Chapitre 233
Les membres de l'équipage étaient stupéfaits. Ils fixaient Vara avec une terreur absolue, comme si elle avait perdu la raison.
« Vous... vous êtes folle », murmura quelqu'un d'une voix rauque. « Capitaine, vous voulez qu'on navigue là-dedans ? »
« C'est un suicide ! »
« On va tous mourir ! »
L'expression de Vara resta ferme. « Mon arrière-grand-père a navigué jusqu'ici. Il est entré dans ce mur et en est revenu. Tout ce que j'ai étudié, chaque carte, chaque calcul... tout menait ici. » Elle marqua une pause, puis poursuivit sur un ton presque révérencieux. « Je ne croyais pas vraiment à son existence jusqu'à maintenant. Mais en le voyant... » Elle désigna l'impossibilité qui se dressait devant eux. « Maintenant, je sais qu'il n'était pas fou. Maintenant, je sais que c'est réel. »
Finn fronça légèrement les sourcils à ses mots. Pendant une seconde, il fut presque convaincu qu'elle n'avait sincèrement pas su que cet endroit existait jusqu'à cet instant précis. Mais il se souvint alors du détail minutieux de ses cartes, de ses calculs précis, de l'assurance avec laquelle elle avait navigué dans ces eaux impossibles.
Non. C'était juste Vara étant Vara. Dire la vérité tout en l'encadrant soigneusement pour aider l'équipage à accepter ce à quoi ils étaient confrontés. Révéler son objectif final tout en faisant croire qu'elle venait à peine de réaliser que c'était réel, plutôt que d'en avoir la certitude.
Mais Vara ne put terminer son explication.
Le froncement de sourcils de Finn s'accentua lorsqu'il remarqua quelque chose d'anormal. Le navire avançait toujours. En avant. Vers le mur de blanc.
Leurs voiles étaient ferlées. Complètement ferlées. Aucun vent ne gonflait la toile, et il n'y avait aucune forme de propulsion capable de les faire avancer. Pourtant, le Tidebreaker glissait sur l'eau comme si une main invisible le tirait.
Les yeux de Finn se plissèrent tandis qu'il agrippait le bastingage, sentant l'accélération subtile. En quelques instants, les autres marins le remarquèrent aussi, leurs esprits embrumés par la peur traitant enfin ce qui se passait.
« On... on avance ! » cria quelqu'un.
« Mais les voiles sont... »
« Ça nous aspire ! »
L'observation se propagea dans l'équipage comme une traînée de poudre. La panique commença à remplacer leur silence craintif.
Même Vara semblait sincèrement surprise, ses yeux s'écarquillant alors qu'elle regardait les voiles ferlées, puis l'eau qui défilait à une vitesse croissante. Cela ne figurait dans aucun document, aucun journal, aucun récit que son arrière-grand-père avait laissé derrière lui.
Elle jeta un coup d'œil à Finn, et dans ce bref échange, il vit une incertitude réelle passer sur son visage. C'était une surprise authentique, pas une mise en scène.
Le navire continua de prendre de la vitesse.
« Jetez les ancres ! » hurla quelqu'un désespérément.
« Nous sommes trop loin en haute mer ! Elles ne s'accrocheront à rien ! »
« Je m'en fous ! Jetez-les ! »
Les marins se ruèrent vers les mécanismes d'ancrage, leurs mouvements frénétiques et désordonnés. Certains pleuraient déjà, d'autres adressaient des prières au Dieu de l'ombre, ou à n'importe quel Dieu, en tentant de lâcher les ancres. Mais ce plan désespéré mourut avant même d'être exécuté, alors que la vitesse du Tidebreaker doublait, puis triplait.
Le navire bondit en avant avec une telle force que les membres d'équipage trébuchèrent, s'agrippant aux bastingages, aux mâts et au gréement pour ne pas être projetés à travers le pont. Des outils et du matériel non fixés glissèrent sur les planches, s'entrechoquant contre les cloisons ou disparaissant par-dessus bord dans l'océan.
C'était impossible. Le Tidebreaker ne pouvait atteindre de telles vitesses, même avec les vents les plus favorables, même avec toutes les voiles déployées et parfaitement gonflées. Chaque marin ici, y compris Finn dont c'était le premier voyage, connaissait parfaitement les capacités du navire. Ils savaient ce qu'il pouvait et ne pouvait pas faire.
Pourtant, ils étaient là, fonçant vers ce mur blanc comme une pierre aspirée dans un tourbillon.
L'accélération continuait de croître sans relâche. Inexorablement. Pour rendre les choses plus étranges et surnaturelles, le vent qui aurait dû rugir à ces vitesses était étrangement absent. En fait, il n'y avait pas d'embruns violents. Pas de tangage violent du pont. Ils filaient simplement vers le brouillard avec une vitesse fluide et impossible.
Toute la situation rappelait à Finn un trou noir. Sauf que celui-ci était blanc.
Tout comme un trou noir, il les aspirait comme s'ils étaient pris dans un horizon des événements, et une fois franchi, rien ne pourrait les sauver...
Pas étonnant qu'on l'appelle le Brouillard du Non-Retour, pensa Finn sinistrement alors qu'ils fonçaient vers une proximité dangereuse avec le brouillard. Ce qui n'était qu'un phénomène lointain dominait désormais tout leur champ de vision, s'élevant sans fin et s'étendant à l'infini dans toutes les directions. Il ne bloquait plus seulement l'horizon... en cet instant, il était tout, la seule chose qu'ils pouvaient voir.
D'aussi près, Finn pouvait voir que le mur n'était pas tout à fait solide. Il bougeait. Il tourbillonnait, peut-être, bien que si lentement et avec des changements si subtils qu'il donnait une impression d'immobilité à distance. Comme regarder des nuages qui semblent figés jusqu'à ce qu'on les observe assez longtemps pour remarquer leur lente progression dans le ciel.
« Accrochez-vous ! » La voix autoritaire de Vara perça la panique hystérique. « Tout le monde, agrippez-vous à quelque chose ! Tenez bon ! »
Elle essayait d'insuffler du courage dans ses paroles, d'être la capitaine dont son équipage avait besoin. Mais même elle agrippait la barre jusqu'à ce que ses articulations blanchissent, ses bras tremblant sous la force nécessaire pour rester stable.
Les marins n'eurent pas besoin qu'on le leur dise deux fois. Ils s'agrippèrent à tout ce qu'ils pouvaient — bastingages, mâts, gréement, les uns aux autres — et se tinrent comme si leur vie en dépendait. Ce qui était le cas. Plusieurs hommes enroulèrent leurs bras autour des poutres de soutien, les jambes verrouillées autour des bases, créant des ancres humaines.
Beaucoup fermèrent les yeux, comme si ne pas voir le mur blanc pouvait les protéger. Comme si l'obscurité derrière leurs paupières était plus sûre que de témoigner de ce qui approchait. Certains priaient. D'autres pleuraient silencieusement, des larmes coulant sur des visages pâlis par la terreur.
Finn garda les yeux ouverts.
Il se força à regarder, à observer, à cataloguer chaque détail alors même que chaque instinct lui criait de détourner le regard. C'était de l'information. C'était du savoir. Et le savoir, même terrible, valait mieux que l'ignorance.
Vara garda aussi les yeux ouverts, le regard fermement fixé et la mâchoire serrée. Ses mains ne quittèrent jamais la barre, même si diriger était devenu inutile. Elle restait à son poste comme une capitaine le devait, faisant face à ce qui arrivait, le menton levé et le dos droit.
Sur le pont, près du grand mât, Althea se tenait avec une main sur le bois, l'autre bras étendu pour maintenir Ailin stable à ses côtés. Son visage montrait la même peur déterminée que Finn ressentait. Le choix conscient de témoigner plutôt que de se cacher. Ses articulations étaient blanches là où elle agrippait le mât, et sa respiration était contrôlée, mesurée. Le genre de respiration qu'on adopte quand on combat la panique avec tout ce qu'on a.
Seule Ailin restait parfaitement immobile et impassible. La Mnémosyne se tenait là comme si le navire n'accélérait pas à des vitesses impossibles, comme s'ils ne fonçaient pas vers quelque chose qui irradiait une nocivité dans l'air même.
Le mur blanc n'était plus qu'à quelques mètres. Dix mètres. Cinq.
Finn pouvait sentir son corps se tendre involontairement. Ses muscles se contractèrent. Son souffle se coupa. Chaque fibre de son être voulait qu'il bouge, qu'il fasse quelque chose, qu'il utilise ses pouvoirs pour s'échapper. Pour activer [Saut de Trame] et se téléporter au loin.
Mais il ne pouvait pas. Il se força à rester immobile, agrippé au poste de navigation jusqu'à ce que ses articulations lui fassent mal. Il inspira un souffle involontaire, reculant physiquement de manière inconsciente alors que la proue du navire touchait enfin le mur...
Et puis le brouillard les engloutit.