Chapitre 457
Le lendemain, les médias étaient en pleine effervescence.
Les gros titres inondaient Internet. Les analystes disséquaient chaque seconde du combat de Damon, décomposant sa précision, sa domination, son contrôle total sur chaque aspect du match. Les réseaux sociaux n’étaient pas en reste, des extraits de sa performance se propageaient comme une traînée de poudre, accumulant des millions de vues.
Mais ce qui se distinguait le plus, c’était la conversation qui l’entourait.
Un combattant qui n’avait jamais remporté de championnat, qui n’avait jamais porté d’or autour de sa taille, était maintenant qualifié de GOAT.
C’était rare, peut-être même jamais vu. Les combattants étaient généralement couronnés légendes après des années de règne sur le titre, de multiples défenses et de rivalités qui s’étendaient sur des époques. Pourtant, voici Damon Cross, brisant ce récit.
Les fans débattaient avec ferveur. Certains affirmaient que sa domination à elle seule suffisait à le mettre dans la conversation. D’autres soutenaient que tant qu’il ne remportait pas de ceinture, il n’était même pas proche.
Mais au milieu de tout ce bruit, une réponse se distinguait.
Une réponse simple de Damon lui-même, postée sous un fil viral débattant de son statut :
[Je ne suis pas un GOAT, mais j’aime avoir un GOAT pour le dîner.]
Internet a explosé.
Certains l’ont pris pour de l’arrogance, d’autres pour une confiance froide.
Mais même si certains ne l’aimaient pas, en particulier ceux qui s’accrochaient encore à la controverse de l’arrêt tardif, rien de tout cela n’avait d’importance.
Peu importe combien ils le critiquaient, peu importe combien l’appelaient imprudent ou sans cœur pour ne pas s’arrêter de lui-même, il y avait un fait indéniable.
Damon Cross était toujours invaincu.
La seule façon de le faire taire, de prouver qu’il n’était pas ce que les gens prétendaient, était que quelqu’un l’humilie dans la cage.
Et pourtant, en regardant la compétition restante dans le tournoi, même les critiques les plus acharnés avaient du mal à trouver un nom sur lequel ils pouvaient fonder leurs espoirs.
Parce que peu importe combien ils voulaient qu’il perde, la réalité devenait claire.
Damon ne gagnait pas seulement.
Il le faisait avec une facilité déconcertante.
Il fallait un autre type de bête pour transformer les détracteurs en fans.
Mais un encore plus rare pour les laisser désespérés, remplis de haine, mais sans rien pour le justifier.
La performance de Damon la nuit dernière n’était pas seulement dominante. C’était quelque chose d’autre entièrement. Quelque chose que même les combattants, les analystes et les anciens champions devaient reconnaître.
Cet homme n’avait pas besoin d’un combat pour le titre.
Il avait besoin d’un titre.
Pas dans le futur. Pas après une victoire de plus. Maintenant.
Et ce sentiment s’est répandu comme une traînée de poudre sur les réseaux sociaux, alimentant les débats, alimentant les insultes, et, surtout, alimentant un immense manque de respect envers l’actuel champion des poids moyens de l’UFA.
Le champion en titre, un homme qui avait autrefois été le point focal de sa division, était soudainement devenu une pensée secondaire.
Du jour au lendemain, il avait été poussé dans l’ombre, éclipsé, discrédité et rejeté.
C’était comme s’il n’avait jamais existé.
Comme un champion oubliable, perdu dans l’histoire.
Les gens commençaient à se demander s’il restait même de la compétition pour Damon Cross.
Ce n’était pas seulement à propos des combattants qu’il avait déjà battus, c’était à propos de ceux qui étaient encore debout. Mais malgré leur expérience, leurs compétences et leurs réputations, le monde avait déjà décidé.
Damon Cross était inévitable.
La façon dont il combattait, la façon dont il dominait, faisait croire aux gens qu’il n’y avait plus personne pour l’arrêter. Les analystes décomposaient ses performances avec admiration, les combattants prononçaient son nom avec prudence, et les fans l’appelaient déjà un futur grand de tous les temps.
Et si Damon devait être honnête avec lui-même, il le ressentait aussi.
Ce n’était pas de l’arrogance, du moins, pas au début. C’était juste la réalité. Il était si bon. Il avait traversé tout le monde que le sport lui avait lancé, démantelant champions, prétendants et espoirs. Il avait humilié le champion des poids moyens de l’UFA et à peine transpiré en le faisant.
Il était impossible de ne pas croire à son propre battage médiatique lorsque le monde semblait le confirmer à chaque tournant.
Et c’était le danger.
Il n’était pas seulement confiant. Il était sûr.
Sûr qu’il était le meilleur. Sûr qu’aucun de ceux qui participaient à ce tournoi ne pouvait l’arrêter. Sûr que ce n’était pas une question de savoir s’il gagnerait, mais de savoir à quelle vitesse.
Pour la première fois depuis longtemps, Damon ne se posait pas de questions. Il ne calculait pas les risques. Il ne pensait pas à ce qui pourrait mal tourner.
Il savait qu’il allait gagner.
Parce que qui pourrait l’arrêter ?
Personne ne l’avait encore fait.
Et en ce moment, Damon était dans un bon endroit.
Sain. Riche. Heureux.
Pour une fois, il n’y avait pas de lutte immédiate, pas de doutes persistants, pas de raison de s’attarder sur le passé ou de trop réfléchir à l’avenir. Tout était exactement comme cela devait être. Il venait de réaliser l’une des performances les plus dominantes de sa carrière, et le monde regardait.
De retour à l’hôtel, il faisait défiler son téléphone, voyant le flot interminable de publications disséquant sa dernière victoire. Les analystes décomposaient chacun de ses mouvements, les combattants lui témoignaient un respect réticent, les fans le célébraient ou espéraient désespérément que quelqu’un l’humilie.
C’était une chose étrange, sachant que chaque mouvement qu’il faisait, chaque mot qu’il disait, avait du poids. La pression qui accompagnait le fait d’être le gars ne semblait pas du tout être une pression. Si quoi que ce soit, cela ressemblait à du carburant.
Une notification est apparue, un titre d’article.
« Damon Cross est-il déjà le meilleur poids moyen du monde ? »
Il n’a même pas cliqué dessus. Il savait déjà ce qu’ils disaient.
Mais au-delà du bruit, au-delà des médias, au-delà du battage médiatique, il y avait encore quelque chose de réel, sa vie en dehors de la cage. Et en ce moment, il avait la rare opportunité de l’apprécier.
Svetlana était assise sur le canapé de l’hôtel, faisant défiler son propre téléphone, les jambes repliées sous elle. Elle avait été inhabituellement silencieuse depuis leur retour. Damon a verrouillé son téléphone et l’a mis de côté.
« Ça va ? » demanda-t-il.
Elle leva les yeux, puis fit un petit sourire. « Ouais. Je lis juste. »
Damon haussait un sourcil. « À propos de moi ? »
« Évidemment, » dit-elle en roulant des yeux. « C’est partout. Tu es partout en ce moment. »
Damon sourit, s’appuyant contre la tête de lit. « Et ? »
Elle l’a étudié un moment avant de hausser les épaules. « J’espère juste que tu ne laisses pas tout ça te monter à la tête. »
Damon a expiré, amusé. « Trop tard. »
Svetlana lui a lancé un coussin, riant. « Idiot. »
Le prochain combat pouvait attendre. Le tournoi pouvait attendre.
Pour l’instant, la vie était belle.