Chapitre 5 501
Pourquoi ceux qui vivent enchaînés ne se libèrent-ils jamais ?
Les êtres asservis sont bien trop nombreux à travers l'existence, et certains, bien qu'enchaînés... n'essaient même pas de se battre.
Ceux qui sont libres pensent que la question est : « Puis-je me libérer ? » Ils croient que la capacité est tout ce qui compte, que chaque chose entravée lutte contre ses liens, et qu'au moment où la force arrive, la liberté suit ! Mais demandez à n'importe quel être ayant porté des chaînes assez longtemps, et une question plus profonde surgira sous la première.
La question n'est pas « Puis-je ? »
La question est : « Que deviendrai-je une fois les chaînes brisées ? »
Car les chaînes, après suffisamment de siècles, cessent d'être des entraves pour devenir une architecture. Un être s'organise autour de ses liens. La tension du harnais devient la forme même du quotidien. Le fouet devient une météo, endurée comme les montagnes endurent la pluie. Et le soi qui pourrait exister au-delà des chaînes devient un étranger, inconnu et méconnaissable, tandis que le soi à l'intérieur est au moins une chose connue, une chose avec laquelle on peut survivre ! C'est le secret que les libres n'apprennent jamais : les liens les plus profonds ne sont pas forgés de métal maudit. Ils sont forgés de certitude. L'être enchaîné connaît ses chaînes. Il ne sait rien de ce qui l'attend après.
Alors, que faut-il vraiment pour briser ce que l'on a toujours été capable de briser ?
Ce n'est pas la force. La force n'a jamais été l'élément manquant ! Il faut une raison qui pèse plus lourd que le monde connu. Il faut quelque chose, de l'autre côté de la rupture, qui brûle plus intensément que la sécurité de la cage familière. Il faut, en fin de compte, un aperçu, aussi faible, aussi lointain soit-il, d'une chose pour laquelle il vaut la peine de devenir un étranger à soi-même !
Pendant trois mille ans, Hvitrmarr avait possédé la force.
Pendant trois mille ans, il lui avait manqué l'aperçu.
Maintenant, elle l'avait !
CRAC !
Le fouet de foudre maudite s'éleva au-dessus du harnais des neuf, sifflant à travers la tempête vers des écailles blanc perle, comme il l'avait fait dix mille fois auparavant !
Et cette fois, le Destrier Blanc bougea.
Entre deux battements de cœur du rire dément du Jarl, trois mille ans de puissance accumulée éclatèrent à travers son corps dans une floraison silencieuse, alors que sa Cause, l'architecture à l'agonie de la lignée Première, se tendit pour la première fois en des millénaires, et que les chaînes de métal cramoisi hurlant, qui avaient brisé chaque créature jamais équipée de la sorte...
Volèrent en éclats !
Le son ne fut pas un craquement, mais un cri, les tissages défaits des Destriers morts hurlant alors que les liens explosaient autour de sa gorge, de ses ailes et de ses quatre membres titanesques dans des gerbes de lumière cramoisie mourante ! Le fouet lui-même se figea en pleine descente, sa foudre maudite s'éteignant contre un mur de flammes blanches, et Hvitrmarr tourna sa tête massive, lentement, délibérément, et fixa le Jarl Skallagrim de ses vastes yeux dorés !
Il n'y avait aucune rage en eux.
Il n'y avait que de la froideur. Le froid d'un être regardant, pour la première et la dernière fois, directement la chose qu'il avait traînée à travers une Dimension pendant trois millénaires, et la trouvant indigne même de sa haine ! Ses pupilles en anneau pivotèrent une fois, lentement, mesurant le titan en décomposition sur son trône.
Les huit autres Destriers la fixaient, en état de choc absolu !
Huit paires d'yeux anciens et mourants étaient rivées sur leur sœur blanche, debout, libre au milieu des fragments de ses chaînes, leurs esprits harnachés luttant contre l'impossibilité pure de la scène. Et dans l'espace de leur regard, Hvitrmarr déploya ses ailes aux flammes blanches une fois !
Et disparut.
L'espace se replia autour de son corps de lumière perlée alors qu'elle s'engageait sur une route qu'aucun d'eux ne pouvait percevoir. La tempête s'engouffra pour combler le vide là où elle se tenait, le harnais des neuf devint un harnais des huit, et le trône du Jarl Skallagrim dériva jusqu'à un arrêt lent dans les ténèbres !
Pendant un instant, la folie régna sur ce trône.
Le Jarl Skallagrim se redressa brusquement, ses fissures purulentes s'embrasant, ses yeux exorbités par le choc dément d'un esprit brisé confronté à une possession brisée. Un hurlement commença à monter dans sa poitrine titanesque, le hurlement d'un fou mourant privé de son jouet favori, prêt à fendre la tempête elle-même !
Mais le hurlement ne vint jamais.
Car quelques instants plus tard, quelque chose de bien plus terrifiant se produisit sur ce trône ! La folie... s'estompa. Elle s'écoula des yeux exorbités du Jarl comme l'eau d'une inondation trouvant un conduit, et ce qui s'installa sur son visage ancien à la place fut un calme si total, si intelligent, si parfaitement lucide que quiconque l'aurait vu délirer face aux étoiles au cours du siècle dernier en aurait eu le sang glacé !
La folie n'avait jamais été tout ce qu'il était. C'était simplement la partie contre laquelle il avait cessé de lutter !
Le Jarl Skallagrim se rassit sur son trône, et ses yeux froids se tournèrent dans la direction où le Destrier Blanc avait disparu. Derrière eux, un esprit qui avait disséqué dix mille formes de vie commença, une fois de plus, à travailler.
Il avait toujours su qu'elle était spéciale !
Dès le premier siècle, il l'avait su. Un Destrier dont la Cause faiblissait à une fraction du taux normal, dont les tissages profonds que ses yeux maudits ne pouvaient lire entièrement, dont les écailles portaient des motifs qui n'apparaissaient nulle part dans les registres d'élevage des archives d'aucun Jarl ! Il l'avait étudiée en secret pendant mille ans, avait prélevé des échantillons, l'avait testée, et n'avait rien trouvé. Son secret reposait hors de portée de ses instruments, stratifié sous des écailles blanches comme une sculpture au fond d'un lac, et il avait fini par accepter la seule stratégie restant à un homme incapable d'ouvrir une serrure.
L'observer. Et attendre qu'elle s'ouvre d'elle-même !
Alors il avait attendu. Il avait laissé la folie entrer parce qu'attendre avec un esprit clair était insupportable, et il l'avait fouettée avec les autres pour garder son observation invisible. Les années de sa vie maudite s'étaient écoulées une à une jusqu'à ce qu'il en reste moins de deux. Son heure de mourir approchait ! Et pourtant, il avait attendu, car une chose spéciale ne se révèle que lorsqu'elle bouge, et en trois mille ans, elle n'avait jamais bougé.
Maintenant, enfin, elle l'avait fait !
Et où, oh où, allait-elle le mener ?!
Quelque chose l'avait appelée. C'était la seule lecture possible ! Rien dans son harnais n'avait changé, rien dans la géographie, rien dans la tempête, ce qui signifiait que le changement venait de l'extérieur, de très loin, de quelque chose d'assez nouveau et d'assez puissant pour faire dépenser sa force à une statue de trois mille ans ! Une chose capable d'agiter les motifs Premiers qu'il n'avait jamais réussi à lire. Une chose pour laquelle un Destrier mourant jugeait qu'il valait la peine d'être traqué par chaque Jarl existant !
Il devait échapper à cette vie maudite. Il lui restait moins de deux ans pour y parvenir.
Et son meilleur instrument venait de se diriger vers sa cible !
Pour l'instant...
Le Jarl Skallagrim se leva de son trône, saisit le fouet de foudre maudite et le fit siffler sur le dos des huit restants !
CRAC !
« Suivez là où votre semblable se rend ! »
Sa voix roula sur le harnais, et il n'y avait plus aucune folie, seulement un ordre froid.
« Elle est spéciale. Je l'ai toujours su, et maintenant vous l'avez tous vu de vos propres yeux ! Et je sais que vous pouvez sentir les uns les autres, vous tous, enfants des couvées, vous tous, merveilles mourantes. Alors sentez-la. Suivez-la ! » Le fouet s'enroula dans son poing titanesque tandis que ses yeux froids balayaient huit visages anciens et battus.
« Et réfléchissez, pendant que vous tirez. Si elle est assez unique pour briser ces chaînes, comme vous venez tous de le voir... pourquoi pensez-vous que ceux qui sont maudits comme nous feraient un mouvement, tout simplement ? »
... !
La question tomba sur les huit Destriers comme la première pluie après une sécheresse !
Pourquoi. Pourquoi un être qui s'était préservé pendant trois mille ans dépenserait-il soudainement tout ? Pourquoi quelque chose de maudit à mourir, quelque chose dont chaque route finissait dans le même effondrement, prendrait-il la peine de bouger ?! Il n'y avait qu'une seule réponse, et chaque esprit mourant dans ce harnais y parvint au même instant frissonnant !
Ils ne bougeraient que... s'il y avait une lueur de salut !
Le changement qui parcourut le harnais fut immédiat et absolu ! Huit paires d'yeux mourants s'illuminèrent d'une lueur qui n'avait pas brûlé en eux depuis des siècles, alors que les bois brisés se redressaient, que les ailes en ruine s'agitaient, que les tissages terminaux pulsaient d'une chose qui n'était pas la santé, mais qui ressemblait fort à l'espoir. Les huit Destriers du Jarl Skallagrim rejetèrent leurs têtes anciennes en arrière et rugirent !
Le rugissement fit trembler la tempête elle-même !
Et puis ils bougèrent, non plus comme du bétail battu traîné par des chaînes, mais comme des chasseurs. Le trône colossal fendit la géographie sombre avec une vitesse que le harnais n'avait pas produite depuis mille ans, huit merveilles mourantes poursuivant le sillage de leur sœur blanche et la lueur vers laquelle elle s'était dirigée !
Sur le trône tracté, le Jarl Skallagrim se rassit calmement.
La pourriture de ses fissures luisait doucement dans la lumière de la tempête tandis que ses yeux froids et lucides observaient les ténèbres devant lui. Il agita une main titanesque, et sur sa paume ouverte... des vagues brillantes de possibilités tourbillonnèrent !
Elles fleurissaient et se repliaient les unes sur les autres comme une mer de pages non écrites, d'innombrables futurs scintillant et changeant de forme au-dessus de sa chair maudite, le dernier grand art d'une lignée mourante. Le Jarl les contempla avec la sérénité terrifiante d'un homme qui avait cessé de délirer parce que, enfin, il y avait quelque chose de réel à penser.
« Vais-je vivre, ou vais-je mourir ? » demanda-t-il doucement, à la lumière tourbillonnante, à la tempête, à la Dimension qui avait maudit son sang avant sa naissance. « Ô innombrables tissages de l'existence... que dites-vous ? »
...!