SENS BIEN, FRÈRE ! JE TE DIS, JE L’ÉCRASE ! JE L’ÉCRASE TOUS ! JE VIENS POUR CETTE CEINTURE, JE LA PRENDS ! JE SUIS LE ROI MAINTENANT ! JE T’AI DIT, JE PRENDS TOUT ! »
La foule rugit à nouveau. Son visage était rouge, ses yeux fous.
Jon hocha la tête. « Vous avez montré de la patience au début, puis vous avez inversé la tendance dans les rounds suivants. Quel était le plan de match ce soir ? »
Balim sourit, respirant profondément.
« Le plan est toujours le même, je fais pression ! Je les fatigue. Il est fort, maladroit, mais je le fais travailler. Quand il est fatigué, je le fais tomber. Il n’a pas de réponse au sol. Personne ne fait ce que je fais ! Je m’entraîne pour ça toute ma vie ! Je suis né pour ça ! »
Jon leva un sourcil.
« Et maintenant que tu es champion, quelle est la suite pour Balim Chemasov ? »
Balim saisit à nouveau le micro et se tourna vers la caméra la plus proche. La foule se pencha en avant.
« JE VOUS DIS CE QUI SUIT ! DAMON CROSS ! »
L’arène explosa. Des soupirs. Des cris. Des acclamations, des sifflets.
« JE TE VOIS, FRÈRE ! Tu gagnes ton combat, mais je vois des failles ! Tu es fort, tu es rapide, mais tu ne combats pas quelqu’un comme moi ! Tu ne ressens jamais la pression comme moi ! Tu veux cette ceinture ? »
Balim la leva haut au-dessus de sa tête.
« VIENS LA PRENDRE ! »
Il pointa directement dans l’objectif, la sueur éclaboussant de ses doigts.
« Je t’attends, Damon ! Pas de fuite, pas de cachette ! ALLONS-Y ! »
La foule rugit à nouveau.
Jon se tourna vers la caméra avec un sourire. « Vous avez entendu l’homme. Balim Chemasov, votre nouveau champion des poids moyens UFA, et il veut Damon Cross ensuite. »
Balim leva les deux bras, criant une fois de plus à son équipe, alors que l’arène tremblait de bruit.