Chapitre 453
Il était tard dans la nuit en Angleterre. L’excitation dans l’arène ne faiblissait jamais, et la foule acclamait à chaque fin de combat.
Mais maintenant, tous les yeux étaient rivés sur le prochain combat, celui de Damon.
Il s’était échauffé pendant quelques minutes, son corps détendu, son esprit clair.
Chaque mouvement était précis, chaque respiration régulière. Ce n’était pas comme se battre dans l’UFA, où il connaissait ses adversaires, avait vu leurs vidéos et étudié leurs faiblesses.
C’était différent. Son adversaire venait du Brésil, d’une autre promotion.
Si le Brésil avait envoyé Alex Tereira, cela aurait été quelque chose.
Un défi, même. Il aurait pu le lutter, c’est sûr, mais il y aurait eu un vrai danger dans le domaine du striking.
Mais son adversaire ce soir ? Un nom qu’il reconnaissait à peine, un combattant qu’il n’avait pas étudié en profondeur.
Cela pouvait signifier une des deux choses, soit ce gars n’était pas à son niveau, soit c’était un outsider, quelqu’un tout aussi dangereux mais sans la même reconnaissance.
Damon n’était pas inquiet.
Il a arrêté de faire du shadowboxing, secouant ses bras avant de rouler ses épaules.
La zone des coulisses bourdonnait, entraîneurs, personnel et combattants se déplaçant, mais son attention restait concentrée.
L’officiel est intervenu. « C’est à vous. »
Damon a expiré, hochant la tête.
Victor a tapé une main sur son épaule. « Gérons les affaires. »
Damon a souri. C’était le plan.
Il s’est tourné vers le tunnel. Les lumières se sont tamisées, l’écran au-dessus de l’entrée clignotant son nom. Le drapeau irlandais flottait dans la foule, mélangé aux acclamations et à l’anticipation.
Il était temps.
Son adversaire était déjà entré, marchant dans la cage, rebondissant sur ses pieds pour rester détendu.
La foule brésilienne était assourdissante, chantant, chantant, agitant leurs drapeaux.
Le Brésil a toujours été passionné par ses combattants, leur soutien indéfectible. Ce soir n’était pas différent.
Damon se tenait à l’entrée, attendant. L’hymne national irlandais a commencé à jouer à travers les haut-parleurs, remplissant l’arène.
Il a avancé, écoutant, ressentant le poids du moment. C’était une chanson de fierté, d’histoire et d’héritage, mais elle ne correspondait pas tout à fait à l’énergie qu’il voulait.
Il a fait une note mentale de parler à Victor plus tard de la possibilité de changer sa musique d’entrée.
Quelque chose avec plus d’impact, quelque chose qui correspondait mieux à sa présence.
Pour l’instant, rien de tout cela n’avait d’importance.
Le rugissement de la foule s’est intensifié alors qu’il avançait à travers le tunnel, entrant dans les lumières vives de l’arène.
Il a descendu le chemin, des fans tendant la main au-dessus des barricades, certains essayant d’obtenir un contact, d’autres criant simplement son nom.
Des drapeaux irlandais se mêlaient à la mer de supporters brésiliens, mais ils étaient en minorité. Peu importe. Il n’était pas là pour gagner la foule, il était là pour se battre.
Au point de contrôle, les officiels ont fait leur routine habituelle.
Sa chemise était enlevée, son protège-dents vérifié, son slip tapoté. De la vaseline étalée sur son visage. Un hochement de tête de l’officiel, et il était alors autorisé à entrer.
Damon a gravi les marches. Comme toujours, il s’est mis à quatre pattes, rampant à travers l’entrée de sa manière signature.
Le tapis était frais sous ses paumes, la cage s’élevant au-dessus. Il s’est levé, roulant ses épaules alors qu’il faisait ses premiers pas à l’intérieur.
En face de lui, son adversaire se tenait grand, le regardant avec une concentration inébranlable.
Damon a croisé son regard.
C’était ça.
Damon est resté immobile, les yeux rivés sur son adversaire. S’il n’avait pas eu confiance en lui, la taille imposante de l’homme devant lui aurait pu être intimidante.
Son adversaire était massif pour un poids moyen, clairement l’un de ces combattants qui coupent agressivement pour faire le poids, seulement pour se réhydrater et regonfler.
À ce stade, il avait probablement retrouvé la taille d’un poids lourd léger ou proche de cela.
Damon n’a pas bronché. Il avait déjà vu ce type auparavant. La taille ne signifiait rien si vous ne saviez pas comment l’utiliser.
Il continuait d’analyser, son regard acéré disséquant l’homme devant lui.
La façon dont il se déplaçait, la façon dont il respirait, la façon dont ses épaules se contractaient alors qu’il rebondissait sur ses pieds.
À part sa taille, il n’y avait rien de remarquable chez lui. Il ne dégageait pas cette aura indéniable que possédaient vraiment les grands combattants.
Damon avait combattu de grands gars auparavant. La force n’était pas une préoccupation. Ce qui comptait, c’était la compétence, la vitesse et l’adaptabilité. Il avait les trois en abondance.
Alors qu’ils continuaient leur face-à-face silencieux, l’arbitre est intervenu, se préparant à commencer les présentations officielles.
Damon gardait une expression neutre, détendue.
Le combat n’avait même pas encore commencé, et il avait déjà l’impression d’avoir compris ce gars.
L’annonceur, Mark Callahan, se tenait au centre de l’octogone, micro à la main, alors que la foule atteignait un paroxysme.
Les fans irlandais et brésiliens rugissaient, leurs chants se battant pour la domination dans l’atmosphère électrisée. Callahan a laissé le moment s’installer avant de lever le micro à ses lèvres.
« Mesdames et messieurs, voici un combat de poids moyens dans le Tournoi Mondial de MMA ! Trois rounds dans la division des 185 livres ! »
Les caméras se sont rapprochées de chaque combattant, tous deux debout avec une concentration inébranlable, attendant leurs présentations.
« Présentant d’abord, combattant du coin rouge ! Représentant le Brésil ! Mesurant six pieds quatre pouces, pesant 185 livres ! Invaincu avec un palmarès professionnel de quatorze victoires, aucune défaite !
L’INVICTEEEEEEEDD
Leandro ‘O Gigante’ Silva ! »
La section brésilienne de la foule a explosé, chantant le nom de Silva à l’unisson. Le combattant imposant a levé son poing, sa stature massive pour un poids moyen.
Il se tenait avec confiance, absorbant l’énergie de ses supporters.
Callahan s’est tourné vers l’autre côté de l’octogone.
« Et son adversaire, combattant du coin bleu ! Représentant l’Irlande ! Mesurant six pieds deux pouces, pesant également 185 livres ! Invaincu avec un palmarès professionnel de 17 victoires, aucune défaite !
L’INVICTEEEEEEEDD
Damon Cross ! »
Les fans irlandais ont explosé, leurs acclamations résonnant à travers l’arène. Damon est resté composé, les yeux rivés sur Silva, sa respiration régulière.
L’arbitre s’est interposé entre eux, levant une main. « D’accord, messieurs. Nous avons passé en revue les règles. Protégez-vous à tout moment, suivez mes instructions et combattez proprement. Tendez-vous la main si vous le souhaitez. »
Silva a tendu son gant, un sourire sur le visage.
Damon a hésité une demi-seconde avant de lui donner un rapide tapotement et de reculer, son attention inébranlable.
L’arbitre a pris sa position, scrutant les deux combattants.
« Prêts ? »
Damon a hoché la tête.
Silva a hoché la tête.
L’arbitre a baissé sa main.
« Combattez ! »
La cloche a sonné, et la bataille a commencé.