[Bienvenue, Hôte, dans la Vallée des Méchants de rang B+.]
[Titre du Vilain : Peintre raté.]
Un vilain de rang B, hein ?
Razeal fronça légèrement les sourcils. C'était la première fois que le Système lui attribuait un rang aussi bas. D'habitude, il s'agissait de SS+... Même le plus bas qu'il avait rencontré était le rang Grand Saint. Le rang B... cela faisait une drôle d'impression.
Mais alors, ses yeux se posèrent à nouveau sur le titre.
Peintre raté ??
Son regard se figea.
« ... Pas possible », murmura-t-il entre ses dents.
Une image fit surface dans son esprit, instantanément nette, familière d'une manière lointaine et inconfortable. Un homme. Un visage tiré de l'histoire. Un nom qui portait un poids, même dans un monde sans magie. Pendant un moment, Razeal resta immobile, le regard dans le vide, ses pensées refusant de se calmer.
Puis, il secoua la tête une fois.
Non... C'est impossible.
Cela devait être une coïncidence. Juste une similitude dans le titre. L'homme auquel il pensait appartenait à son monde précédent, un endroit sans mana, sans cultivation, sans aucun système de pouvoir comme celui-ci. Juste des humains ordinaires.
Et ce système ?
Il classait les êtres à travers les royaumes. À travers l'existence.
Même si cet homme était apparu ici par miracle, comment aurait-il pu atteindre le rang B ? Au mieux... F, peut-être E. Quelqu'un avec de l'influence, certes, mais pas de la puissance telle que ce système la définissait habituellement.
Razeal expira doucement.
Ce n'est pas lui.
Il venait tout juste d'arriver à cette conclusion.
Mais à cet instant, il leva les yeux.
Et tout s'arrêta.
Devant lui se dressait un avion de chasse.
Vieux.
Aux lignes acérées.
Reconnaissable.
Sa carlingue était peinte d'un rouge profond, la surface usée mais intacte, et sur le côté, claire et indéniable, l'insigne de la croix que l'histoire avait gravée dans les mémoires.
Un avion de chasse de la Seconde Guerre mondiale ?? Et si... si cette technologie...
La bouche de Razeal s'entrouvrit légèrement.
Pas grand-chose.
Juste assez.
La reconnaissance fut immédiate.
Il ne bougea pas.
Ses pensées n'eurent même pas le temps de se former qu'une voix l'interrompit soudain.
Proche et ancienne.
« Was ist das...? Qui êtes-vous ? »
L'accent était prononcé. Austro-allemand. Chaque mot anglais était coupé, tranchant, presque brutal, comme s'il devait franchir une résistance avant d'être prononcé. Le ton n'était pas fort, mais il portait un poids — rude, rauque, comme façonné par des années à parler à des foules, à commander l'attention, à imposer une croyance.
Razeal tourna la tête.
Lentement.
Et alors, il le vit.
Un mètre soixante-quinze de posture rigide, vêtu de l'uniforme brun simple du début des années 1930, la croix de fer à la gorge, les cheveux gominés en arrière, les yeux brûlant de cette étrange intensité que Razeal n'avait vue que dans les vieux films d'archives. Adolf Hitler. Vivant. Réel. Respirant. Fixant son âme droit dans les yeux.
Le petit « o » de surprise de Razeal s'étira jusqu'à ce que sa bouche reste ouverte, assez pour avaler quelque chose de bien plus gros qu'il ne l'aurait voulu. Le choc le cloua sur place. Il n'avait jamais été une personne très expressive, pourtant, en cet instant, chaque pensée cohérente s'éparpilla comme des oiseaux effrayés, laissant son esprit vide et son corps figé.
Putain... jura-t-il intérieurement, le mot tranchant et impuissant dans le silence soudain.
Hitler plissa légèrement les yeux, puis inclina la tête de la manière dont un prédateur étudie une nouvelle proie qui pourrait s'avérer digne d'intérêt.
Essayant de comprendre qui et comment se tenait devant lui.
« Vous me connaissez, jeune homme ? N'est-ce pas ? Haha... » dit-il, un rire sec et contrôlé s'échappant alors qu'il commençait à marcher vers Razeal à pas lents et délibérés, chacun mesuré, son regard fixe et scrutateur, comme s'il essayait de percer des couches plutôt que de simplement regarder un visage.
Razeal ne bougea pas.
« Oui... oui, je vous connais... m... mmm... monsieur », répondit-il, les mots sortant plus serrés qu'il ne l'aurait voulu, presque forcés, son calme habituel s'effritant d'une manière qui l'agaça dès qu'il le remarqua. Ce n'était pas de la peur au sens habituel — il s'était tenu devant des êtres bien plus dangereux, Zara, Tongue, des entités capables de l'effacer sans effort — pourtant, cela semblait... différent.
Inconfortable d'une manière qu'il ne pouvait écarter. Peut-être parce qu'il ne s'agissait pas seulement d'une figure de pouvoir, mais d'un nom qui avait existé dans son esprit bien avant qu'il n'acquière la moindre force. Une histoire répétée, étudiée, mise en garde. Un homme qui avait façonné un monde entier sans magie.
La distance se réduisit.
« Êtes-vous d'Allemagne, jeune homme ? » demanda l'homme, se tenant maintenant à un pas, ses yeux scannant les traits de Razeal avec attention, presque analytiquement, essayant de le placer dans un cadre qu'il comprenait.
« Non... monsieur », répondit Razeal, le dos droit sans même s'en rendre compte, comme un élève répondant à une question par instinct. La réaction l'irrita davantage.
« Ça aurait pu être le cas... » murmura l'homme en se frottant le menton pensivement, les yeux se plissant légèrement alors qu'il continuait de l'examiner.
« Peut-être ne le savez-vous pas... mais je sais reconnaître les choses. Cheveux argentés... grand... peau pâle... présence forte... beau visage... » il fit une pause, puis inclina la tête. « Norvège ? »
Razeal cligna des yeux une fois. « Euh... »
« Pas ça ? » continua l'homme sans s'arrêter. « France, peut-être ? Pas la France ? »
Razeal secoua à nouveau la tête, plus lentement cette fois.
« Grèce, alors ? »
L'hésitation s'étira.
« ... Non. »
« Pologne ? » tenta-t-il encore, presque avec insistance.
Razeal manqua de s'étouffer cette fois, la répétition le prenant au dépourvu.
L'homme expira et secoua légèrement la tête, comme sincèrement déçu. « Ah... nous aurions pu être de vieux amis », dit-il en laissant échapper un autre rire bref, amusé par sa propre conclusion. « Mais hélas... »
Razeal ne répondit pas.
Il ne savait sincèrement pas quoi dire.
Pendant un moment, il resta là, à l'observer, s'adaptant à la réalité de la situation plutôt que de réagir.
Villey... est-ce vraiment lui ? demanda Razeal intérieurement, ses pensées retrouvant enfin une structure. Et comment peut-il être rang B ? C'est juste un mortel... de mon ancien monde.
Le Système répondit sans délai.
[C'est bien lui, Hôte. Et comme indiqué précédemment, les rangs ne sont pas déterminés par la force seule. L'influence, l'impact, l'ampleur du changement... tout est pris en compte. Cet individu mérite son rang.]
Razeal se tut.
Puis il hocha légèrement la tête pour lui-même.
Cette réponse... avait du sens.
Il expira une fois, de manière stable cette fois, et laissa la réaction initiale se dissiper complètement. Peu importe ce que cet homme était ou avait été, il n'était pas ici par erreur.
Et plus important encore...
Il était venu ici avec un but précis : obtenir des conseils et un enseignement de la part de l'homme qui avait autrefois tenté de conquérir le monde. Il se demandait où et comment apprendre ce dont il avait besoin pour la suite, car assurément, dans ce monde, personne d'autre ne pourrait le guider là-dessus.
Razeal resta immobile un instant... Cet homme n'était pas le pire choix, même s'il n'avait pas gagné à la fin. L'expérience comptait toujours, et Razeal avait besoin d'apprendre les aspects difficiles, les complications qui accompagnaient la tentative de conquête du monde.
Cela seul en disait long. Cet homme n'avait pas eu besoin de puissance au sens conventionnel — pas de mana, pas de cultivation, pas de bénédiction divine — et pourtant, il avait déplacé des nations, remodelé l'histoire et entraîné des millions de personnes dans la guerre par la seule force de sa volonté. Ce genre d'influence, Razeal ne pouvait l'ignorer.
En fait, c'était exactement ce qui lui manquait. Il n'aimait pas l'admettre, mais Sofia avait eu raison plus tôt. La puissance seule ne suffisait pas. S'il allait de l'avant avec ce qu'il prévoyait — conquête, contrôle, refonte du monde — alors des gens souffriraient à cause de lui. Des innocents mourraient. Des villes brûleraient. Et quand cela arriverait... hésiterait-il ? Le regretterait-il ? Cela le ralentirait-il ? Il ne savait pas. Et cette incertitude était dangereuse. Il devait comprendre ce que signifiait porter ce poids avant d'atteindre ce point.
Il expira lentement, se stabilisant. S'il y avait quelqu'un qui avait vécu ce genre de fardeau, qu'il l'admette ou non, c'était l'homme qui se tenait devant lui. Aimé de son peuple, détesté par le monde, rappelé comme un monstre après sa mort... pourtant assez puissant dans sa présence et sa conviction pour que même ses ennemis reconnaissent son charisme. Ce n'était pas quelque chose qu'on apprenait dans les livres. Cela devait être compris directement.
Les yeux de Razeal s'aiguisèrent légèrement alors qu'il décidait comment aborder la chose. Pendant une brève seconde, l'idée lui traversa l'esprit... Heil, mais il l'écarta immédiatement. Cela semblait inutile, voire vulgaire. S'il voulait quelque chose de cet homme, cela ne viendrait pas de l'imitation.
Il fit un demi-pas en avant, croisant son regard correctement cette fois.
« Eh bien... monsieur », commença-t-il, son ton contrôlé et direct, « d'où je viens ne devrait pas vous concerner. Ce qui importe, c'est que... je viens d'une époque située après votre disparition. » Il fit une pause juste assez longue pour laisser cela infuser, puis continua sans rompre le contact visuel. « J'ai pu venir ici grâce à un... don. Enfin... je peux le partager... c'est quelque chose que j'ai depuis la naissance. Je peux communiquer avec les morts, n'importe qui de mon choix. »
Il n'y avait aucune hésitation dans sa voix, aucun changement d'expression. Le mensonge sortit propre, structuré, crédible. Pas exagéré, pas défensif. Juste énoncé.
« Et comme j'avais quelque chose d'important à comprendre... quelque chose dont vous seul avez l'expérience... je suis venu à vous. »
Le silence suivit pendant une seconde.
Hitler haussa légèrement un sourcil, l'étudiant à nouveau, cette fois non seulement physiquement mais plus attentivement, comme s'il pesait la cohérence de ce qu'il venait d'entendre plutôt que de réagir aux mots eux-mêmes. Il y avait du scepticisme, mais pas de rejet pur et simple.
Razeal ne l'interrompit pas.
Il le laissa réfléchir.
« ... Hmm », finit par expirer l'homme, son ton plus calme maintenant. « Dans des circonstances normales, j'appellerais cela absurde. » Ses lèvres se courbèrent légèrement, pas tout à fait un sourire. « Mais puisque cet enfer existe... où je suis probablement puni pour l'éternité. J'ai commencé à croire à la magie et tout le reste. L'enfer et le paradis peuvent exister. Cette bénédiction que vous avez reçue est peut-être créative, mais je dois vous croire. » Il hocha la tête avec une expression mélancolique.
« Mais je me demande... quel genre de chose vous voulez discuter avec moi pour que vous n'hésitiez pas à venir faire un pas en enfer ? » demanda Hitler, son visage maintenant pleinement convaincu alors qu'il prenait les mots de Razeal au pied de la lettre. « Qu'est-ce que vous cherchez à apprendre de moi ? »
Razeal, à ses mots, se tourna légèrement, observant l'espace autour de lui au lieu de répondre immédiatement. Ce n'était pas vide. Ce n'était pas abstrait. C'était un champ de bataille dense, bruyant même dans son silence. Des cratères de bombes déchiraient le sol selon des motifs irréguliers, des pièces d'artillerie gisaient abandonnées à des angles suggérant qu'elles avaient été laissées en plein tir, et des chars brisés gisaient éparpillés comme des obus jetés. L'air semblait lourd, portant l'impression diffuse de fumée et de fer. Des corps en uniforme étaient partout, certains à moitié enterrés sous les débris, d'autres étendus dans des positions qui rendaient évident la soudaineté de la fin. Des avions de chasse tordus, brûlés, cloués au sol, reposaient comme des oiseaux tombés à travers le champ.
Les yeux de Razeal parcoururent le tout sans ciller, mais son esprit ne resta pas inactif. Pense-t-il que c'est l'enfer ? se demanda-t-il. Cela aurait du sens.
Un champ de bataille sans fin, figé dans le temps, entouré par les conséquences de décisions qui ne pouvaient plus être changées.
Mais Villey n'a-t-il pas dit que cet espace reflétait la propre perception et le désir du vilain ?
Son regard s'attarda sur l'ampleur de la destruction — les bombes, les machines, les corps — et pendant une brève seconde, il ne put s'empêcher de se demander...
Est-ce ce qu'il désire ?
La pensée était brute, instinctive. Il ne s'y attarda pas.
Razeal secoua légèrement la tête, coupant court à cette ligne de pensée avant qu'elle n'aille trop loin, puis reporta son attention sur l'homme devant lui.
« Eh bien... rien de compliqué », dit-il, commençant plus prudemment cette fois, bien que la structure ne tienne pas longtemps. « Je voulais juste... discuter de quelque chose. Mes plans. Je veux dire... »
Il s'arrêta.
Il n'y avait pas de meilleure façon de formuler la chose.
Alors il n'essaya pas.
« Je veux juste apprendre comment conquérir le monde... Enfin... »
Les mots sortirent nets.
Aucune hésitation.
Aucune tentative de les adoucir.
Hitler ne répondit pas immédiatement.
Il se contenta de le regarder.
Une seconde entière passa. Puis une autre. Le silence s'étira — pas gênant, mais délibéré, comme si la déclaration avait fait basculer la conversation vers quelque chose de plus précis.
« Eh bien », dit-il enfin, une légère trace d'amusement touchant son ton, « vous êtes quelqu'un d'intéressant, n'est-ce pas... » Ses lèvres se courbèrent légèrement, pas moqueuses, pas dédaigneuses... curieuses.
« Je crois que vous avez les moyens de le faire. Une capacité comme la vôtre... parler aux morts... cela seul est déjà un avantage stratégique que la plupart n'imagineraient même pas... Je ne peux pas. »
Son regard s'aiguisa, plus concentré maintenant.
« Mais ce qui m'intéresse davantage », continua-t-il en faisant un pas lent sur le côté, les bras croisés derrière le dos alors que sa posture se redressait, « ce n'est pas votre ambition et votre détermination. »
Il étudia Razeal comme un commandant évaluant une recrue, non pour sa force, mais pour son intention.
« De tels plans, à votre âge... » ajouta-t-il doucement, presque pour lui-même, « c'est rare. »
Une pause.
Puis un rire bref et sourd.
« ... Impressionnant. »
Un autre moment passa avant qu'il ne parle à nouveau, cette fois plus directement.
« Bien que... je vois », dit-il. « Vous ne semblez pas vous soucier de savoir si vous pouvez le faire ou non. » Ses yeux se plissèrent légèrement, non par suspicion mais par clarté. « Cette partie-là, vous l'avez déjà décidée. »
Il inclina la tête d'une fraction.
« Vous êtes préoccupé par autre chose. »
Le ton changea, non pas plus lourd, mais plus exact.
« Par ce que cela signifie de le faire. »
Une petite pause.
« Laissez-moi deviner. »
« Inquiet des morts ? De la souffrance ? » demanda-t-il, avec une pointe de mépris dans la voix. « Hah. »
« Euh... » Razeal s'arrêta soudainement.
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