Chapitre 5 583
<Jarl Skallagrim>
Dans les ténèbres infinies entre les Dimensions, le Destrier s'arrêta.
Il n'avait pas faibli durant toutes les traversées précédentes, la dernière de ses huit, courant sur l'espoir qu'il lui avait insufflé à coups de fouet, suivant une piste qu'aucune distance n'avait réussi à effacer. Il s'était simplement arrêté, en plein élan, au milieu de nulle part, et se tenait là, tremblant dans ses chaînes !
« Pourquoi nous sommes-nous arrêtés ? » lança Jarl Skallagrim. Ce n'était pas une question, car en vérité, les questions impliquaient de la patience, et il n'en avait absolument aucune.
La voix du Destrier lui parvint, petite et confuse, une montagne s'exprimant comme un enfant.
« Elle a disparu. »
« Disparu. »
« Je ne peux plus sentir Hvitrmarr. Sa trace ne s'est pas affaiblie, Jarl. Elle n'a pas bifurqué. Elle... » La tête colossale pivota lentement dans l'obscurité, cherchant. « Elle a cessé. Comme si elle avait cessé d'exister partout où mes sens peuvent porter. Il n'y a nulle part où l'odeur mène. Il n'y a que là où elle était. »
Skallagrim resta parfaitement immobile sur sa selle-trône, la pourriture grignotant silencieusement ses fissures, et consulta sa lucidité à cet instant.
Les odeurs ne cessaient pas. Les êtres fuyaient, se voilaient, mouraient, et chacun d'eux laissait une empreinte dans les trames. Une cessation ne laissait rien, et le "rien" n'était pas une chose que l'existence produisait d'elle-même. Quelque chose lui avait été fait. Quelque chose qui dépassait son éducation pourtant considérable, et il était sacrément instruit !
Mais...
Ils étaient proches. Il savait qu'ils étaient proches. Dans ce repli des ténèbres, il y avait moins de sept Dimensions à portée, comme s'ils étaient à quelques centimètres !
Les quelques-unes à proximité vers lesquelles ils se dirigeaient étaient... LE Cajaman. LE Tisana. LE Ymnaros. Quelques autres, plus mineures et étranges. Elle devait se trouver dans l'une d'elles. La chose qui avait effacé son odeur se trouvait dans l'une d'elles !
Il passerait devant chacune d'elles tour à tour pour s'assurer de les trouver.
Son bras armé du fouet se tendit, et la lanière de lumière maudite tissée claqua sur le flanc du Destrier !
CRAC !
« Dirige-toi vers la Dimension du Cajaman, pour l'instant », ordonna Jarl Skallagrim. « Nous les trouverons. Même si nous devons fouiller une Dimension à la fois. Tu m'as porté jusqu'ici sur l'espoir, petit destrier. Porte-moi le reste du chemin sur la certitude... »
Le Destrier se ressaisit et courut.
Et tandis qu'ils avançaient, au plus profond des ténèbres de la traversée, Jarl Skallagrim eut un spasme.
Cela commença par une anomalie au niveau de son front, une chaleur dotée d'une forme, puis une marque d'obsidienne apparut sur la peau de son front, des lignes noires s'assemblant en un sceau très, très ancien, et le poids qui en émana le fit se pencher en avant sur sa selle-trône, arrachant un rugissement qui roula sans réponse dans les ténèbres !
« NNGH... AAAAGH ! »
Le Destrier vacilla sous lui, le ressentant, quoi que ce fût, s'écoulant à travers les chaînes.
Puis le poids disparut. Skallagrim resta suspendu un instant, respirant les derniers vestiges de la sensation.
Il leva la tête et rit, stupéfait.
« HAHAHA ! Oh. Oh, alors ça. Alors ÇA ! »
Le Destrier sous lui tremblait de peur, mais il osa demander !
« Jarl... que vous est-il arrivé ? »
Skallagrim s'essuya la bouche. Lorsqu'il parla, sa voix avait cette texture que les huit avaient appris à redouter plus que son fouet, cette cadence folle avec, en dessous, une terrible immobilité lucide, celle d'un homme chantant par-dessus ses propres trames en train de se défaire.
« Petit destrier, tu ne le sais pas, mais nous, les Descendants, sommes des êtres uniques », dit-il. « Tu as été élevé. Nous avons été prononcés. Un Descendant est une phrase avec une lignée, et chaque phrase a un locuteur, et nos locuteurs sont Ceux Qui Restent. Nos Pères. »
Il tapota la marque d'obsidienne qui s'estompait sur son front. « Et nous pouvons recevoir des messages, directement, de nos Pères. C'est notre plus vieil héritage. Plus vieux que notre force. Plus vieux que notre malédiction. »
Il se cala dans son trône, s'animant à l'idée de raconter cela comme il ne s'animait pour rien d'autre.
« Sais-tu à quoi ressemblent ces messages ? J'ai collectionné les récits toute ma vie, comme les mendiants collectionnent les aperçus à travers les fenêtres des salles de banquet. Pour les lignées favorisées, les messages arrivent souvent. Des ordres, pour la plupart. Un Père pointe du doigt, et la lignée s'exécute. »
« Certains reçoivent des bénédictions à travers la marque, des dons d'autorité déversés directement dans le sang. Certains reçoivent des rêves, des nuits entières passées à marcher dans les souvenirs de leur ancêtre, et ils se réveillent en pleurant devant l'immensité de leurs origines. Certaines lignées ne reçoivent qu'un seul mot par génération, et elles bâtissent des civilisations entières autour de chaque mot. Et certains », son sourire s'élargit, tordu, « certains reçoivent le silence. Un silence à vie, parfait, complet. Parce qu'un Père parle quand un Père a besoin de toi, et pas une seconde avant. »
Il écarta les bras vers les ténèbres.
« Je n'ai jamais reçu de message. Pas une seule fois. De toute ma vie. LE Démon Insomniaque, mon propre ancêtre, le locuteur de ma lignée, et durant tous mes siècles d'agonie, à travers chaque expérience, chaque destrier, chaque année que j'ai arrachée à ma propre existence pour chasser une issue à la phrase dans laquelle il m'a écrit, je n'ai jamais entendu ne serait-ce qu'une syllabe. Je priais pour que la marque brûle, petit destrier, quand j'étais jeune et assez stupide pour prier. Le silence. Toujours le silence. J'ai arrêté de combattre ma folie en partie pour narguer ce silence. Qu'il hérite d'un fou, pensais-je. Ha ! »
Son rire s'éteignit pour quelque chose de plus calme et de bien pire.
« Et pourtant, à l'instant, j'ai entendu cette voix pour la première fois. »
Il toucha à nouveau son front, presque doucement.
« Et sais-tu quelle est la partie la plus ridicule ? Elle ne s'adressait même pas à moi. Pas à moi, Skallagrim, le fils du fils de son fils, mourant en son nom. C'était un message pour nous tous à la fois, une diffusion à toute la lignée, comme un seigneur affiche une prime sur la place du marché. Il disait simplement : le Destrier Blanc a été guéri. Trouvez des informations. Découvrez comment elle a été guérie, et qui l'a guérie. Livrez cela, et votre vie sera prolongée. Vous aurez... le salut. »
... !
Le corps du Destrier trembla !
Skallagrim se renversa en arrière et rit vers le plafond des ténèbres, et il n'y avait aucune joie dans ce son, seulement de l'étonnement aiguisé en quelque chose de tranchant.
« Haha ! N'est-ce pas ridicule ? Pendant mille ans, j'ai supplié l'existence pour exactement deux choses. Le salut, ou un seul mot de mon Père. Je n'ai reçu ni l'un ni l'autre, alors j'ai fait la paix avec cela, j'ai choisi d'observer, j'ai choisi la folie, j'ai renoncé au salut des deux mains. Et c'est APRÈS avoir renoncé que mon Père veut enfin m'envoyer un message, m'en accorder un ! Pas pour moi. Jamais pour moi. Parce que son petit destrier guéri intéresse quelque chose dans son long, très long jeu, et maintenant les fils mourants sont utiles, maintenant le silence se brise ! HAHA ! »
Ses poings se refermèrent sur les chaînes jusqu'à ce que ses articulations éclatent, la pourriture suintant des fissures, et sa voix tomba, à travers le rire, dans le registre le plus sincère qu'il possédait.
« Je les hais. Je hais Ceux Qui Restent tellement. Tellement ! » Une inspiration. Le sourire revint, effroyable, brillant et empli d'une folie magistrale. « Haha... »
...!