Chapitre 412
Damon avança, son visage impassible, ses mouvements fluides. Le front de Jon saignait beaucoup, et la coupure s’aggravait chaque seconde.
Son jeu de jambes était plus lent, son équilibre était instable, mais il avait toujours de la détermination.
Damon le mit à l’épreuve avec un jab, léger mais précis, forçant Jon à réagir. Le combattant polonais leva instinctivement sa garde, mais Damon vit les failles.
Il s’avança, feintant haut, puis enfonça un coup de poing droit aiguisé dans le foie de Jon.
Jon grogna, tout son corps se tendant sous le coup. Sa posture vacilla.
Damon ne lui laissa pas le temps de récupérer.
Un crochet gauche enveloppa la haute garde de Jon, frappant son oreille. Au moment où Jon essaya de s’ajuster, Damon balança un coup de pied à sa jambe avant compromise, le forçant à se déplacer de manière maladroite.
Jon recula, ses bras serrés contre son corps, essayant de se défendre, mais Damon avait déjà comblé l’écart.
Il s’avança, son coude tranchant à travers la garde de Jon. Le coup ouvrit davantage la coupure, le sang coulant sur le visage de Jon. Le combattant polonais cligna des yeux rapidement, essayant de clarifier sa vision.
Damon ne lui donna pas de temps.
Un trip rapide comme l’éclair à l’intérieur.
Les jambes de Jon furent tirées sous lui, et il s’écrasa sur le tapis.
Damon le suivit immédiatement, sécurisant la position supérieure avec un contrôle sans effort.
Il aplatit Jon, verrouillant ses hanches tout en se redressant juste assez pour faire pleuvoir des coudes.
Un.
Deux.
Trois.
Chaque coup atterrit avec une précision chirurgicale, s’écrasant sur le front de Jon.
L’arbitre avertit Jon de se défendre.
Jon essaya de tourner, cherchant une échappatoire, mais Damon s’ajusta instantanément, transitionnant vers une position crucifix.
Les bras de Jon étaient piégés. Il ne pouvait pas bouger.
Damon leva son coude haut, puis le fit descendre proprement.
Le corps de Jon se secoua.
Un autre coude.
L’arbitre intervint, observant de près.
Jon lutta, mais son corps le trahit. Ses bras ne répondaient pas.
Damon frappa un dernier coude.
L’arbitre intervint, agitant le bras.
C’était fini.
Damon relâcha immédiatement la position, se levant alors que le combattant polonais restait sur le dos, étourdi, le visage couvert de sang.
Les médecins se précipitèrent, s’occupant de Jon, tandis que Damon recula, respirant régulièrement.
Pas de célébration sauvage. Pas de provocations. Juste une domination silencieuse.
Les fans irlandais éclatèrent en acclamations. La foule polonaise booait, frustrée par la façon dont la fin avait été à sens unique.
Commentateur irlandais : « C’était aussi clinique que possible ! Damon Cross n’a pas seulement gagné, il l’a disséqué ! »
Commentateur polonais : « C’était un cours magistral de patience et d’exécution. Jon n’a même jamais eu la chance de récupérer. »
Damon se tourna vers son coin, où Victor et Tommy Hughes l’attendaient.
Tommy sourit. « Tu vois ? Je t’avais dit de le mettre au sol. »
Damon se permit enfin un petit hochement de tête.
Jon, toujours assis sur le tabouret alors que les médecins finissaient de le nettoyer, leva les yeux vers Damon alors qu’il s’approchait.
Son visage était enflé, la coupure sur son front scellée pour l’instant, mais le sang sur sa peau et les ecchymoses qui se formaient racontaient l’histoire du combat. Son nez était clairement cassé, légèrement décalé sur le côté.
Damon tendit la main.
Jon lui fit un check, secouant la tête avec un sourire fatigué mais amusé.
« Tu frappes comme un camion, frère. »
Damon rit, hochant la tête.
Jon expira, craquant légèrement son cou. « C’était bien. Très bien. Mais la prochaine fois, peut-être ne frappe pas autant mon visage avec tes coudes, d’accord ? »
Damon sourit. « Pas de promesses. »
Jon rit à travers sa lèvre enflée, grimaçant en essuyant un peu de sang persistant de son sourcil.
« Bon combat, mec. Profite de la victoire, mais ne te mets pas trop à l’aise. Tu me reverras. »
Damon lui fit un hochement de tête respectueux avant de s’éloigner.
Pour tous les dégâts infligés, pour tout le sang versé, il n’y avait pas de rancune ici.
Juste deux combattants.
Et un vainqueur.
Damon devait admettre que Jon avait peut-être été son plus grand défi en pure frappe. Bien qu’il ait réussi à le mettre au tapis et à dominer la plupart du combat, ce n’était pas aussi unilatéral que ses performances habituelles.
Jon avait eu des moments, de vrais moments, où il avait fait travailler Damon, le forçant à s’ajuster. C’était une chose rare, et Damon le respectait.
Ce combat n’a fait qu’alimenter son excitation à l’idée de se tester un jour en poids léger. Quand ? Il ne savait pas. Mais après ça, il était sûr qu’il reviendrait dans cette division un jour.
Et tout comme Jon l’avait dit, ces coudes.
Damon n’avait jamais utilisé autant de coudes dans un seul combat qu’il ne l’avait fait ce soir.
La façon dont ils traversaient la garde de Jon, la façon dont ils forçaient des ouvertures au lieu d’attendre qu’elles se présentent, c’était quelque chose qu’il n’avait pas pleinement embrassé auparavant. Mais maintenant ? Maintenant, il comprenait.
Les coudes n’étaient pas juste des armes supplémentaires. Ce étaient des armes qui mettaient fin au combat.
Et cette séquence crucifix à la fin ? Cela avait scellé le deal.
Damon plia les doigts, regardant ses mains. Il avait toujours su qu’il était un combattant complet. Mais ce soir, il avait ajouté une autre couche à son jeu.
Une qui était vraiment dangereuse.
L’annonceur entra dans la cage, micro à la main, alors que l’arbitre saisissait le poignet de Damon, prêt à le lever. Un membre du personnel d’entraînement national drapa un grand drapeau irlandais sur les épaules de Damon, les couleurs vert, blanc et orange se détachant sous les lumières vives de l’arène.
La foule bourdonnait d’anticipation alors que l’annonceur leva le micro.
« Mesdames et messieurs, l’arbitre a arrêté ce combat à 3 minutes et 42 secondes du Round 2, déclarant le vainqueur par TKO… »
Il fit une pause, se tournant vers Damon.
« L’INDEFEAEEEETEDD !!!! DAMON CROSS ! »
L’arène éclata. Les fans irlandais rugirent de joie, chantant le nom de Damon, tandis que les fans polonais laissaient échapper un mélange de grognements frustrés et d’applaudissements épars.
Damon se tenait là, calme, alors que l’arbitre levait son bras. Le drapeau irlandais reposait sur son dos.
Damon se tenait là avec un sourire, absorbant l’énergie de la foule. 16-0. Son record invaincu restait intact, et ce n’était pas une petite victoire. Son palmarès s’étoffait, et c’était une autre victoire marquante.
L’arbitre lâcha son poignet, et Damon se tourna vers son coin. Un par un, il étreignit le personnel d’entraînement, puis se tourna vers Victor, l’embrassant aussi.
« Merci, » dit Damon, sa voix basse mais sincère.
Victor lui donna une tape ferme dans le dos. « Tu l’as mérité. »
Tommy Hughes rit sur le côté. « Eh bien, pas mal du tout. Mais tu me dois toujours une finition au premier round un de ces jours. »
Damon sourit mais ne dit rien. Ils savaient tous qu’il se battait selon ses propres termes.
Sans perdre de temps, ils quittèrent la cage. Contrairement à l’UFA, ce tournoi n’avait pas d’interviews après le combat dans la cage.
Pas de micro enfoncé dans son visage, pas de questions alors que son adrénaline se calmait encore. Au lieu de cela, tout serait géré avant le prochain combat.
Damon pensait que c’était mieux. Plus de temps pour décompresser, se détendre et se réinitialiser.
Alors qu’ils se dirigeaient vers les coulisses, un membre du personnel s’approcha de lui.
« Tu devras faire une interview avant le prochain combat, » dirent-ils.
Damon fit un petit signe de tête. « Ça me va. »
C’était quelque chose à réfléchir plus tard.
Pour l’instant, il voulait respirer.
Au moment où ils s’enfoncèrent plus loin à l’arrière, Svetlana attendait déjà.
Elle étreignit Damon fermement, ses bras s’enroulant autour de son torse comme si elle avait retenu son souffle pendant tout le combat.
« Tu avais l’air génial là-bas, » dit-elle, sa voix chaleureuse mais ferme.
Damon hocha la tête. « Merci. »
Elle se recula légèrement, scrutant son visage. Pas de vrai dommage, juste le rouge habituel d’avoir pris quelques coups.