Razeal se força à se remettre debout.
Chaque centimètre de son corps saignait, déchiré ou meurtri, mais sa régénération commençait lentement à faire effet. Très lentement, mais sûrement. La chair déchirée se recousait. Les nerfs fracturés se rallumaient. Toujours nu, il ressemblait à un cadavre ambulant, mais un cadavre qui venait de faire saigner une montagne.
Le Glaciermight, renversé sur les plaines gelées, restait immobile.
« Système, » murmura Razeal avec un sourire arrogant, tout en vacillant sur ses jambes, « comment noterais-tu ma performance ? »
[4 sur 10,] répondit le Système sèchement.
Razeal cligna des yeux.
« Si bas que ça ? »
[Tu as réussi à endommager un adversaire de type Juggernaut de rang B. C'est un exploit en soi. Mais les inconvénients sont évidents : temps de préparation excessif, dépendance excessive à la vitesse en ligne droite, incapacité à enchaîner les attaques, et... pour le moment, tu es entièrement nu.]
Razeal baissa les yeux.
« Ouais... c'est juste. »
[De plus, tu t'es blessé davantage que l'ennemi. Ce n'est pas viable pour un combat prolongé.]
Razeal ne discuta pas. Il était trop occupé à essayer de stabiliser ses jambes tremblantes.
Mais soudain, quelque chose changea.
Un bourdonnement de magie de glace parcourut le champ de bataille.
Il tourna son regard vers le Glaciermight et sentit son estomac se nouer.
Là où la patte de la bête avait été tranchée, une soudaine explosion de magie froide jaillit. La cheville qui gouttait autrefois de sang et de vapeur était en train de geler. D'épaisses couches de glace dentelée se cristallisèrent et se tordirent, formant un nouveau membre artificiel : un pied de glace.
« Non... » murmura Razeal, son sourire s'effaçant.
La tête du Glaciermight pivota.
Ses yeux bleu glacier semblaient plus froids que jamais.
Mais dans l'esprit de Razeal, ils auraient tout aussi bien pu être rouges.
Le monstre rugit. Un cri qui gronda à travers les plaines comme une avalanche.
L'instinct de Razeal hurla : je dois fuir.
Mais il ne pouvait pas.
Ses jambes fonctionnaient à peine.
Alors, il invoqua sa planche d'ombre sous ses pieds. Elle se forma instantanément et le souleva doucement au-dessus du sol. Sans hésiter, il fit volte-face et fila dans la direction opposée.
Mais le monstre en avait assez.
Fini de jouer.
Derrière lui retentit un bruit massif, comme un coup de tonnerre inversé. Razeal n'avait pas besoin de regarder pour savoir.
Mais il le fit quand même.
Et là, c'était là.
Un pilier de glace de la taille d'un immeuble, facilement dix ou vingt fois plus grand que tous les précédents, fendit l'air comme un marteau divin.
« Oh, allez... C'est juste exagéré. »
Il eut juste assez de temps pour lever les yeux vers le monolithe qui tombait, son ombre éclipsée sous lui.
[Hôte, vous êtes mort.]
***
50 tentatives plus tard.
Il avait tout essayé.
La vitesse. Le timing. La précision.
Mais le résultat était toujours le même.
Le mieux qu'il ait réussi à faire fut de trancher un membre, une fois un bras, une autre fois une jambe. Mais ce n'était jamais assez. Il mourait encore et encore.
Alors, finalement, il dut l'accepter.
Peu importe le nombre de fois où il répétait le processus, cela ne changerait pas l'issue. Cette voie ne menait nulle part. Frustré et épuisé, Razeal finit par abandonner la technique. Ce n'était tout simplement pas suffisant. S'il voulait vraiment vaincre cet être monstrueux, il devait compter sur autre chose, une capacité qui pourrait réellement avoir une chance.
Le Flux.
Razeal savait ce qu'il devait faire... mais savoir n'était pas comprendre. Le Flux n'était pas juste un pouvoir. C'était un état d'être. Cela signifiait se déplacer avec le flux du monde, ou peu importe ce que l'on choisissait, comme le vent, avec l'énergie ou avec le rythme de tout ce qui l'entourait. Mais chaque fois qu'il essayait de l'utiliser, il n'arrivait pas à s'aligner avec. Il ne pouvait pas couler avec, du moins pas sans se blesser lui-même.
La vérité était brutale : au moment où il invoquait le Flux, toute la force de ce flux — qu'il choisissait comme le courant naturel de la planète elle-même — se précipitait à travers lui. Cela le frappait comme un raz-de-marée, brisant son corps en un instant. Il n'était pas prêt. Il n'était pas assez qualifié. Son contrôle était grossier. Il ne pouvait pas limiter l'apport. C'était comme essayer de boire tout l'océan en une seule respiration.
Ce dont il avait besoin, c'était de retenue.
Il ne pouvait pas puiser dans le Flux du monde entier... pas encore. Peut-être, juste peut-être, s'il pouvait puiser dans une portion plus petite, disons le vent dans un rayon de seulement 10 kilomètres, un fragment de la zone, alors son corps pourrait peut-être y résister. C'était ce que le vieil homme lui avait conseillé. Il devait commencer petit. Apprendre le contrôle. Apprendre à survivre au Flux, morceau par morceau.
Avec cette réalisation s'installant dans sa poitrine comme de l'acier froid, Razeal prit une profonde inspiration et recula loin sur le champ de bataille. Il planta ses pieds et commença à faire tournoyer son épée dans les airs, non pas avec rage ou force forcée, mais avec l'intention de couler.
De l'autre côté du champ, le Glaciermight restait immobile, massif, imperturbable, arrogant. Il observait. Puis, comme irrité par la persistance de Razeal, il leva son bras couvert de givre et commença à lancer des piliers de glace massifs vers lui, comme un dieu des montagnes lassé d'attendre.
***
Alors maintenant, Razeal se tenait seul sur le plateau calciné, les yeux fixés sur le pilier de glace devant lui, une flèche imposante de magie gelée plantée dans la terre comme la propre lame des dieux. Le vent hurlait autour de lui, tourbillonnant depuis chaque horizon. Mais il ne broncha pas. Il avait fait cela des dizaines de milliers de fois. Et à chaque fois, il explosait avant même que son épée ne puisse goûter la surface du pilier.
C'était là le problème.
Le vent n'était pas juste du vent. C'était le flux planétaire, la circulation incessante d'énergie enveloppant le globe. Chaque fois qu'il essayait d'y puiser, toute la force s'engouffrait. Cent pour cent. Toujours. Aucun filtre. Aucun contrôle. Un torrent de niveau divin qui le déchirait de l'intérieur dès l'instant où il s'ouvrait à lui.
[Hôte, vous êtes mort.]
« Encore. »
[Hôte, vous êtes mort.]
Et il fit cela.
Des dizaines de milliers de fois.
Pourtant, Razeal continuait d'essayer. Encore. Et encore. Et encore.
Et juste comme ça, avant même qu'il ne puisse sentir le temps passer, cent jours s'étaient écoulés.
Cent jours de mort. De détonation. D'échec.
Il commença à se demander si l'effort seul suffisait. Peut-être que l'univers se fichait de savoir à quel point il essayait. Parce que, honnêtement, il n'y avait pas beaucoup de progrès à montrer.
C'est alors que le Système parla enfin :
« Correction : Tu n'absorbes plus 100 % du flux du vent planétaire. L'absorption actuelle a été réduite de 0,25 %. Apport total : 99,75 %. »
Razeal fixa l'écran.
Sans expression.
« ...Donc tu es en train de me dire que je suis mort 12 643 fois... pour réduire de 0,25 pour cent l'apport du vent ? »
[Correct.]
Il soupira, le sang coulant toujours de sa mâchoire en régénération.
« C'est l'enfer. »
Cela ne ressemblait plus à de l'entraînement.
Cela ressemblait à se cogner la tête contre un mur divin.
Un quart de pour cent.
C'était une blague. Une insulte. Il avait tout sacrifié et tout ce qu'il avait obtenu, c'était une note de bas de page.
Mais il ne s'arrêta pas.
Il ne pouvait pas.
Même quand le vent le transformait en feu d'artifice, il continuait d'essayer. Parce que s'il pouvait maîtriser le flux planétaire, il deviendrait une tempête vivante, une arme capable de rivaliser avec les catastrophes naturelles.
Et peut-être que c'était là le chemin vers sa victoire.
Et pourtant... les progrès ralentissaient. C'était comme essayer d'apprivoiser la rotation de la planète entière. Chaque pas en avant demandait une montagne de douleur.
Finalement, il craqua.
Il hurla.
Il maudit le ciel.
« C'est tellement putain de lent ! »
Il en avait fini de courir après le vent planétaire. Force de Coriolis ? Flux planétaires ? Trop vastes. Trop volatils. Aucune technique d'épée ne pouvait survivre à l'absorption de la fureur cinétique brute de toute une atmosphère.
Alors il s'arrêta.
Et commença à regarder vers le bas.
Si ce n'est pas le vent... qu'est-ce qui coule d'autre ?
C'est alors qu'il le sentit : une impulsion lente, teintée de brun, sous la croûte. Une dérive tectonique.
C'était faible. À peine une ondulation.
Mais c'était là.
Et contrairement aux vents, c'était stable. Prévisible. Et monstrueusement lourd.
Il demanda des données au Système.
[Les plaques tectoniques s'étendent de dizaines à des centaines de millions de kilomètres carrés. Poids estimé entre 40 septillions et 200 septillions de kilogrammes. Vitesse de déplacement : 1 à 10 centimètres par rotation planétaire complète.]
Si petit. Si lent. Mais si dense.
S'il pouvait puiser dans ce mouvement, chevaucher l'inertie des os de la planète... l'énergie cinétique serait terrifiante, pas aussi chaotique que le vent planétaire, pas aussi forte que cela totalement, mais certainement stable et plus facile, car la puissance est définitivement petite.
C'est alors qu'il commença à concevoir une nouvelle technique :
Frappe de la Dérive Tectonique.
Il n'y avait pas de fioritures. Pas de mouvements tape-à-l'œil.
Il se tenait simplement là.
Tenait sa lame.
Et essayait de bouger avec le flux de la plaque tectonique elle-même.
Les plaques ne bougeaient que de quelques centimètres par an. À peine perceptible. Mais cette lenteur masquait une vérité : des objets massifs se déplaçant lentement génèrent toujours une force insondable.
La première fois qu'il essaya, il explosa encore.
Chaque fois qu'il se synchronisait avec la dérive, son corps absorbait toute l'énergie cinétique derrière le déplacement continental, comme essayer de balancer l'élan d'un continent à travers un seul coup d'épée.
Il s'oblitéra lui-même. Encore. Et encore.
Mais cette fois, cela semblait différent.
Il n'était pas frustré.
C'était quelque chose avec lequel il pouvait travailler. Cela ne grondait pas comme le vent. Cela grondait, patient et profond. Les explosions arrivaient toujours, bien sûr. Mais son esprit pouvait suivre son rythme.
Razeal s'y engagea.
Les jours devinrent des semaines. Les semaines devinrent des mois.
Et puis, le Système se mit à jour à nouveau :
[Absorption de la Dérive Tectonique : 97 %. Réduction de 3 % atteinte.]
Trois pour cent. Cela semblait dérisoire.
Mais c'était énorme. Pour un objet aussi lourd qu'une plaque tectonique, même un changement d'un pour cent dans l'énergie absorbée signifiait la différence entre une vaporisation totale et un coup survivable.
Et pourtant, en pratique ? Il explosait toujours à chaque fois.
Même seconde. Même instant. Toujours déchiré par la force qu'il essayait de manier.
Mais il ne s'arrêta pas. Parce que maintenant, pour la première fois depuis l'apprentissage de cette capacité, le progrès avait un pouls. Vraiment...
Il a juste besoin de plus de temps et de pratique, peut-être qu'après un certain temps, il pourra simplement le contrôler totalement.
Alors il fit ce que n'importe qui ferait... Continuer d'essayer...
Et juste comme ça, 7 000 heures disparurent comme si de rien n'était.
Il n'avait tué aucun monstre pendant tout ce temps. Il n'avait même pas marqué un seul point de blessure. Mourir instantanément ne comptait pas.
Et pire, il n'avait amélioré aucune autre compétence. Pas même une seule. Tout ce qu'il faisait, c'était mourir. Encore et encore. Obsessivement concentré sur la maîtrise d'une seule chose :
Le Flux.
Chaque tentative, un échec. Chaque renaissance, une nouvelle réinitialisation. Mais pourtant, Razeal se relevait. S'entraînait. Et mourait à nouveau.
Il ne savait pas pourquoi il le voulait autant.
Peut-être parce qu'il n'avait jamais eu de pouvoir. Peut-être parce que c'était enfin sa chance.
Peut-être était-il juste trop têtu pour abandonner.
[Absorption de la Dérive Tectonique : 70 %. Réduction de 30 % atteinte.]
La notification apparut alors que Razeal mourait à nouveau et réapparaissait dans l'espace d'entraînement du Système.
Haletant doucement.
« Bien, » murmura-t-il entre ses dents, les mâchoires serrées.
Mais la vérité était que rien ne semblait différent. La seconde où il activait la compétence, la même chose se produisait.
Accumulation massive.
Surcharge soudaine.
BOUM.
Mort instantanée.
Encore et encore.
Et pire, plus il se rapprochait de la maîtrise, plus chaque étape devenait difficile.
[Hôte... Bon travail,] dit le Système, bien qu'il commente rarement de telles choses.
Mais Razeal donnait vraiment tout.
Des mois avaient passé. Il ne s'arrêtait jamais. À l'intérieur de l'espace du Système, il n'y avait pas de fatigue, pas d'épuisement d'endurance, pas de stress psychologique. Mais même avec tous ces fardeaux supprimés, il fallait encore quelque chose de plus : de la volonté. Se concentrer sur une seule tâche pendant si longtemps, sans perdre intérêt, sans abandonner malgré un progrès visible presque nul... c'était rare.
Le Système n'était pas affecté par la perception du temps. C'était une entité omnipotente. Mais pour un humain, le temps frappait différemment. Se maintenir ensemble dans ces conditions ? C'était quelque chose d'entièrement différent.
Peut-être était-ce la faim de pouvoir enfin à portée de main. Tout ce qu'il fallait, c'était de l'effort. Et ça, Razeal avait toujours été prêt à le donner.
Il n'avait jamais eu de pouvoir. Pas une seule fois dans sa vie. Alors maintenant, avec une vraie chance de devenir plus fort par le pur travail acharné, il refusait de la gâcher.
Du point de vue du Système, Razeal avait prouvé qu'il était digne d'être son hôte. Tout le monde ne pouvait pas gérer ce genre d'entraînement. Ce système ne distribuait pas de raccourcis. Rien n'était gratuit. Tout devait être mérité. Et Razeal ? Il payait toujours le prix.
De la plus petite compétence à ce moment précis, il travaillait pour chaque centimètre.
Parce qu'acquérir une compétence ne suffit pas. Mériter cette compétence, travailler dur pour elle, saigner pour elle, la raffiner par ses propres efforts, c'est ce qui compte vraiment.
Et le Système était satisfait. Profondément satisfait de ses progrès.
Quant à cette compétence particulière ? Prendre des années pour la maîtriser avec peu ou pas de progrès est tout à fait normal.
Ce n'était pas surprenant si l'on y réfléchissait vraiment. Le Flux, une compétence de rang SSS, n'était pas juste énorme, il était massif.
Et il n'apprenait pas seulement à gérer un flux, comme celui d'une plaque tectonique. Il apprenait à gérer toutes les applications possibles du Flux. Plus le flux est grand, plus le travail est brutal.
Mais cette compétence en vaudrait la peine. Un jour, ce serait sa plus grande force.
Et donc, il continua. Razeal persévéra. Quoi qu'il arrive.
Des milliers d'heures passèrent.
[Absorption de la Dérive Tectonique : 60 %. Réduction de 40 % atteinte]
Plus de morts.
Razeal jura à voix haute, le visage tordu par la frustration. « Putain de brutal... »
Il s'arrêta pour respirer, bien qu'il n'en ait pas besoin. C'était juste une habitude maintenant.
« Deux années entières. Pour ça ? Pour à peine 40 % de réduction ? » Sa voix se brisa.
Si cela avait été du temps réel, il serait un squelette à l'heure qu'il est. Mais heureusement, seulement deux heures s'étaient écoulées dans le monde extérieur. 1,6, pour être exact.
Ce fait seul le maintenait en vie.
[Absorption de la Dérive Tectonique : 50 %]
[Réduction de 50 % atteinte]
La barre des cinquante pour cent ne ressemblait pas à une victoire.
Parce que cela ne faisait que devenir plus difficile.
[Absorption de la Dérive Tectonique : 40 % Réduction de 60 % atteinte]
[Absorption de la Dérive Tectonique : 20 %]
[Réduction de 80 % atteinte]
Chaque pour cent prenait plus de temps que les dix précédents combinés.
Finalement :
[Absorption de la Dérive Tectonique : 1 %]
[Réduction de 99 % atteinte]
Et puis... rien.
Toujours en train de mourir.
Toujours la même explosion exacte.
Toujours le même souffle cinétique catastrophique qui le déchiquetait en un clin d'œil.
« QU'EST-CE QUE C'EST QUE CE BORDEL ?! » rugit Razeal, jetant son épée au sol, bouillonnant de frustration.
Dix-sept années.
Plus de 150 000 heures.
Tout ça pour 99 % de perfection.
Et ce n'était toujours pas assez.
C'était de la folie.
Il s'effondra en arrière, haletant malgré son endurance infinie. Il n'avait pas besoin de respirer, mais son esprit ressentait toujours la pression.
Comment diable ce vieil homme avait-il pu apprendre ça ?
Razeal pouvait mourir et revivre indéfiniment, sans fatigue, sans traumatisme psychologique, avec une endurance infinie, et pourtant cela semblait impossible. Le vieil homme n'avait rien de tout cela. Alors comment ? Comment avait-il fait ?
« Soit il avait une technique secrète... qu'il a refusé de m'enseigner, soit il était juste d'une race différente... » murmura Razeal.
Il n'y avait aucun moyen qu'une personne normale puisse maîtriser cela tout en risquant sa vraie vie à chaque fois.
Mais peu importe à quel point il rageait ou s'interrogeait, cela ne changerait pas ce qui devait être fait.
Alors Razeal se leva à nouveau.
Réinitialisation.
Concentration.
Et il continua d'essayer.
Parce que si c'était le prix de la maîtrise, alors il le paierait. Tout.
Même si cela prenait cent ans ici.
Parce qu'à l'extérieur ?
Seulement 17 heures s'étaient écoulées.
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