Lecteur II
J’étais plutôt satisfait du « Canned Hotel » que j’avais construit.
La culpabilité ? Je n’en ressentais aucune. Après tout, sans mon intervention, ces auteurs trouveraient une fin prématurée dans d’autres cycles. Même la Sainte, l’incarnation même de la moralité, m’approuverait.
[…Monsieur le Croque-Mort.]
« Oui ? Qu’y a-t-il, Sainte ? »
[…Non, rien.]
Plus important encore, je sauvais réellement la vie des auteurs.
Vous vous souvenez de ce que j’ai mentionné plus tôt, le « Camion Isekai » ?
Le Camion Isekai est un monstre mystérieux qui peut apparaître aux lecteurs de romans en ligne, promettant de les transporter dans un monde où le décor de leur roman préféré est pleinement réalisé, mais il le fait en percutant le lecteur.
Si vous êtes un lecteur assidu de romans en ligne, un jour, alors que vous marchez dans la rue, vous pourriez soudainement entendre un :
-Honkkk !
Et si vous vous retournez pour regarder, vous verrez un camion de 11 tonnes foncer droit sur vous.
Sa caractéristique unique est que, au lieu d’un numéro de plaque d’immatriculation, le camion a un titre de roman gravé dessus.
Certaines personnes pourraient être ravies et tenter d’embrasser le capot du camion en pensant : « Enfin, je peux échapper à cet apocalypse infestée de monstres sur la péninsule coréenne ! » Mais n’y pensez même pas.
J’ai essayé de me faire percuter trois fois comme test. Voyage dimensionnel ? Rien. C’est un monstre menteur, tout comme le ‘Syndrome du Héros’.
Quoi qu’il en soit, ce Camion Isekai cible non seulement les lecteurs, mais aussi les auteurs, car ce sont eux qui lisent leurs propres histoires en premier.
En d’autres termes ?
-Honkkkk !
-Bip ! Honk ! Honkkk !
-Honkkk ! Honk !
Un à un, des camions de marchandises se sont alignés devant le « Canned Hotel », que j’avais construit.
« Hiiieee… D’étranges camions se sont rassemblés devant notre cachette révolutionnaire ! »
Même les fées, habituées à toutes sortes de monstres, étaient perplexes et penchaient la tête à cette vue.
Ces camions n’étaient pas à prendre à la légère.
Le Camion Isekai peut se téléporter où que soit le protagoniste et le rattrapera toujours, le percutera et disparaîtra sans laisser de trace.
Il a accumulé un historique qui lui a valu le surnom de « Tueur de Dieu », étant donné le nombre de protagonistes qu’il a éliminés, qu’il s’agisse de sauveurs du monde, de héros, de précurseurs du malheur, de cerveaux, de dieux, ou même de simples personnages secondaires qui prétendent être les plus forts.
Seule la « Fée du Tutoriel », qui avait massacré de nombreux protagonistes, pouvait gérer cette anomalie terrifiante.
« La barrière tient-elle ? »
« Oui, Camarade Directeur ! Peu importe comment ces réactionnaires luttent pour revenir en arrière, le progrès dialectique de la révolution est une vérité suprême ! Le tournant évolutif de l’histoire ne peut être inversé par les efforts vains de ces voyous bourgeois ! »
Boum !
Comme pour prouver son point, l’un des camions de 11 tonnes (qui était soudainement apparu à l’horizon) s’est précipité vers l’entrée de l’hôtel et s’y est écrasé.
Cependant, l’entrée principale de l’hôtel, que j’avais barricadée avec les fées, est restée intacte. Seul le camion était froissé comme une canette en aluminium.
-Honkkk…
-Honkk ! Honk…
Les Camions Isekai sur le parking ont klaxonné, comme pour pleurer la mort vaillante de leur camarade.
Pendant ce temps, les fées sur le balcon agitaient des drapeaux rouges imprimés avec des portraits de Che Guevara et pleuraient avec défiance, certaines versant même des larmes.
« Ah, la révolution ! La révolution ! »
« Crève, salauds impérialistes ! Petit-bourgeois ! »
« Commune des fées de toutes les nations ! Qu’elle dure éternellement ! »
J’ai hoché la tête avec satisfaction.
« Hmm, bien. Avant-garde révolutionnaire, continuez à défendre les barricades. Le succès de la révolution repose sur cette mission. Tout le monde, bon travail. »
« Oui, Camarade Directeur ! »
« Vive la Révolution ! »
« Nos rêves ne mourront jamais ! »
Les fées ont salué avec un esprit qui aurait valu une ovation debout aux citoyens de Paris en 1871.
Vous voyez ? Je me souciais vraiment de la sécurité et du bien-être des auteurs.
Sans le Canned Hotel, où ces camions seraient-ils allés ? Je ne sauvais pas seulement la vie des auteurs, mais aussi celle de leurs lecteurs. Toute l’industrie du roman en ligne de la péninsule coréenne doit sa survie à moi.
En retour de ce dévouement, je n’ai pas demandé grand-chose aux auteurs. Continuez simplement à écrire. S’ils remplissaient mon bol vide de nouveaux éléments, je leur fournirais nourriture, vêtements, logement et protection contre les Camions Isekai pendant au moins dix ans.
Après avoir patrouillé auprès des gardes, je me suis dirigé vers le Secrétariat (Département éditorial), où des fées à l’ambiance plus intellectuelle m’ont accueilli.
« Ah, Camarade Directeur. Veuillez entrer. »
« Bien. Vous vous débrouillez tous bien. Puisqu’un mois s’est écoulé depuis le début de la mise en conserve, les auteurs doivent avoir accumulé suffisamment de chapitres. »
J’ai jeté un regard significatif à l’Agent secrétaire n° 264.
« Camarade secrétaire 264. Apportez-moi les manuscrits accumulés. »
« Oui, monsieur ! »
Dans ce cycle, la fée secrétaire 264, qui a réussi à obtenir un poste de haut rang, a apporté les manuscrits imprimés.
J’ai attendu avec impatience, rempli d’anticipation, et j’ai reçu les nouvelles œuvres…
Pour me retrouver à douter de mes yeux.
« Qu’est-ce que c’est ? »
Les feuilles A4 semblaient trop fines, à peine appropriées pour le travail de centaines d’auteurs pendant un mois entier.
C’était moins même qu’un fanzine bien rempli.
« Pourquoi il y en a si peu ? »
« Mais c’est vraiment tout ce qu’il y a ! »
Cela ne pouvait pas être possible.
Les auteurs à qui j’avais demandé d’écrire en échange de nourriture, de logement et de protection contre les Camions Isekai n’avaient même pas écrit !
Après avoir terminé mes fonctions de régresseur (réveil de Seo Gyu, coopération avec la Sainte, fermeture des portes, formation de talents prometteurs, collaboration avec les chefs de guilde, etc.) et être finalement retourné à l’hôtel aujourd’hui, j’étais totalement incrédule.
J’avais attendu tout le mois pour aujourd’hui.
« Vous voulez dire que j’ai fait venir 335 auteurs, et il n’y a même pas 100 manuscrits… ? »
Tremblement.
La pile de manuscrits dans ma main tremblait. Ma colère et ma déception se traduisaient par une magnitude 7 sur le sismomètre.
Des auteurs qui n’écrivent pas ? En quoi est-ce différent des clochards ? Au moins, les clochards ressentent une pointe de culpabilité lorsqu’ils perdent leur temps à regarder des films et des émissions de télévision. Mais ces soi-disant auteurs se tapent simplement dans le dos, qualifiant cela d’« expérience », d’« apprentissage » ou de « recherche d’inspiration auprès de films et d’émissions ».
S’il n’y a pas de différence entre les deux groupes (ou non-groupes), pourquoi devrais-je, en tant que régresseur, gaspiller de précieuses ressources à soutenir des clochards ?
« Que suis-je censé faire avec ça ? »
« Devrions-nous les envoyer tous au goulag ? »
« C’est déjà le goulag… Mais où pourrions-nous envoyer nos précieux esclaves écrivains ? »
J’ai claqué la table.
« Rassembler tous les auteurs dans le hall maintenant ! »
Un peu plus tard.
Les auteurs ont été appelés dans le hall.
Attendez, quoi ?
« Les auteurs ont-ils pris du poids ? »
Wobble wobble.
Même lorsque je les ai enlevés pour la première fois au Canned Hotel, ils n’étaient pas en pleine forme en moyenne. Maintenant, après un mois de régime on ne sait trop quoi, ils étaient ballonnés avec des joues potelées.
S’ils restaient comme ça plus longtemps, leurs visages brilleraient comme des fruits cirés.
« …Auteurs. Je suis profondément déçu de vous. »
Vaincu par la fureur, je les ai interpellés.
« Si chacun d’entre vous écrivait ne serait-ce qu’un chapitre par jour, cela ferait 335 chapitres. Sur un mois, cela fait plus de 10 000 chapitres. Vous comprenez ? 10 000 chapitres ! Mais maintenant, regardez les manuscrits que je tiens. »
« …… »
« 91 chapitres ! 91 ! Est-ce que ça a un sens ? Et ces 91 chapitres ont été écrits par seulement 12 d’entre vous ! Sur 335, seulement 12 ont écrit quoi que ce soit ! »
Whoosh ! J’ai dispersé les feuilles A4 de la plate-forme. Ce n’étaient pas de véritables manuscrits, mais de simples feuilles blanches – une sorte de performance.
Je ne pouvais pas vraiment jeter les écrits de ces auteurs talentueux.
Mais ma performance a fonctionné. Les visages des auteurs sont devenus pâles.
« Même maintenant, je cours toute la journée et toute la nuit pour assurer votre sécurité et votre confort ! Et c’est ce que vous me donnez en retour ? Si vous avez des excuses, parlez ! »
« Euh… »
« Euh… »
Les auteurs ont détourné le regard.
« Eh bien, vous voyez… Monsieur le Lecteur, euh, nous sommes désolés, mais une nouvelle histoire ne sort pas facilement… »
« Oui, nous avons essayé de faire un brainstorming, de marcher et de dormir, mais rien de concret ne nous est venu à l’esprit. »
« Monsieur le Lecteur ! Écrire une histoire demande plus de temps pour la planifier que pour l’écrire ! Surtout pour de nouveaux projets. »
« Je déteste le dire puisque nous profitons de la situation, mais honnêtement, exiger de nouvelles idées en un mois seulement est déraisonnable. »
« C’est vrai ! »
« Nous avons vraiment essayé d’écrire, mais nous n’y sommes pas arrivés. Nous voulons écrire, mais rien ne sort. Ça nous rend fou ! »
Les auteurs ont continué à faire chorus à leurs explications comme une chorale a cappella chevronnée, se passant le relais.
En entendant leur raisonnement, je me suis arrêté.
« C’est plausible. »
En effet, on dit que la création est une lutte constante.
Après avoir terminé une œuvre, certains auteurs mettent trois à quatre ans pour en commencer une autre.
Peut-être que ma demande d’un nouveau projet en un mois était excessive… Hmm ?
« Attendez une minute. Seulement 126 d’entre vous devraient travailler sur un nouveau projet. Les autres étaient déjà en train de sérialiser des œuvres existantes, n’est-ce pas ? »
Les auteurs ont sursauté.
« Alors pourquoi n’ont-ils pas pu écrire ? Ils n’ont manqué aucun délai avant de s’enregistrer. »
« Adaptation ! »
Les auteurs ont chanté à l’unisson.
« La sérialisation nécessite un environnement délicat. Certains auteurs écrivent uniquement à la maison, d’autres uniquement dans des cafés, et certains ont besoin de leur propre studio. »
« Mais aucun n’écrit dans les hôtels… »
« C’est une histoire totalement différente. »
« J’avais une sinusite tellement forte hier que je n’ai pas pu dormir. J’avais la tête embrumée et je ne voulais pas toucher le clavier. »
« Oh, je connais aussi ce sentiment ! »
« J’avais tellement de temps libre que je suis resté bloqué dans une édition sans fin, comme une boucle infinie. »
« Dans un environnement inconnu, vous devez reconstruire vos habitudes d’écriture à partir de zéro. La sérialisation, c’est la routine. »
« Comme je le pensais, les écrivains se comprennent. C’est un problème subtil mais crucial que les personnes extérieures qui n’ont jamais sérialisé ne comprendraient pas. »
« Exactement. Ce n’est pas facile. »
Est-ce que c’est ça ?
En effet, on dit que la création exige des émotions sensibles.
Pour fournir un environnement de vie collectif confortable, j’avais repris un hôtel de luxe à Incheon.
Je leur ai même donné une allocation hebdomadaire. Même dans ce monde effondré, sans moyen de partir et sans utilité pour la monnaie, cela avait toujours un but.
« Parce qu’il y a un casino au sous-sol de l’hôtel. »
À l’origine, c’était un casino réservé aux étrangers, mais maintenant c’était un paradis juste pour les auteurs.
Ils pouvaient utiliser leur allocation mensuelle comme argent de jeu et se faire plaisir à volonté. Le centre commercial de luxe de l’hôtel était également ouvert aux affaires.
Selon la fée secrétaire n° 264, les auteurs étaient très satisfaits de cette configuration et fréquentaient le casino.
Un système de protection sociale presque parfait !
« Mais c’est un environnement inconnu. »
J’ai hoché la tête.
Comment aurais-je pu, moi, simple lecteur, me mêler à l’angoisse profonde et aux émotions délicates des écrivains ?
Je pourrais utiliser [Télépathie] pour lire dans leurs pensées, mais cela me semblait irrespectueux envers les auteurs que j’appréciais.
« D’accord. Alors je vous donnerai un mois de plus. »
« Un mois, c’est trop court… Au moins trois mois… »
« Eh bien, peu importe la difficulté du travail, chaque profession exige de la discipline. J’ai confiance en votre diligence. »
« Oui… »
« Nous ferons de notre mieux… »
Un autre mois est passé.
Cette fois, je n’ai reçu que 75 chapitres.
« Pourquoi il y en a encore moins ? »
J’étais horrifié. Comment cela pouvait-il arriver ?
La fée a souri brillamment.
« Mais c’est vraiment tout ce qu’il y a ! »
« Non… Secrétaire, est-ce que ça a un sens ? Il y a 335 auteurs. Si chacun écrivait un chapitre par semaine, cela fait plus d’un millier de chapitres. Mais pas même 750, seulement 75 ? »
J’ai de nouveau convoqué les auteurs et les ai grillés, mais leurs réponses sont restées les mêmes.
Et si les gens donnent la même réponse deux fois après avoir eu deux chances, c’est une excuse.
Malheureusement, je ne pouvais plus faire confiance aux auteurs. Avec le recul, je devais les avoir vus à travers des lunettes roses.
Un expert. J’avais besoin d’un expert qui puisse analyser pourquoi cela se produisait.
Après en avoir consulté un, j’ai eu ma réponse immédiatement.
« Êtes-vous stupide ? L’environnement est trop bon, vieux. »
Notes de bas de page :
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