Chapitre 411
Dans le coin de Jon, son équipe travaillait rapidement. Le cutman pressait une serviette contre sa tempe, mais la plaie était tenace, continuant de saigner alors qu’ils l’essuyaient. Son entraîneur se pencha, parlant rapidement en polonais.
« Zacząłeś dobrze, ale potem oddałeś kontrolę. » (Tu as bien commencé, mais ensuite tu as perdu le contrôle.)
Jon s’assit droit, respirant régulièrement, mais sa frustration se voyait dans la façon dont il pliait ses doigts.
« Cross jest szybki, ale to nie znaczy, że jest niepokonany. Trafiłeś go w nogę kilka razy, rób to dalej. Zabierz mu mobilność. » (Cross est rapide, mais cela ne veut pas dire qu’il est intouchable. Tu l’as touché à la jambe plusieurs fois, continue comme ça. Enlève-lui sa mobilité.)
Le cutman continuait de travailler, mais le sang continuait de s’écouler. Son entraîneur y jeta un coup d’œil mais n’hésita pas à continuer.
« Jeśli chcesz go obalić, nie rób tego bez przygotowania. Nie siłuj się w klinczu na siłę. Uderzaj, zmuszaj go do myślenia, a potem schodź w nogi. » (Si tu veux le faire tomber, ne le force pas. Ne gaspille pas d’énergie dans un combat de clinch. Frappe, fais-le réagir, puis tire.)
Jon cracha dans le seau, roulant son cou. Son entraîneur lui tapota l’épaule, fermement.
« On cię nie znokautował. Więc wstań i zabierz mu tę walkę. » (Il ne t’a pas mis KO. Alors lève-toi et prends ce combat.)
De l’autre côté de la cage, Damon était assis calmement sur son tabouret, les bras reposant sur ses cuisses. Du sang striait sa poitrine, pas le sien, mais celui de Jon. Cet échange final, lorsque Jon avait avancé, l’avait éclaboussé. Victor versa un peu d’eau sur sa tête, puis se pencha.
« Good work, but don’t get comfortable, » dit-il, la voix basse mais tranchante. « He’s going to push harder this round. Expect more kicks, maybe even a takedown attempt. » (Bon travail, mais ne te mets pas à l’aise.)
Damon hocha la tête, frottant ses gants ensemble, restant détendu.
« Keep dictating the fight. Don’t let him get set. Make him react to you, not the other way around. » (Continue à dicter le combat. Ne le laisse pas s’installer. Fais-le réagir à toi, pas l’inverse.)
Avant que Damon puisse répondre, Tommy Hughes intervint, les mains sur les hanches.
« Ah, feck that, » se moqua-t-il. « Take him down, lad. Don’t strike, end this fight now. » (Ah, feck ça. Prends-le, gamin. Ne frappe pas, termine ce combat maintenant.)
Damon cligna des yeux, son habituel sourire s’estompant.
« Ye can strike if ye want, but keep movin’. Don’t stand there and trade. That’s how ye let him back in. » (Tu peux frapper si tu veux, mais continue de bouger. Ne reste pas là à échanger. C’est comme ça que tu le laisses revenir.)
Il tapota la jambe de Damon deux fois, sa voix baissant.
« Use yer head. This is yer fight to finish. » (Utilise ta tête. C’est ton combat à finir.)
Damon exhala, regardant à travers la cage. Jon était toujours sur son tabouret, roulant ses épaules, sa coupure continuant de goutter légèrement.
Le cloche de dix secondes retentit.
Damon se leva.
Il était temps pour le Round 2.
Les deux combattants se levèrent alors que leurs coins quittaient la cage. La coupure de Jon saignait déjà à nouveau, le travail entre les rounds tenant à peine.
Commentateur irlandais : « Et voilà encore, le sang coule déjà. Cette coupure va poser problème si ce combat dure plus longtemps. »
Commentateur polonais : « Jon est dur, mais c’est à un mauvais endroit. Cross ne l’ignorera pas. »
L’arbitre s’avança, regardant les deux hommes.
« Fight! » (Combattez!)
Damon et Jon prirent leurs positions. Ils se rencontrèrent au centre, se tapant les gants avant de reprendre immédiatement la guerre.
Jon fut le premier à agir, lançant un coup de pied lourd.
Damon le lut instantanément.
Au lieu de vérifier, il se pencha en arrière, juste assez pour que le coup de pied de Jon passe à côté de lui.
Et au moment où le pied de Jon balaya l’air vide, Damon frappa.
Un coup de pied brutal de sa part, parfaitement chronométré.
Il atterrit sur la jambe plantée de Jon avant que son autre pied ne touche le sol.
L’équilibre de Jon s’effondra. Sa jambe céda, et il tomba au sol, trébuchant durement sur le côté.
La foule éclata.
Du coin irlandais, la voix de Tommy Hughes retentit.
« End it, lad! FINISH THE FIGHT! » (Termine-le, gamin! FINIS LE COMBAT!)
Damon fit un pas en avant, puis s’arrêta.
Il ne se précipita pas. N’essaie pas de bondir pour un ground and pound ou une soumission.
Il attendit simplement.
Jon se releva, secouant l’impact, son expression indéchiffrable.
Les commentateurs prirent note.
Commentateur irlandais : « Ohh, maintenant c’est intéressant! Il y a un petit désaccord dans le coin irlandais, Tommy Hughes criait à Cross de finir le combat, mais il laisse Jon se relever! »
Commentateur polonais : « C’est une décision dangereuse. Cross avait une chance parfaite de finir, et il l’a laissée filer. Appellerais-tu cela de la confiance… ou de l’arrogance? »
Commentateur irlandais : « Arrogance? Ah, je ne dirais pas ça encore. Mais il fait certainement une déclaration. Il veut que ce combat continue. »
Jon roula ses épaules, revenant dans sa position.
Damon hocha la tête, réinitialisant la sienne.
Le combat n’était pas encore terminé.
Damon avança, chaque pas mesuré, son corps enroulé comme un ressort. Jon se stabilisa, roulant ses épaules, sa respiration contrôlée mais sa position moins sûre qu’auparavant. Il était toujours dangereux, mais Damon avait ressenti le changement.
Jon ne dictait plus le combat. Il réagissait.
Damon ne se précipita pas. Il lança un jab d’exploration vers la garde de Jon, testant ses réflexes. Jon ne mordit pas, ses mains restant serrées, son menton rentré.
Damon lança un autre jab, légèrement plus fort, faisant faire un demi-pas en arrière à Jon. Puis il suivit avec un direct à droite au corps.
Jon expira brusquement à l’impact, absorbant le coup, mais Damon superposait déjà son attaque. Un jab. Une droite. Puis une autre. Chacun forçait Jon à s’ajuster, ses mouvements ralentissant, sa défense moins aiguisée.
Damon feinta, déplaçant son poids en avant, observant. Jon se tendit, son corps réagissant avant son esprit, fléchissant juste légèrement.
C’était tout ce dont Damon avait besoin.
Il claqua une combinaison un-deux nette. Le jab trouva sa cible, la tête de Jon se renversant en arrière. Avant que Jon ne puisse se réinitialiser, la droite suivit, un tir direct qui atterrit sur le menton.
Jon trébucha en arrière, son équilibre complètement perdu. Ses jambes faiblirent, et il se courba instinctivement, les mains derrière lui, essayant de retrouver de la stabilité.
La foule éclata.
Les fans irlandais rugirent, sentant la fin. Les fans polonais booèrent bruyamment, la frustration résonnant dans l’arène.
Jon était en difficulté.
Et Damon sentait le sang.
Sa position changea, toute sa posture se modifiant.
Il ne cherchait plus des coups propres, il chassait.