À l'intérieur de l'Espace Système
[Bienvenue, Hôte, dans la Vallée des Méchants de rang SSS.]
[Titre du méchant : « Pas un épéiste ».]
Razeal se figea.
« ...Mfrrr... Villey », marmonna-t-il en plissant les yeux vers l'interface du système qui flottait à ses côtés. « Ne t'avais-je pas explicitement demandé de m'envoyer auprès de l'un des meilleurs méchants de rang SSS, expert en escrime et en esquive ? »
Son ton était plus agacé qu'en colère, mais de peu.
Ses yeux tressaillirent alors qu'il fixait à nouveau le titre : Pas un épéiste.
« ...Tu ne fais pas ça sérieusement juste parce que j'ai demandé l'un des bâtards les plus frustrés sexuellement, si ? »
[C'est exactement ce que vous avez demandé, Hôte.]
[Cet individu est bel et bien le meilleur dans les trois catégories que vous avez spécifiquement mentionnées : l'escrime, l'esquive et la létalité globale, à travers les vallées infinies de la base de données de Villey.]
Le sourcil de Razeal tressaillit.
« ...Vraiment ? » Razeal expira lentement. « Alors pourquoi son titre dit-il "Pas un épéiste" ? » demanda-t-il en pointant le titre lumineux qui flottait toujours dans les airs comme une insulte au néon. « Peu importe, laisse tomber, je vais découvrir ça par moi-même », grommela Razeal en secouant la tête tout en observant les environs.
Une forêt de bambous paisible s'étendait dans toutes les directions, dense et sereine, baignée d'une douce lumière dorée. Les feuilles se balançaient en bruissant doucement sous une brise légère et, sur sa gauche, un petit lac tranquille reflétait les tiges vertes imposantes comme un miroir.
« Ça sent la Chine... » marmonna Razeal, les yeux plissés.
Puis, il l'aperçut, à quelques pas devant lui.
Une cabane en bambou. Petite, humble et silencieuse.
Ses sourcils se haussèrent légèrement. « Huh... donc ces méchants vivent parfois dans des maisons. C'est la première fois que j'en vois un qui n'est pas en plein air comme tous les précédents. »
Il fit un pas en avant.
[Hôte, vous êtes mort.]
« ...Hein ? »
Razeal cligna des yeux.
En un clin d'œil, il se retrouva là où il était juste avant. Même forêt. Même maison en bambou au loin. Même air.
[Hôte, vous êtes mort.]
Avant même qu'il puisse cligner des yeux à nouveau.
[Hôte, vous êtes mort.]
[Hôte, vous êtes mort.]
[Hôte, vous êtes mort.]
Mort sur mort.
Les notifications s'abattaient sur lui comme une averse de grêle, chacune retentissant avant même qu'il puisse réfléchir. À chaque fois qu'il réapparaissait au même endroit, il mourait à nouveau. C'était si rapide, si violent et si déroutant qu'il ne savait même pas ce qui le tuait.
C'était comme si la mort... l'attendait.
Ce... ce bâtard campe mon point de réapparition ?!
Quoi que ce fût, cela l'abattait avant même qu'il puisse reprendre son souffle.
[Hôte, vous êtes mort.]
[Hôte, vous êtes mort.]
Cela continua jusqu'à ce que, finalement... le silence.
Razeal cligna des yeux, respirant difficilement.
Enfin... un moment de répit. Un moment pour exister.
« C'est quoi le problème de ce type... » marmonna-t-il, épuisé par le simple fait de réapparaître. « Il ne m'a même pas laissé dire bonjour ! Même cette femme folle m'a laissé parler avant d'essayer de me torturer ! »
Puis soudain, une voix vieille et rocailleuse s'éleva derrière lui.
« Hm... étrange... même moi, je ne peux pas le trancher ? Quel genre de technique est-ce ? Est-ce une résurrection ? Ou une illusion ? Non... cela devrait être impossible. Je peux tout trancher. »
La voix était profonde, curieuse et froide, mais pas entièrement hostile.
Razeal se retourna pour faire face au responsable de son massacre brutal.
Et il était là.
Un vieil homme.
Non, plutôt un cadavre desséché ramené à la vie par pure obstination.
Il avait l'air si fragile que Razeal eut instinctivement envie de lui lancer un verre de lait.
Sa peau était si profondément ridée qu'il semblait momifié. Sa longue barbe blanche tombait jusqu'en dessous de sa taille, ses sourcils retombaient de façon spectaculaire sur ses joues comme des moustaches, et son dos était légèrement voûté. Malgré son cadre squelettique et atrophié, sa présence était immense. L'air lui-même semblait se tendre autour de lui.
Une épée fine était gainée à sa taille.
Malgré son dos voûté et son corps décharné, ses yeux brillaient d'une acuité terrifiante.
« ...Ouais », marmonna Razeal dans sa barbe. « Je le savais. Je l'ai senti dès mon arrivée : un vieux maître de cultivation chinois pur jus. »
L'aîné caressa lentement sa barbe, observant Razeal de haut avec un dédain évident.
« Aucun respect pour tes aînés », dit le vieil homme, la voix cassante mais imprégnée de puissance. « Me regarder sans même s'incliner... Quelle génération jeune, impolie et indisciplinée... »
Les lèvres de Razeal tressaillirent.
« ...Ce vieux crouton m'a littéralement assassiné une cinquantaine de fois sans un mot, et c'est moi l'impoli ? »
Il eut presque envie de cracher du sang face à une telle ironie.
Pourtant, il força un sourire.
Mais avant que Razeal puisse commencer son baratin préparé, le vieil homme ricana et prit la parole en premier, la voix tranchante et accusatrice.
« Alors, c'est toi, ce gamin arrogant dont la suffisance a atteint les cieux ? Tu proclames vouloir apprendre de moi ? Tu demandes à ce que je t'enseigne ? Qui t'a donné ce courage, petit ? » Le vieil homme le foudroya du regard, malgré sa petite taille, comme si l'air lui-même se pliait à son mépris. Il était clair qu'il considérait Razeal avec moins d'égards qu'une puce.
Son mépris était si fort qu'il semblait peser physiquement. L'atmosphère devint plus lourde. Si les cieux eux-mêmes étaient descendus pour supplier Razeal de suivre un entraînement, le vieil homme les aurait quand même balayés comme une mouche.
Razeal cligna des yeux, un peu pris au dépourvu.
« En fait, j'ai apporté des cadeaux pour le maître », dit-il rapidement, changeant de tactique sans hésiter.
Le vieil homme s'arrêta, ses yeux plissés s'aiguisant encore davantage.
« Des cadeaux ? » dit-il en ricanant à nouveau alors qu'il bougeait légèrement sur son rocher. Un rictus se dessina sur ses lèvres gercées. « Crois-tu qu'il y ait un prix pour mes enseignements ? C'est ce que tu crois ? Que mon enseignement peut être acheté avec un pot-de-vin ? L'arrogance de la jeunesse ! »
Et puis, sans même lever le petit doigt :
« Hors de ma vue ! »
[Vous êtes mort, Hôte.]
Razeal soupira en réapparaissant devant la même maison en bambou, dans le même bosquet, comme si rien ne s'était passé. À l'exception du faible écho de la mort qui résonnait encore dans son crâne.
« Mec, juste quelques mots et je tombe raide mort ? Quel genre de pouvoir est-ce ? Si c'est ce qu'un mot peut faire, à quoi ressemblerait un coup ? Merde... si je pouvais obtenir ce genre de pouvoir... » marmonna Razeal en secouant la tête.
Sans perdre une seconde de plus, il fouilla dans la poche de son costume et en sortit son arme ultime... un livre, dont la couverture était un chef-d'œuvre d'artisanat et de dépravation.
« Vous vous méprenez sur mes intentions, Maître », dit Razeal avec une sincérité feinte, tenant le livre à deux mains. « Il ne s'agit pas d'acheter vos conseils. J'ai simplement apporté une œuvre... d'art. Du plus grand collectionneur et artiste que je connaisse. Et j'ai pensé que vous pourriez apprécier sa profondeur. »
Il ouvrit le livre comme une relique sacrée, l'orientant directement vers le vieil homme, laissant la première image se révéler sous la lumière filtrée par les bambous dorés.
L'effet fut instantané.
Le silence.
Pas le genre de silence habituel, mais un silence cosmique. Comme si le monde entier s'était figé.
Même le bruissement des feuilles de bambou s'arrêta. Les oiseaux qui chantaient plus tôt devinrent soudainement muets. La brise légère qui traversait la forêt de bambous se figea.
Et puis Razeal remarqua le vieil homme.
Toujours assis sur son rocher, son corps squelettique avait commencé à trembler. Pas de peur, pas de rage, mais de quelque chose de bien plus profond.
De l'admiration.
Ses yeux étaient écarquillés, si grands qu'ils semblaient vouloir s'échapper de ses orbites ridées. Ses pupilles tremblaient. Ses sourcils blancs et sa barbe se soulevèrent de façon surnaturelle, comme tirés par des fils invisibles. Sa mâchoire squelettique pendait, un mince filet de salive s'écoulant de sa bouche sans contrôle.
Les bras de Razeal se mirent à trembler. Il ne s'était jamais senti aussi... gêné. Ou aussi profondément dégoûté.
« Quelle... quelle genre d'expression est-ce ? » murmura-t-il pour lui-même. « Est-ce qu'il... est-ce qu'il bave sur lui-même... ? À cause de ça ? »
« Cette... cette expression... C'est pas possible, mec. Espèce de fossile lubrique ! À quel point faut-il être excité pour faire une tête pareille !? » hurla Razeal intérieurement, son âme se flétrissant de honte par procuration.
Puis...
Soudain, avant que Razeal ne puisse réagir, le livre disparut de ses mains. Parti. Volé proprement.
Et le vieil homme ?
Il avait disparu aussi.
Razeal cligna des yeux. Il se retourna.
« Hein ? Où est-ce qu'il... »
Puis ses yeux se fixèrent sur la cabane en bambou à quelques pas de là.
CLAC.
La porte se referma violemment, faisant résonner un bruit sourd dans tout le bosquet.
Razeal resta planté là.
Sa bouche s'ouvrit lentement.
« ...Non. Pas possible. »
Il fit un pas chancelant, les yeux écarquillés.
« Ne me dis pas... Ce maudit vieux crouton... »
Ce maudit vieux crouton avait pris le livre et s'était enfermé dans la maison.
Avec le livre.
Il se frotta le front, ne sachant pas s'il devait hurler ou rire.
« C'est... C'est ce que je récolte pour avoir utilisé ce genre de tactique. Cet homme est plus dépravé que Drake. Pas étonnant qu'il ait été étiqueté "Pas un épéiste". C'est un pervers professionnel qui n'utilise que la mauvaise épée. »
Razeal soupira en s'asseyant par terre.
« Et maintenant, qu'est-ce que je suis censé faire ? Attendre qu'il finisse... d'apprécier l'art ? »
À l'intérieur de la hutte, il pouvait entendre des marmonnements étouffés, le bruit de pages tournées rapidement, et quelque chose qui ressemblait étrangement à un rire étouffé mêlé de pleurs.
Razeal se boucha les oreilles.
« Je ne referai plus jamais ça, Villey. Jamais. »
[Vous pensez que ce genre de tactique est facile à mettre en œuvre, Hôte ? Vous avez de la chance que ce vieil homme ait encore un peu de dignité. Si vous voulez mon avis, la plupart des dépravés de ce niveau ne font même pas la différence entre un homme et une femme... Donc vos atouts sont en sécurité.]
La voix du système résonna dans les oreilles de Razeal, assez tranchante et sarcastique pour lui donner des frissons.
Razeal déglutit. Peut-être... peut-être qu'il avait vraiment besoin d'un meilleur plan la prochaine fois. Mais pour l'instant, il avait commencé quelque chose et il devait le terminer.
Vingt minutes plus tard.
Razeal se tenait sans expression dans la clairière, le terrain d'entraînement parfaitement sculpté dans la forêt de bambous comme une arène naturelle. Cinquante mètres d'espace ouvert l'entouraient. L'air était pur, mais l'aura qui y flottait était tout sauf douce.
Il l'avait fait. D'une certaine manière, malgré tout le dégoût et les négociations embarrassantes, il avait convaincu le vieux dépravé de l'entraîner.
Pendant trente minutes.
Juste trente.
Même là, ça n'avait pas été facile. Razeal avait offert cinq livres différents de la collection de dépravation de Drake, chacun plus précieux que le précédent. Le vieil homme avait essayé de les lui arracher. Il avait même tué Razeal plusieurs fois pour tenter de les voler. Mais aucun n'était présent ici, pas dans cet espace système. Ils restaient tous dans le monde extérieur, protégés par son corps réel.
Ce n'est qu'après des morts répétées et une menace finale de partir s'il n'enseignait pas que le vieil homme avait fini par céder.
Et Razeal avait posé une condition très claire :
« Prenez une douche avant de m'enseigner. »
Maintenant, debout, les bras croisés, il faisait face à l'aîné qui étirait son dos avec une vigueur surprenante pour quelqu'un d'aussi... ridé. L'homme semblait revigoré, voire excité. Sa peau sèche et pâle scintillait d'un léger éclat de rajeunissement. Son épée fine était maintenant correctement attachée à sa hanche.
Mais toujours aussi dégoûtant.
« Maître, vous ne pouvez pas faire ça à moitié », prévint Razeal d'un ton plat. « Si je sens que vous n'êtes pas sérieux dans votre enseignement, je quitterai cet espace. Vous savez que vous ne pouvez pas m'en empêcher. »
Le vieil homme grommela face à ce ton mais ne répondit pas. Il semblait avoir changé, le dos légèrement voûté alors qu'il se tenait de l'autre côté du terrain. Mais ses yeux étaient vifs, et il y avait quelque chose de dangereux dans la façon dont il faisait tournoyer sa longue barbe.
Bien qu'il ait l'air fatigué, il n'était pas faible.
Pourtant, Razeal réprima son envie de vomir. Il sacrifiait un peu de sa santé mentale pour plus de force.
Et l'escrime, ainsi que l'esquive, étaient des choses dont il avait désespérément besoin en ce moment.
Quant à savoir pourquoi il était venu ici pour apprendre l'escrime et l'esquive en premier... eh bien, c'était en fait la chose la plus importante dont Razeal avait besoin en ce moment. La sécurité. Des compétences d'esquive. Au minimum, il devait s'assurer que rien ne puisse le toucher.
Il savait que les adversaires auxquels il serait confronté, quels qu'ils soient, seraient extrêmement puissants. Assez forts pour qu'un seul coup puisse mettre fin au match, ou pire, mettre fin à son existence. D'après tout ce qu'il avait recueilli jusqu'à présent, la plupart des ennemis potentiels utilisaient des épées ou étaient des combattants lourdement physiques. Les grosses attaques, les sorts massifs et les compétences magiques... c'était tape-à-l'œil, certes, mais cela ne serait probablement pas utilisé dans une arène où le contrôle et la précision étaient prioritaires.
Cela n'aurait aucun sens pour eux d'utiliser de grandes attaques de zone tape-à-l'œil dans une arène officielle, n'est-ce pas ?
Il possédait déjà une compétence de perception de rang S, et il savait à quel point cela lui donnait un avantage. Le simple fait de pouvoir percevoir les choses plus finement avait considérablement amélioré son sens du combat. Mais la perception seule ne suffisait pas. Il avait besoin de temps de réaction. Il avait besoin d'agilité. Il avait besoin d'une vraie technique, quelque chose qui lui permettrait de bouger, d'esquiver ou au moins de survivre.
S'il pouvait réagir assez vite et maîtriser une technique d'esquive appropriée, Razeal était confiant qu'aucune attaque ordinaire ne pourrait l'atteindre. Et s'il ne pouvait pas être touché, il ne pouvait pas être blessé. Au moins, il ne serait pas éliminé en un seul coup.
Quant à l'offensive, eh bien, c'est là que l'escrime entrerait en jeu. Avec ses statistiques élevées de force et d'agilité, en travaillant sur sa compétence d'intention meurtrière, sans parler de la flexibilité et de la vitesse de réaction fulgurante après avoir appris l'esquive, il pourrait être absolument létal. Cette combinaison seule ferait de lui une force mortelle sur le champ de bataille.
Pourquoi n'avait-il pas choisi d'opter pour des compétences magiques en premier, même si le système avait clairement déclaré que la magie était supérieure au combat physique à presque tous les niveaux ?
Simple. Parce que.
Sa statistique de mana était toujours au rang E.
Cela signifiait que même les plus petites compétences ne fonctionneraient pas beaucoup ; littéralement, son [Pas de l'Ombre] le vidait rapidement. Et ce n'était même pas une compétence offensive ou à haute consommation, c'était juste une capacité de mouvement, conçue pour annuler les sons et créer une dissimulation. Il pouvait à peine l'activer, et encore moins la maintenir ou la spammer au combat.
Si cette minuscule compétence était déjà si gourmande en mana pour lui, alors essayer d'utiliser de vraies attaques magiques ? Oui, c'était une condamnation à mort.
Devenir compétent en magie nécessiterait plus que de simples compétences. Il avait besoin de mana brut. C'était quelque chose qu'il ne pouvait obtenir que par le biais de cœurs de monstres, qu'il n'avait pas pour le moment. De plus, il ne pouvait pas simplement sortir et chasser des milliers de cœurs de monstres pour raffiner sa réserve de mana. Il n'avait pas l'argent, et il n'avait certainement pas le temps. Sept jours. C'était tout ce qu'il avait. Juste sept jours pour évoluer en quelqu'un capable de rivaliser avec des monstres sous forme humaine.
Même s'il obtenait d'une manière ou d'une autre des compétences magiques maintenant, les apprendre et devenir compétent dans leur utilisation prendrait du temps et des efforts. La magie n'était pas juste une chose qu'on pointe et qu'on tire. Il fallait du contrôle, du timing et une familiarité avec son propre flux de mana. Il n'avait pas encore cette expérience, et il ne voulait pas perdre de temps à tâtonner.
Tout cela à cause du manque de temps, putain.
À quoi bon apprendre la grande magie s'il ne pouvait même pas survivre assez longtemps pour la lancer ?
D'un autre côté, ses statistiques physiques ? Celles-là, il pouvait les améliorer facilement. Dans le terrain d'entraînement, en combattant et en tuant, il pouvait régulièrement augmenter des attributs comme l'agilité et la force. Et s'il se concentrait sur les techniques d'esquive, associées à sa perception de rang S et à d'autres sens comme [Ouïe Fine], il jetterait déjà des bases solides.
Disons qu'il réussissait à obtenir une bonne technique d'esquive de ce vieil homme, une qui aidait vraiment pour la vitesse de réaction et le mouvement.
Ensuite, il pourrait entrer dans le terrain d'entraînement, choisir des ennemis plus forts et simuler le combat. Cela ferait plusieurs choses à la fois : sans parler d'amplifier la vitesse du temps à l'intérieur du terrain d'entraînement pour gagner du temps supplémentaire.
Il pourrait entraîner sa maîtrise de l'esquive.
Il augmenterait ses statistiques physiques.
Il augmenterait la maîtrise de son [Ouïe Fine] et de son [Intention Meurtrière] en les utilisant dans un combat en temps réel.
Il testerait et raffinerait ses instincts de combat au corps à corps.
Améliorer ses compétences à l'épée en même temps, et toutes les compétences que le vieil homme lui donnerait.
C'était la voie la plus logique qu'il pouvait prendre avec les ressources et les statistiques dont il disposait en ce moment. Il n'était ni stupide ni imprudent. Il ne jetait juste pas des pierres à l'aveugle en espérant qu'elles atterrissent. Il en avait discuté avec Villey, analysé chaque étape et tracé la voie la plus claire à suivre.
Bien sûr, il rendrait toujours visite à un méchant basé sur l'élément de l'ombre. Peut-être y avait-il quelque chose de caché dans cette affinité. Certains avantages ou traits passifs. Quelque chose qu'il pourrait utiliser.
Pour l'instant, cependant, c'était la meilleure ligne de conduite.
Les yeux de Razeal se recentrèrent, se fixant sur le vieux crouton debout de l'autre côté du terrain d'entraînement.
Le vieil homme, malgré toutes ses excentricités, n'avait toujours pas l'air très motivé. Il semblait être ici contre son gré, son visage amer et passif. Il n'y avait pas une once d'esprit d'enseignement authentique en lui. Cela fit soupirer Razeal intérieurement.
« Ce vieux pète-sec va probablement faire le strict minimum », marmonna Razeal dans sa tête.
Mais alors, il eut une idée. Si effrayer le vieux pour qu'il enseigne ne fonctionnait pas... peut-être était-il temps d'utiliser un autre genre de motivation.
« Maître », dit soudain Razeal, la voix ferme mais respectueuse, « tout dépend de votre enseignement. »
Le vieil homme haussa un seul sourcil blanc.
« Je suis sérieux ici », continua Razeal. « Si je suis satisfait, vraiment satisfait de la profondeur de votre technique, je vous donnerai dix livres supplémentaires. Tous de qualité supérieure. Mais si vos enseignements dépassent mes attentes... s'ils sont vraiment satisfaisants... je vous en donnerai vingt. Signés. Étiquetés. Exclusifs. »
Il se pencha légèrement en avant, une lueur diabolique dans les yeux.
« Alors ne prenez pas cela à la légère. Et n'essayez pas de tricher avec ce junior. »
Le vieil homme cligna des yeux une fois. Puis deux. Ses yeux tressaillirent alors qu'il serrait le livre contre sa poitrine comme un amant réuni après des siècles.
« Tu... tu as vraiment l'esprit d'un artiste », marmonna-t-il, les yeux commençant à briller d'une chaleur nostalgique. « Les jeunes générations... elles portent encore la lumière. Aussi, j'adorerais rencontrer ce junior Drake à toi ou peu importe... un jour... »
Il soupira profondément.
« Ne t'inquiète pas, gamin », dit le vieux crouton, posant enfin le livre à côté de lui avec quelque chose qui ressemblait à de la révérence. « Je suis peut-être un dépravé, mais j'ai encore un peu de dignité. Si j'ai dit que j'enseignerais, alors j'enseignerai. »
Il sortit lentement une épée longue et fine, une épée qui semblait presque sans poids, raffinée comme un éclat de lumière stellaire, et se tourna pour faire face à Razeal dans la clairière.
« Pour être clair », ajouta-t-il, une main faisant craquer son vieux cou, « je n'ai pas une douzaine de techniques, ou de livres secrets, ou de manuels d'épée volante. Je ne connais qu'une seule chose. »
Ses lèvres se courbèrent légèrement, et ses yeux brillèrent enfin, non pas de luxure ou de cupidité cette fois, mais de quelque chose de plus proche de... la fierté.
« Mais ce que je connais ? Je le connais parfaitement. »
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Plus de 3 000 mots dans ce chapitre, putain...
Eh bien, profitez-en, les gars ! Et merci beaucoup pour tous les Tickets Dorés, vous nous avez sérieusement propulsés dans les classements dorés ! C'est dingue, et je vous en suis plus que reconnaissant.
Aussi, petite note sur l'illustration : cela ne signifie pas nécessairement que ces personnages sont les intérêts amoureux. Voyez-les simplement comme les héroïnes principales pour le moment. Ce n'est pas confirmé, je répète, pas confirmé s'ils seront sur ce genre de liste ou non. Même moi, je ne...
Donc oui, s'il vous plaît, ne vous méprenez pas. J'ai juste senti que "héroïne" était le bon mot à utiliser à ce moment-là.
Merci encore de lire, maintenant laissez-moi retourner à l'écriture du chapitre d'aujourd'hui !
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