Dans une chambre luxueuse.
Un jeune homme à la fin de l'adolescence dormait profondément, sa poitrine immobile, ses mains inertes le long du corps.
Puis,
Sans prévenir, son corps eut une convulsion... comme celle d'un homme qui vient de chuter d'une falaise en plein rêve.
Les yeux de Zen s'ouvrirent en grand alors qu'il se redressait brusquement, le souffle court.
Ses poumons brûlaient tandis qu'il aspirait l'air désespérément, et son cœur martelait sa poitrine avec violence.
*Badoum ! Badoum ! Badoum !*
Chaque battement frénétique résonnait clairement à ses oreilles.
Sa vision se troubla... floue sur les bords tandis que la sueur coulait sur son front, lui piquant les yeux.
Sa chemise était trempée, collée à sa peau.
Il pressa sa main contre son sternum, tentant de calmer les battements sauvages de son cœur.
« C'est quoi ce bordel... »
Lentement, ses yeux commencèrent à s'adapter et une pièce inconnue se précisa.
« Où je suis ? »
Ce n'était pas son appartement.
Le sien était minuscule, à peine assez d'espace pour se retourner sans tout renverser.
Cet endroit semblait un peu plus grand que le sien... et bien plus propre, plus beau.
Un bureau était posé contre le mur, avec un seul livre dessus.
Il y avait aussi une touche d'architecture médiévale.
Zen cligna des yeux plusieurs fois, essayant de comprendre la situation.
« Quelqu'un m'a amené ici ? J'ai fait un malaise à cause du boulot et j'ai atterri chez un pote ? »
Mais il ne se souvenait pas avoir bu hier soir.
Il ne se souvenait de rien après...
Soudain, il se figea.
Le souvenir lui revint brutalement : il rentrait du travail, il avait vu un stand de loterie, avait tenté sa chance et n'avait gagné qu'un étrange miroir antique.
Alors qu'il examinait le miroir sur la banquette arrière du taxi, sa surface s'était mise à onduler.
Et —
Des mains pâles et transparentes en avaient émergé, l'entraînant à l'intérieur avec une force inimaginable.
Puis, après ça —
Il n'avait ressenti que la sensation de chute dans une obscurité glaciale et infinie.
Il ne se souvenait même pas combien de temps il était resté là.
Mais il pouvait dire que c'était une durée considérable.
C'était terrifiant.
Et solitaire.
Il ne voulait plus jamais revivre une chose pareille.
Cette sensation de chute constante dans les ténèbres sans fin.
Mais.
« Est-ce que ça... c'est vraiment arrivé ? »
C'était impossible. La pensée elle-même était ridicule, absurde.
Mais, c'était... si réel.
Il chassa rapidement ces idées folles.
Il avait dû halluciner à cause de la fatigue des nuits blanches de la semaine dernière.
Son cerveau, probablement en manque de sommeil, avait inventé des rêves fiévreux et absurdes.
Il se frotta le front.
« J'ai vraiment besoin de vacances, peut-être quelque part sans ordinateurs et surtout loin de ce foutu manager chauve. »
Cette histoire de miroir devait être un rêve.
Il s'était endormi dans un taxi, et le chauffeur... ou quelqu'un... un étranger rare avait décidé de l'aider.
Il observa l'appartement : le parquet ciré, les rideaux élégants, les tableaux aux murs.
« La personne qui m'a aidé doit être sacrément riche. »
Il fit basculer ses jambes hors du lit et se leva.
Le monde vacilla.
Ses pas furent chancelants, mais il se rattrapa de justesse avant de tomber.
Son corps semblait déconnecté, son centre de gravité était décalé, comme s'il avait dormi une semaine et que ses membres avaient oublié comment fonctionner.
Il s'appuya contre le cadre du lit et attendit que le vertige passe.
Alors que la sensation s'estompait en une pulsation sourde.
« C'est quoi ce... »
Une voix aiguë, plus jeune, sortit de sa bouche.
Ses yeux s'écarquillèrent, il se figea.
Ce... ce n'était pas sa voix.
Sa voix était grave, plus rauque, plus vieille.
Celle-ci sonnait jeune, haut perchée, et sa cadence lui était inconnue.
Le sang de Zen se glaça alors que ses yeux se posaient lentement sur sa propre main.
Ce qu'il vit, c'étaient les mains de quelqu'un de bien plus jeune, plus pâle et plus fin que lui.
Il n'avait pas la cicatrice familière sur son pouce, vestige d'un accident de cuisine des années auparavant.
Son regard descendit, notant le torse svelte sous la chemise blanche et les jambes fines qui ne lui appartenaient pas.
Zen resta là à fixer ce corps qui n'était clairement pas le sien.
« C'est quoi ce putain de bordel... ? »
Une insulte lui échappa avant qu'il ne puisse se retenir, et la même voix inconnue résonna à ses oreilles, le plongeant dans la panique.
« Non, non, non, non, non. »
C'est pas en train d'arriver, hein ?
Transmigration ?
C'était le genre de ressort scénaristique stupide qu'il lisait sur NovelFires pendant son temps libre.
Celui où un perdant surmené ou un gros otaku meurt renversé par un camion et se réveille dans un monde fantastique avec des pouvoirs de triche et un harem.
Il avait toujours trouvé ça divertissant mais nul, jamais quelque chose qui pouvait arriver pour de vrai.
Il n'avait jamais cru qu'il allai—
« Attends, je suis mort ? »
Ou est-ce qu'il rêve encore ?
Il se pinça le bras et inspira profondément, essayant de tester ses sens.
Une douleur vive irradia dans son bras, et une légère odeur florale parvint à ses narines.
Il pouvait toujours ressentir ses sens.
« C-ce n'est... pas un rêve. »
Comme on dit, on ne peut ni sentir, ni goûter, ni ressentir la douleur dans les rêves.
Il regarda autour de lui frénétiquement, essayant de donner un sens à tout ça, avant que ses yeux ne tombent sur le miroir de la coiffeuse à gauche du lit.
*Gulp !*
Il le fixa un instant et déglutit bruyamment.
« Il ne va pas m'aspirer, hein ? »
Ses jambes bougèrent en pilote automatique, l'emmenant vers le miroir d'un pas tremblant et irrégulier.
Chaque pas devenait plus assuré à mesure que son esprit s'adaptait, lentement mais sûrement, à son nouveau corps.
Et avant même de s'en rendre compte, il était devant le miroir.
Le reflet qui le fixait était celui d'un visage séduisant, plus jeune, à la fin de l'adolescence, avec des cheveux noirs courts et en bataille qui tombaient artistiquement sur son front, un look presque étudié.
Il avait un visage triangulaire aux pommettes hautes, un nez droit et un corps svelte et athlétique.
Il était beau sous tous les rapports, probablement le visage le plus attirant qu'il ait jamais vu.
Mais ces yeux.
La couleur gris fantomatique semblait dépourvue de chaleur, fixant Zen avec une intensité troublante qui lui donnait envie de détourner le regard.
Même si ce n'était qu'un reflet.
La bouche de Zen s'ouvrit et se ferma plusieurs fois tandis qu'il touchait son visage, tirant sur ses joues pour vérifier si c'était bien réel.
« Ce n'est pas un... masque. »
Il avait vraiment transmigré.
La pensée s'installa dans son esprit comme une pierre jetée dans une eau calme, envoyant des ondes de déni et d'acceptation.
« J'ai vraiment transmigré comme ces protagonistes de merde de NovelFire. »
Comment c'était juste ? Il n'avait même pas été renversé par un camion.
Bon sang, il n'était même pas mort pour transmigrer.
Il avait juste été balancé dans le corps de cet inconnu par ce miroir de merde gagné à la loterie.
À cet instant.
L'air devant lui vacilla, et un panneau lumineux rectangulaire gris apparut brusquement.
*Ding — !*
Zen sursauta.
Un écran flottant avec des lignes de texte brillant défilait à sa surface.
— ◈ [ Statut ] ◈ —
Nom : Mikael Morwell / Zen Ashcroft
Rang : Niveau 1 (Moyen)
Niveau : 16
Exp : [0%—[37%]———————100%]
Classe : Magicien
Affinité : Aucune
Capacités : Aucune / ???
Malédiction : Sécheresse de l'âme
Talent : Incantation (Grade Divin), Suprématie Mélodique (Élite)
Force : 1.1
Endurance : 0.8
Agilité : 1.3
Essence : 0.9
Volonté : 2.1
— ◈ [ Statut ] ◈ —
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