Point de vue de Levy
« Levy... c'est ce qu'il y a de mieux... pour nous deux. » La voix d'Aurora était douce mais assurée, empreinte d'une fermeté tranquille qui révélait qu'elle avait déjà pris sa décision, bien plus clairement qu'elle ne l'exprimait. Elle se tenait devant lui, levant les yeux vers son visage avec ces prunelles roses tremblantes, des yeux qui semblaient toujours emplis de chaleur et d'une vie fragile. Pourtant, il y avait désormais autre chose en eux : de la détermination.
« Si nous le suivons, » poursuivit-elle lentement, pesant chaque mot comme si elle craignait qu'une phrase mal tournée ne pousse Levy davantage dans la direction opposée, « nos vies ne seront jamais paisibles. Tu le sais. »
Elle secoua légèrement la tête.
« Je ne le connais pas depuis longtemps, » admit-elle. « Mais je sais une chose... partout où cet homme va, les ennuis suivent. » Un léger sourire amer apparut sur ses lèvres. « Ou peut-être est-ce lui qui court droit vers les ennuis. »
Aurora leva à nouveau son regard.
« Tu as vu ça aujourd'hui ? » demanda-t-elle doucement. « La façon dont tout autour de lui sombre dans le chaos ? »
« Et puis... Cet homme... il est cruel, Levy. » Elle hésita, puis ajouta doucement : « Au-delà de tout le reste... tu as vu comment il a traité sa propre mère ? »
Ce souvenir lui serra la poitrine.
« Il agit comme s'il s'en fichait, » dit-elle. « Comme s'il ne ressentait absolument rien. »
Sa voix se fit encore plus douce.
« Il est... Il est totalement rempli de rage et de trahison... il pense qu'il a obtenu... »
« Il n'est pas comme nous. »
Aurora tendit lentement la main et la posa sur la poitrine de Levy, juste au-dessus de son cœur.
« Nous sommes des gens simples », murmura-t-elle.
Son regard trembla à nouveau.
« Il ne me... reste plus beaucoup de temps. »
La phrase resta suspendue dans l'air, telle une chose fragile qui pourrait voler en éclats si elle était prononcée trop fort.
« Tu le sais. »
La mâchoire de Levy se contracta légèrement, mais il ne l'interrompit pas.
« Dix ans », poursuivit-elle faiblement. « Ou peut-être un peu plus, mais oui... »
Aurora prit une inspiration tremblante.
« Et je veux passer ce temps avec toi. » Sa voix s'adoucit, devenant profondément intime. « Paisiblement... Heureusement... Rien que nous deux. »
Ses doigts se crispèrent légèrement sur sa chemise.
« Je veux vivre ces années avec de l'amour... avec des matins et des soirées paisibles passés ensemble... sans la peur des monstres, des guerres, de la politique, ou de ces puissants qui détruisent tout autour de nous, peu importe... Juste nous... »
Ses yeux roses tremblaient d'émotion.
« Si nous partons avec lui... cela n'arrivera pas. »
Elle n'avait pas besoin d'en dire plus.
L'image de ce à quoi ressemblerait une vie aux côtés de quelqu'un comme Razeal était évidente.
Des conflits sans fin.
Le danger.
L'incertitude...
« Je pense que la réponse est évidente », dit-elle doucement.
Levy ne dit toujours rien. Il resta simplement là à la regarder, le visage indéchiffrable, ses pensées emmêlées dans le silence.
Aurora attendit un instant.
Puis elle reprit la parole, essayant de le pousser doucement vers la décision qu'elle avait déjà prise dans son cœur.
« Nous ne lui devons rien », dit-elle. « Absolument rien. »
Elle secoua à nouveau la tête.
« Il l'a dit lui-même... Il le sait aussi. »
Sa voix prit une légère pointe d'insistance.
« Nous n'avons besoin de rien venant de lui. Et nous ne lui devons rien. »
Le regard de Levy finit par dévier légèrement.
« Mais j'ai l'impression que je lui dois encore quelque chose », finit-il par dire.
« Non... nous le lui devons tous les deux. »
Aurora cligna des yeux, incrédule. « Quoi ? Non, c'est faux ! » répondit-elle rapidement, presque sèchement. Elle ne comprenait pas pourquoi Levy semblait si têtu alors que la situation lui paraissait si claire. « Pourquoi dis-tu ça ? »
« Il nous a sauvé la vie là-bas », dit Levy, la voix calme mais ferme. « S'il ne l'avait pas fait... nous ne serions pas là en ce moment. » Ses yeux se baissèrent un instant alors que le souvenir refaisait surface. « Nous lui devons toujours nos vies. »
Mais... Aurora secoua immédiatement la tête.
« Non », insista-t-elle. « Ce n'est pas vrai. »
Son ton se fit plus ferme.
« Nous ne nous serions jamais retrouvés dans cette situation si ce n'avait pas été pour lui. »
Elle croisa légèrement les bras, comme pour se protéger de l'argument.
« Il était notre chef », poursuivit-elle. « Il était responsable de nous. »
Sa voix se fit un peu plus tranchante.
« Il a dit lui-même qu'il ne faisait que ce qui était juste. »
Levy la regarda de nouveau, sa voix plus douce cette fois. « Non... nous lui sommes toujours redevables. Tous les deux. » Son regard dériva un instant vers le lointain. « Tu imagines ce qui serait arrivé s'il n'était pas intervenu ? » Ses mots s'éteignirent, car la réponse était trop évidente et trop sombre.
« Même si c'était vrai », dit-elle après un moment, en se forçant à rester calme, « qu'est-ce que ça change ? »
Sa voix trembla légèrement.
« Tu vas le rembourser pour le restant de tes jours ? » demanda-t-elle. « En te mettant en danger à chaque fois qu'il a des ennuis ? En le suivant dans n'importe quel désastre qu'il provoque ? »
Ses yeux se remplirent à nouveau d'émotion.
« Alors, à quoi sert notre vie ? »
La question pesait lourdement.
« Tu sais que je n'ai pas beaucoup de temps », murmura-t-elle à nouveau.
Ses doigts se crispèrent sur le tissu de sa robe.
« Dix ans... ou quelque chose comme ça. »
Son regard s'adoucit, empreint de douleur.
« Et tout ce que je veux, c'est passer ce temps avec toi. » Sa voix tomba presque à un murmure.
« Avec l'homme que j'aime. »
Ses yeux scrutaient son visage.
« Est-ce que je ne peux même pas avoir ça ? »
Levy la regarda silencieusement.
Pendant un instant, l'obstination dans ses pensées vacilla.
Honnêtement... il ne savait même pas pourquoi il se souciait encore de ce bâtard sans émotion.
Razeal était dangereux, froid, complexe.
Et pourtant... Levy soupira doucement.
« Ce n'est pas seulement pour ça », dit-il à voix basse.
Aurora fronça les sourcils, la confusion remplaçant une partie de sa frustration. « De quoi parles-tu ? »
Levy plongea son regard directement dans ses yeux.
« Nous avons aussi besoin de quelque chose de sa part. »
Aurora cligna des yeux, totalement déconcertée. « Quoi ? » demanda-t-elle lentement. « Qu'est-ce qu'on pourrait bien vouloir de lui ? »
Elle ne comprenait sincèrement pas. Pour elle, Levy donnait l'impression d'inventer des excuses désespérées.
Mais Levy ne répondit pas immédiatement.
À la place, il prit doucement sa main.
Ce geste soudain prit Aurora au dépourvu. Elle baissa les yeux sur leurs mains jointes avec surprise avant de relever le regard vers lui.
« Viens avec moi », dit Levy calmement.
Et sans attendre davantage de protestations, il l'éloigna de la rue en direction d'une petite maison située derrière sa boutique. Aurora le suivit à contrecœur, toujours confuse quant à ses intentions. Le bâtiment en lui-même était modeste et ordinaire, rien qui ne puisse attirer l'attention d'un passant. Mais Levy l'entraîna rapidement par l'entrée arrière, dans un couloir étroit, et puis...
Ils pénétrèrent dans une petite remise.
Aurora ouvrit la bouche pour demander ce qu'il faisait, mais Levy était déjà en mouvement.
Il s'accroupit près d'une étagère et fit glisser une pile de caisses en bois. En dessous, soigneusement dissimulé dans le sol, se trouvait un loquet caché.
Aurora cligna légèrement des yeux.
Levy tira sur le loquet.
Dans un grincement sourd, une section du sol s'ouvrit, révélant un étroit escalier de pierre plongeant dans l'obscurité.
Aurora le fixa, stupéfaite et silencieuse.
« Tu... as un sous-sol secret ? » Pour quoi faire ? demanda-t-elle, déconcertée.
Levy ne répondit pas.
Il prit simplement sa main à nouveau et commença à descendre les marches.
L'air se fit plus frais à mesure qu'ils descendaient, la faible lueur de la lanterne projetant de longues ombres sur les murs de pierre. La confusion d'Aurora s'intensifia à chaque pas, jusqu'à ce qu'ils atteignent enfin le bas de l'escalier.
Ils se tenaient désormais tous deux devant une porte en bois, le regard fixé sur celle-ci.
« Quoi ? » demanda Aurora doucement, les sourcils froncés alors qu'elle observait Levy avec une confusion grandissante. Ses yeux roses scrutaient son visage, tentant de comprendre ce qu'il voulait dire. Depuis le début du trajet, il n'avait presque pas prononcé un mot ; son silence était pesant, son expression inhabituellement grave. Ce n'était pas le calme habituel auquel elle était habituée avec lui. C'était différent... tendu, chargé de quelque chose d'ancien et de difficile. La curiosité en elle grandissait à chaque seconde.
Levy croisa son regard et hocha lentement la tête, son visage conservant cette même expression solennelle. « Le plus grand secret de ma famille », dit-il à voix basse, les mots semblant plus lourds qu'ils n'auraient dû l'être. « Depuis des générations. » Il marqua une pause avant d'ajouter sur un ton plus doux : « Et comme ils ont tous disparu... personne à part moi n'est au courant. » Ses yeux s'attardèrent sur elle un instant de plus avant qu'il ne poursuive. « Tu seras donc la première personne à qui je montre ça. La première personne à qui je le confie. »
Aurora sentit quelque chose remuer en elle à ces mots. Malgré la confusion et le malaise qui s'installaient dans sa poitrine, une petite chaleur vacilla dans son cœur. Être la première personne à qui il confiait quelque chose d'aussi important signifiait beaucoup pour elle... profondément. Elle pouvait voir, à la tension dans sa posture et au poids dans son regard, que ce qu'il s'apprêtait à révéler n'était pas pris à la légère. Elle déglutit silencieusement et hocha la tête. Elle ne dit rien, sentant que ce moment exigeait le silence plutôt qu'une interruption.
Levy prit une lente inspiration pour se stabiliser avant de tendre la main vers la poignée de la porte en bois. Il hésita une seconde, ses doigts se crispant légèrement sur le métal comme s'il appréhendait lui-même ce qui se trouvait derrière. Puis, dans un léger grincement qui résonna dans le sous-sol silencieux, il poussa la porte.
Au moment où la porte s'ouvrit, quelque chose d'étrange se produisit.
De petites lampes magiques fixées le long des murs à l'intérieur de la pièce s'allumèrent les unes après les autres sans être touchées, leur douce lueur bleue illuminant l'obscurité comme si elles réagissaient à l'ouverture de la porte. La lumière soudaine se répandit dans le couloir du sous-sol, révélant lentement l'intérieur.
Et alors
Levy tendit la main vers Aurora.
Aurora fixa sa main un bref instant avant d'y glisser la sienne. Sa paume était chaude et ferme, bien qu'elle puisse sentir une légère tension dans la façon dont ses doigts se refermaient sur les siens. Il hocha la tête une fois, l'incitant silencieusement à avancer.
Prenant une profonde inspiration, Levy entra.
Aurora le suivit.
Dès qu'ils entrèrent dans la pièce, une lourdeur étrange s'installa dans l'air, comme si la pièce elle-même portait le poids des années... peut-être des siècles. Levy semblait le ressentir aussi ; elle remarqua le léger serrement de sa mâchoire. Il était clair que même lui n'aimait pas être ici.
La curiosité d'Aurora s'aiguisa immédiatement tandis que ses yeux commençaient à scruter la pièce... Et alors qu'elle le faisait
Elle se figea tout simplement.
Son corps entier s'immobilisa.
La pièce était vaste... bien plus grande qu'elle ne l'avait imaginé pour un endroit caché sous une simple maison. Elle s'étendait au loin, ses murs tapissés du sol au plafond d'étagères en bois disposées en longues rangées. Les étagères couvraient toute la chambre, formant des rayonnages organisés qui occupaient presque chaque centimètre d'espace. Il n'y avait ni chaises, ni tables, ni décorations. Rien que des étagères.
Et sur ces étagères...
Des bocaux.
De grands bocaux en verre.
Des centaines.
Chaque bocal était rempli d'un liquide translucide étrange qui reflétait la faible lueur bleue des lampes magiques.
La respiration d'Aurora ralentit tandis que son regard parcourait les étagères.
Au début, elle ne pouvait pas vraiment assimiler ce qu'elle voyait.
Mais alors, son regard se fixa.
Et ses pupilles tremblèrent.
À l'intérieur de chaque bocal... flottant doucement dans ce liquide de conservation...
Se trouvait un cœur.
Un cœur humain.
À l'aspect juvénile...
Parfaitement préservé, comme si le temps lui-même s'était arrêté au moment où il avait été placé là.
L'estomac d'Aurora se noua violemment.
Ses yeux passèrent d'un bocal à l'autre, puis au suivant, et encore au suivant... pour finalement réaliser que chaque étagère de la pièce en était remplie. Des dizaines, des dizaines et des dizaines.
Des centaines...
Des centaines de cœurs humains flottant silencieusement dans des bocaux en verre.
Et ils étaient petits.
Trop petits.
Presque indéniablement de la taille de cœurs d'enfants.
Aurora sentit un frisson glacial lui parcourir violemment l'échine. Une sensation écœurante rampa sous sa peau, comme si des fourmis s'y déplaçaient. L'air dans la pièce devint soudainement étouffant.
Ses lèvres s'entrouvrirent légèrement, mais aucun son ne sortit dans un premier temps.
Son esprit refusait d'accepter ce que ses yeux voyaient.
Finalement, elle se força à détourner le regard des étagères et se tourna vers Levy.
« Qu... quoi... qu'est-ce que c'est que ça ? » murmura-t-elle, la voix tremblant de manière incontrôlable.
Ses yeux étaient écarquillés par l'horreur et la confusion tandis qu'elle levait les yeux vers lui.
Plus que tout, elle avait besoin d'une explication.
Parce que l'homme qu'elle aimait... cet homme doux et calme, qui parlait avec tendresse et tenait sa main comme s'il s'agissait d'un objet précieux, se tenait à côté de centaines de cœurs humains conservés, cachés sous sa maison ?
« Je... » commença Levy.
Mais les mots restèrent coincés.
Il ne savait pas par où commencer.
Pendant un instant, il se contenta de la regarder, prenant acte de la peur et de la confusion qui se lisaient sur son visage.
Puis, il hocha imperceptiblement la tête.
Il s'attendait à cette réaction.
Il était impossible de voir cette pièce sans se sentir troublé.
Pourtant... il devait s'expliquer.
« Ceci... » dit-il doucement en désignant d'un geste vague les rangées de bocaux, « ceci est lié à quelque chose dont je t'ai déjà parlé. »
Aurora ne répondit pas. Ses yeux restaient fixés sur son visage, dans l'attente.
Levy prit une lente inspiration.
« Tu te souviens quand je t'ai dit que ma famille avait reçu la bénédiction d'un dieu il y a très longtemps ? » demanda-t-il.
Aurora cligna légèrement des yeux.
Oui... elle se souvenait de cette histoire.
Levy avait autrefois mentionné que sa famille possédait la bénédiction divine transmise de génération en génération, tout comme elle.
« Et puisque tu... portes toi aussi une bénédiction qui coule dans tes veines », poursuivit Levy lentement, sa voix plus basse désormais, comme si l'air à l'intérieur de cette chambre exigeait de la révérence, « tu comprends mieux que quiconque que ces soi-disant présents ne sont jamais de vrais cadeaux. » Il tourna légèrement la tête pour regarder Aurora à nouveau, la faible lueur bleue des lampes magiques se reflétant dans ses yeux. « Chaque pouvoir accordé par une entité divine a un prix... Parfois terrible. »
Aurora ne répondit pas immédiatement. Elle se contenta de plonger son regard dans le sien, et ce qu'elle y vit lui serra le cœur. Le sérieux qu'elle avait remarqué plus tôt était toujours là, mais elle pouvait désormais clairement distinguer la tristesse qui se cachait derrière. Ce n'était pas seulement de l'inconfort. C'était du chagrin... un vieux chagrin qui l'habitait depuis des années.
Lentement, elle hocha la tête.
Elle savait exactement ce qu'il voulait dire.
Les bénédictions accordées par les dieux n'étaient jamais gratuites.
Il y avait toujours un prix à payer.
Levy prit une inspiration et détourna à nouveau son regard, laissant ses yeux errer sur les rangées infinies de bocaux qui tapissaient les murs de la chambre. Sa main se leva lentement, désignant les récipients.
« Alors... tout ceci », dit-il doucement en balayant du geste la pièce remplie de cœurs conservés, « c'est le prix que notre famille a payé... pour cette bénédiction. »
Sa voix trembla légèrement.
Aurora remarqua l'humidité qui s'accumulait au coin de ses yeux tandis qu'il contemplait les étagères. La tristesse qui s'y lisait n'était pas seulement une compréhension intellectuelle... elle était profondément personnelle.
Aurora resta silencieuse pendant plusieurs secondes, essayant de traiter tout ce qu'elle voyait.
« Le prix... payé... ? » murmura-t-elle lentement, répétant les mots comme pour en savourer le goût, cherchant à en comprendre le sens profond.
Levy hocha imperceptiblement la tête.
« Tu te souviens de l'histoire que je t'ai racontée autrefois, » poursuivit-il. « À propos de mon ancêtre... l'homme qui a reçu la bénédiction le premier. »
Aurora hocha de nouveau la tête.
« Oui, » dit Levy doucement. « Il était l'un des fidèles les plus dévoués du dieu Vareth. Sa foi était si absolue que le dieu finit par le remarquer. Ravi de sa dévotion, Vareth apparut devant lui et lui offrit un vœu. »
Levy marqua une pause, laissant le poids de ce moment s'installer dans la pièce.
« Bien sûr, » dit-il d'une voix basse, « mon ancêtre a demandé... »
Levy leva la main et la pressa contre sa poitrine, juste au-dessus de son cœur.
« Le Cœur de l'Illusion. »
Les yeux d'Aurora brillèrent de curiosité malgré l'horreur qui les entourait.
« Le dieu a exaucé sa requête, » continua Levy. « Vareth a placé la bénédiction directement dans le cœur de mon ancêtre. Grâce à elle, il a obtenu des capacités incroyables... des pouvoirs qui lui ont permis d'accomplir des choses dont aucun humain ordinaire n'aurait pu rêver. Il est devenu...
Puissant, voire vénéré à cette époque. »
Pendant un bref instant, la voix de Levy laissa transparaître une pointe d'amertume.
« Mais les bénédictions des dieux arrivent rarement seules. »
Ses yeux s'assombrirent.
« Lorsque mon ancêtre a finalement eu son premier enfant, poursuivit Levy lentement, il a découvert la malédiction cachée derrière cette bénédiction. »
Le corps d'Aurora se tendit légèrement.
Levy baissa les yeux vers le sol en expliquant.
« À partir de cette génération... chaque enfant né dans notre lignée porte un défaut fatal. » Il marqua une pause avant de continuer, comme s'il se forçait à prononcer ces mots à voix haute. « Lorsqu'un enfant atteint environ dix ans... ou entre treize ans... son cœur commence à lâcher. »
« Son corps s'affaiblit. Sa vie s'écoule lentement, continua Levy doucement. Aucun médicament ne peut l'arrêter. Aucune magie ne peut le guérir. Rien ne fonctionne... »
« Et... il n'y a qu'un seul moyen de les sauver. »
Il la regarda à nouveau.
« Ce Cœur... »
Les pupilles d'Aurora tremblèrent.
« Le cœur qui porte la bénédiction originelle... »
« Alors il l'a fait et... maintenant, le cœur transmis à chaque génération doit être retiré du parent pour être placé dans l'enfant », expliqua Levy. « Seul ce cœur peut maintenir la vie de la génération suivante. »
Il marqua une pause.
« Et une fois que l'enfant le reçoit... le parent meurt... Évidemment. »
Le silence envahit la chambre.
Aurora le fixait, son esprit luttant pour comprendre ce qu'il venait de dire.
Levy tourna lentement son regard vers les bocaux.
« C'est donc ce que mon ancêtre a fait », dit-il doucement. « Quand son fils a atteint l'âge où la malédiction est apparue... il a arraché son propre cœur et le lui a donné. »
Sa voix se fit plus basse.
« Et ce fils... a grandi en sachant que le même destin l'attendait. »
Levy fit de nouveau un geste vers les étagères.
« La deuxième génération a fait la même chose. Puis la troisième. Puis la quatrième. Encore et encore. »
Le regard d'Aurora parcourut lentement la pièce une fois de plus.
Des centaines de cœurs.
Chacun appartenant à quelqu'un qui avait autrefois vécu.
Chacun représentant un sacrifice.
Chacun représentant un parent qui avait donné sa vie pour sauver son enfant.
Levy posa à nouveau sa main sur sa poitrine.
« Le cœur qui bat en moi en ce moment... » dit-il doucement, « est ce même cœur originel. »
Les yeux d'Aurora s'écarquillèrent légèrement.
« Je l'ai hérité de mon père », poursuivit-il.
Pendant un instant, sa voix trembla.
« Et si je ne l'avais pas fait... si mon père ne me l'avait pas donné quand j'étais enfant... »
Il ne termina pas sa phrase.
Au lieu de cela, il leva la main et pointa un bocal posé sur l'étagère juste devant eux.
Ce bocal semblait légèrement différent des autres.
Le verre était plus clair. Plus propre.
Moins marqué par le temps.
À l'intérieur flottait un cœur qui avait l'air presque neuf.
« Ça, » murmura Levy, « c'est mon vrai cœur. »
Aurora sentit le souffle lui couper les poumons.
Son regard passa du bocal... à lui.
« Mon père a placé le cœur béni dans ma poitrine pour me sauver, » poursuivit Levy calmement. « Et quand il l'a fait... il a laissé son propre cœur derrière lui. »
« Alors oui... j'ai pris la vie de mon père. »
Ses yeux s'attardèrent sur le bocal.
« Enfin... Personne dans ma famille n'a jamais voulu de cette malédiction, » dit-il avec amertume. « Aucun d'entre nous ne l'a demandée... Pourtant, chaque génération a été forcée de répéter le même sacrifice. »
Il fit de nouveau un geste vers les étagères.
« Ces bocaux contiennent les cœurs de mes ancêtres. Des gens qui ont vécu parce que leurs parents ont tout sacrifié pour les sauver... et qui, à leur tour, ont fini par faire le même choix pour leurs propres enfants. »
La poitrine d'Aurora se serra douloureusement.
La voix de Levy baissa encore d'un ton.
« Certains d'entre eux avaient plus d'un enfant », ajouta-t-il.
Et Aurora sentit soudain... un frisson lui parcourir l'échine.
« Cela signifie que... parfois, ils devaient choisir. »
Les mots restèrent suspendus, pesants, dans l'air.
Levy ferma brièvement les yeux.
« Choisir quel enfant vivrait... et lequel mourrait. »
La main d'Aurora se porta lentement à sa bouche alors que la réalité de la situation la frappait de plein fouet.
Levy rouvrit les yeux et la fixa.
« Alors oui, » dit-il doucement, « c'est la vraie raison pour laquelle je n'ai jamais voulu me marier. »
Son expression s'adoucit légèrement, bien que la tristesse persistât.
« Et c'est bien pour ça que je n'ai jamais voulu d'enfants. »
Parce qu'il savait exactement quel destin les attendait.
Et quel choix il serait finalement contraint de faire.
Levy laissa échapper un souffle lent qui trembla légèrement en quittant ses poumons, son regard dérivant toujours sur les étagères infinies de bocaux en verre qui remplissaient la pièce. Pendant plusieurs secondes, il ne dit rien, comme s'il rassemblait ses pensées ou essayait simplement de calmer les émotions qui commençaient à monter en lui. Puis, avec un sourire faible, presque amer, dénué de toute réelle gaieté, il secoua légèrement la tête. « Et tu sais... le plus drôle, c'est que... » murmura-t-il, la voix basse et saccadée, « ils pensaient tous la même chose. » Ses yeux se tournèrent brièvement vers Aurora avant de revenir aux bocaux. « Génération après génération... ils se sont tous raconté la même histoire. Qu'ils seraient ceux qui y mettraient fin. Qu'ils ne se marieraient jamais... n'auraient jamais d'enfants... pour que la malédiction s'arrête avec eux. » Il haussa les épaules, un geste impuissant, lourd de résignation.
« Mais d'une certaine manière... cela finissait toujours par arriver. » Ses lèvres tressaillirent légèrement, bien que ce ne fût pas un sourire.
« Je veux dire... regarde-moi maintenant. » Il baissa les yeux vers la main d'Aurora qu'il tenait toujours dans la sienne. « J'ai répété la même chose toute ma vie... et me voilà... ici, avec toi. Parce que plus tu cherches à fuir quelque chose, plus tu deviens désespéré... et plus tu fais des idioties. »
Aurora restait silencieuse, l'observant avec attention. Le sérieux dans sa voix lui serra à nouveau la poitrine, car elle voyait bien qu'il ne parlait pas à la légère. C'étaient des pensées qui, de toute évidence, l'habitaient depuis des années.
Levy prit une nouvelle inspiration et hocha légèrement la tête pour lui-même avant de poursuivre. « Sais-tu combien de cœurs se trouvent ici ? » demanda-t-il doucement en désignant à nouveau la pièce. Aurora suivit le geste par instinct, ses yeux parcourant une fois de plus les rangées interminables de récipients en verre. « Trois cent soixante-dix-huit », dit-il. « Je les ai comptés une fois. » Sa voix s'adoucit encore davantage. « Trois cent soixante-dix-huit personnes... chacune d'entre elles a vécu cette même vie. »
Il baissa brièvement les yeux, son expression se durcissant à mesure que des souvenirs refaisaient surface. « Je me souviens encore du jour où mon père m'a parlé de tout cela », poursuivit-il lentement. « C'était au moment où mon cœur a commencé à lâcher. » Sa voix trembla légèrement à ce souvenir.
« J'étais déjà en train de mourir à ce moment-là. Je pouvais à peine respirer. Mon corps donnait l'impression de s'éteindre morceau par morceau... et il s'est assis à côté de moi pour tout m'expliquer. » Levy déglutit dans un silence pesant. « Il m'a dit que j'allais mourir... et qu'il allait prendre ma place. »
Les doigts d'Aurora se resserrèrent instinctivement autour de sa main.
« Il a expliqué la malédiction... le cœur... le sacrifice », poursuivit Levy. « Et il m'a dit autre chose aussi. » Ses yeux se baissèrent à nouveau. « Il m'a dit que je ne devais jamais commettre la même erreur que lui. »
Aurora fronça légèrement les sourcils, confuse.
Levy laissa échapper un petit rire creux, empreint de plus de douleur que d'humour. « Bien sûr... je n'ai pas compris ce qu'il voulait dire à l'époque. » Il secoua faiblement la tête. « Mais maintenant, je sais. »
Il releva les yeux vers elle.
« Je suis en vie parce qu'il est mort. »
Les mots tombèrent dans le silence comme une pierre.
Levy se frotta rapidement les yeux de sa main libre, essuyant les larmes qui avaient fini par perler. Il le fit vivement, presque maladroitement, essayant clairement de ne pas les lui montrer. « Tu imagines à quel point c'est tordu ? » murmura-t-il doucement. « Toute ta vie... savoir que la seule raison pour laquelle tu respires, c'est parce que ton père a dû mourir pour ça. »
La poitrine d'Aurora se serra en l'entendant parler ainsi.
« Et le pire ? » continua Levy, sa voix devenant plus rauque à mesure que les émotions montaient en lui. « Je ne peux même pas avoir d'enfants. » Il laissa échapper un soupir frustré. « Pas si je veux éviter de répéter le même cycle. »
Ses épaules s'affaissèrent légèrement.
« L'idée de ne jamais avoir d'enfant... de ne jamais voir une famille s'agrandir... savoir que toute ma lignée s'arrête avec moi... » Il s'interrompit, secouant lentement la tête. « Ce n'est pas la plus grande tragédie du monde... je le sais. Mais ça fait mal parfois, tu sais... dès que j'y pense... »
Sa voix s'était faite plus calme, presque distraite, alors qu'il parlait.
Aurora l'observait en silence, sentant une lourdeur familière se former dans sa propre poitrine. D'une certaine manière... elle pouvait comprendre ce qu'il voulait dire, mieux que la plupart des gens. Elle aussi vivait avec la conscience que sa vie ne serait pas longue, après tout. Elle aussi avait accepté l'idée qu'elle ne connaîtrait jamais certaines choses que les autres prenaient pour acquises.
Ne pas avoir d'enfants.
Voir sa lignée familiale s'éteindre avec elle aussi. Ce qu'elle souhaite... Mais encore une fois.
Vivre avec cette conscience silencieuse au fond de son esprit que certains avenirs étaient tout simplement impossibles.
Lentement, Aurora tourna la tête et observa à nouveau la chambre. Ses yeux balayèrent les rangées de cœurs préservés, chacun suspendu silencieusement dans sa prison de verre. Pour la première fois, elle ne voyait pas seulement quelque chose d'horrifique. Elle voyait les vies derrière ces objets.
Chaque bocal contenait une histoire.
Un enfant qui a failli mourir autrefois.
Un parent qui a choisi de tout donner pour le sauver.
Une personne qui a grandi en portant ce savoir... ce poids... et qui, finalement, a fait le même sacrifice.
Trois cent soixante-dix-huit vies façonnées par cette unique malédiction.
Aurora sentit une profonde tristesse s'installer dans sa poitrine.
« C'est... tellement injuste », murmura-t-elle doucement pour elle-même, presque trop bas pour être entendue.
Levy ne répondit pas. Il se contenta de rester là, à ses côtés.
Aurora secoua légèrement la tête avant de se tourner à nouveau vers lui. Ce faisant, elle remarqua que sa main s'était légèrement resserrée sur la sienne, sans qu'il ne s'en rende compte.
Elle resserra sa prise en retour.
Levy leva les yeux en sentant la pression.
Leurs regards se croisèrent.
Pendant un instant, aucun des deux ne parla.
Finalement, Levy prit une lente inspiration.
« Alors... ouais », dit-il calmement. « C'est tout ce qu'il y a. »
Aurora attendit, sentant qu'il n'avait pas fini.
Levy hésita brièvement avant de poursuivre.
« Et peut-être... que c'est aussi pour ça qu'on a besoin de lui. »
Aurora cligna des yeux...
Levy plongea son regard directement dans le sien, les émotions sur son visage plus lisibles que jamais. « Je ne veux pas que ma vie finisse comme ça », dit-il doucement. « Je ne veux pas répéter la même tragédie que ma famille a vécue pendant des siècles. »
Sa voix s'affermit à mesure qu'il parlait.
« Je veux une vie normale », poursuivit-il. « Je veux avoir des enfants un jour... vieillir... fonder une famille qui ne se termine pas par le sacrifice et la mort. »
Levy continua calmement, les yeux emplis d'une honnêteté brute. « Je l'ai vu... » Son regard s'assombrit légèrement, pensif. « Il est comme... comme s'il était maudit lui aussi... à sa manière. Il lui manque des choses que même les humains normaux possèdent... ou même les animaux. Mais malgré tout ce qu'il n'a pas... il est toujours debout, d'une certaine façon... Il devient même plus fort maintenant... Ça... Ce n'est pas une coïncidence. »
Levy serra doucement sa main.
« J'ai le sentiment... »
« Je pense... qu'il pourrait être capable de nous aider. »
Le cœur d'Aurora rata un battement.
« S'il y a ne serait-ce qu'une chance qu'il puisse lever ces malédictions... supprimer ces faveurs... alors peut-être... » Levy hésita avant de terminer sa pensée. « Peut-être que tu n'auras pas à me quitter non plus. »
Les yeux d'Aurora s'écarquillèrent légèrement.
« Je ne veux pas te perdre », dit Levy à voix basse, sa voix tremblant désormais d'émotion. « Je veux vieillir avec toi. Je veux passer ma vie entière à tes côtés... heureux... en paix... ensemble. »
Ses doigts se resserrèrent à nouveau autour des siens.
« Et quand le moment viendra enfin... je veux que nous mourions ensemble, comme des gens normaux. »
Son regard sonda le sien.
« C'est peut-être notre chance. »
Levy inclina légèrement la tête vers elle, son expression désormais totalement ouverte... sans hésitation, sans arrière-pensée.
« Je veux essayer, dit-il doucement. Avec toi. »
« Et... et... je... je veux me venger... Ce Dieu... Il... Il doit payer pour ça aussi. »
« Je ne sais pas si ce sera un jour possible, mais... Mais... Il devra le faire... »
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