Chapitre 78
Ashtoria était toujours debout, l’épée d’entraînement abaissée dans sa main, mais sa voix restait acérée et claire comme le tranchant d’une lame.
« En général, » dit-elle doucement, « il existe quatre styles fondamentaux d’escrime. »
Riven, encore à moitié accroupi, une main posée sur son genou, leva lentement la tête, à l’écoute.
« D’abord, le style droit et précis. Il privilégie la précision. Chaque coup vise un point faible. Les mouvements sont minimaux mais mortels. »
Ashtoria fit un pas lent en avant, comme si elle dessinait le mouvement dans l’air. « Il est généralement utilisé par des épéistes calmes et calculés. »
« Ensuite, le style lourd et puissant, » poursuivit-elle sans pause. « Il repose sur la force physique, l’élan et l’impact frontal. Les mouvements sont lents, mais un seul coup peut briser la lame de l’ennemi. Ce… n’est pas un style qui te convient. »
Ses yeux parcoururent la silhouette élancée de Riven de la tête aux pieds.
Riven n’était pas offensé. Il savait qu’Ashtoria ne parlait jamais pour rabaisser.
« Troisièmement, le style rapide et agile. Celui-ci ressemble à une danse. Les attaques viennent d’angles inattendus, pleines de feintes et de changements de rythme. Il est difficile à maîtriser mais mortel entre de bonnes mains. »
Ashtoria s’arrêta devant Riven et s’assit lentement sur une pierre plate à proximité. Ses yeux rouge sang s’étaient adoucis—plus intimes, plus personnels.
« Et enfin… le style doux et fluide. Comme l’eau. Il n’oppose pas la force directement, mais la redirige, la suit, puis frappe par des ouvertures invisibles. Ce style convient à ceux qui sont patients et profondément en harmonie avec le rythme du combat. »
Riven écouta en silence, laissant chaque mot s’enfoncer et se poser.
Ashtoria le regarda profondément. « Avant de pouvoir créer ton propre style d’épée, tu dois d’abord maîtriser une ou peut-être deux des écoles fondamentales qui résonnent avec qui tu es. »
Riven hocha lentement la tête. « Tu penses donc… que le style rapide et agile me convient ? »
Ashtoria haussa légèrement les épaules, comme si elle refusait d’imposer son point de vue. « Ce n’est qu’une supposition. Je te connais, mais je ne suis pas toi. Celui qui comprend le mieux ton corps, tes instincts, ta façon de penser… c’est toi. »
Un silence s’installa entre eux. Le vent portait le parfum du crépuscule et la poussière sèche de la cour d’entraînement.
Riven abaissa le regard, ses doigts enroulés autour de Crysthalis, qui reposait maintenant sur ses genoux. Il passa la main le long de la lame en bois, comme s’il essayait de sentir la réponse de l’intérieur.
Il ferma les yeux un instant, rejouant chaque description dans son esprit :
Des coupes droites et précises…
Des coups lourds et écrasants…
Des mouvements rapides comme des ombres…
Un style qui coule comme l’eau…
Il ne répondit pas immédiatement. Il ne voulait pas se précipiter.
Car pour la première fois… il avait l’impression de s’approcher de quelque chose de réel.
Quelque chose qui pourrait définir sa façon de combattre et peut-être… sa façon de vivre.
Ashtoria s’avança au centre de la cour d’entraînement. La lumière du crépuscule encadrait sa silhouette, projetant des tons cuivrés-rouges sur ses cheveux soigneusement attachés. Dans ses mains, l’épée d’entraînement semblait ordinaire. Jusqu’à ce qu’elle la saisisse, et qu’elle devienne une partie d’elle.
« Regarde, » dit-elle doucement, ses yeux brillant d’une étrange sérénité. « Les quatre styles fondamentaux d’épée. »
Elle expira et adopta une posture basse. Ses pas devinrent plus lourds, sa respiration régulière, puis—
D’un seul coup de taille vers le bas, le sol devant elle se fissura légèrement. La poussière s’envola sous la force de l’impact. La frappe n’était pas rapide mais elle était puissante. Riven observa la rotation de son épaule, la tension dans ses muscles du dos pour canaliser toute la force dans la lame.
« Voici le style lourd et puissant. Fort, écrasant, destructeur. Mais si tu rates… l’écart que tu laisses est énorme. »
Sa voix était calme, mais le coup aurait pu projeter un homme adulte au sol.
Puis Ashtoria se redressa une fois de plus et ajusta sa posture. Son corps devint fluide, ses pas comme une danse gracieuse. L’épée ne frappait plus — elle coulait, tournoyait, se déplaçait doucement mais constamment en visant des points vitaux. Elle se tourna, esquiva, et attaqua sous des angles impossibles.
« Le style doux et fluide. Il se déplace comme l’eau, frappant lorsque l’adversaire est exposé. Ce n’est pas une question de force… c’est une question de rythme et de direction. Tu laisses l’ennemi frapper en premier, puis tu le mènes à sa propre chute. »
Riven observa attentivement. Les mouvements défiaient la logique. Ils semblaient légers, même beaux, mais cachaient une menace latente. Mais il connaissait son corps… il ne pourrait jamais se plier ainsi.
Elle n’avait pas fini.
Ashtoria changea encore. Son corps s’affina, sa posture basse et légère, son poids penché en avant. Puis—
ZRAK !
En un clin d’œil, elle bougea. Une coupe horizontale, suivie d’une poussée vers le haut, puis une retraite en une attaque basse. Sa vitesse dépassait presque la perception de Riven.
« Rapide et agile. Bouge avant que ton ennemi ne puisse réagir. Finis en un souffle, et au moment où il s’en rendra compte, tu seras déjà derrière lui. »
Riven se figea. Ce style… lui semblait naturel. Comme si son corps le comprenait simplement en le regardant. Un style basé sur le réflexe, l’élan, et des décisions prises à la dernière seconde.
Mais il en restait un autre.
Avec un dernier mouvement, elle adopta la posture la plus simple — droite, l’épée pointée en avant, une main derrière le dos pour l’équilibre. Chaque pas était mesuré. Lorsqu’elle attaqua… c’était précis, net, presque sans perte. Chaque coup — poussée ou coupe — exécuté avec une efficacité absolue.
« Le style droit et précis. Direct, tranchant, concentré sur un seul point. Chaque mouvement est calculé… pour tuer à travers la plus petite ouverture. »
Ses yeux croisèrent brièvement ceux de Riven. « Ce style… exige le calme et une conviction absolue dans ton intention. »
Ashtoria abaissa son épée. Le ciel s’était assombri, l’orange s’effaçant pour devenir un rouge qui ressemblait à du sang. Elle observa Riven en silence.
« Avant de pouvoir tracer ton propre chemin, tu dois comprendre le terrain sur lequel tu marches. Il existe quatre styles fondamentaux dans l’escrime. Chacun a ses forces et ses faiblesses. Comprends-les… ressens-les… et choisis celui qui deviendra ta fondation. »
Riven ne parla pas immédiatement. Il hocha simplement la tête, le visage sérieux. Dans son esprit, les quatre styles tournoyaient, l’un après l’autre. Le style lourd lui semblait trop lent. Le style fluide… trop flexible pour son corps rigide. Mais le style rapide… et le style précis ?
Elle fit un pas lent vers lui, le gravier sous ses bottes craquant doucement.
« Tu peux tous les maîtriser un jour, mais tu n’as besoin que d’un seul pour bâtir ta fondation. Et souviens-toi… tu ne peux pas utiliser plusieurs styles en même temps. Tu peux passer de l’un à l’autre quand le moment est venu, mais jamais tous en même temps. »
Riven la regarda, juste un instant — puis son regard s’abattit, distant.
Il se remémora comment il se déplaçait lors d’un vrai combat. Comment l’instinct le poussait toujours à trouver des ouvertures, à frapper vite, sous des angles inattendus.
Et comment — bien qu’il ne l’ait pas remarqué — il visait toujours à faire en sorte que chaque coup compte.
Ashtoria l’observa en silence. Comme si elle savait qu’il réfléchissait encore. Comme si elle sentait… que la réponse était proche.
Cette nuit descendit lentement sur le domaine de Valderacht, comme une brume glissant silencieusement à travers les fissures du temps.
Au loin, le léger cliquetis des roues de la calèche résonnait faiblement, roulant sur des pavés encore humides de la pluie de l’après-midi. Au début, cela semblait ordinaire. Juste une autre calèche qui passait, peut-être. Mais dans le silence de la nuit… chaque son semblait plus lourd, plus vif, plus significatif.
Les lampes de la cour extérieure n’étaient pas encore éteintes lorsqu’une calèche s’arrêta devant la porte principale.
Ce n’était pas grand, mais clairement coûteux : un corps en bois noir brillant, des roues à cerclages en fer conçues pour la vitesse, et de grandes fenêtres en verre épaisses voilées de rideaux de velours. Un petit blason marquait le côté, non pas le sigil de la Maison Valderacht… mais celui de quelqu’un qui détenait autrefois le droit de parler en égal.
Deux hommes sortirent.
Le premier : grand, mince, arrogant. Son long manteau était bleu marine, avec des broderies d’or le long des poignets et un col haut effleurant sa mâchoire. Ses cheveux noirs striés de gris étaient soigneusement plaqués en arrière. Il portait une canne noire surmontée d’un bronze, non pour se soutenir, mais comme un symbole… ou un avertissement. Son regard était calme, mais méprisant — comme s’il détectait une odeur désagréable dans l’air.
Le second : plus jeune, au port plus sauvage, mais indéniablement noble. Ses cheveux noirs tombaient librement jusqu’à ses épaules, et ses yeux gris brillaient comme des lames de jugement.
Un des gardes à la porte se redressa en leur voyant approcher. L’air de la nuit semblait plus froid, comme si le vent lui-même s’était arrêté pour écouter.
L’homme plus âgé, toujours tenant sa canne, s’arrêta à quelques pas de la porte et fixa le garde avec la froideur tranquille de celui qui a l’habitude de donner des ordres, pas de demander la permission.
« Informez le marquis Valderacht, » dit-il, sa voix douce mais claire, « que son invité est arrivé… et souhaite lui parler. »