Chapitre 23
I Gooned Into Another World! | Chapitre 23 : Ce qui est donné, non mérité.
Quand je me réveillai une nouvelle fois, le soleil avait tourné.
Ce n'était plus la lumière du matin — trop lourde, trop dorée. Le genre de lumière qui survient après le déjeuner, mais avant les regrets. Le début d'après-midi, à en juger par la façon dont les rayons frappaient les arches en vitrail et s'étalaient chaudement sur mon torse comme du miel renversé. La poussière flottait paresseusement dans les faisceaux lumineux, dérivant vers le haut comme des prières sans destination.
Mes yeux s'habituèrent lentement, peu enclins à accepter que j'étais à nouveau conscient. Mes os gémirent en signe de protestation quand je m'assis, chaque vertèbre craquant comme une pile d'assiettes mal équilibrée. J'avais l'impression d'avoir été fourré dans une caisse, expédié dans une autre dimension, puis laissé à fermenter dans un débarras oublié. Mes membres me faisaient mal — pas la douleur vive et guerrière, mais le bourdonnement sourd et profond d'un épuisement enfin autorisé à se dissiper. Je ne me sentais pas comme un homme en convalescence.
Enfin… c'est toujours mieux que de mourir.
Au pied du lit, quelqu'un avait disposé une chemise propre. Nette, sombre, brodée aux armoiries des Vontblanc-Paxley, des motifs stylisés s'enroulant de manière protectrice autour d'un soleil en spirale. Le tissu scintillait légèrement, soit grâce à un fil si fin qu'il frôlait la magie, soit parce que mes yeux essayaient encore de redémarrer. Quoi qu'il en soit, ce n'était pas l'œuvre d'un serviteur quelconque. Quelqu'un avait pensé à ça. L'avait mesuré. L'avait choisi avec soin.
Mes bottes, fraîchement cirées et garnies d'un tissu propre, trônaient au pied du lit, alignées avec précision comme des soldats consciencieux attendant l'inspection. Une serviette pliée reposait à côté. Un peigne en argent. Une carafe d'eau infusée à la menthe, perlant déjà sous la chaleur de l'après-midi.
Quelqu'un a pris soin de moi pendant que je dormais...
Quelqu'un doté d'instincts domestiques terrifiants.
J'étais en plein milieu d'un bâillement quand la porte s'ouvrit à la volée.
« Enfin, Nero Rogeno ! » Ysven Paxley entra comme une tempête en soie. « Je pensais devoir commencer à t'asperger d'eau froide pour te réveiller ! »
« Bon après-midi à toi aussi... je suppose ? » marmonnai-je.
« Habille-toi », lança-t-elle en tournant les talons. « On part en excursion ! »
Ça, ça m'a fait bouger. Qui ne voudrait pas partir en excursion ?
Nous marchions d'un pas vif à travers les colonnades en marbre du Sanctuaire de la Chasteté, Ysven menant la danse comme une femme en mission — et moi, d'une certaine manière, comme le bagage récalcitrant. Le talon de ses bottes martelait un rythme assuré sur le sol poli, et je fis de mon mieux pour suivre, toujours vaguement convaincu que ma colonne vertébrale ne tenait que par la force de ma volonté et de ma rancœur.
La lumière du soleil se déversait entre les nervures de l'architecture, tranchant les hautes fenêtres en arc et s'accumulant sur notre chemin en rubans dorés. Chaque faisceau semblait mettre en lumière une scène différente, comme si le château avait été transformé en galerie vivante.
« Tu as vu le Quartier des Érudits, n'est-ce pas ? » dit Ysven en écartant une mèche rebelle de son visage alors qu'elle me guidait vers le chemin pavé menant à l'aile est. « Mais tu n'en as vu que la surface. Il est temps de creuser plus profond. »
« Ça a l'air douloureux », répondis-je.
« Ça le sera. Le Quartier des Érudits abrite les académies de glyphes, les archives expérimentales et un vieil homme très agaçant, il te ressemble énormément ! Tu vas l'adorer. »
Le Quartier des Érudits se dressait devant nous, non pas comme les châteaux qui imposent par l'ombre et la pierre, mais comme une idée devenue réalité, un monument non pas à la conquête ou à la royauté, mais au savoir. C'était une merveille tentaculaire et stratifiée d'architecture et d'obsession, un secteur entier de tours interconnectées, d'observatoires en demi-dôme, de ponts suspendus et de halls à colonnades qui s'enroulaient les uns autour des autres comme une coquille en spirale fendue pour révéler ses secrets.
Les murs n'étaient pas seulement faits de pierre — ils étaient gravés d'un fin filigrane métallique qui scintillait avec un code synchronisé au mana. Des veines de bronze traçaient chaque arche, s'enroulant comme des vignes vers des jonctions où des plaques d'argent pulsaient faiblement, comme les battements de cœur de pensées trop vastes pour être prononcées. Les surfaces bourdonnaient, non pas de manière audible, mais de la façon dont votre peau frissonne juste avant un coup de foudre. Le pouvoir vivait ici, c'est sûr, mais il ne rugissait pas. Il résonnait.
Notre premier arrêt fut le Hall du Registre — une tour cylindrique bordée de plaques en laiton et de veines de lumière pulsante.
« Le Registre des Glyphes », expliqua Ysven, « est l'endroit où chaque utilisateur de glyphes approuvé est vérifié. Héritage, initiation, éducation. C'est aussi là que les candidats sont évalués. »
Je haussai un sourcil. « On ne peut pas juste... dessiner un symbole, appeler ça de la magie et c'est fini ? »
Elle renifla. « Dieu, non. Les glyphes sont des constructions légales. Chacun est documenté, sanctionné et catégorisé. Il te faudrait un parrainage noble, une épreuve d'aptitude réussie et un serment culturel. Ils ne distribuent pas les glyphes comme des bonbons, Nero. Ce n'est pas un manga shonen. »
À l'intérieur, des archivistes en robes sombres se déplaçaient silencieusement à travers des étagères remplies de parchemins lumineux et de tomes inscrits au mana. Une estrade centrale scintillait d'une projection éthérée de tout le royaume — une carte-glyphe vivante, constamment mise à jour.
Je gardai une expression neutre.
Mon système m'avait donné des capacités de glyphes directement. Pas de serment. Pas d'épreuve. Juste de la douleur, du feu et une interface sarcastique.
Je commençais à comprendre à quel point j'étais anormal.
« Chaque type de glyphe est hébergé sous une division », continua Ysven. « Celle de Caelum est la Construction. La mienne est la Donnée. Il y en a des dizaines, mais ces deux-là sont l'épine dorsale de l'infrastructure magique de Detergenae. »
« Quelle est la différence ? »
Nous nous enfonçâmes plus loin. Je passai devant une rangée d'étudiants sculptant des boucles gravées dans du bois, tandis qu'un instructeur corrigeait la position de leurs mains avec un regard réprobateur.
« Les glyphes de Construction manipulent la matière. Murs, ponts, terrain, même le renforcement corporel. Ils sont directs et gourmands en énergie. »
Elle se tourna et pointa un escalier en pierre qui était en train de se reconstruire activement.
« Caelum a utilisé son glyphe pour reconstruire le mur est pendant le siège. En moins d'une minute. À partir d'épées brisées et de résidus de mana. Et bien sûr, ses emblématiques Exécuteurs de la Chasteté. »
« Et les Données ? »
« Manipulation d'informations. Enregistrement de souvenirs. Extraction de vérités. Reconstruction de lignes temporelles. Des sorts qui ne frappent pas — ils révèlent. »
Elle leva son bras. Un léger glyphe pulsa sous sa peau, des fils de lumière s'enroulant à travers ses veines.
« Celui-ci me permet de stocker des conversations. Rappel parfait. Même les émotions, si je l'accorde correctement. »
« Ce n'est pas juste de la mémoire », dis-je. « C'est de la surveillance. »
« Exactement », sourit-elle. « C'est pourquoi chaque maison noble veut un Paxley dans son conseil. »
J'ai noté ça dans un coin de ma tête. Utile. Dangereux.
Très Ysven.
Nous tournâmes à gauche dans un hall plus étroit marqué par des sigles rotatifs au-dessus du cadre de la porte. La lumière ici était différente — plus épaisse, colorée par des lentilles flottantes et des protections prismatiques de glyphes.
Une salle de classe.
Mais différente de tout ce que j'avais vu auparavant.
Trois étudiants flottaient en l'air, chacun suspendu dans un anneau de symboles brillants. L'un serrait les dents, essayant de maintenir une boucle de runes rotatives au-dessus de sa tête. Une autre murmurait dans sa barbe, ses doigts tressaillant avec de l'encre invisible. Un troisième avait du sang qui coulait de son nez.
« Entraînement », dit simplement Ysven. « Ce sont des initiés. Ils ont passé les épreuves de glyphes et sont maintenant en train d'imprimer. »
« C'est quoi, imprimer ? »
Elle me jeta un regard. « Le processus de fusionner le glyphe avec ton schéma d'âme. C'est délicat. Une erreur et le glyphe te consume — ou tu perds ton sens de soi. »
Je me figeai. « Tu es en train de me dire que ces gamins jouent leur santé mentale pour écrire des lettres scintillantes ? »
Elle haussa les épaules. « Le pouvoir a toujours un prix. Les glyphes sont semi-conscients. Ils n'aiment pas être portés par les indignes. »
Cette phrase tomba lourdement.
Je pensai au titre de Mangeur de Glyphes. À la façon dont les glyphes interdits me chuchotaient. Comment les sigles corrompus se tordaient sous mon regard.
Ils ne faisaient pas que parler.
Ils obéissaient.
Je levai les yeux alors que l'un des étudiants en lévitation poussa un cri et tomba soudainement — rattrapé par un filet de runes de tissage d'air qui absorba l'impact.
Ysven l'observa avec une légère approbation. « C'est mieux que la semaine dernière. »
Je me tournai vers elle. « Alors, que ferait quelqu'un comme moi pour obtenir un glyphe ? »
Elle pencha la tête. « Eh bien… normalement ? »
« Oui. Normalement. »
« D'abord, il te faudrait une licence de marque de glyphe. Ça vient après un audit des antécédents — lignée, compatibilité au mana, maison parrain, tout ça. Ensuite, une épreuve sous un examinateur enregistré. Et puis… »
Elle pointa une dalle de pierre où un nouveau glyphe était sculpté à la main, chaque trait mesuré et surveillé par trois instructeurs.
« Tu attends que ton glyphe soit construit. Le tien. Singulier. Personnalisé. Ça prend des semaines. »
J'essayai de ne pas avoir l'air coupable.
« Et pour, disons… quelqu'un qui ne vient pas de ce monde ? »
Elle haussa un sourcil. « Tu poses beaucoup de questions étranges pour quelqu'un qui a grandi dans la capitale. »
Je souris. « Je suis un gars curieux. »
Nous entrâmes dans une autre pièce, celle-ci plus froide, plus sombre.
Une archive.
Des étagères en métal bordaient les murs, chacune étiquetée avec des types de glyphes. Restauration. Subjugation. Transférence. Invocation. Et d'autres que je ne pouvais pas lire. La lumière ici était plus faible, pour préserver les vieux scripts.
Ysven se dirigea vers un piédestal au centre, où un tome lourd attendait.
« C'est le Codex des Racines », expliqua-t-elle. « Il catalogue chaque origine de glyphe connue depuis l'Âge de la Troisième Écriture. »
Elle ouvrit le tome avec soin. Les pages ne bougeaient pas au toucher, mais à la commande — répondant à son glyphe signature comme à une clé.
Des glyphes prirent vie sur le parchemin. Des spirales rouges, des triangles tissés dans des carrés, des cicatrices déchiquetées de langage écrites en traits anciens. Chacun bourdonnait avec un but.
J'avançai lentement, le cœur battant.
Le système dans mon cerveau tressaillit.
[Notification du Système !]
[Avertissement : Le Codex est protégé par les lois formelles d'inscription. Le protocole Mangeur de Glyphes ne s'activera pas à moins d'être provoqué.]
Bien.
Je ne voulais pas manger un livre devant Ysven.
Elle tapota une page près du centre. « C'est le glyphe que j'ai hérité. Greffe de Mémoire. Il me permet d'enregistrer les impressions des gens sur des moments — pas juste les mots, mais le sentiment, le sous-texte, l'environnement. C'est stratifié. Inestimable. »
Je me penchai plus près.
Le glyphe était élégant — deux spirales tissées en une seule boucle, reflétées par trois points au cœur.
C'était magnifique, grandiose.
Et je ne pouvais pas en faire un.
Je savais que je ne pouvais pas.
Pas à cause d'un manque de compétence. Mais parce que je ne suis pas né de ce monde, j'ai le système. Mes glyphes n'étaient pas mérités. Ils m'étaient… donnés par le destin.
Si j'essayais d'en faire un maintenant, il ne ressemblerait pas à ça.
Il aurait l'air faux, déformé.
Je fixai le glyphe dans le Codex plus longtemps que je n'aurais dû.
Il pulsait d'intention — structuré, stratifié, plein de sens qui avait été gravé au fil des générations. Ce n'était pas un symbole grossier né du désespoir ou de la soif de bataille. C'était un héritage. Et plus je le regardais, plus je réalisais que je ne pouvais pas créer quelque chose comme ça. Pas sans l'aide du système. Pas par moi-même.
Mes glyphes n'étaient pas transmis. Ils n'évoluaient pas à travers des épreuves ou des rites familiaux.
Ils… apparaissaient. Chuchotés par mon système comme des secrets écrits dans le feu.
Et cela faisait de moi un danger.
Si jamais j'essayais d'en graver un devant un examinateur, je ne passerais aucune épreuve. Je déclencherais probablement une urgence nationale.
« Tu veux essayer ? » La voix d'Ysven me ramena au présent.
« Essayer quoi ? »
« Imiter un glyphe », dit-elle en tournant vers une section vide du Codex où les scribes s'entraînaient à tracer. « Pas d'inscription, juste de la recréation. Comme un dessinateur imitant une sculpture. »
J'hésitai. « Je ne sais pas… »
« Allez. C'est juste du mimétisme », dit-elle en me tendant un stylet. « Voyons ce que disent tes instincts. »
Mes instincts disent que c'est une horrible idée.
Pourtant, je pris le stylet. Prudemment, je me dirigeai vers le panneau vide, le souvenir de son glyphe frais dans ma tête. Spirales, boucles, les points centraux. J'essayai de le reproduire aussi précisément que je pouvais — mais à mi-chemin, ma main tressaillit.
Pas à cause de la nervosité. À cause du système.
Les lignes du glyphe commencèrent à se former différemment. Le stylet dans ma main bougeait comme s'il avait une volonté propre. Les boucles s'effondrèrent vers l'intérieur. Les points s'allongèrent. Un quatrième point apparut de nulle part, pulsant légèrement.
Je me figeai.
« Euh… » Je posai le stylet. « En fait, je pense que je suis plutôt un gars de la théorie. »
Ysven regarda par-dessus mon épaule.
Ses lèvres s'entrouvrirent. « Ça… c'était proche. À côté, mais pas aussi mauvais que je le pensais. »
« À côté ? »
« Ouais », fronça-t-elle les sourcils. « Ce dernier trait — tu as ajouté une boucle d'inversion. C'est un mod de glyphe de Renversement. Ce n'est pas censé faire partie de la Greffe de Mémoire. »
« Peut-être que je suis juste nul. »
Elle me lança un regard long et indéchiffrable. « Ou peut-être que tes instincts sont étranges. »
Trop étranges.
Je devais m'éloigner. Changer de sujet. Rapidement.
« Alors », dis-je en faisant un geste autour de moi. « Comment se fait-il que seuls les nobles et les maisons d'élite puissent même essayer d'avoir des glyphes ? Qu'en est-il des gens ordinaires ? »
Elle soupira. « C'est la partie dont les gens n'aiment pas parler. »
Nous quittâmes l'archive et montâmes sur un pont à ciel ouvert qui reliait deux tours des Érudits. Le vent soufflait devant nous, tirant sur la cape d'Ysven et ébouriffant mes cheveux non coiffés.
« Tu as besoin de lignées stables au mana pour imprimer un glyphe en toute sécurité », expliqua-t-elle. « Cela signifie généralement une descendance noble, bien qu'il y ait des exceptions. Mais même là, ce n'est pas seulement une question de talent. C'est une question de loyauté. »
« Au royaume ? »
« À l'ordre des choses », corrigea-t-elle. « Imagine donner le pouvoir de réécrire la matière ou la mémoire à quelqu'un sans aucun contrôle. Les glyphes sont dangereux, Nero. Une mauvaise utilisation et des secteurs entiers peuvent s'effondrer. »
« Et qui décide de qui est "digne" ? »
Elle m'offrit un sourire mince. « Les gens qui ont survécu à la dernière fois que tout a mal tourné. »
Nous traversâmes un bâtiment plus petit en forme de cylindre à étages, son enveloppe extérieure lacée d'écritures flottantes. Ici, les instructeurs enseignaient la théorie des glyphes : évolutions historiques des glyphes, variantes ratées, langues mortes qui servaient de base aux structures de sigles actuelles.
J'essayai de ne pas paniquer quand je vis une phrase gravée le long de l'arche au-dessus.
« Tout pouvoir est fait de sacrifice. »
Ysven nous mena le long d'une rampe en spirale qui s'enroulait vers l'intérieur comme une coquille de nautile. Des étudiants étaient assis à différents intervalles, chacun à un bureau encré brillant de faibles lumières de mana. La plupart semblaient plus âgés que moi. Pas plus forts — juste plus stables. Comme s'ils avaient des échafaudages dans leurs âmes pour supporter le poids de l'identité d'un glyphe.
« Tu vas bien ? » demanda Ysven, remarquant à quel point j'étais tendu.
« Ouais », mentis-je. « Juste en train d'absorber tout ça. »
« Le travail des glyphes, c'est beaucoup, je sais. Surtout pour quelqu'un sans Maison. »
Je jetai un coup d'œil vers elle. « Et qu'en est-il des gens avec des glyphes mais… aucun souvenir de les avoir obtenus ? »
Elle cligna des yeux. « Tu parles d'une Empreinte Amnésique ? C'est… incroyablement rare. Ça arrive parfois pendant un traumatisme. Mais généralement, le glyphe est instable. À moitié réveillé. Fracturé. »
Je hochai la tête comme si je comprenais.
Mais au fond de moi, le système bourdonnait sous ma peau.
Instable, hein ?
Peut-être est-ce pour ça que les miens donnent l'impression d'être vivants.
Nous entrâmes dans une chambre connue sous le nom de Voûte du Simulacre. Ici, des illusions — alimentées par des glyphes historiques, reconstituaient diverses batailles et rituels de glyphes célèbres.
Une projection à grande échelle se jouait à travers l'amphithéâtre. Des dizaines de mages se tenaient dans un cercle, leurs glyphes brillant dans l'air au-dessus d'eux, stratifiés comme des constellations. Au centre, une femme traçait un glyphe de Construction en plein air, soulevant lentement une tour de pierre entière du sol sans toucher une seule brique.
« C'était une reine », dit doucement Ysven. « Il y a trois cents ans. Elle utilisait son glyphe pour déplacer des villes. »
« Pourquoi je n'ai pas entendu parler d'elle ? »
« Parce qu'elle est morte jeune. Et son glyphe — celui qu'elle a transmis — est devenu trop puissant. Ils l'ont enfermé dans la Voûte des Fils Oubliés. »
« Nom effrayant. »
« Approprié dans ce cas », dit-elle. « Tous les glyphes ne méritent pas d'être préservés, Nero. »
Alors que l'après-midi déclinait, nous nous dirigeâmes vers la tour de l'observatoire. De là, tout le quartier se déployait dans une majesté géométrique — des ponts comme des cordes nerveuses, des tours comme des vertèbres, le cœur de l'intellect de Detergenae battant dans une grandeur tranquille.
Je m'appuyai contre la rambarde du balcon, absorbant la vue.
« Tu ne sembles pas… émerveillé », dit Ysven à mes côtés.
« Je le suis », dis-je honnêtement. « C'est juste que… je ne peux pas me défaire du sentiment que je n'y ai pas ma place. »
Elle croisa les bras. « La plupart ne l'ont pas. Même ceux qui y ont leur place. »
« Réconfortant. »
Elle se tourna vers moi. « Tu n'es pas stupide, Nero. Tu apprends vite. Et il y a quelque chose chez toi… qui ne ressemble pas à un étranger. »
Je gardai une expression neutre. « Merci. »
Elle se pencha plus près. « Mais si jamais tu fais quelque chose de stupide avec un glyphe non sanctionné, je n'hésiterai pas à t'exécuter. »
« Bien noté, Ysven... »
Nous marchâmes en silence un moment de plus, le seul son étant l'écho de nos pas contre la pierre ancienne.
Puis —
La lumière changea.
Subtile au début. Un refroidissement de la chaleur. Un apaisement du chant des oiseaux.
Ce n'est que lorsque nous revînmes sur la place principale du Quartier des Érudits que nous remarquâmes le changement dans l'air.
Le vent s'était calmé.
Le vent s'était arrêté soudainement.
Les voix s'étaient tues.
Et tous les regards se tournèrent vers les portes de l'est.
Un convoi était arrivé.
Cinq carrosses, dorés et frappés d'un sceau que je ne reconnaissais pas — des flammes de verre bleu entourant un arbre d'obsidienne. Leurs roues étaient cerclées d'argent, tirées par des chevaux aux allures de bêtes avec des casques à bois. Chaque carrosse brillait de runes protectrices — étrangères, angulaires et tranchantes.
Des gardes bordaient le chemin pavé devant eux, leur armure inconnue. Noir et cobalt avec des plaques de sigles scintillantes sur leurs cœurs.
Des nobles d'un autre royaume.
La bouche d'Ysven se crispa. « Ce n'est… pas une visite prévue dont je suis au courant. »
« Qui sont-ils ? », demandai-je.
« Je ne sais pas, mais j'ai le sentiment que ce n'est pas une visite agressive », dit-elle, sa voix soudainement basse.
Le carrosse de tête s'arrêta.
Sa porte s'ouvrit.
Un homme en sortit. Vêtu d'un indigo profond, avec de l'argent bordant ses poignets et un cercle en forme de couronne sur son front. Derrière lui, deux figures plus jeunes émergèrent — un garçon et une fille, tous deux vêtus de soies de voyage cousues de glyphes que je n'avais jamais vus auparavant à Detergenae.
Puis, l'homme parla, nous regardant, moi et Ysven, je crois qu'il reconnaît nos vêtements.
« Nous venons du Royaume de Pridus. »
Ysven se redressa légèrement à mes côtés. Je remarquai le scintillement dans ses yeux — reconnaissance, peut-être inquiétude.
Pridus.
Là où Detergenae construisait son pouvoir sur la chasteté, la pureté et la moralité.
Pridus était un royaume construit sur la retenue. Sur l'humilité, la repentance et la poursuite de l'équilibre plutôt que de l'éclat.
Sa voix porta à travers le quartier comme un tonnerre étouffé par du velours.
« Nous demandons une audience… avec le Roi Caelum Vontblanc, immédiatement. »
Mec… juste au moment où je pensais que tout était paisible ici à Detergenae.
[Notification du Système]
Au moins tu as eu une journée de repos, non ?
C'est déjà ça, Nero.
Soupir.
Ok, je suppose que c'est mieux que rien.
[FIN DU CHAPITRE]