Chapitre 340

Damon se tenait devant le miroir de sa chambre, torse nu, son reflet le regardant en retour.

Il se tourna lentement, exposant son dos au miroir.

Son regard se fixa sur la grande cicatrice qui s’étendait sur ses omoplates, une marque irrégulière et pâle qui avait autrefois été une plaie rouge vif.

Cela faisait des années qu’il ne s’était pas intentionnellement tenu comme ça, à l’examiner.

La dernière fois qu’il l’avait vraiment regardée, pas juste entrevue par accident, c’était à Stockton.

À l’époque, son corps était plus petit, plus mince, et la cicatrice se distinguait comme une plaie béante sur un garçon pas encore complètement adulte.

Maintenant, avec ses épaules plus larges et le muscle supplémentaire qui venait de ses années de dévouement, la cicatrice avait changé.

Elle était devenue un peu plus longue, et les bords s’étaient tirés le long des courbes de son dos.

Elle ne ressemblait plus à une coupure ouverte, mais plutôt à une cicatrice qui ne disparaîtrait jamais.

La cicatrice semblait presque plus petite maintenant par rapport à son corps plus grand, mais elle était toujours là, indéniable et impossible à ignorer.

Ce n’était pas juste une marque sur sa peau, c’était une marque sur son passé, sur tout ce qu’il avait enduré pour arriver ici.

Il passa ses doigts légèrement dessus, son esprit dérivant vers les souvenirs qu’il essayait d’enterrer.

Retour aux cris, à la peur, à l’impuissance.

Retour à l’homme qui avait laissé cette cicatrice, qui avait pris tant de choses de lui et de sa mère.

Pourquoi ai-je regardé ça…

Ce n’était pas comme s’il ne l’avait jamais vue auparavant.

La cicatrice était toujours là, à peine visible chaque fois qu’il enlevait sa chemise, une partie permanente de lui.

Mais il ne lui accordait jamais beaucoup d’attention.

Aujourd’hui était différent.

La conversation avec Svetlana avait éveillé quelque chose en lui, des émotions qu’il ne s’était pas permis de ressentir depuis longtemps.

Alors qu’il fixait la cicatrice dans le miroir, ses mots résonnaient dans son esprit.

« Je ne fais pas face à ça parce que c’est une partie de moi. »

Elle avait parlé d’accepter son passé, sa douleur, ses cicatrices, et comment elles avaient façonné qui elle était maintenant.

Damon n’était pas sûr de pouvoir faire de même.

Ses doigts flottaient au-dessus de la cicatrice, puis traçaient lentement sa surface inégale.

Il pensa à ce que cela signifiait, pas seulement la douleur qu’elle avait causée, mais tout ce qu’elle représentait.

Le combat pour survivre, les années de peur, l’impuissance qui avait défini tant de son enfance.

Mais ce n’était pas seulement une question de souffrance.

Mais il ne pouvait pas ressentir ce que Lana ressentait. Il ne pouvait pas simplement l’accepter comme une partie de lui, comme elle l’avait fait.

Comment pourrait-il ?

Chaque fois qu’il fixait la cicatrice, chaque fois que ses doigts effleuraient sa surface inégale, il ressentait la même vague d’émotions s’abattre sur lui comme une marée implacable.

Pas de fierté. Pas de force. Pas de survie.

Il se sentait comme une victime.

Une victime d’un homme qui lui avait volé tant de choses, qui avait pris la sécurité et l’innocence de son enfance et les avait tordues en quelque chose de sombre et d’irréel.

La haine brûlait dans sa poitrine, une flamme ardente qui n’avait jamais vraiment disparu. Il le détestait.

L’homme qui était censé être son père. L’homme qui aurait dû le protéger, pas lui faire du mal.

Mais sous cette haine se cachait quelque chose d’encore pire : la tristesse.

Tristesse pour l’homme que son père était devenu.

Pour ce qui aurait pu être. Pour la vie qu’il et sa mère auraient pu avoir, une famille normale, un foyer sûr, des rires, de l’amour.

Il pensa à tous les « et si » et « aurait pu être » jusqu’à ce que le poids de tout cela devienne suffocant.

Sa mère méritait mieux. Il méritait mieux.

Damon serra les poings, ses ongles s’enfonçant dans ses paumes.

Il ne pouvait même pas se souvenir de la dernière fois qu’il s’était permis de ressentir aussi profondément.

La dernière fois qu’il s’était confronté à ces émotions au lieu de les enterrer sous des heures d’entraînement et de combats, s’engourdissant avec le travail de l’octogone.

Il n’avait même pas l’impression de les avoir cachées, car il n’y pensait jamais, tandis qu’il pensait à son père, c’était toujours un moment fugace… oubliable sur le moment, mais coincé pour toujours dans ses souvenirs. Continuez votre aventure à empire

Mais maintenant, en regardant la cicatrice, les souvenirs affluaient comme un cauchemar dont il ne pouvait pas se réveiller.

Le bruit du verre brisé.

La façon dont sa mère avait crié, essayant de le protéger.

La peur suffocante alors qu’il se recroquevillait, attendant que cela soit fini.

La douleur aiguë et aveuglante lorsque son père avait frappé, le monde tournant alors qu’il tombait au sol.

Sa poitrine se soulevait, sa respiration s’accélérant alors qu’il fixait le reflet dans le miroir.

Son corps, maintenant une arme de précision et de force, lui semblait étranger en ce moment.

La cicatrice n’appartenait pas à un combattant, à quelqu’un qui était censé être un symbole de contrôle et de domination.

Non.

La cicatrice appartenait à une victime.

Et c’est ce qu’il ressentait encore.

Il voulait crier, frapper le miroir jusqu’à ce qu’il se brise, libérer la rage et l’impuissance qui avaient été contenues en lui pendant si longtemps.

Mais il ne le fit pas.

Il ne pouvait pas.

Au lieu de cela, il s’assit sur le bord du lit, la tête dans les mains, la pièce se refermant autour de lui.

Il détestait l’homme qui lui avait fait ça. Mais plus que cela, il détestait que cet homme ait encore du pouvoir sur lui.

Même après toutes ces années.

Même après que Damon se soit construit en quelqu’un de plus fort, quelqu’un qui ne pourrait plus jamais être blessé de cette manière.

Des larmes montèrent à ses yeux, brouillant sa vision, mais il ne les laissa pas couler.

Il ne donnerait pas cette satisfaction à son père, même maintenant.

Damon voulait l’accepter, passer à autre chose, laisser cela être « juste une cicatrice. »

Mais ce n’était pas le cas.

C’était une marque de tout ce qu’il avait perdu. De tout ce qu’il portait encore.

Et il ne savait pas s’il serait un jour libre de cela.

Il recula du miroir, son reflet lui semblant étranger, comme s’il regardait quelqu’un d’autre entièrement.

Le regret l’envahit, lourd et suffocant.

Pourquoi lui avait-il dit ? Pourquoi avait-il laissé les mots s’échapper, sans défense, bruts ?

Pourquoi avait-il ouvert cette cicatrice, celle qu’il avait tant travaillé à garder enfouie sous des couches de force et de silence ?

Cela n’avait pas de sens.

Il y a quelques heures, il était heureux, vraiment heureux.

Il avait ri, souri, ressenti la chaleur de la présence de Svetlana comme un bouclier contre les coins plus sombres de son esprit.

Alors pourquoi ne souriait-il pas maintenant ?

Son regard revint au miroir, et il se sentit petit. Diminué. Comme si la cicatrice n’était pas seulement sur son dos mais gravée dans son être même, une plaie qui n’avait jamais vraiment guéri.

Et honnêtement… cela semblait comme si cela ne guérirait jamais.