Chapitre 417
Damon s’appuya contre le mur, regardant Demaien se préparer, mais son esprit s’égara un instant.
Il était déjà venu ici.
À l’époque où il combattait Edward. Quand Victor les avait mis l’un contre l’autre, laissant clairement entendre que seul le vainqueur aurait une véritable chance.
Les nerfs. La pression. Le poids de savoir que l’échec signifiait disparaître dans l’obscurité.
Damon avait été dans la position de Demaien, sentant que tout reposait sur un seul moment. Et il savait exactement à quel point cela pesait.
Son regard se déplaça vers l’écran dans le vestiaire, où la diffusion continuait.
Les fans attendaient toujours.
Attendant Collin.
Quand Damon avait combattu Jon Dlachovizc, ils avaient tous deux posé pour leurs photos après le combat.
Mais Collin NcGyver était introuvable.
Garmrond avait donné son interview.
Damon expira, secouant légèrement la tête.
Il n’était pas surpris.
Pas après ce qui s’était passé dans le vestiaire. Pas après que Tommy Hughes ait attaqué Collin comme s’il était un jeune prospect au lieu d’un des plus grands noms du MMA en Irlande.
Avec l’absence de Collin notée mais laissée de côté, l’attention se tourna vers le dernier combat de la nuit.
Niklas Lebrowski contre Demaien Ncguygan.
Contrairement aux deux combats précédents, il n’y avait pas de projecteur mondial sur ces combattants. Pas de grands noms, pas de championnats passés, pas de moments viraux.
Les deux hommes avaient construit leurs carrières dans des circuits régionaux, se frayant un chemin à travers les rangs sans le luxe de la reconnaissance grand public.
C’était leur premier véritable concours international.
Et avec cela venait l’incertitude.
Les fans ne savaient pas à quoi s’attendre. Les analystes n’avaient pas grand-chose sur quoi s’appuyer.
Le récit n’était pas une question d’héritage, mais de potentiel.
Certains se demandaient si l’un ou l’autre était prêt pour une scène aussi grande. D’autres y voyaient une opportunité, deux inconnus, l’un d’eux sur le point de se faire un nom.
L’énergie dans l’arène changea.
Ce n’était pas un combat entre des légendes. Ce n’était pas un match de revanche.
Il s’agissait de deux combattants désespérés de prouver qu’ils avaient leur place.
Et maintenant, tous les yeux étaient rivés sur eux.
La pression pouvait briser un combattant avant même que le premier coup ne soit porté.
Ce soir, cette pression était suffocante.
Pour Demaien Ncguygan et Niklas Lebrowski, il ne s’agissait pas seulement de gagner, mais de définir qui ils étaient devant le monde.
Peu importe le résultat, leurs noms seraient retenus.
La seule question était comment.
Seraient-ils connus comme celui qui a assuré la place de son pays dans le tout premier tournoi mondial de MMA ?
Ou comme celui qui a laissé l’opportunité lui filer entre les doigts ?
Ce n’était pas juste, mais la justice n’avait rien à voir avec ça.
Les deux hommes étaient jeunes, à peu près du même âge que Damon. Mais aucun n’avait son expérience.
Pour ces deux-là, c’était leur première fois.
Une foule aussi grande, des enjeux aussi élevés.
Ils se tenaient dans le tunnel, à quelques instants de faire leur entrée dans le plus grand combat de la carrière de Demaien Ncguygan.
L’énergie dans l’air était différente maintenant. Tendue.
Tommy Hughes avait toujours l’air distrait, probablement encore en colère à cause de la défaite de Collin. Damon le remarqua mais ne dit rien.
Au lieu de cela, il jeta un coup d’œil aux autres entraîneurs. Ils étaient concentrés, prêts.
Puis, Victor se tourna vers Damon, se penchant près de lui.
« J’ai vu comment tu as fait lors de ce dernier match… Avec ton aide, Collin a pu éviter une fin prématurée. Tu as bien fait. »
Damon hocha la tête, sur le point de répondre—
Puis la musique retentit.
L’équipe irlandaise se mit en ligne derrière Demaien.
La posture de Demaien était raide, sa respiration mesurée mais tremblante.
Il était nerveux.
Mais la seconde où il sortit du tunnel—
Le bruit frappa.
Une vague de son. Des acclamations. Des chants. La foule était derrière lui.
Ils ne le connaissaient pas, pas vraiment.
Mais ils savaient ce qu’il représentait.
Le dernier espoir de l’Irlande.
Et ils n’allaient pas le laisser entrer dans cette cage sans qu’il sache qu’il avait leur plein soutien.
Demaien cligna des yeux, ses épaules se relâchant légèrement. Il roula son cou, respirant profondément.
Pour la première fois de la nuit, il avait l’air confiant.
Demaien entra dans la cage, son corps détendu mais son esprit aiguisé. Il rebondissait légèrement sur ses pieds, gardant ses mouvements fluides, essayant de chasser les dernières traces de nervosité.
Mais en vérité, les nerfs s’estompaient déjà. Le rugissement de la foule irlandaise avait fait son effet. Il n’était plus un simple prospect inconnu, il était leur dernier espoir.
Puis, l’énergie dans l’arène changea.
L’hymne polonais retentit.
Une mer de rouge et de blanc éclata des gradins alors que Niklas Lebrowski émergeait du tunnel, son équipe marchant avec détermination, son regard fixé sur la cage.
Les fans polonais égalèrent l’énergie irlandaise, chantant, scandant, faisant sentir leur présence.
Ce n’était pas juste un combat.
C’était Pologne contre Irlande.
Et ces deux jeunes hommes portaient le poids de leurs nations sur leurs épaules.
Les commentateurs parlaient sur le moment, leurs voix chargées d’excitation et de gravité.
« La pression sur ces deux jeunes combattants est indescriptible. Avoir un pays entier derrière vous… c’est un privilège, mais c’est aussi un fardeau. Vous devez soit vous élever sous ce poids, soit vous effondrer. »
Damon se tenait à l’extérieur de la cage, les bras croisés, regardant.
Alors que les Polonais atteignaient la cage, le bruit dans l’arène ne diminuait pas, au contraire, il devenait encore plus fort.
Les fans irlandais et polonais échangeaient des chants, l’atmosphère électrique, plus proche d’un match de football de championnat que d’un combat de MMA.
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À l’intérieur de la cage, Niklas Lebrowski se tenait droit, roulant ses épaules alors qu’il prenait son coin. Ses yeux ne quittaient jamais Demaien.
Demaien rebondissait sur place, respirant régulièrement, sa confiance stable mais le poids du moment toujours présent.
Puis, l’annonceur s’avança, micro à la main.
« Mesdames et messieurs, voici le dernier combat de la nuit ! Trois rounds dans la division des poids mouches ! »
« Combattant du coin bleu ! Représentant la Pologne ! Mesurant 1,78 m, pesant 57 kg ! Cet homme est un artiste martial mixte avec un palmarès professionnel de 11 victoires, 1 défaite, introduisant Niklas Lebrowski ! »
Une vague d’applaudissements éclata des fans polonais, mélangée à de lourdes huées de la foule irlandaise.
Niklas leva son poing droit en signe de reconnaissance, son expression indéchiffrable, concentré.
« Et son adversaire, combattant du coin rouge ! Représentant l’Irlande ! Mesurant 1,75 m, pesant 57 kg ! Cet homme est un artiste martial mixte avec un palmarès professionnel de 10 victoires, 2 défaites, introduisant Demaien Ncguygan ! »
La foule irlandaise explosa, le rugissement assourdissant.
Demaien prit une profonde inspiration, levant les mains un bref instant avant de verrouiller son attention sur Niklas.
L’annonceur recula.
L’arbitre se mit entre eux.
« Combattants, avancez. »
Demaien et Niklas marchèrent vers le centre, à quelques centimètres l’un de l’autre, leurs yeux verrouillés.
« Vous connaissez les règles. Protégez-vous à tout moment. Écoutez mes ordres. Touchez-vous les gants si vous le souhaitez, puis retournez à vos coins. »
Demaien tendit son gant.
Niklas hésita une seconde, puis le tapa légèrement.
Ils reculerent.
L’arbitre leva sa main, puis la baissa.
« Combat ! »