Chapitre 68
Ashtoria ferma brièvement les yeux, comme pour se rappeler quelque chose qui n’était pas facile à se souvenir. Lorsqu’elle les rouvrit, la froide lumière des étoiles du ciel nocturne se reflétait dans ses iris d’un rouge profond. Sa voix sortit lentement, claire et tranchante comme une lame finement aiguisée.
« Si quelqu’un possède un talent Fatidique… alors après le violet… la couleur devient noire. »
Riven se tourna vers elle, la poitrine se serrant sans qu’il sache exactement pourquoi.
« Ce noir… n’est pas simplement l’obscurité. Il dévore tout. La lumière. Le son. »
Son ton resta plat, dépourvu d’émotion — mais cela ne faisait que le rendre plus réel. Pas d’ornement. Pas de drame. Juste un souvenir.
« Ceux qui en sont témoins… perdent leur vision pendant un temps. Leurs poumons cessent de respirer. Leurs corps tremblent comme si l’obscurité elle-même était un vide vivant, affamé et absolu. Et leur peur ne naît pas de la compréhension… mais de la certitude terrible que ce qu’ils voient ne devrait pas exister. »
Elle fit une pause. Puis poursuivit calmement :
« Ce n’est qu’alors… que le noir s’installe. Dans un silence, un noir immobile. »
Riven la fixa.
La façon dont elle parlait, si directe et précise, ne ressemblait pas à quelque chose tiré d’un livre ou d’un conte. C’était la façon dont quelqu’un parlait lorsqu’il l’avait vu de ses propres yeux.
Il voulait lui demander si elle l’avait déjà vu, et si oui, qui avait montré un tel talent.
Mais les mots ne sortirent jamais de sa bouche.
Une partie silencieuse de lui espérait, même un peu, que la étrange pulsation lors de son propre test ait signifié quelque chose.
Mais il n’y eut pas de vide. Pas de noir. Pas d’air tremblant.
Juste du rouge. Terne. Ordinaire.
Il expira lentement et regarda le sol. Une brise passa, fraîche contre sa peau, caressant ses cheveux comme un murmure de la vérité.
À côté de lui, Ashtoria se détourna, son regard dérivant vers l’herbe ondulante sous eux. Le silence s’installa entre eux comme une troisième présence.
Puis, sans inflexion, elle dit,
« Le talent… ne peut pas être changé. »
Ce n’était pas cruel. Ce n’était pas de la pitié.
Juste un fait.
Mais après une brève pause, ses yeux retrouvèrent les siens — se fixant sur lui avec une résolution glaciale et silencieuse.
« …Mais que puis-je faire… pour changer ton humeur ? »
Les mots n’étaient pas chaleureux, mais ils étaient sincères.
Pas doux. Pas préparés. Mais vrais.
Le cœur de Riven se figea.
Où avait-elle appris à parler ainsi ?
Et sans s’en rendre compte, sans y avoir pensé, les mots lui échappèrent comme une confession :
« …Embrasse-moi. »
Il réalisa à peine ce qu’il avait dit jusqu’à ce qu’il soit trop tard.
Ashtoria ne cligna pas. Elle fixa simplement, ses yeux profonds et impénétrables, traçant chaque contour de son visage.
Puis, lentement, sans un mot, elle se pencha.
Leurs respirations se touchèrent d’abord, se mêlant entre eux. Riven sentit son parfum — des roses et quelque chose de plus riche, quelque chose d’unique à elle, un parfum qui lui donnait la tête légère et faisait tomber ses pensées.
Leurs nez se frôlèrent.
Leurs yeux se fixèrent.
Et dans l’instant suivant, leurs lèvres se rencontrèrent.
Le baiser fut d’abord doux. Prudent. Une pression délicate qui semblait tester les eaux, comme si aucun d’eux ne comprenait entièrement comment ce moment en était venu là.
Mais ensuite…
Il s’approfondit.
Ses lèvres, fraîches à l’extérieur, se réchauffèrent en bougeant. Son baiser n’était pas timide — il était curieux. Silencieux. Intentionnel. Comme s’il découvrait quelque chose de caché… quelque chose d’interdit.
Une seconde plus tard, Riven sentit sa langue glisser en avant : explorer, tracer, le goûter.
Sa main se leva instinctivement, tendant vers sa joue, mais s’arrêta. Non par hésitation, mais parce qu’une partie fragile de lui craignait qu’en la touchant, il ne brise ce moment en quelque chose de trop écrasant.
Le baiser perdura. S’intensifia. S’approfondit.
Et à cet instant, Riven cessa complètement de penser.
Plusieurs jours s’étaient écoulés depuis le test de talent.
Et durant ces jours… tout avait changé.
À partir du matin suivant le test, Lord Valderacht avait changé. Il n’était plus simplement un hôte digne, mais le vieux noble semblait sincèrement attaché à Mira. Pas de manière possessive, mais comme un vieux homme qui aurait découvert une petite-fille qu’il n’avait jamais su qu’il voulait.
Ce matin-là, comme les deux précédents, il lui apporta personnellement un plateau avec ses douceurs préférées, des fruits frais et du thé aux herbes dans le jardin.
Assise sous la large canopée d’un arbre ancien, il la guida patiemment à travers les bases du contrôle de l’affinité. Il expliqua le concept de résonance interne et l’aida à canaliser l’énergie dans ses veines avec une clarté que même les meilleurs instructeurs possédaient rarement.
Chaque fois que Mira réussissait, il souriait. Pas en tant qu’enseignant, mais comme quelqu’un qui regardait une jeune étoile commencer à briller.
Riven observait tout cela de loin.
Il ne disait rien.
Pas de jalousie. Pas de plainte.
Juste du silence.
Il était heureux que Mira soit heureuse. Elle le méritait, elle et plus encore. Mais pourtant… rien de tout cela n’était prévu.
Ils devaient se reposer quelques jours. Une semaine, au maximum. Ensuite, ils devaient se rendre dans la capitale et retrouver leur vie calme et insignifiante. Se fondre dans la foule. Rester cachés.
Mais maintenant ?
Mira était adorée par une famille noble. Et Riven… était tombé dans l’orbite d’une femme qu’il ne comprenait pas.
Le temps passait lentement.
Rien de grand ne se produisait. Et pourtant, tout semblait changer.
Riven entendait rarement des nouvelles de l’extérieur—juste des bribes et des morceaux venant de serviteurs de passage.
La plus terrifiante d’entre elles ?
Le Dragon de Feu, Agnithrax, s’était réveillé.
Il déchirait Belmore comme une tempête de flammes, laissant des villages et des villes calcinés dans son sillage.
Mais pire que cela… la Reine de Belmore avait disparu.
Après l’incident d’Arkham, on ne l’avait plus revue. Certains disaient qu’elle était morte. D’autres murmuraient des choses plus sombres—qu’elle avait disparu de sa propre volonté, qu’elle avait embrassé l’obscurité qu’elle commandait autrefois. Ou que quelqu’un l’avait finalement tuée en secret… incapable de la voir sombrer dans la folie plus longtemps.
Riven écoutait tout cela en silence.
Il y avait des choses qu’il voulait demander à Ashtoria… mais il se tut.
Ce n’est pas toujours sage de poser des questions sur ce qu’on ne devrait jamais savoir.
Surtout quand ces questions sont adressées à une femme comme Ashtoria.
Cet après-midi-là, Riven se tenait à nouveau dans la cour arrière, seul devant un gros rocher lourd, à la surface irrégulière et naturelle.
Il avait un seul objectif : le couper en deux.
C’était devenu son obsession quotidienne.
Mais malgré toute sa force et son habileté, il échoua.
La sueur coulait sur sa mâchoire alors qu’il abaissait la lame de toutes ses forces.
Le bruit du métal contre la roche résonna dans l’air, aigu et impitoyable.
Pourtant, le rocher refusait de se fendre.
« Merde… sale roche… ! »
Il grogna, les dents serrées, et frappa à nouveau. Et encore.
« Espèce de foutu truc ! »
« Ta pile de déchets ! »
« … »
Jusqu’à ce qu’enfin—
« Hé ! »
Une voix aiguë retentit derrière lui—basse et pleine d’irritation.
Riven se retourna.
Un chevalier en armure argentée portant le sigil de Valderacht s’avança vers lui, l’expression déformée par la frustration.
« Tu m’insultes ?! Je l’ai supporté, mais là, c’est trop ! Comment oses-tu me dire ces choses ?! »