Chapitre 473
À l’arrière, la tension était élevée, mais ce n’était pas seulement à cause du combat à venir.
Les producteurs et les équipes de sécurité s’assuraient que tout était verrouillé avant le début du prochain match.
L’incident du dernier combat de Damon planait encore dans leurs esprits. Ils savaient que ce soir ne serait pas différent.
Au moment où Damon entrerait dans cette arène, la foule exploserait, que ce soit en soutien ou en haine.
Certains des officiels étaient même préoccupés par les réactions potentielles de la foule après le combat, compte tenu de ce que Damon avait accepté de faire, ou du moins de ce qu’ils pensaient qu’il avait accepté de faire.
Mais Damon n’y pensait pas.
Dans son vestiaire, il venait de terminer son échauffement avec son équipe.
Ses frappes étaient nettes.
Ses mouvements étaient fluides.
Sa concentration était inébranlable.
Il n’y avait plus rien à dire.
Le combat était à quelques minutes.
Un membre du personnel de l’événement est entré dans le vestiaire, un clipboard à la main. « C’est l’heure. »
Aucun mot n’a été gaspillé. L’équipe s’est immédiatement levée, suivant le membre du personnel hors de la pièce et dans le long couloir faiblement éclairé menant au tunnel.
C’était devenu une routine pour Damon. Les derniers instants avant de pénétrer dans la cage. La profonde respiration avant le chaos.
Alors qu’ils marchaient, les échos de la foule rugissante à l’extérieur s’infiltraient dans le couloir, un rappel que des milliers de personnes l’attendaient pour qu’il se mette sous les lumières.
Devant, ils pouvaient entendre la musique d’entrée de Noal Rameiro résonner à travers les haut-parleurs.
Le combattant cubain se dirigeait déjà vers la cage.
Damon roula ses épaules, expirant par le nez. Il était prêt.
Mais ensuite, Tommy Hughes, qui avait gardé ses distances ces dernières semaines, choisit maintenant de prendre la parole.
« Écoute, gamin, » commença Tommy, marchant à côté de Damon, sa voix un mélange d’urgence et d’autorité. « C’est les demi-finales, c’est pour l’Irlande, alors ne rentre pas là-dedans en agissant comme si c’était juste un autre combat. Nous avons besoin de cette victoire. Tu m’entends ? »
Damon ne réagit pas, il continua simplement à marcher.
Mais Tommy n’avait pas fini. « Et quand le combat sera terminé— »
Damon expira brusquement.
Bien sûr. L’excuse.
« Tu dois t’assurer de bien le faire, » continua Tommy. « Pas de ces conneries de langue bien pendue que tu fais. Sois juste respectueux, garde ça simple, et nous pourrons passer à autre chose. L’Irlande a besoin que tu fasses ça, gamin. »
Damon s’arrêta enfin de marcher. L’équipe s’arrêta avec lui.
La première note de l’hymne national irlandais retentit, résonnant à travers la massive arène. Mais au lieu des applaudissements respectueux habituels ou même d’un silence neutre, les sifflets avaient déjà commencé.
Et ce n’étaient pas de simples sifflets. Ils étaient forts. Incessants. Hostiles.
L’énergie de la foule avait changé au moment où le combat de Damon avait été annoncé, et maintenant, alors que son équipe se préparait à sortir, la tension était palpable.
Même avant qu’ils ne sortent du tunnel, des insultes résonnaient dans le couloir.
Damon se tenait à l’avant, rebondissant légèrement sur ses pieds, roulant ses poignets, sentant les vibrations de la haine secouer le sol même.
Puis, alors qu’il sortait enfin à découvert, le bruit explosa.
« BOOOOOOOOOOOO! »
Le son était assourdissant. Partout où il regardait, les gens criaient, gesticulaient, maudissant son nom.
Certains avaient les doigts du milieu levés. D’autres agitaient des drapeaux cubains de manière agressive. Quelques fans anglais particulièrement en colère semblaient encore amers du dernier combat, hurlant des gradins comme des animaux sauvages.
Il sourit.
Un grand, large, sourire sans excuses.
Il avança, complètement indifférent, même amusé par le niveau de vitriol qui lui était lancé.
« Tu es une honte, Cross ! » cria quelqu’un.
« Fookin’ prick, j’espère que Rameiro t’envoie à l’hôpital ! »
« Fraude ! Fraude surévaluée ! »
« Tu n’es même pas irlandais, espèce de fookin’ Yank ! »
La foule crachait du venin, mais Damon continuait à marcher, son langage corporel complètement détendu.
Puis, une bouteille d’eau vola près de lui.
Elle manqua de quelques centimètres, touchant le sol et roulant sans danger sur le côté.
Damon ne broncha même pas.
Au lieu de cela, il s’arrêta dans ses traces, tourna la tête vers les gradins et rit.
Un rire plein, chaleureux, moqueur.
La foule perdit la tête.
D’autres objets tombèrent, mais les officiels et la sécurité intervenaient déjà, essayant de garder le contrôle.
Victor, marchant à ses côtés, soupira. « Vraiment ? Tu devais vraiment le faire, n’est-ce pas ? »
Damon haussait les épaules, toujours en train de sourire. « Ils ont commencé. »
Les officiels à la cage étaient déjà en alerte maximale. L’un d’eux, clairement agacé, lança un regard à Damon alors qu’il le fouillait, vérifiait ses gants et appliquait de la vaseline.
Dès que la vérification fut terminée, Damon se dirigea vers la cage.
Normalement, il aurait rampé comme un prédateur, comme une bête marquant son territoire.
Mais pas ce soir.
Ce soir, il entra simplement de manière décontractée, regardant autour de lui les milliers de personnes espérant qu’il perde.
Il pouvait sentir l’énergie.
Il pouvait sentir la haine.
Et il s’épanouissait dedans.
Il tourna légèrement la tête, ne regardant pas directement Tommy, mais assez pour que l’entraîneur plus âgé ressente le poids de son silence.
Puis Damon sourit.
« Bien sûr, entraîneur. »
Sans un mot de plus, Damon se retourna, avançant dans le tunnel, sa musique d’entrée commençant à jouer.
Le combat était sur le point de commencer.
Pour chaque sifflet assourdissant, il y avait un cri tout aussi passionné.
Les fans de Damon, ses véritables supporters, étaient là en force.
Ils n’étaient pas aussi bruyants que la mer de sifflets, mais leur présence était indéniable. Éparpillés dans l’arène, des poches de fans irlandais, des passionnés de MMA, et ceux qui admiraient simplement la grandeur chantaient son nom.
« CROSS ! CROSS ! CROSS ! »
L’énergie de l’arène était chaotique. La moitié de la foule voulait le voir détruit. L’autre moitié voulait le voir se relever.
Damon se tenait au centre de l’octogone, s’imprégnant de l’atmosphère.
C’était surréaliste, d’être à la fois haï et adoré en égale mesure.
C’était le prix de la grandeur.
C’était le poids d’être une star.
Cela ne le dérangeait pas.
Si quelque chose, il l’accueillait.
Les yeux de Damon se fixèrent sur Noal Rameiro, prenant en compte chaque centimètre de son adversaire.
De près, le Cubain était encore plus imposant que prévu.
Ses trapèzes et son cou étaient épais, comme s’ils appartenaient à un poids lourd, pas à un poids moyen. Ses larges épaules et son cadre dense lui donnaient l’apparence d’être taillé dans la pierre, preuve d’années de lutte et de guerre dans la cage.
Mais la taille n’intimidait pas Damon.
Ce n’était pas une question de qui avait l’air plus dangereux, c’était une question de qui était plus dangereux.
Un soldat dans tous les sens du terme.