Évangile

Chapitre 91 – Évangile

Emrys était assis au sol, en tailleur, le dos appuyé contre une porte faite de foudre condensée pourpre, bleue et rouge qui ondulait continuellement tel un serpent menaçant.

Ces éclairs étaient assez puissants pour consumer n'importe quel individu de rang Soi Mortel assez insensé pour les toucher par mégarde, pourtant Emrys, lui, n'en était nullement affecté.

Non pas qu'il fût assez fort pour les endurer — bien qu'il y eût une part de vérité là-dedans — mais simplement parce qu'aucune foudre dans le domaine des Stormblessed ne pouvait lui faire le moindre mal.

Enfin, c'était le cas tant que les Anciens du Ciel et son propre père en décidaient ainsi.

Quoi qu'il en soit, aucune de ces pensées ne traversait son esprit à cet instant.

Vêtu d'une chemise blanche à manches longues retroussées jusqu'aux coudes — révélant pour la première fois les tatouages dorés encadrant ses deux avant-bras, inscrits de quelque chose que nul ne pouvait déchiffrer — et d'un pantalon noir, les yeux bleus d'Emrys tremblaient légèrement, marqués par un stress et une peur évidents.

Quelque chose que personne ne croirait s'ils en étaient témoins.

Ces mêmes yeux étaient rivés sur son téléphone, dont la lumière se reflétait sur son visage, alors qu'il était ouvert sur une conversation entre lui et Anesthesia.

Le dernier message disait :

« J'ai besoin de toi, Thesia. Je vais bientôt la rencontrer. »

Envoyé par Emrys lui-même. Il y a deux heures.

« Que se passe-t-il ? » se demanda-t-il, ses sourcils dorés froncés en un trait serré. « Pourquoi ne répond-elle pas ? Est-il arrivé quelque chose ? »

En fait, depuis hier, Anesthesia répondait plus lentement et beaucoup moins que d'habitude. Même ses réponses, normalement enthousiastes, s'étaient considérablement refroidies. La seule explication qu'elle lui avait donnée était que Cassius était arrivé dans la ville de Vorn.

« Est-ce que Desdemona lui a encore causé des problèmes ? » Un éclair d'irritation traversa ses yeux.

Ce n'était vraiment pas le moment pour de telles enfantillages.

Bientôt, il devrait entrer dans la pièce derrière lui et lui faire face. Mais Emrys ne pouvait se résoudre à le faire sans le soutien émotionnel et mental habituel d'Anesthesia.

Ses mots l'apaisaient. Sa voix l'aidait à se sentir ancré. Et en de rares occasions, sa présence lui donnait l'impression que même les cieux eux-mêmes ne pourraient l'ébranler — comme s'il était les cieux.

Mais elle n'était pas là. Et Emrys savait qu'il ne pouvait pas faire durer cela. Son père attendait.

Alors, soupirant le cœur tremblant, Emrys jura entre ses dents et se força à se lever. Il se tourna doucement vers la porte de foudre.

Son épée vêtue de noir dans la main droite, il leva la main gauche et la pressa à plat contre la porte. Tel un serviteur reconnaissant son maître, la foudre ondula vers l'extérieur, s'écartant comme un rideau que l'on tire, créant une entrée.

« Ah. Allons-y, tout simplement. » murmura-t-il, avant de franchir le seuil.

Derrière lui, la foudre se recousit, scellant la porte.

À l'intérieur de la pièce, les yeux d'Emrys ignorèrent tout le reste pour se poser sur la femme — si l'on pouvait l'appeler ainsi — assise sur le lit.

Elle paraissait extrêmement âgée, avec seulement la moitié de ses cheveux dorés, désormais mêlés de blanc, restants. L'autre moitié était complètement tombée, laissant apparaître des zones chauves.

Sa peau ressemblait à du tissu déchiqueté, pâle au point d'en être translucide, des veines de foudre dorée féroce parcourant visiblement son corps. Son visage était figé dans une douleur perpétuelle, ses yeux bleus souillés, tendus, marqués par une sombre malice capable d'ébranler des hommes faits.

Emrys y était habitué. Mais l'habitude ne rendait pas la chose moins douloureuse.

En la regardant, il ne pouvait voir que la moitié supérieure de son corps, le reste dissimulé sous une lourde couverture. Il en était reconnaissant.

Au moins, de cette façon, il pouvait maintenir l'illusion qu'il restait encore quelque chose en dessous.

Il connaissait la vérité. Il savait qu'il se mentait à lui-même.

« Que... fais-tu encore ici ? » demanda la femme, sa voix frêle et faible, tel le murmure mourant d'un homme avant de franchir la Porte de Vorn.

« Pour te voir... mère. » dit Emrys, en insistant prudemment sur le dernier mot. Et comme prévu, la femme — sa propre mère — tordit son visage en un profond dégoût, une haine et un ressentiment noués sur sa langue avant qu'elle ne crache les mots suivants avec l'élan d'une rage venimeuse.

« Je ne suis pas ta mère. » grogna-t-elle, ses yeux bleus à moitié cachés sous ses paupières tombantes — une miséricorde pour Emrys, car sans cela, il aurait vu toute l'étendue de la haine de sa mère envers lui avec plus de précision.

Même ainsi, ce qu'il vit fut suffisant pour le faire reculer comme un animal effrayé. Il ne désirait rien d'autre que de fuir.

Mais il ne le pouvait pas.

[Regarde-la.] murmura le Mendiant Doré dans son esprit. [Regarde ta mère et rappelle-toi à chaque instant pourquoi tu ne dois pas échouer.]

Les mots de son dieu firent serrer la mâchoire d'Emrys, sa prise sur son épée se raffermissant jusqu'à en grincer.

« Je suis désolé, mère. » murmura Emrys, répétant ce qu'il disait toujours, la tête basse. « Je suis désolé... je le suis vraiment— ! »

« De quoi es-tu désolé ? » l'interrompit sa mère, son visage se tordant en un ricanement. « D'être né ? Le regrettes-tu vraiment, monstre ? Comment pourrais-tu le regretter ? Comment peux-tu regretter quoi que ce soit quand tu es né avec la bénédiction des cieux ? »

« Ah... encore. Les mêmes mots. Encore et encore et encore. » pensa Emrys, écoutant sa mère déverser toute sa douleur sur lui une fois de plus.

C'était injuste. Ça l'était vraiment, car il n'avait rien fait d'autre que naître. Et même alors, il ne l'avait jamais demandé. Et même alors, il n'avait jamais demandé à être béni avec un tel talent.

Mais Emrys Stormblessed pouvait comprendre sa propre mère.

Après tout, elle avait perdu son pouvoir, sa beauté, le bas de son corps... elle avait pratiquement perdu la vie et tout ce qui la passionnait, tout cela parce qu'elle lui avait donné naissance.

Ce n'était pas une mince affaire de porter quelqu'un comme Emrys Stormblessed. Il était né avec trop de bénédictions et de particularités, faisant de son existence une épreuve déchirante pour n'importe quelle femme.

Pourtant, Évangile avait réussi. Mais au lieu de la gloire, elle avait tout perdu dans le processus.

Emrys avait pris tout ce que sa mère possédait, l'absorbant avec ses propres bénédictions. Il ne lui avait rien laissé.

Rien que de la rancœur et de la haine pour tout ce qui vit.

« Sois juste patiente avec moi, mère. » dit enfin Emrys, la tête toujours baissée. « Je t'en supplie. Je trouverai l'Ichor de l'Arbre Immortel et je te le donnerai. Je te le promets— ! »

« Sors. » dit Évangile, sa voix froide, ses yeux plus froids encore. « Sors de ma chambre. Ou plutôt... » elle sourit avec une colère intense, « cette prison. Et dis à ton père, dis à ton bâtard de père— ! »

« Mère ! Ne dis pas— ! »

« JE DIS CE QUE JE VEUX ! » aboya Évangile. La foudre dorée à l'intérieur de son corps brilla plus vivement à son éclat, ses yeux s'écarquillant avant qu'elle ne crache une bouchée de sang dans sa main et sa couverture.

Son visage devint plus pâle. Sa vie s'écoulait.

Emrys se déplaça instinctivement pour l'aider, mais un seul regard d'Évangile l'arrêta comme si l'espace devant lui était devenu une prison.

« Es-tu— ! »

« Dis à ton bâtard de père, » continua Évangile, obstinée au-delà de toute raison, « que si je meurs, je serai le fantôme de toute cette famille maudite. Je vous tuerai tous. Je vous maudirai tous. Car vous m'avez utilisée comme réceptacle pour un monstre ! Vous m'avez utilisée ! Et je ne pardonnerai pas ce complot, même si mon âme se réduit en cendres ! Je le jure sur mon existence même ! »

Elle sourit, le sang maculant ses lèvres, tandis qu'Emrys tremblait, les larmes aux yeux.

« Maintenant, sors. Et ne montre plus jamais ton visage devant moi. » Elle fit une pause, cracha un autre filet de sang, puis,

« Monstre. »

Emrys la regarda pendant un long moment. Ce n'était pas la première fois. Pourtant, cela faisait mal comme si c'était le cas.

Il baissa la tête, sentant le poids du monde s'abattre à nouveau sur lui, menaçant de lui couper le souffle.

Il ne savait pas comment il avait fait, mais Emrys inclina la tête en signe de respect envers sa mère. Elle ne prit même pas la peine de le reconnaître. Il sortit de la pièce.

Une fois dehors, il prit une profonde inspiration, réalisant seulement alors qu'il avait oublié de respirer tout ce temps.

Il pressa une main contre sa poitrine et glissa le long de la porte jusqu'à ce qu'il soit à nouveau assis sur le sol, le dos contre celle-ci.

Les serviteurs alentour ne dirent rien, se contentant de l'observer avec pitié et compassion, remarquant la trace de larmes au coin de ses yeux.

[Tout se résoudra une fois que tu auras l'Ichor.] dit son dieu, essayant de le rassurer. [N'aie pas peur, Emrys. Tu n'es pas seul.]

Emrys entendit les mots, mais il ne pouvait se résoudre à s'en soucier. La seule personne capable d'apaiser son cœur blessé à cet instant était Anesthesia.

Alors il regarda son téléphone avec un espoir désespéré — celui qu'un enfant ressent lorsqu'il a besoin de la présence de sa mère pour s'endormir — et son visage s'effondra complètement, assombri par des pensées trop lourdes à nommer, lorsqu'il vit qu'Anesthesia n'avait toujours répondu à aucun de ses messages.

Le cœur d'Emrys se glaça. Il ferma les yeux et sentit cette froideur se propager dans son corps, comme s'il était lentement submergé dans une eau glacée.

« Ah... merde. »

Une larme coula.

—Fin du Chapitre 91—