Chapitre 152
Whittier est revenu avec un pack de 8 bières à la main, un large sourire sur le visage alors qu’il les distribuait aux gars.
Damon leva un sourcil, pensant à la façon dont l’alcool pourrait ne pas bien se mélanger avec l’entraînement, mais avant qu’il ne puisse dire quoi que ce soit, Ivan se pencha, lui tapotant l’épaule.
« On ne boit pas pour se saouler, on boit pour se détendre, » dit Ivan avec son accent épais, affichant un sourire éclatant.
Damon rit et haussait les épaules, prenant la canette qui lui était offerte.
Il n’était pas vraiment un buveur, mais la journée était censée être relaxante, et après le combat, une bière ne semblait pas si mal.
Ils se rassemblèrent tous près du lac, leurs cannes à pêche à la main.
Whittier leur montrait déjà comment faire les nœuds, lancer la ligne et attendre patiemment.
Miles, comme d’habitude, avait du mal à mettre l’appât sur l’hameçon.
« Mec, ce n’est pas ça, » grogna Miles, tripotant la ligne de pêche. « Pourquoi est-ce que ça semble plus difficile que l’entraînement ? »
« Probablement parce que tu penses trop, » cria Dylan de l’autre côté du quai, sa ligne déjà lancée dans l’eau. « C’est censé être relaxant, pas de la science-fusée, mec ! »
Ivan, qui avait déjà maîtrisé la technique en quelques minutes, rit, lançant sa ligne avec un mouvement fluide et pratiqué. « En Russie, on pêche pour survivre à l’hiver, pas pour le sport. »
Damon, encore en train de comprendre sa propre ligne, jeta un coup d’œil à Ivan. « Je ne savais pas que tu étais un pro là-dedans aussi. »
Ivan haussait les épaules. « Tout est une compétition en Russie. »
Alors que le groupe s’installait, certains lançaient leurs lignes tandis que d’autres essayaient encore de comprendre les bases.
Whittier était assis à proximité, sirotant sa bière et lançant de temps en temps des instructions. « Rappelez-vous, c’est une question de patience. Vous n’allez pas attraper quelque chose tout de suite. Ressentez la ligne. Quand vous sentez un tirage, vous tirez. »
Les blagues commencèrent peu après.
« Dylan est là-bas comme s’il allait attraper Moby Dick, » plaisanta l’un des combattants, en pointant Dylan, qui était intensément concentré sur sa ligne comme s’il essayait de forcer un poisson à mordre.
« Hé, je suis ici pour attraper le gros, mec, » rétorqua Dylan, faisant semblant de remonter quelque chose de massif. « Vous serez tous jaloux quand je reviendrai avec un poisson de 50 livres. »
« Ouais, bien sûr, » rit Miles, lançant à nouveau sa ligne. « Tu auras de la chance si tu ne te prends pas le pied. »
Quelques minutes passèrent, et il n’y avait que le bruit de l’eau qui clapote contre le rivage.
Tout le monde s’était installé dans le rythme tranquille de la pêche, bières à la main et rires remplissant l’endroit.
Soudain, la canne d’Ivan se plia brusquement, et il se leva rapidement. « J’en ai un ! » cria-t-il.
Le groupe éclata, se pressant autour de lui alors qu’il commençait à remonter.
Le visage d’Ivan était concentré, ses bras travaillant la canne comme s’il était dans un combat, remontant le poisson avec des mouvements délibérés.
« Ne le perds pas, mec ! » cria Dylan, à moitié en plaisantant, à moitié sérieux.
Whittier se leva, sa bière dans une main, regardant avec amusement. « Garde-le stable, Ivan. »
Ivan sourit, la canne se pliant alors qu’il tirait. Avec un dernier coup sec, il souleva le poisson hors de l’eau, un bar de taille décente. Le groupe applaudit, acclamant et sifflant.
« Merde, on sait qui va bien manger ce soir ! » cria Miles.
Ivan leva le poisson, le montrant comme un trophée. « En Russie, on appelle ça ‘facile.' »
« Ouais, ouais, frotte-le, » murmura Dylan, en remontant sa ligne vide.
La journée continua ainsi, avec quelques autres réussissant à attraper quelque chose.
Dylan finit par en attraper un, bien que ce soit beaucoup plus petit que celui d’Ivan, et Miles finit par emmêler sa ligne si mal qu’il dut recommencer deux fois.
Mais les rires continuaient, et l’ambiance était légère.
À un moment donné, Whittier s’assit à côté de Damon, regardant le lac alors que le soleil commençait à descendre plus bas dans le ciel.
« Tu vois ? Ce n’est pas que des combats, parfois il faut juste profiter des petits moments, » dit Whittier, prenant une gorgée de sa bière.
Damon hocha la tête, sentant le calme s’installer en lui. « Ouais, je suppose que tu as raison. »
Damon décida enfin de réessayer, prenant une profonde inspiration alors qu’il s’approchait du bord du quai avec sa canne à pêche à la main.
Il avait observé tout le monde, et cela semblait assez facile, lancer la ligne, attendre, remonter. Quelle difficulté cela pouvait-il y avoir ?
Felipe, le combattant brésilien, se tenait à proximité, déjà avec sa ligne lancée. « Tu vas nous montrer comment on fait, hein ? » demanda Felipe avec un sourire taquin, son accent épais mais joueur.
Damon sourit. « Un peu comme ça. Je pense que j’ai compris. »
Felipe rit. « Mieux que moi. Je suis ici depuis une heure et tout ce que j’ai attrapé, c’est ça, » dit-il, tenant un hameçon vide. « Pas même un petit tirage. »
Damon leva les yeux au ciel, plus envers lui-même qu’envers Felipe, alors qu’il lançait sa ligne dans l’eau.
L’éclaboussement était satisfaisant, et il sentit un sentiment de calme l’envahir.
Il s’installa rapidement dans le rythme, se tenant à côté de Felipe et regardant l’eau onduler.
« Peut-être que tu auras de la chance, » dit Felipe, secouant la tête. « Je pense que tous les poissons sont effrayés après qu’Ivan ait attrapé ce monstre. »
« Il suffit de penser comme un poisson, » plaisanta Damon, imitant le ton d’un profond philosophe.
Felipe rit. « Ah, est-ce ça le secret ? Pas étonnant que je galère. »
Les deux restèrent en silence confortable un moment, les bavardages occasionnels du reste du groupe remplissant l’arrière-plan.
Damon jeta un coup d’œil à Dylan, qui était maintenant à sa troisième tentative de lancer sa ligne sans l’emmêler, et secoua la tête.
Au moins, il n’était pas le seul à être nouveau dans ce domaine.
Après quelques minutes, Damon sentit quelque chose, un léger tirage sur la ligne.
Il cligna des yeux, ne sachant pas s’il l’avait imaginé. Il jeta un coup d’œil à Felipe, qui leva un sourcil.
« Tu sens quelque chose ? »
« Peut-être… » répondit Damon, sa prise se resserrant sur la canne.
Puis il y eut à nouveau, un tirage plus fort cette fois. Les muscles de Damon se tendirent, se préparant instinctivement comme il le ferait dans un combat.