Chapitre 132
À l’intérieur de la salle de sport, c’était bruyant, avec des gens respirant fort et des gants frappant des coussins avec un son aigu.
Alors que les combattants se déplaçaient sur les tapis, ils se mettaient par paires pour s’entraîner.
Ils portaient tous leur équipement d’entraînement, avec des protège-dents, des gants et des protège-tibias bien serrés sur chaque jambe.
Au milieu de tout cela, le gars de Philadelphie et le gars du Brésil se tournaient autour. Ils étaient déjà en plein sparring.
Tous deux étaient concentrés, et alors qu’ils bougeaient, des gouttes de sueur coulaient sur leurs visages.
Alors qu’il cherchait une ouverture, le combattant de Philly gardait les mains en l’air et ses pieds bougeaient rapidement.
En face de lui, le Brésilien maintenait une large posture, ses yeux sombres vifs et concentrés.
Ils portaient un équipement de protection standard, mais cela n’a pas arrêté l’intensité.
Philly a lancé un jab rapide, testant la distance, mais le Brésilien l’a esquivé avec aisance et a riposté avec un coup de pied puissant au corps.
Le protège-tibia n’a pas complètement atténué le bruit de l’impact lorsqu’il a atterri, et Philly a grogné, reculant pour se réinitialiser.
L’entraîneur Whittier gardait un œil attentif sur eux deux alors qu’il marchait autour des tapis les mains sur les hanches.
En passant, ses yeux perçants ont remarqué chaque erreur et chaque amélioration.
« Miles, garde tes mains en l’air, » a appelé Whittier. Son discours était calme mais ferme, et il pouvait être entendu au-dessus du bruit de la salle de sport. « Tu les laisses tomber quand tu fais un jab. Garde tes coudes rentrés. »
Le gars de Philly, dont le nom était Miles, a hoché la tête, ajustant sa garde et resserrant sa posture.
Il a lancé quelques jabs de plus, cette fois en gardant ses coudes plus serrés, mais le Brésilien, dont le nom était Felipe, était rapide.
Il a feinté un jab, puis est venu avec un coup de pied bas brutal, son tibia frappant contre la jambe de Miles.
Whittier se déplaçait maintenant derrière Felipe et observait comment il bougeait. « Felipe, bon mouvement, » a dit Whittier en hochant la tête. « Mais engage-toi dans tes frappes. Quand tu feintes, fais-lui croire. Avance fort. »
Felipe a immédiatement fait ce qu’on lui avait dit et a frappé Miles à la mâchoire avec un direct droit, ce qui a fait basculer sa tête en arrière.
Bien que Miles ait titubé un peu, il s’est rapidement rétabli et a frappé Felipe au menton avec un crochet gauche.
« Belle récupération, Miles ! » Whittier s’est approché et a appelé. « Mais ne couvre pas tes coups. Tu es trop près. Garde ta distance et laisse respirer tes frappes. »
Les deux combattants ont recommencé, chacun essayant d’utiliser les conseils de Whittier pour améliorer leurs mouvements.
Miles était prêt pour le prochain coup de pied bas de Felipe.
Il a vérifié le coup de pied, pivotant hors de portée et lançant une combinaison rapide au corps de Felipe.
« C’est mieux ! Travaille le corps, Miles ! » La voix de Whittier était encourageante mais toujours ferme. « Reste léger sur tes pieds. Ne le laisse pas s’installer. Fais-le te poursuivre. »
Miles a souri à travers le protège-dents, prenant clairement de l’élan.
Il rebondissait légèrement sur ses pieds, lançant des coups tout en restant mobile.
Mais Felipe ne reculait pas.
Il a chargé vers Miles avec une rafale de coups, espérant que son agressivité serait trop pour lui à gérer.
Whittier, qui avait toujours un œil aiguisé, a vu que son plan était défectueux.
« Felipe, tu deviens trop sauvage, » a appelé Whittier, s’approchant. « Garde-le serré. Ne t’étends pas trop, sinon tu lui laisses des ouvertures. »
Felipe a hoché la tête, se retirant juste un peu, recalibrant son attaque.
Whittier était un entraîneur très impliqué. Il ne se contentait pas de regarder et de donner des ordres.
Il intervenait quand c’était nécessaire, montrant aux deux combattants comment ajuster leurs postures ou lancer des frappes plus nettes.
Il était clair qu’il avait beaucoup d’expérience, et Miles et Felipe prenaient tous ses conseils.
« Ce n’est pas seulement une question de qui frappe plus fort ou plus vite, » a dit Whittier, marchant entre eux. « C’est une question de qui est plus précis. Le timing, le contrôle et la précision, c’est ce qui va vous faire gagner des combats dans la cage. »
Les deux combattants prenaient ses paroles à cœur, leurs mouvements devenant plus nets, plus calculés alors qu’ils continuaient à sparrer sous l’œil attentif de Whittier.
Alors qu’ils s’enfermaient dans leur rythme et travaillaient dur pour s’améliorer, les seuls sons étaient la sueur, les grognements et les bruits des coups.
Donald Whittier ne se concentrait pas seulement sur Miles et Felipe ; il faisait le tour de toute la salle de sport, ses yeux perçants scrutant chaque combattant alors qu’ils sparraient.
Il se déplaçait avec détermination, s’arrêtant pour donner des conseils ou corriger les plus petites imperfections dans leur technique.
Son style d’entraînement était calme mais direct, son attention aux détails montrant clairement qu’il étudiait son équipe avec soin.
Ce n’était pas seulement une question de passer l’entraînement du jour, c’était une question de comprendre leurs styles de combat et de déterminer où il pouvait aider chacun à s’améliorer.
Whittier s’est arrêté près d’un autre duo sparrant près du fond de la salle de sport.
Un combattant lançait des coups sauvages, son jeu de jambes étant négligé, tandis que son partenaire luttait pour les éviter.
Whittier est intervenu, tapotant doucement les gants du combattant vers le bas. « Ralentis. Concentre-toi. Tu es trop sauvage. Garde-le serré et contrôlé, » a-t-il dit, lui montrant comment garder sa posture solide.
De l’autre côté de la pièce, un autre combattant travaillait sur ses coups de pied, mais sa forme était incorrecte.
Whittier s’est approché et a placé une main sur l’épaule du combattant, ajustant sa posture. « Tes hanches, elles sont trop raides. Détends-les. La puissance vient de là, pas seulement de ta jambe. »
Pour l’instant, ce n’était pas l’entraînement complet que Whittier mettrait en œuvre plus tard.
C’était lui qui apprenait à connaître les forces et les faiblesses de son équipe, observant comment ils bougeaient, combattaient et réagissaient sous pression.
Whittier était patient mais méthodique, décortiquant soigneusement la technique de chaque combattant pour voir où ils pouvaient s’améliorer.
Pendant ce temps, dans l’autre salle d’entraînement, l’équipe Chemasov vivait une atmosphère très différente.
Balim Chemasov, connu pour son intensité implacable et son style agressif, poussait son équipe à leurs limites.
Les combattants de l’équipe Chemasov transpiraient abondamment, grimaçant alors qu’ils passaient par des exercices rigoureux et des rounds de sparring qui semblaient ne jamais avoir de fin en vue.
Balim criait des ordres, sa voix portant un fort accent, exhortant ses combattants à bouger plus vite, frapper plus fort et ne jamais reculer.
« Allez, poussez ! Tu penses que c’est dur ? Dans la cage, personne ne te donne le temps de respirer ! » a-t-il aboyé, ses yeux perçants observant chaque mouvement.
L’équipe Whittier, bien que intense à sa manière, était plus contrôlée et technique.
Whittier était moins axé sur la force brute et plus sur le perfectionnement de leur technique, s’assurant que chaque frappe, coup de pied et mouvement était précis.
Mais dans la salle de l’équipe Chemasov, il s’agissait uniquement d’agression pure et d’endurance.
Alors que Whittier observait silencieusement ses combattants pour étudier leur potentiel, Chemasov plongeait son équipe directement dans le feu, testant leur volonté, leur résistance et jusqu’où ils pouvaient se pousser.
Le contraste entre les entraînements des deux équipes était frappant, et ce n’était que le début.
Les combattants des deux côtés n’avaient aucune idée de combien ils seraient façonnés, tant physiquement que mentalement, sous la direction de ces deux entraîneurs très différents.