Chapitre 409
Damon hocha la tête au fonctionnaire alors qu’il terminait son contrôle avant le combat.
De la vaseline avait été essuyée sur ses joues, ses gants étaient sécurisés, et l’inspection finale était faite.
Avec cela, il se tourna et s’approcha de la cage.
Montant sur les escaliers, il se pencha bas, marchant à quatre pattes en grimpant, son mouvement animaliste.
C’était quelque chose qu’il avait déjà fait, un mouvement qui semblait instinctif, un signe qu’il était prêt à chasser.
Dès qu’il entra dans la cage, il se redressa, croisant le regard de Jon Dlachovizc.
Le combattant polonais se tenait droit de son côté de l’octogone, son visage impassible.
Mais Damon ne cligna pas des yeux.
Il ne détourna pas le regard.
C’était ça. Plus de préparation. Plus d’attente.
Juste un combat.
Damon et Jon Dlachovizc se tenaient l’un en face de l’autre.
Même taille.
Même poids, sur le papier.
Mais Damon regardait un ancien champion des poids lourds légers.
Un homme qui avait passé des années à combattre des adversaires plus grands et plus forts. Il ne faisait pas face à un autre poids moyen.
Il faisait face à une puissance.
La cage était fermée. La foule était électrique.
Et puis, les commentateurs prirent la parole.
L’un était irlandais, l’autre polonais, tous deux parlant anglais, mais leurs accents distincts.
Le commentateur irlandais parla en premier, sa voix résonnant d’excitation :
« Et nous y voilà, mesdames et messieurs ! Irlande contre Pologne ! Deux guerriers s’affrontant dans la division des poids moyens, se battant pour le droit de représenter leur pays sur la plus grande scène des sports de combat ! »
Le commentateur polonais suivit, sa voix portant cet accent profond et roulant inconfondable :
« Oui, et quel affrontement nous avons ! Jon Dlachovizc, ancien champion, un homme qui s’est mesuré à certains des plus grands noms du sport, cherchant maintenant à prouver qu’il appartient à cette nouvelle génération de combattants. »
Le commentateur irlandais intervint. « Mais se tenant sur son chemin, il y a le propre de l’Irlande, Damon Cross ! Invaincu ! Un homme que beaucoup appellent déjà le prochain grand combattant irlandais ! Ce gars a déferlé à travers la division des poids moyens dans l’UFA, et maintenant, il a la chance de mettre son nom sur la scène mondiale ! »
Le commentateur polonais ne reculait pas.
« Mais la question est, peut-il gérer un homme comme Jon ? Expérience, puissance, robustesse. Dlachovizc a tout vu, et il sait comment gagner de manière moche. Cross peut être la nouvelle vague, mais Jon a déjà été dans des eaux profondes. »
Le commentateur irlandais répondit rapidement.
« C’est juste, mais ne faisons pas semblant que Cross est un gamin non testé ! Le KO de cet homme contre Landon Ellan a été l’une des finitions les plus vicieuses de l’histoire de l’UFA ! Et son grappling ? Il vient de soumettre James Phillip, et c’était à peine un combat ! »
Le commentateur polonais rit. « Ah, mais ce n’est pas James Phillip, mon ami. C’est Jon Dlachovizc. Et si Cross veut gagner, il devra livrer un combat parfait. »
Le commentateur irlandais n’hésita pas. « Un combat parfait, hein ? Eh bien, s’il y a quelqu’un qui peut le livrer, c’est Damon feckin’ Cross. »
À l’intérieur de la cage, Damon et Jon n’ont jamais rompu le contact visuel.
Pas de mots. Pas de gestes.
Juste la concentration silencieuse et inébranlable de deux combattants qui savaient ce qui allait se passer.
L’arbitre s’avança.
Il était temps.
La foule bourdonnait d’anticipation alors que l’annonceur s’avançait, micro à la main.
Sa voix était stable, claire et professionnelle, marquant la gravité du moment.
Il prit une profonde inspiration et commença.
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« Mesdames et messieurs, ce combat est prévu pour trois rounds dans la division des poids moyens ! »
Une vague d’applaudissements éclata dans l’arène alors que l’annonceur se tournait d’abord vers Damon.
« Présentant d’abord… combattant d’Irlande ! »
La foule irlandaise rugit en réponse.
« Mesurant six pieds deux pouces, pesant 185 livres… avec un palmarès professionnel de quinze victoires, aucune défaite…
DAMON CROSS ! »
Les fans irlandais explosèrent. L’arène trembla sous les chants, l’énergie atteignant un paroxysme.
Damon resta calme, son attention fixée sur Jon.
L’annonceur se tourna ensuite vers Jon.
« Et son adversaire… combattant de Pologne ! »
Les fans polonais répondirent avec leur propre soutien assourdissant.
« Mesurant six pieds deux pouces, pesant 185 livres… avec un palmarès professionnel de vingt-huit victoires, cinq défaites…
JON DLACHOVIZC ! »
Les fans polonais acclamèrent avec ferveur, leurs chants remplissant l’air.
L’annonceur recula.
« Votre arbitre en charge… Mark Beltran. »
L’arbitre s’avança, regardant les deux combattants.
« Messieurs, vous connaissez les règles. Protégez-vous à tout moment. Suivez mes instructions à tout moment.
Si vous voulez toucher les gants, faites-le maintenant. »
Ni Damon ni Jon ne bougèrent.
Pas de contact.
Juste une concentration froide et inébranlable.
L’arbitre hocha la tête et recula.
« Combattants… êtes-vous prêts ? »
Damon hocha la tête.
Jon hocha la tête.
« ALLONS COMBATTRE ! »
La cloche sonna.
Et juste comme ça, la guerre commença.
« Et le match commence ! »
Damon se mit en position, sa posture détendue mais tendue, prêt.
En face de lui, Jon Dlachovizc prit sa position orthodoxe familière.
Épaules carrées, mains hautes, yeux fixés sur Damon avec une froide concentration.
Depuis le coin de Damon, la voix de Tommy Hughes résonna au-dessus de la foule rugissante.
« RAPPELLE-TOI CE QUE J’AI DIT, MON GARÇON ! CONTINUE À BOUGER ! »
Damon ne réagit pas. Ne hocha pas la tête.
Il bloqua simplement tout son.
Son monde se rétrécit.
Juste lui. Juste Jon.
Il avança. Lentement. Mesuré.
Jon fit de même, gardant son poids équilibré, sa position solide, comme il le faisait toujours. Il ne se précipitait jamais imprudemment. Il était patient.
Damon savait que c’était ainsi que Jon commençait toujours. Il aimait sentir son adversaire. Il ne lançait pas de coups fous.
Il pressait, attendait et contre-attaquait avec puissance.
Damon n’allait pas se laisser entraîner là-dedans.
Il fit un autre petit pas en avant. Puis un autre.
Jon suivit le rythme, égalant le pas, attendant.
Damon feinta un jab. Jon ne mordit pas.
Alors Damon leva sa jambe et frappa un coup de pied bas vers la jambe avant de Jon.
THWACK.
Mais avant qu’il ne puisse atterrir proprement—
Jon le bloqua.
TIBIA CONTRE TIBIA.
Un bruit aigu et écrasant résonna dans la cage.
Damon le ressentit immédiatement.
Une douleur profonde et sourde résonna dans sa jambe, jusqu’à l’os.
Jon ne fléchit presque pas. Son tibia avait déjà subi pire.
Mais les tibias de Damon avaient traversé l’enfer.
La douleur s’enregistra, mais cela ne l’ébranla pas. La Thaïlande l’avait durci pour cela.
Il abaissa sa jambe en douceur, réinitialisant sa position comme si rien ne s’était passé.
L’expression de Jon ne changea pas. Mais il savait.
Damon n’était pas un combattant inexpérimenté qui hésiterait après un coup de pied bloqué.
Damon esquissa juste un léger sourire, roulant ses épaules.
Puis, il avança à nouveau.
Le combat ne faisait que commencer.