Chapitre 5
« Espèce de petit morveux ! »
La femme en colère bondit vers lui par-dessus le lit, comblant la distance en moins d'une seconde. Ses instincts reprirent le dessus et il esquiva sur le côté.
La domestique s'écrasa lourdement sur le sol dur, la tête la première.
Paf.
Le bruit de son impact contre le carrelage fit tressaillir Edward.
Il tendit une main vers elle, alors qu'elle gisait face contre terre.
« V-vous allez bien ? » murmura-t-il, ne sachant pas vraiment quoi faire.
Les domestiques sont-elles censées être aussi agressives ?
La dame resta allongée un moment, immobile.
Il était sur le point de hurler de terreur lorsqu'elle se redressa lentement et lui lança un nouveau regard.
Edward fit un pas en arrière, un sourire nerveux aux lèvres, prêt à esquiver à nouveau.
Mais la femme ne se jeta pas sur lui ; elle se contenta de se remettre debout et de secouer ses vêtements.
S'éclaircissant la gorge, elle prit la parole.
« Je vous demande pardon... »
Puis elle fit volte-face et se dirigea vers son dressing.
« Je vais préparer vos vêtements pour la journée. »
Edward fixa le dos de la femme qui s'éloignait, la bouche entrouverte.
« C'est quoi... ce délire... »
Il cligna des yeux à plusieurs reprises, ne sachant pas trop ce qui venait de se passer.
Il resta là, planté maladroitement, jusqu'à ce qu'elle l'appelle quelques minutes plus tard dans la pièce attenante.
Appeler cela une pièce, ou même un dressing, serait un euphémisme. C'était plutôt un entrepôt rempli de toutes sortes de vêtements, d'accessoires et... de maquillage ?
« Hein ? »
Du maquillage ?
La domestique fixa Edward, qui restait bouche bée, pendant un instant.
« Y a-t-il un problème ? »
Edward cligna des yeux face à elle.
Il pointa du doigt l'immense collection de produits de beauté.
« Pourquoi ai-je autant de maquillage ? »
« Que voulez-vous dire ? » Elle pencha la tête.
« Quoi ? »
La domestique lui lança un regard perplexe, puis s'approcha pour saisir un morceau de tissu.
« Savez-vous à quoi cela sert ? »
Edward secoua la tête : « Non. »
À cet instant, la confusion dans ses yeux s'accentua. Elle prit autre chose, une sorte de boîte.
« Et ceci ? »
Edward secoua à nouveau la tête.
« Jeune maître, savez-vous qui je suis ? »
Edward la dévisagea longuement, puis lâcha avec hésitation :
« N-non. »
***
Emilia manqua de s'effondrer sur place.
Elle fixa le jeune enfant devant elle, qui la regardait avec une confusion profonde.
« Vous ne savez vraiment pas ? »
L'enfant secoua à nouveau la tête, signifiant clairement que non.
Sa prise sur la boîte se relâcha et celle-ci lui échappa des mains, tombant au sol avec un craquement sonore.
Elle prit quelques grandes inspirations.
« Jeune maître. »
L'enfant se raidit.
« Oui ? »
« Avez-vous perdu la mémoire ? »
***
Edward poussa un grand soupir intérieur.
C'était moins une.
« Je ne sais pas vraiment... » répondit-il honnêtement à la question de la domestique.
À ces mots, les yeux de la domestique se plissèrent. Elle se précipita vers lui, lui saisit la main et l'entraîna hors du dressing, puis hors de la chambre.
« Où allons-nous ? » essaya-t-il de demander après quelques virages, la voix plus tremblante qu'il ne l'aurait souhaité.
La dame ne répondit pas ; elle resserra sa prise sur sa main et l'entraîna dans les couloirs, ses pas résonnant comme le tonnerre dans le manoir silencieux.
Après ce qui lui sembla une éternité, ils s'arrêtèrent devant une pièce inquiétante.
Elle frappa à la porte à plusieurs reprises.
La porte devant eux était haute et massive, sculptée de motifs de lierre entrelacés qui scintillaient faiblement à la lueur des bougies. Elle semblait ancienne — peut-être plus vieille que le manoir lui-même.
Edward se dandina nerveusement, reprenant son souffle après avoir été traîné à travers tout le manoir. « Euh... à qui est cette chambre ? »
La domestique ne répondit pas. Ses articulations frappèrent à nouveau contre le bois, d'un coup sec et délibéré.
Toc. Toc. Toc.
Pendant un instant, rien ne bougea de l'autre côté. Puis, de l'intérieur, s'éleva un bourdonnement grave et fluide. Une voix suivit — calme, lente et légèrement amusée.
« Entrez. »
Avant qu'Edward ne puisse dire quoi que ce soit, la domestique ouvrit la porte et le poussa presque à l'intérieur.
La pièce était faiblement éclairée, l'air imprégné d'une odeur de parchemin et de feuilles de thé. Des livres tapissaient chaque mur, s'empilant en rangées soignées, et au centre était assis un homme vêtu d'un gilet sombre, portant des lunettes aux montures argentées. Ses longs cheveux étaient attachés négligemment dans sa nuque, son expression indéchiffrable.
Il ne semblait pas particulièrement âgé — peut-être la trentaine — mais il se dégageait de lui une impression d'ancienneté.
« Ah, » dit-il doucement en posant sa plume. « Le jeune maître daigne enfin me rendre visite de son plein gré. C'est... inhabituel. »
Edward cligna des yeux. « Je n'ai pas... elle m'a traîné ici. »
La domestique, Emilia, s'inclina profondément. « Monsieur Armand, je crains qu'il y ait eu... un incident. »
Les sourcils de l'homme se haussèrent légèrement. « Un incident ? »
« Le jeune maître, » hésita-t-elle avant de poursuivre, « semble avoir perdu la mémoire. »
La plume d'Armand se figea en plein air. Il passa son regard d'elle à Edward — l'étudiant, le disséquant, voyant bien trop de choses.
« Perdue ? » répéta-t-il lentement, comme s'il goûtait les mots. « Quelle infortune. »
Edward déglutit. « Euh, ouais. Je... suppose que oui. »
L'homme se leva de sa chaise. Il était grand — plus grand qu'Edward ne l'avait imaginé — et sa façon de bouger était troublante, trop fluide, trop calculée.
Il fit un tour autour de lui, l'observant comme un érudit examine un spécimen rare.
« Aucune blessure, » murmura-t-il. « Aucun traumatisme visible. Et pourtant, votre mémoire est... envolée. » Il ajusta ses lunettes. « Dites-moi, jeune maître, vous souvenez-vous de moi ? »
Edward hésita. « ...Devrais-je ? »
L'esquisse d'un sourire étira les lèvres d'Armand — poli, mais pas bienveillant. « Je suis l'intendant de votre famille, » dit-il. « Et votre précepteur, à l'occasion. Bien que je suppose que je devrai me présenter à nouveau si votre état est authentique. »
« État ? » répéta Edward faiblement.
Le regard d'Armand s'aiguisa. « La perte de mémoire s'accompagne souvent d'une... instabilité. L'esprit commence à se réécrire pour survivre. » Il fit un pas de plus, baissant la voix. « Dites-moi, alors. Quel est le dernier souvenir que vous avez ? »
Le pouls d'Edward s'accéléra. Merde.
« Euh... il y avait des lumières ? Et, euh... un crissement strident ? Puis je me suis réveillé ici. »
L'intendant pencha la tête. « Des lumières et un crissement. »
« Ouais. » Edward essaya d'en rire. « Probablement un traumatisme, non ? Hahaha... »
Armand ne rit pas. « Peut-être. »
Puis,
Ding !
[ Mise à jour de la quête : Convaincre Armand que votre état est naturel ]
[ Un échec entraînera la perte de vos privilèges au sein de la demeure ]
Edward cligna des yeux devant le texte lumineux, une angoisse profonde l'envahissant.
Qu'est-ce que ça veut dire...
« Parlez, » l'interrompit doucement Armand.
« Hein ? »
L'homme se pencha légèrement en arrière, l'étudiant avec une curiosité renouvelée. « J'ai dit, parlez. Vous vous êtes tu un instant. Qu'alliez-vous dire ? »
Edward chercha désespérément à garder son calme. « Oh... euh, juste... un traumatisme ! Un traumatisme crânien. J'ai dû me cogner la tête, non ? Ça explique tout ! »
Pendant un long moment, Armand se contenta de le fixer. Puis — à la surprise générale — il fit un petit signe de tête approbateur.
« Un traumatisme crânien, » répéta-t-il. « Oui... espérons que ce ne soit que cela. »
Edward parvint à esquisser un sourire nerveux.
Mais alors qu'il se tournait légèrement vers Emilia, il remarqua quelque chose d'inquiétant — une lueur étrange dans les yeux d'Armand. Pas de la suspicion. Pas de la pitié. Quelque chose de plus froid. De calculateur.