Chapitre 245

Tout de suite, le chaos éclata dans la petite arène. Le bruit de la foule devenait de plus en plus fort, avec des acclamations, des soupirs et des cris résonnant contre les murs.

Les fans sautèrent de leurs sièges, leur excitation débordant dans l’air comme une vague irrésistible.

Debout au milieu de la cage, Damon gardait son calme, mais sa poitrine se soulevait et s’abaissait comme celle d’un guerrier qui venait de remporter une bataille.

À la table des commentateurs, l’énergie n’était pas moins intense.

« Wow ! Damon Cross ! Tu rigoles ?! » s’exclama l’un des commentateurs, agrippant son casque, essayant de se stabiliser dans l’instant. « Ce genou, parfaitement chronométré, absolument dévastateur. Ce gamin est du sérieux ! »

Un autre commentateur, secouant encore la tête d’incrédulité, ajouta : « Incroyable. Monter sur le ring à la dernière minute, affronter un adversaire plus lourd et classé, et le finir comme ça ! Damon Cross vient de faire une déclaration. »

Les ralentis de la séquence finale défilaient sur les écrans de tout le lieu.

Le coup de genou se connecta au ralenti, la tête de Cellan se renversant en arrière avant que son corps ne s’effondre sur le tapis.

Chaque rediffusion suscitait des soupirs et des acclamations de la part de la foule, comme s’ils ne pouvaient pas croire ce qu’ils venaient de voir.

Dans la cage, l’arbitre vérifia Cellan, qui restait au sol, inconscient.

Damon ne baissa pas les yeux sur son adversaire vaincu ; au lieu de cela, ses yeux scrutèrent la foule, s’imprégnant de l’énergie du moment.

Damon se tenait droit au centre de la cage, sa poitrine se soulevant et s’abaissant alors qu’il stabilisait sa respiration.

Avec les paumes tournées vers le haut, il écartait lentement les bras, comme s’il accueillait l’énergie de la foule.

En relevant la tête, il ferma les yeux et laissa le moment le remplir.

Il se sentait léger et flottait pendant une fraction de seconde au milieu des acclamations bruyantes et des lumières clignotantes.

Le poids du combat, la pression, et le fait que les chances étaient contre lui s’évanouirent.

C’était ça, la victoire : une euphorie pure et non filtrée.

Il pouvait sentir à quel point la foule était excitée ; c’était comme si son cœur battant était en synchronisation avec le leur. Il se laissa en profiter pendant un court instant.

Ce moment serein fut brusquement interrompu lorsqu’on lui donna une légère poussée.

Damon sortit de sa transe et se tourna, seulement pour voir Edward là, les yeux écarquillés et souriant comme un fou.

« Frérot, c’était quoi ce bordel ? »

Edward lâcha, et on pouvait sentir à quel point il était excité.

Il faisait beaucoup de gestes de la main, comme s’il ne pouvait pas se contenir.

Après eux, le reste de l’équipe arriva, qui avait l’air à la fois émerveillé et fier.

Victor sourit, ce qui n’était pas du tout son genre en public.

Les autres enseignants acclamèrent et applaudirent en entrant dans la cage.

Damon ne put s’empêcher de rire de la réaction d’Edward. Il regarda l’équipe et hocha la tête. « Ce genou… mec, c’était juste… propre, » dit-il avec un léger sourire. Il savait ce que cette finition signifiait, non seulement pour le combat, mais pour sa carrière.

Quiconque avait des doutes, des questions ou des plaintes à son sujet avant le combat les avait tous fait taire en un instant.

N’importe quel KO ou soumission pouvait changer l’histoire, mais ce genou ? C’était la meilleure partie de tout ça.

Victor s’approcha, tapotant Damon sur l’épaule. « Ce n’était pas juste propre, » dit-il, sa voix fière mais calme. « C’était de l’art, gamin. De l’art pur. »

De l’art ?

C’était un mot qui confondait toujours les gens qui détestaient, ne regardaient pas ou ne comprenaient pas les arts martiaux.

Comment quelque chose d’aussi violent pouvait-il être de l’art ?

Comment quelque chose qui pouvait briser ton crâne ou te laisser inconscient pouvait-il être qualifié de beau ?

Comment quelque chose qui risquait des lésions cérébrales pouvait-il être élevé à une forme d’expression ?

Pour Victor, la réponse était simple. L’art ne concernait pas seulement le médium, mais l’exécution. C’était la précision, la technique, le flux. C’était la capacité de créer quelque chose de parfait, même dans le chaos.

Ce genou n’était pas juste un coup. C’était le timing, le calcul et l’instinct se rejoignant en une fraction de seconde.

C’était une leçon apprise à travers d’innombrables heures d’entraînement, d’études, d’échecs et de nouvelles tentatives.

Ce n’était pas juste de frapper Cellan, c’était de le surclasser.

Voir l’opportunité, la visualiser avant qu’elle ne se produise, et la livrer avec la précision d’un coup de pinceau d’un maître peintre.

Victor savait que pour ceux qui comprenaient l’art, des moments comme celui-ci faisaient des arts martiaux plus qu’un simple combat. C’étaient les raisons pour lesquelles les gens l’appelaient « L’Art de la Guerre » ou « La Douce Science. » La violence était la surface, mais en dessous se trouvait une symphonie de discipline et de maîtrise.

Damon se tourna vers Victor, son sourire s’effaçant pour laisser place à un petit sourire sincère. « De l’art, hein ? »

Victor hocha la tête, son visage sérieux maintenant. « Ouais, gamin. Tout le monde ne comprend pas, mais ceux qui le font… ils ont vu quelque chose de spécial ce soir. »

Damon laissa ces mots s’imprégner, le chaos du moment s’estompant brièvement en clarté.

Damon sourit, « Eh bien, je suppose que c’est pourquoi je suis un artiste martial. »

Victor rit, « Bien sûr. »

L’annonceur entra dans la cage, micro à la main, prêt à annoncer le résultat.

L’arbitre appela Damon au centre de la cage. Damon jeta un coup d’œil vers Cellan, qui était toujours allongé, ne se réveillant pas.

Damon regarda nerveusement Cellan, sa poitrine se serrant.

Les médecins entouraient son adversaire, vérifiant soigneusement son état. L’esprit de Damon s’emballa, et un nœud se forma dans son estomac.

Ai-je été trop loin ?

L’arbitre s’approcha, sentant l’inquiétude de Damon. Plaçant une main ferme sur le poignet de Damon, il se pencha. « Détends-toi, il est inconscient, mais il respire. Ils vont l’emmener pour un examen, mais il va bien. Maintenant concentre-toi, mais selon l’examen que les médecins font, tu pourrais être annoncé seul. »

Damon soupira profondément, la tension dans ses épaules se relâchant légèrement. « Merci, » murmura-t-il, sa voix à peine audible au-dessus du bruit de la foule.

Il se tourna vers Victor, qui se tenait près de la cage, observant tout se dérouler.

Les pas de Damon étaient lents, son langage corporel encore lourd de préoccupation. Victor le rencontra avec un regard perçant, captant l’hésitation dans les yeux de Damon.

Victor se frotta l’arrière du cou et laissa échapper un soupir bas. « Écoute, Damon, » dit-il, son ton stable mais ferme, « il va bien. Tu n’as rien fait de mal. C’est le sport, et tu as fait ce que tu devais faire. Maintenant, sors et prends ça. Tu l’as mérité. »

Damon le fixa un moment, le poids dans sa poitrine s’allégeant un peu. Il hocha la tête une fois, déglutissant difficilement. « D’accord. »

Victor lui tapota le dos, lui donnant une petite poussée vers l’arbitre. « Vas te faire annoncer. »