Chapitre 480
Dix-neuf marques.
J’avais quatre minutes. Peut-être cinq. La Loi de la Chair perdait son combat contre le feu vert qui ravageait mes blessures, et la Loi du Sang faisait ce qu’elle pouvait, mais ce n’était pas suffisant. Malgré tout, j’en étais reconnaissant. Sans cette deuxième Loi en moi, je serais mort depuis un bon moment.
Je n’étais qu’un corps maintenu ensemble par des Scripts et par l’obstination, et les deux s’épuisaient.
Bon, il était temps de devenir encore plus fou. Même si j’aurais préféré le contraire, je ne pensais pas survivre à ce combat. Rien ne justifiait donc de me retenir.
Soixante-trois… Je l’écrivis à l’intérieur de ma propre bouche.
Je ne plaisante pas. Je n’avais plus de mains et presque plus de surfaces sur le corps. Sans mes os métalliques, qui me maintenaient d’un seul tenant, je n’aurais même plus pu bouger.
Le dieu se mit à avancer vers moi, pataugeant parmi les morts. Je gardai le stylo entre les dents pendant une demi-seconde, le temps de me hisser hors d’une fissure avec le seul bras qu’il me restait. J’utilisai donc la plume contre l’intérieur de ma joue. Ça me fit mal, et la Loi de la Chair tenta de réparer les dégâts sans y parvenir, parce que le feu vert s’y était également infiltré — ce qui était pratique pour toutes les mauvaises raisons.
Soixante-quatre se retrouva sur la face plane d’une dalle contre laquelle je fus projeté.
Soixante-cinq fut tracée dans l’air même, mais ça ne prit pas, parce que je fis une erreur et dus recommencer pendant ma chute.
Mes compétences progressaient sans doute, mais j’avais désactivé mes notifications : je ne pouvais pas me permettre d’être distrait. Le moindre changement dans mes capacités aurait retenu mon attention assez longtemps pour que l’inconnu me découpe en mille morceaux.
Soixante-six fut tracée sur l’épaule d’un Beastkin mort que le dieu écrasa quatre secondes plus tard. Je reconnais que je n’avais pas prévu ça. Il y eut un très mauvais moment avant que je comprenne que la marque s’était enfoncée dans la bouillie de chair sous son pied et se trouvait toujours, techniquement, au bon endroit.
∞
« Tu ralentis, dit l’inconnu. Ta vitalité égale celle d’un dieu, mais combien de temps peux-tu tenir face aux flammes de la Nécromancienne ? »
C’était vrai. Mon poumon gauche avait cessé de fonctionner depuis une heure, et mon poumon droit n’était plus qu’un amas de chair. Le moignon de mon bras droit avait repoussé deux fois, avant d’être arraché deux fois. À la troisième repousse, il était revenu maigre et difforme, les os mal placés, et la Loi de la Chair l’avait laissé ainsi parce qu’elle avait des erreurs plus urgentes à corriger.
Je n’avais pas de miroir sous la main, mais je savais que j’avais vieilli. Le Titan d’adamantium et mon Titre freinaient les effets de l’âge, mais je ne pouvais pas résister éternellement au passage du temps. Qui savait combien d’années ces flammes vertes imposaient à mon corps ?
« Tu vas mourir ici, soupira l’inconnu. Tu aurais pu accepter mon offre, et je t’aurais accordé une mort paisible. Regarde tous les dieux du royaume de la Nécromancienne. Ils étaient tous comme toi, autrefois… obstinés. »
« Soixante-dix », haletai-je.
« Quoi ? »
« Ne fais pas attention à moi. »
Quatre griffes surgirent des ténèbres et me tranchèrent la jambe gauche au-dessus du genou.
Soixante et onze, écrite sur le sol avec mon propre sang alors que je tombais encore, puisque j’avais le stylo à la main, pointé à peu près dans la bonne direction.
∞
Les quatre-vingt-dix secondes suivantes me coûtèrent cher.
Ma jambe ne repoussa pas. La Loi de la Chair s’y attela puis abandonna. Je passai le reste du combat sur une jambe et un moignon, à me traîner sur un sol couvert de cadavres en flammes et de pierres brisées.
Je perdis la vue de l’œil gauche. Je ne sais pas ce qui la causa. Quelque chose surgit des ténèbres, puis ce fut l’obscurité de ce côté-là.
Je perdis complètement l’ouïe quand le dieu frappa des deux mains une dalle sur laquelle je me tenais. Elle ne revint pas.
Soixante-douze, soixante-treize, soixante-quatorze, alignées le long d’une côte tombée de la première patte d’araignée que j’avais tranchée. C’était la seule chose à portée qui ne bougeait pas.
Soixante-quinze, sur la carapace.
Soixante-seize, sur les dents d’un mort.
Soixante-dix-sept, sur la face intérieure de la plus grande porte, par où la plaine au soleil vert déversait son étrange lumière dans ma tombe.
Plus que quatre.
Par toutes les lumières du ciel, j’étais épuisé.
∞
Il était inévitable que je commette une erreur. Trop de choses jouaient contre moi, surtout sans accès à la majeure partie de mon âme et de ma magie. C’était miraculeux que j’aie tenu jusque-là, mais je flanchai, ne fus pas assez rapide, et l’inconnu m’attrapa à la gorge.
Il me souleva et rapprocha de moi les deux visages. Je voyais la bouche ouverte de la femme dans la joue ravagée de l’homme, et tous deux me regardaient comme si j’étais un spécimen particulièrement intéressant qu’ils venaient de capturer.
« Qu’est-ce que c’est ? » dit l’inconnu.
Je ne l’entendis pas. Après tout, je n’avais plus d’ouïe. Mais une bouche reste une bouche, et je savais lire sur les lèvres. De toute façon, il ne pouvait poser qu’une seule question.
« Qu’est-ce que tu fabriques ? »
J’essayai de répondre, mais seul du sang sortit de ma bouche. C’était peut-être parce que j’avais toujours la Pierre de Mort sur moi, mais ce sang était rouge.
Je levai donc le stylo, dans une main à laquelle il manquait quatre doigts, et traçai la soixante-dix-huitième marque sur le dos de son poignet, à dix centimètres de l’endroit où son pouce m’écrasait la trachée.
Il ne m’arrêta pas. Il me regarda faire. Je crois qu’il me pensait fini et que je m’obstinais simplement à continuer. Il tourna légèrement le poignet pour me laisser terminer, et je sentis sa curiosité émaner de ce visage vide. Il m’aurait arrêté si j’avais tracé un symbole complet, mais ce n’était pas le cas. Sur sa peau, cela ressemblait à de simples gribouillis sans signification.
Je découvrais une chose au sujet de ces êtres immortels : ils étaient arrogants.
∞
En soupirant d’agacement, il m’arracha la Pierre de Mort de la poche, puis me lança.
Je parcourus quatre cents mètres, traversai une dalle dressée et finis ma course contre la base de la face nord de la pyramide, sous les Scripts qui avaient brûlé là toute la nuit et étaient maintenant presque tous éteints. Je crois que j’avais le dos brisé.
Je restai étendu là, à lever mon œil unique vers douze milles de pierre. Puis, en gémissant de douleur, je traçai la soixante-dix-neuvième marque sur le mur, à côté de ma tête.
Quatre-vingts, sur ma propre poitrine, au-dessus de mon cœur où battaient ensemble la Loi de la Chair et la Loi du Sang.
Encore une.