Chapitre 138
Je levai la tête. Je regardai l'Arcaniste. Les Adeptes. La porte rouge presque close, où la silhouette d'Orath était à peine visible de l'autre côté.
Quand la mort a-t-elle cessé de m'effrayer ? Peut-être à ma sixième mort, ou peut-être à la septième. J'étais sur le point de mourir pour la quinzième fois, et je me demandais quand viendrait ce jour où je ne compterais plus, non pas par incapacité, mais parce que cela n'aurait plus aucune importance.
Je luttai pour me remettre debout. C'était difficile, mais l'Adepte ne m'attaqua pas ; ils semblaient attendre que je me relève. C'était une marque de respect, je le savais, mais je ne voulais pas de leur respect.
Il n'y avait aucune fierté à tomber sous les coups de ses ennemis. La mort était ma maîtresse, mais ces Adeptes l'ignoraient ; ils s'apprêtaient à me jeter dans ses bras, mais je pouvais partir et revenir au matin, et cette chute serait gravée dans mon âme... ils ne sauraient jamais ce qui s'était passé ici, mais moi... je le saurais.
La douleur ne signifiait plus grand-chose pour moi, et contre toute logique, je me tins debout et fixai l'Arcaniste, ainsi que les sept Adeptes devant moi. Oh, six, en fait ; l'un d'eux n'avait plus de bâton, mais il se débrouillait en créant lentement une configuration de sort sur sa paume gauche, sa main droite étant tordue par l'explosion.
Était-ce le mieux que je pouvais faire ? Ce n'était pas assez, loin de là. J'avais progressé, mais le chemin devant moi était encore trop long. Je pensais pouvoir tenir tête à un mage Adepte en duel, mais il restait un léger fossé entre nous ; le véritable mur, c'était cet Arcaniste en face.
Combien de fois étais-je mort pour en arriver là ? Eh bien, cela n'avait plus d'importance.
« Je reviendrai », dis-je, le regard rivé sur l'Arcaniste. Ses yeux se plissèrent. Il ne comprenait pas ; il se contenta d'abaisser le bras, et les sorts des Adeptes s'abattirent sur moi.
Le feu frappa en premier. La glace suivit, puis ce qui devait être du poison, des pics de terre, des aiguilles de métal, et la force en dernier. Ce fut cette force qui acheva de me briser, qui arracha mon bras droit de son logement, pulvérisa mon fémur gauche et enfonça mes côtes dans mes poumons.
Je me sentis voler en éclats. Morceau par morceau. Ça faisait atrocement mal, et je mis plus de temps à mourir, alors qu'une nouvelle vague de sorts s'écrasait sur mon corps.
L'Avatar du Vide, dans un rare moment, prit la parole : « Réfugie-toi dans l'Espace Creux », dit-il. « Tu peux survivre à la mort du corps là-bas. Tu l'as déjà fait. »
J'aurais pu. Le lieu creux m'aurait accueilli et aurait préservé mon étincelle pendant que mon corps se désintégrait, et je n'aurais rien senti.
Non, lui répondis-je.
Car tout ce que j'avais appris sur la vie, ce que le vieux Tomas m'avait dit sur l'importance de savoir agir au bon moment, et mon père quand il disait que je devais rester debout, tout cela était important... pourtant, aucun d'eux, pas un seul, n'avait jamais dit qu'il fallait se cacher de sa propre mort quand on l'avait bien méritée.
La douleur était mienne. Elle l'avait toujours été. C'était la dernière chose que je possédais en ce lieu et en ce moment, et je n'allais pas la confier au froid comme un manteau qu'on laisse à la porte.
Je la gardai, et je la ressentis dans toute son intensité.
L'Enveloppe mortelle avait maintenu mon corps bien au-delà de ce qu'un corps mortel pourrait jamais supporter, et finalement, elle lâcha prise. Sept types de destruction achevèrent ce qu'ils avaient commencé, et Elric Voss se disloqua. La cloche de sa sœur tinta une fois, petite et argentée, sur un poignet qui n'était plus attaché à rien.
La dernière chose que je vis fut le regard de l'Arcaniste, empli de stupeur.
Si j'avais pu, j'aurais ri.
Dans les ténèbres, j'entendis le bruit d'une machine gigantesque broyant perpétuellement le noir, un son à la fois si proche et si lointain.
∞
Je me réveillai en me noyant.
L'âme soudée, je viens de le découvrir, ne se réveille pas en douceur ; elle me fait remonter à travers une eau noire avec des pierres dans les poches, comme elle le fait depuis que la boucle m'a transformé en quelque chose capable de survivre sans âme du tout. Et quelque part au-dessus de l'eau, la voix de ma sœur m'appelait déjà par des noms d'oiseaux.
« Debout, debout, sale paresseux. Le soleil est réveillé depuis plus longtemps que toi, et il se plaint moins. »
Que se passait-il ? Ça ne sonnait pas juste... Ce n'étaient pas les mots que ma sœur me disait quand je quittais le sein de la mort.
Mes yeux s'ouvrirent brusquement, et je me tournai vers l'orbe d'argent flottant au-dessus de moi, retenant mon souffle pendant la demi-seconde avant qu'il ne répète ses mots.
« Debout, debout, sale paresseux. Elric, je dis, réveille-toi ! »
Mon souffle s'échappa de ma poitrine, et je manquai de suffoquer sous le choc. Pendant un instant, je doutai presque de ma santé mentale, mais ce qui venait d'arriver était peut-être l'un des coûts cachés de mon nouvel état d'âme, mourir à l'intérieur de la pyramide, ou simplement le fait de mourir et de remonter le temps... cela pouvait être n'importe quoi, et j'étais trop faible et ignorant pour connaître la vérité.
Cet enregistrement me ramenait de la folie, et des moments où mon âme était presque éteinte. Il ne pouvait pas me faire défaut maintenant... si je n'avais plus la voix de Mel pour m'arracher aux mains de la mort au matin, combien de temps encore pourrais-je supporter cette boucle ?
Je restai immobile un instant et fis le seul genre d'inventaire qui compte.
Mes jambes étaient attachées. Je les avais vues se désintégrer sous le genou il y a quelques minutes et une vie de cela, et maintenant elles étaient là. Ma main droite était entière. Mon dos ne brûlait pas. Et... je tâtonnai, et il était là, appuyé contre le mât de la tente où il résidait au début de chaque boucle... mon bâton.
Il était redevenu le Fuchsia élémentaire, mais en retour, il était intact, non brûlé, et les trois breloques étaient toutes à leur place, car le bâton est une chose physique et les choses physiques reviennent.
Les choses qui ne reviennent pas sont celles qui n'étaient jamais dans la tente pour commencer ; ce sont les choses à l'intérieur de moi... Mes souvenirs et mon âme portaient tous les cicatrices de la mort.