Chapitre 5 898
Les Rêves quantiques infinis étaient des choses étranges.
Ce n’étaient que des possibilités. Des chemins qu’il pouvait emprunter, qui lui apparaissaient dans un verre bleu et or avant même qu’il y pose le pied. Chacun n’était qu’une éventualité. Un seul pas différent, un seul souffle différent, et tout le chemin pouvait bifurquer ailleurs.
Mais s’il suivait à la lettre tout ce qu’il avait rêvé, pas après pas, souffle après souffle…
HUUM !
Alors il se retrouverait exactement là où il se tenait à présent.
L’Infrasneige était bien réelle autour de lui. La neige qui montait restait suspendue dans l’air glacé, les racines pâles de l’Héritage des Gardiens pendaient au-dessus de sa tête, et les Immenseurs de la Nuit creuse gisaient éparpillés sur le sol gelé, là où ils étaient tombés. Derrière lui, Kir One se dressait comme une montagne noire, toujours en train de manger, ses nombreux visages mâchant lentement les fils de la Longue Nuit qui avaient protégé cet endroit.
Et la main de Noah était enfoncée dans la poitrine du Curateur !
Il avait tout fait exactement comme le rêve le lui avait montré. Il avait tourné son siège vers l’intérieur et suivi le courant vers le bas. Son autre corps avait demandé à Lifthrasir de lui confier Kir One, et elle avait souri en disant que cette créature avait toujours faim. Il avait ouvert le passage, laissé Kir One entrer, puis s’était caché pendant que la créature dévorait tour à tour le foyer du Curateur, son armée et son titre. Et dès que le Curateur avait vacillé, Noah était sorti de sa cachette et lui avait enfoncé la main dans la poitrine, pile au bon moment.
Le Curateur le fixait.
Son visage de papier blanc ne trahissait aucune expression, mais Noah sentait tout de même le choc qui émanait de lui, mêlé d’incrédulité et d’une question terrible, frénétique.
« Vous voulez savoir comment ? » souffla Noah.
Il pencha la tête, étudiant ce visage vide, à quelques centimètres du sien.
« Votre visage hurle de questions : comment, pourquoi. Même sans visage. » Il esquissa un sourire. « Ne vous en faites pas trop. Si nos chemins ne s’étaient jamais croisés, vous auriez peut-être vécu beaucoup plus longtemps. C’est tout ce que vous avez besoin de savoir. »
Les longs doigts du Curateur se resserrèrent autour de l’Éclat de IT.
« Ah, je ne vais pas m’étendre, reprit Noah. J’ai toujours détesté ceux qui faisaient de longs discours de victoire et se pavanaient devant leurs ennemis. Je vais donc essayer de m’en abstenir. Mais je comprends mieux l’attrait, maintenant. Quand on se tient exactement là où on voulait être, avec exactement ce qu’on voulait tenir… » Il soupira. « On ne peut pas s’empêcher de savourer un peu sa tyrannie. Ah… »
BOUM !
Sa main s’enfonça plus profondément !
Elle traversa la chair et les robes glacées du Curateur, jusqu’au cœur même de son être, et son Shinjitsu s’engouffra avec elle. Le film immobile, bleu et or, qui l’entourait coula le long de son bras et pénétra dans le Curateur. Partout où il le touchait, il commençait à dévorer.
Il dévora d’abord l’existence du Curateur, fil après fil : l’ancienne Provenance dont il était issu, puis l’étrange créature glaciale qu’il était devenu. Ensuite, il atteignit l’autorité du Curateur, son droit de régner sur cette portion de la Longue Nuit, et se mit à la lui arracher à son tour, la détachant, la retournant et se l’appropriant. Le siège du Curateur trembla dans son emprise. La neige au-dessus d’eux frissonna. Tous les fils de la Longue Nuit encore présents dans ce Domaine se courbèrent lentement vers Noah !
Le Curateur trembla autour de son bras et, tandis qu’il se dissolvait en lui, parla une dernière fois.
« J’étais autrefois une Provenance, dit-il d’une voix ténue comme du papier déchiré. L’une des premières. On m’a tué pour rien, et je suis revenu affamé, glacé et bien décidé à ne plus jamais être le faible. Je n’étais pas mauvais au départ, Rêveur. Je ne faisais que prendre mes précautions. Alors j’ai pris. Un siège, un Éclat, les faibles de l’Héritage qui me payaient pour détourner le regard. Chaque pas me semblait être le seul choix raisonnable. C’est ainsi que les choses se passent, Rêveur. Personne ne choisit de devenir ce que je suis devenu. On se contente de faire le prochain pas raisonnable, et un jour, on baisse les yeux et on se découvre en train de donner les Racines des enfants à des choses sans visage dans les ténèbres. Vous finirez comme moi. Donnez-vous seulement le temps. Vous aussi, vous avez faim. Un être tout comme vous se lèvera un jour pour vous abattre à son tour. »
Alors le visage vide se dissipa, et le Curateur disparut !
Le Shinjitsu de Noah en engloutit les derniers restes !
Le froid de tout le Domaine se déversa aussitôt en lui : le siège, l’autorité, l’existence longue et amère du Curateur, tout coula dans l’immobilité bleu et or en son centre, où les éléments empruntés furent mis de côté et tout le reste devint sien.
Une vague de puissance déferla depuis lui à travers l’Infrasneige. La neige montante se dispersa comme une nuée d’oiseaux effarouchés. Les racines suspendues au-dessus de lui se balancèrent et, très loin là-haut, dans le printemps éternel des Gardiens, tous les pruniers frémirent à l’unisson.
Noah se redressa lentement.
Il fit rouler ses épaules, plia une main et laissa ce nouveau poids s’installer dans son existence. Son Shinjitsu luisait autour de lui, immobile et vitreux, tandis que le froid d’un deuxième siège vibrait dans ses os.
« Dans l’existence, dit-il à voix basse, je doute qu’il existe quoi que ce soit d’autre qui me ressemble… »
Derrière lui, quelque chose craqua sous une dent.
Noah se retourna.
Kir One mangeait toujours ! Son visage unique s’était multiplié et répandu dans tout le Domaine. Chacun de ses visages mâchait un fil de la Longue Nuit, tirait de l’air glacé de longs filaments gris de la narration de neige et les avalait comme des nouilles.
« Kir One, dit Noah. Laisse le reste. »
Les visages s’immobilisèrent.
« J’en ai encore besoin, reprit Noah. Je dois le dévorer et le transformer. Tu ne peux pas manger toute la Narration de cet endroit. »
Kir One le regarda de tous ses visages à la fois. Puis, lentement, l’un d’eux referma la bouche.
Les autres continuèrent de mâcher.
« Tous », dit Noah.
Un autre visage referma la bouche. Puis un autre, très lentement, comme s’il devait renoncer à quelque chose de précieux. Tout en bas, un visage continua de manger, mâchant avec soin un unique fil gris sans regarder personne.
Noah attendit.
Le dernier visage avala, puis ferma la bouche.
La vaste créature d’obsidienne tourna vers lui ses yeux ouverts et resta silencieuse un long moment.
« Tu es vivant ? » demanda-t-elle.
« Très, répondit Noah. »
Kir One réfléchit.
« Malheureusement, dit-elle.
Noah la regarda. Elle le regarda en retour. Quelque part derrière sa tête, l’un de ses visages rouvrit la bouche, tout doucement, et déroba discrètement un fil de plus.
Noah décida de faire semblant de ne pas le voir !
|Vous avez revendiqué le siège d’Épitropos du Curateur.|
|Vous avez dévoré le Curateur de l’Incertitude non écrite.|
|Votre Shinjitsu a remodelé ce siège. Il vous appartient.|
|Vous détenez désormais deux sièges d’Épitropos, qui vous appartiennent tous les deux.|
|Votre juridiction sur la Narration de la Longue Nuit s’étend désormais au-delà de l’Héritage des Gardiens de l’Existence.|
|L’Incertitude non écrite : son auteur a disparu.|
|L’Éclat de IT qui appartenait autrefois au Gardien : saisi|
Noah inspira.
La nouvelle autorité emplit sa poitrine comme l’air glacé d’un matin d’hiver. Il sentait toute la portion de la Longue Nuit qui avait répondu au Curateur répondre désormais à ses ordres : le flux de neige et de dettes dans cette région, le froid qui touchait chacun des Héritages d’ici, tous sauf un.
Au-dessus de lui, à travers la voûte de racines, l’Héritage des Gardiens resplendissait dans son printemps sans fin, chaud, rose et blanc. Ses fleurs de prunier tombaient sous un ciel parfaitement dégagé, sans la moindre neige. La Longue Nuit s’était poliment arrêtée à ses frontières, car les Gardiens l’avaient payée en sacrifiant les plus faibles des leurs.
Cet accord avait été conclu avec le Curateur.
Et le Curateur avait disparu.
Noah leva les yeux vers cet Héritage chaud et lumineux pendant un long moment, puis sourit.
« Pourquoi ne pas faire neiger ici aussi ? déclara-t-il d’un ton grandiloquent. Que tout le monde ressente le froid dans la même mesure !
Noah s’assit sur le trône du Curateur.
C’était une haute structure étroite, sculptée dans une lumière grise et gelée, conçue pour un être sans visage. Dès qu’il s’y installa, le froid remonta en lui. Pendant un battement de cœur, le trône resta bleu givré, pâle et amer, de la couleur du long règne du Curateur.
Puis son Shinjitsu le toucha !
Des veines bleu et or se répandirent dans le givre comme la lumière dans les fissures de la glace. Elles remontèrent les accoudoirs, traversèrent l’assise et s’élevèrent le long du grand dossier en ramifications. Le bleu givré céda la place à l’or et au bleu profond, jusqu’à ce que le trône entier rayonne des couleurs de Noah.
Il leva les yeux vers la voûte de racines, vers l’Héritage chaud et sans neige des Gardiens qui pendait au-dessus de lui, puis serra lentement le poing !
Le froid lui répondit.
La neige s’assembla des quatre coins de l’Infrasneige, de l’air immobile, du sol gelé et du long courant de la Longue Nuit qui lui obéissait à présent. Elle tourbillonna autour de son trône dans un vent ascendant, de plus en plus vite et de plus en plus dru, jusqu’à ce qu’une immense tempête rugisse en cercle autour de lui, tandis que Noah restait calme en son centre. Puis toute la neige pivota d’un seul coup et se déversa vers le haut, à travers les racines, en direction des Gardiens de l’Existence !
L’Héritage des Gardiens avait vécu dans un printemps éternel.
Les pruniers y fleurissaient et gardaient leurs pétales à jamais. Une lumière chaude baignait des jardins qui n’avaient connu que la chaleur. La Longue Nuit s’était poliment arrêtée à leurs frontières.
À présent, des flocons descendaient d’un ciel dégagé et se posaient sur une fleur de prunier !
Puis mille autres tombèrent, et la tempête s’abattit !
Dans tout l’Héritage des Gardiens, le froid tomba dru et lourd. Dans le grand jardin du Regard Verdoyant, le givre se glissa le long de chaque branche de son verger. Elle se tenait parmi ses arbres, une main pressée contre la cicatrice que Kir One lui avait ouverte dans la poitrine. Elle regarda son printemps s’achever sans dire un mot.
Dans les salles du Geôlier des Âges inachevés, la neige s’infiltra entre les barreaux des cages où étaient enfermées ses Dimensions inachevées et s’entassa dans les coins. Il la contempla longtemps, le visage à moitié fissuré et indéchiffrable, puis la laissa là où elle était tombée.
La Mère des Portes closes ferma toutes les portes de sa demeure pour barrer la route au froid, l’une après l’autre, de plus en plus vite, mais la neige s’infiltra tout simplement par les serrures.
L’Insondé se tint dans un champ à découvert et laissa la neige se poser sur ses épaules. Pour la première fois de sa longue existence, quelque chose pesa sur lui contre sa volonté. Il baissa les yeux vers ses propres pieds, comme s’il était surpris de les trouver là.
Et tout en haut de l’Héritage, dans le palais en spirale du Souverain de la Spirale sans fin, la silhouette cornue et violette se leva lentement de son trône et contempla la neige qui tombait. Toutes les spirales du palais se mirent alors à tourner, très doucement.
Dans un endroit plus calme, sur une longue terrasse ouverte qui surplombait les jardins gelés, deux silhouettes se tenaient côte à côte.
La première était le Sleepless Fiend. Ses yeux étaient restés ouverts durant toute son existence, et un voile de Causes flottait autour de lui comme un long manteau sombre, frémissant et murmurant au souvenir de chaque veille qu’il avait passée. Il souriait, comme toujours.
La seconde était le Scellé.
Il était mince et vêtu de simples robes grises, sa silhouette d’une banalité absolue
La neige se mit à tomber sur la terrasse, et le Fiélon la regarda se poser sur les épaules du Scellé.
« Durant toutes mes longues veilles, dit doucement le Fiélon, je n’ai jamais croisé quelqu’un à qui l’on ait autant donné, aussi librement, qu’à vous. Des Racines, offertes. L’Immensité, offerte. Et maintenant, même un fragment du Progéniteur dissous, qui, comme il s’avère, est bel et bien toujours parmi nous, et pas aussi dissous que tout le monde le croyait. La plupart d’entre nous se sont battus pour chaque miette de ce qu’ils possèdent. Vous n’avez eu qu’à tendre les mains, et l’existence n’a cessé de les remplir. J’observe les Causes depuis plus longtemps que la plupart des Héritages ne tiennent debout, et je sais reconnaître un cadeau. Les cadeaux sont des hameçons. »
Son sourire s’élargit légèrement. « Alors je ne cesse de me demander comment tout cela finira pour vous. Me dépasserez-vous bientôt ? Vous élèverez-vous au-dessus de nous tous, cadeau après cadeau, jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien à vous offrir ? Ou finirez-vous un jour par étouffer sous tout ce poids, comme les avides finissent toujours par le faire, les mains encore tendues et la bouche pleine ? »
Le Scellé regarda la neige tomber sur le jardin gelé, puis répondit d’une voix calme.
« L’existence est très, très ancienne, dit-il. Plus ancienne que nous le pensons tous, même ceux qui y pensent le plus souvent. IT, le Progéniteur dissous, Lucy, et tous ces êtres extraordinaires dont les noms font s’agenouiller les Héritages. Ils sont grandioses. Mais à l’échelle de l’existence elle-même, chacun d’eux est jeune. Presque des enfants, qui jouent pendant les derniers instants d’une journée interminable. Même IT, dont vous parlez tous comme si c’était le commencement, est venu après quelque chose. Tout vient après quelque chose. J’ai simplement vécu une plus grande partie de cette journée que la plupart des êtres. »
Un flocon se posa sur sa main. Il l’observa avec un intérêt modéré. « Je ne compte pas mes cadeaux, Fiélon. Je compte mes années, et je découvre qu’elles sont plus nombreuses que je ne le parais. Seriez-vous surpris si je vous disais qu’un pan de l’histoire auquel je suis lié est plus ancien que tout ce que je viens de nommer ?
… !
Le Fiélon tourna vers lui ses yeux sans sommeil et, pour une fois, ne répondit rien.
Alors, l’existence vibra autour d’eux !
La neige s’épaissit d’un coup, déferlant sur la terrasse en immenses vagues blanches. Le froid de la Longue Nuit recouvrit l’Héritage des Gardiens d’un bout à l’autre, pesant, implacable, impossible à négocier. Elle tombait exprès. Quelque chose, en contrebas, avait décidé qu’elle devait tomber, et elle tombait exactement comme cette chose le voulait.
Le Sleepless Fiend leva une main et laissa la neige s’y accumuler.
« Voilà qui est intéressant », dit-il.
Tous deux levèrent la tête.
Au-dessus d’eux, le ciel de l’Héritage des Gardiens était rempli de neige. La tempête se déversait d’un ciel blanc. Et plus haut encore, étendue à travers les cieux, flottait la bannière blanche et dorée du Récit des Rois, dont les noms flamboyaient au milieu de la tempête.
Le regard du Fiélon parcourut la liste, en quête d’un nom.
Le nom du Scellé n’y figurait nulle part !
Le Fiélon fouilla les rangs des vingt, des trente, des cinquante, puis tous ceux d’en dessous. Il vérifia deux fois, puis une troisième, mais ne trouva la moindre trace de ce nom.
Le Scellé n’avait rien dit à ce sujet.
Il se contenta de lever les yeux vers la bannière. Son regard se posa sur un nom précis, quelque part dans la liste, et s’y attarda. Lentement, à peine, le coin de sa bouche se souleva en un sourire.
Même s’il n’y figurait pas, il y était.
Après tout, il possédait quantité d’identités différentes !