Chapitre 823
« Nous sommes réunis ici aujourd'hui, en ce matin, devant ce mémorial, pour pleurer nos pertes.
Cette nuit effroyable, il y a sept jours de cela, est une nuit que personne n'oubliera jamais. Nous en avons tous été témoins. Nous nous souvenons tous de cette lune teintée de rouge, un rouge qui n'aurait dû être rien de plus que le signe sacré du Festival de la Lune de Sang, un moment dédié à la cohésion, à la compréhension, permettant aux autres races de Sancta Vedelia d'en apprendre davantage sur les coutumes et les traditions du peuple Vampire. Cela devait être une célébration sacrée, un jour d'union, un jour où notre Prophétesse aurait dû être mariée et honorée devant tous.
Au lieu de cela, ce fut un cauchemar.
Un cauchemar qui s'est abattu sur chacun d'entre nous.
Trop de tragédies ont frappé nos terres au cours de l'année passée. Zestel a souffert. Dolphis a souffert. Fangoria a souffert. Vanadias a souffert. Elyen Kiora a souffert. Valachia a souffert. Ravenia a souffert. Et maintenant, Vedelia Centrale elle-même a souffert. Aujourd'hui, nous ne pleurons pas seulement les morts de Vedelia Centrale. Nous pleurons chaque victime de chaque attaque qui a marqué nos Royaumes et nos terres cette année. Tout cela doit rester en mémoire. Tout cela doit être honoré. Car cette année restera dans les annales de Sancta Vedelia comme l'une des plus sombres, des plus rudes et des plus douloureuses de notre histoire.
Mais le deuil ne doit pas être notre fin.
Il doit devenir notre commencement.
Aussi difficile que cela puisse être, nous devons avancer malgré cette douleur. Nous avons perdu des pères et des mères. Nous avons perdu des frères et des sœurs. Nous avons perdu des épouses et des maris, des filles et des fils, des amis et des êtres chers en nombre incalculable. Et c'est parce que nous les avons perdus que nous devons continuer, pour eux. Car si l'année passée nous a appris quelque chose, c'est que Sancta Vedelia a de nombreux ennemis. Nos terres ont de nombreux ennemis. Nos Royaumes ont de nombreux ennemis. Beaucoup envient notre Arbre sacré, beaucoup convoitent ce que nous avons bâti, beaucoup voudraient voir notre peuple divisé et brisé.
Et tous ces ennemis ne viennent pas d'au-delà de nos frontières.
La Guerre d'Utopia nous l'a bien montré. Elle nous a prouvé que même parmi les nôtres, la trahison peut germer. Que même entre proches, des ennemis peuvent surgir. Mais cela ne doit pas devenir une raison pour retourner notre rage, notre chagrin et notre amertume les uns contre les autres. Pas aujourd'hui. Pas maintenant. Car aujourd'hui, nous sommes unis par une vérité qui surpasse toutes les autres : la douleur de la perte.
Humains, Vampires, Loups-garous et Elfes, nous faisons tous partie de la même histoire, et cette nuit-là, nous avons tous subi la même blessure.
Notre plus grande force a toujours été l'unité.
Il y a huit cents ans, lorsque le Premier Apôtre a sombré dans la folie et menacé l'ensemble de Sancta Vedelia, c'est l'unité de toutes les races qui a sauvé cette terre. Nous avons mis de côté nos différends. Nous nous sommes tenus côte à côte. Et parce que nous étions unis, nous avons triomphé. Depuis ce jour, Sancta Vedelia n'a cessé de se renforcer.
La Guerre de la Lune de Sang a été surmontée grâce à notre unité.
L'attaque de Deborah Dolphis a été défaite grâce à notre unité.
Utopia a été abattue parce que tous les Royaumes se sont rassemblés sous une même bannière et ont combattu comme un seul homme.
Et il y a sept jours, une fois de plus, nous avons tous combattu ensemble malgré notre chagrin, malgré notre peur, malgré notre douleur, et une fois de plus, nous avons vaincu nos ennemis par l'unité.
Alors maintenant, nous devons tirer les leçons de ce qui est arrivé.
Nous devons apprendre de nos erreurs.
Et à partir de ce jour, nous devons faire preuve d'une unité encore plus grande qu'auparavant, pour le bien de l'avenir qui s'offre à nous.
Le Seigneur Suprême Eden ne nous a pas abandonnés.
Il nous a accordé sa bénédiction. Il nous a conféré son pouvoir divin, nous permettant d'invoquer ses Héros. »
À ces mots, la foule a immédiatement éclaté en acclamations, une vague sonore soudaine déferlant sur la place comme le soupir de soulagement d'une douleur trop longtemps contenue.
« Nous n'avons pas été délaissés, a poursuivi Alector, élevant la voix par-dessus les cris. Nos Dieux veillent sur nous. Et Sancta Vedelia, comme elle l'a toujours fait, sortira victorieuse de chaque conflit qui cherche à la briser.
Alors, peuple de Vedelia Centrale, non, peuple de toute Sancta Vedelia, pleurons aujourd'hui.
Mais espérons aussi pour demain.
Travaillons ensemble pour bâtir une Sancta Vedelia encore plus forte que celle qui a été blessée ici, afin que depuis le ciel d'Eden, nos familles et nos amis puissent la contempler et se réjouir.
Nous avons la Prophétesse de l'Arbre Sacré.
Nous avons l'Apôtre du Seigneur Gardien Nihil.
Nous avons la Déesse Freyja, Mère de l'Arbre, qui veille sur nous.
Tant que nous resterons unis, rien ni personne ne pourra jamais vaincre notre volonté.
Nous endurerons.
Et nous deviendrons plus forts. »
Lorsqu'il a terminé, les acclamations ont redoublé. Humains, Elfes, Loups-garous et Vampires ont élevé la voix ensemble, sans distinction. Enfants, adultes et anciens ont crié comme un seul homme, unis pour un instant non par la race ou le rang, mais par un chagrin partagé, une foi commune et l'espoir que Sancta Vedelia puisse encore se relever de tout ce qu'elle a enduré.
Alector a expiré doucement en observant la foule en liesse.
Il avait enfin trouvé les mots justes.
« C'était bien joué », a complimenté Duncan à voix basse à ses côtés.
Alector a gardé les yeux fixés sur la foule en contrebas.
« Espérons que ce soit le début d'une nouvelle ère pour Sancta Vedelia, a-t-il dit. Je pensais chaque mot. »
« Je le sais, a répondu Duncan avec un signe de tête. Et je l'espère aussi. »
« C'était émouvant, Alector, a déclaré Beatrice avec un léger sourire. Et il a été sage de ta part de ne pas mentionner les noms de ces deux criminels odieux. »
« C'est un moment de deuil, a répondu Alector. Nous devons cultiver l'espoir, pas la haine. Ce n'est pas ce que Sancta Vedelia doit devenir. Elle ne doit jamais devenir ce qu'Utopia est devenue. »
« Sages paroles, a dit Beatrice. Les gens les ont clairement appréciées. J'espère seulement qu'elles atteindront plus que la foule ordinaire. Il serait bon qu'elles touchent aussi les hautes sphères. »
Le peuple était plus facile à émouvoir, surtout lorsque de tels mots venaient du vénéré Gardien de l'Arbre. Mais les nobles étaient différents. Le Conseil de Vedelia Centrale, surtout, ne se laisserait pas convaincre si facilement. Pour beaucoup d'entre eux, le discours n'était qu'une représentation nécessaire, un moyen de calmer l'agitation avant qu'elle ne se propage davantage. Pourtant, Alector avait été assez habile pour invoquer l'Invocation des Héros au bon moment. Cela avait donné au peuple quelque chose de plus fort que le chagrin auquel se raccrocher.
« Il n'y aura jamais de véritable unité avec Vedelia Centrale, a lâché Tanya, sa voix empreinte d'un mépris manifeste. Ils ne se soucient que d'eux-mêmes et de l'Arbre. Tant que l'Arbre reste intact, ils se moqueraient bien que les Royaumes environnants qui les protègent soient rayés de la carte. »
« Difficile de le nier », a ajouté Claudia brièvement.
Namys a poussé un soupir léger.
« S'il vous plaît, ne soyez pas si négatifs. Si cette unité n'existe pas, alors nous devons la rendre possible. »
« Seul toi peux vraiment le faire, Alector, a dit Beatrice en jetant un regard vers le vieil homme. Tu as toujours été le pont entre les Grandes Maisons et Vedelia Centrale. »
« Je ferai ce qui est nécessaire », a répondu Alector solennellement.
Peu de temps après, les acclamations ont fini par s'estomper.
Puis, tout à coup, le silence est retombé.
Pendant dix longues minutes, tout le monde est resté silencieux pour pleurer les morts.
Personne n'a parlé. Aucun pas n'a troublé le calme. Aucune voix ne s'est élevée. Seul un sanglot étouffé se faisait parfois entendre quelque part dans la foule, petit et brisé face à ce grand silence. Si quoi que ce soit, ce silence rendait la réalité de leur perte plus vive.
Lorsque les dix minutes ont pris fin, la cérémonie commémorative a été déclarée terminée.
Lentement, la foule a commencé à se disperser, bien que beaucoup soient restés sur place. Certains sont restés pour admirer le Mémorial lui-même. D'autres s'attardaient simplement pour parler doucement entre eux. Le chagrin les avait rapprochés, et pendant un court instant, des inconnus de toutes races parlaient comme s'ils s'étaient toujours connus, partageant une douleur qui n'avait pas besoin d'introduction.
En ce sens, c'est devenu un véritable moment de cohésion.
Fragile, peut-être, mais réel.
On ne pouvait pas en dire autant de ceux qui se trouvaient sur l'estrade.
Parmi les nobles, des échanges similaires avaient lieu, mais l'atmosphère y restait bien plus tendue. La politesse était de mise, mais à peine. Sous chaque mot, il y avait de la tension et de vieux ressentiments non encore enterrés.
Certains d'entre eux avaient d'ailleurs déjà commencé à partir, comme si leur présence n'avait été qu'une obligation remplie, une signature de présence avant de retourner à des affaires qu'ils jugeaient plus importantes.
Celeste, quant à elle, restait silencieuse, fixant le vide ou peut-être simplement l'horizon.
Puis, sans crier gare, elle a fait volte-face pour partir.
« Celes... » l'a appelée Evan.
Elle ne pouvait pas partir comme ça, aussi vite, en tant que Prophétesse.
« J'ai juste besoin d'une pause », a répondu Celeste avant de s'éloigner.
Son père et son frère ne l'ont pas retenue.
Celeste a fait demi-tour mais n'est pas repassée par le mémorial, préférant contourner l'édifice pour s'engouffrer sur le côté avant de s'appuyer contre les murs blancs extérieurs.
Glissant la main dans sa robe, elle a sorti une lettre pliée d'une main tremblante.
En l'ouvrant, elle a relu les lignes.
[
Celeste,
Si tu lis ceci, c'est que je suis très probablement mort.
J'écris ces lignes avant ce mariage choisi pour toi et Cyril.
Vraiment, le timing aurait difficilement pu être pire, surtout avec mon absence. Tu t'attendais probablement à ce que je sois là, alors que j'étais loin avec Alicia. Pourtant, crois-moi quand je dis que rien de tout cela n'aurait pu être évité. Même si j'avais été là dès le début, les choses n'auraient pas changé si facilement.
Et pourtant, quand je suis revenu et que j'ai appris pour le mariage, je ne peux pas prétendre que cela ne m'a pas affecté.
Pour le dire simplement, cela m'a déplu plus que je ne peux l'exprimer.
Découvrir que la première femme dont je suis tombé amoureux à Sancta Vedelia était sur le point d'épouser l'homme le plus méprisable de tout Sancta Vedelia n'était pas quelque chose que je pouvais accepter calmement. Surtout en sachant à quel point tu le détestais toi-même.
La première chose que j'ai voulu faire, dès que j'ai appris la vérité, c'était de t'emmener loin.
C'est la version douce de l'histoire.
Peut-être qu'au fond de toi, c'est même ce que tu attendais de moi, malgré la dureté avec laquelle je t'ai rejetée. Peut-être qu'une part de toi croyait encore que je viendrais te chercher à la fin.
Mais je n'étais pas en position de faire une telle chose.
Non pas parce que je ne le voulais pas.
Parce que je ne pouvais pas assumer la responsabilité qui en découlerait.
Si j'avais vraiment été prêt à en supporter les conséquences, à prendre soin de toi, à te protéger ensuite, alors j'aurais peut-être déjà pu t'enlever de ce mariage et régler le reste plus tard. Mais je n'étais pas prêt. Je ne pouvais pas t'offrir cette certitude, pas alors que je me tenais moi-même sur un sol si instable.
J'avais déjà reçu une prophétie de Claudia.
Une prophétie de ma propre mort.
Très probablement le jour même de ton supposé mariage.
Et savoir que j'allais probablement mourir bientôt n'a rien facilité. Au contraire, cela a tout empiré. Je ne voulais pas me laisser sombrer trop profondément dans quoi que ce soit, ni dans des sentiments, ni dans des promesses, ni dans une relation que je risquais de quitter presque immédiatement, car cela n'aurait fait que t'apporter plus de douleur, et aux autres aussi.
Alors, pour commencer, je dois te dire ceci clairement :
Je suis désolé.
Je suis désolé pour ce que je t'ai fait.
Pour tout cela.
J'ai vu ce que tu ressentais. Je l'ai compris, au moins au fond de moi, même quand j'agissais comme si ce n'était pas le cas. Mais j'avais peur, peur de savoir si l'accepter était la bonne chose à faire, peur de là où cela mènerait, peur de ce que cela signifierait. Et pendant la Guerre d'Utopia, il m'est arrivé quelque chose qui n'a fait qu'aggraver ces craintes.
Il y a quelque chose que je ne t'ai jamais dit.
Quelque chose que je n'ai jamais eu le courage, ou peut-être la clarté, d'expliquer.
C'est compliqué, mais la façon la plus simple de le dire est celle-ci : je ne suis pas vraiment Amael.
Ou du moins, pas seulement Amael.
Je porte en moi les souvenirs d'une vie passée, une vie vécue dans un autre monde, sous un autre nom. Et au fil des jours, j'ai commencé à me demander de plus en plus qui j'étais réellement. Pendant la Guerre d'Utopia, mon propre père a rejeté mon existence même et m'a traité comme si je n'étais rien de plus qu'un parasite vivant la vie de quelqu'un d'autre.
Et peut-être, d'une certaine manière, avait-il raison.
Si c'était vrai, alors que deviendraient mes sentiments pour toi ?
Et qu'en serait-il des tiens ?
Je pense que maintenant tu comprends ce que je voulais dire cette nuit-là sous la tente, quand je t'ai dit que tu n'aimais peut-être que les bons côtés de moi. Peut-être que ce que tu aimais n'était que ce qu'Amael était, et non tout ce que je pouvais être en dessous.
Je ne comprends toujours pas totalement ce que je suis, même maintenant.
Mais une chose dont j'ai acquis la certitude, c'est que je n'étais pas simplement Amael.
Amael était le vrai fils d'Alea et Kleines.
Amael était ton ami d'enfance.
Amael était le garçon que tu as connu durant ces premières années, celui dont tu t'es rapprochée avant que tout ne devienne si compliqué.
Mais je ne suis pas entièrement lui, Celeste.
Tout ce que j'ai fait de gentil ou d'altruiste, toutes les choses bonnes et nobles que les gens ont pu voir en moi, je me suis convaincu qu'elles venaient probablement de lui, de ce qu'il restait d'Amael en moi. Parce que la vérité, telle que je la voyais, était bien plus laide. Je ne suis pas un homme si bon. Je suis égoïste. Je pense d'abord à moi, puis aux personnes les plus proches.
Tu l'as vu avant que quiconque ne le réalise vraiment.
Tu l'as vu ce jour-là, quand tu m'as parlé après que j'ai choisi de ne pas intervenir entre Alicia et Adrian.
À l'époque, je ne voulais pas m'impliquer. Ce n'était pas mon problème, alors j'avais décidé de rester en dehors de tout ça.
Et pourtant, tes mots ce jour-là, et plus que tes mots, la façon dont tu m'as regardé, m'ont fait me sentir étrangement honteux, voire mal à l'aise.
Était-ce parce qu'une part enfouie d'Amael s'était réveillée en moi ? Un fragment de sa conscience, de sa bonté, de son vieil altruisme ?
Peut-être.
Il avait été ce genre d'enfant, après tout. Gentil, généreux, toujours prêt à aider.
Mais je pense qu'il y avait plus que cela.
La vérité, c'est que je n'aimais pas la façon dont tu me regardais.
En me jugeant.
En voyant à travers moi.
Parce que tu étais différente de moi.
Tu étais gentille et altruiste. Tu avais subi des pertes tout comme moi, et pourtant, là où je m'étais replié sur moi-même pour devenir plus froid, tu étais restée chaleureuse. Tu te souciais encore des autres. Tu tendais toujours la main vers les gens. Tu essayais toujours d'être une lumière pour ceux qui t'entouraient, tout en portant ta propre douleur.
C'est ce qui m'a plu chez toi dès le tout début.
Tu étais directe, gentille, joyeuse, serviable.
Tu étais pleine de vie, pleine de lumière, tellement de lumière que par moments, cela m'en devenait aveuglant. Cela m'a submergé. Cela m'a noyé dans quelque chose que j'avais oublié comment supporter.
Mais cela ne me déplaisait pas.
Bien au contraire.
Je me sentais bien à tes côtés.
Mieux que je n'avais le droit de me sentir.
Quand j'étais avec toi, j'avais l'impression que je pourrais devenir un homme meilleur. Ou du moins, que je le resterais. Comme si, quoi que je sois d'autre, quoi que j'aie été, quoi que je puisse devenir, je pouvais rester sur le bon chemin si je restais près de toi.
Tu m'as sauvé ce jour-là à Zestel.
Tu m'as arraché aux ténèbres dans lesquelles je me noyais.
Et je pense que c'est probablement le moment où j'ai vraiment compris ce que je ressentais pour toi, bien qu'il m'ait fallu du temps pour l'accepter. Car une fois que je l'ai compris, une autre question a immédiatement suivi :
Étais-je digne de quelqu'un comme toi ?
De quelqu'un de si bon, de si brillant, marchant si clairement sur un chemin bien plus lumineux que le mien ?
Et pire encore, mes sentiments pour toi étaient-ils vraiment réels ?
Ou avaient-ils été influencés dès le début par ce que je savais déjà de toi, par une connaissance que je possédais et que je n'aurais peut-être jamais dû avoir ?
Cette question m'a hanté plus que tu ne le sais.
Mais aujourd'hui, je peux te répondre honnêtement.
Ce que je ressens pour toi est réel.
Il n'y a aucune influence d'Amael là-dedans. Aucun sentiment emprunté, aucune fausse affection façonnée par ce qu'il aurait pu ressentir, par ce qu'il aurait pu faire, ou par ce que je savais déjà sur toi depuis le début.
Ce que je ressens est à moi.
Entièrement à moi.
Tu peux être confuse par ce que je veux dire quand je dis que je sais des choses sur toi, et j'ai pensé maintes fois à tout te dire. Mais au final, peut-être que rien de tout cela n'a autant d'importance que je l'ai cru autrefois.
Parce que tu es Celeste.
Et quoi qu'il t'arrive désormais, quel que soit l'avenir que ce monde essaie de te forcer à incarner, tu resteras Celeste.
Du moins, je l'espère.
J'espère que tu ne disparaîtras pas sous des titres, des prophéties, des devoirs ou n'importe quel rôle que ce monde pourrait t'imposer. J'espère que tu ne changeras pas si complètement qu'il ne restera rien de la femme que j'ai aimée. Parce que la femme dont je suis tombé amoureux n'était pas une figure sacrée lointaine. C'était toi.
Et oui, peut-être est-ce égoïste de ma part.
Mais comme prévu, la part égoïste en moi ne pouvait jamais accepter de te voir épouser quelqu'un comme Cyril.
Si, par miracle, j'avais survécu à tout cela, alors je pense que j'aurais été heureux de t'emmener avec moi, si tu m'aimais encore après tout, après la froideur et la cruauté dont j'ai fait preuve envers toi.
Et en te connaissant... tu m'aurais probablement pardonné.
Tu m'aurais probablement accepté malgré tout.
Alors qu'aurions-nous fait ?
Aurions-nous fui ensemble ?
À l'heure qu'il est, Sancta Vedelia me déteste probablement déjà assez comme ça.
Peut-être aurais-tu accepté de me suivre. Mais je te connais trop bien. Je sais que tu aurais été triste de laisser cet endroit derrière toi, Sancta Vedelia, la terre où tu as grandi, la terre où ta mère t'a élevée, la terre qui a fait de toi ce que tu es.
Et fuir comme un lâche n'a jamais été ton style, n'est-ce pas ?
Alors peut-être aurais-tu choisi de les affronter tous.
Ta famille.
L'ensemble de Sancta Vedelia.
Tu te serais tenue devant eux et tu les aurais forcés à m'accepter, et je me serais tenu à tes côtés si j'avais pu, même si cette terre avait choisi de me rejeter.
Et s'ils avaient encore refusé... alors peut-être nous serions-nous simplement aimés en secret.
Qui se soucierait d'eux, tant que nous étions heureux ?
Pardonne-moi.
Ce ne sont que des futurs insensés que j'imagine en écrivant ceci, de petites fantaisies pleines d'espoir qui n'existent presque certainement pas si tu lis ceci maintenant.
Je sais.
D'une certaine manière, cette lettre est cruelle.
Mais je ne pouvais pas affronter la possibilité de ma propre mort sans te laisser quelque chose. Je ne pouvais pas disparaître sans au moins essayer de m'expliquer, de me justifier aussi pathétiquement que ce soit, parce que plus que tout, je voulais que tu comprennes une chose clairement :
Il n'y avait rien de faux dans ce que je ressentais pour toi.
Et jamais, pas une seule fois, je n'ai pensé que tu n'étais pas digne de moi.
Si quoi que ce soit, c'était l'inverse.
C'était moi qui ne cessais de me demander si j'étais digne de quelqu'un d'aussi brillant, d'aussi aveuglant et d'aussi bon que toi.
Et si tu lis ceci maintenant, alors peut-être que je ne l'étais vraiment pas.
Parce que si je suis mort exactement comme la prophétie l'avait prédit, alors comment pourrais-je prétendre être digne de me tenir aux côtés de la Prophétesse ? Comment pourrais-je dire que je méritais de la protéger quand je n'ai même pas pu survivre assez longtemps pour essayer ?
Je sais que ces choses n'ont jamais eu beaucoup d'importance pour toi.
Tu ne t'es jamais souciée du statut, des titres ou du rang. C'est simplement le genre de femme que tu es, authentique, sincère, guidée par ton cœur avant toute chose.
Mais je ne suis pas comme ça.
Je réfléchis trop.
Je doute trop.
Et une partie de la raison pour laquelle j'ai refusé de m'engager avec toi quand j'en avais l'occasion, c'est que je savais que ma mort ne ferait que te blesser encore plus profondément si je te laissais t'approcher trop près.
Peut-être avais-je raison.
Peut-être avais-je tort.
Honnêtement, je n'ai aucune idée de ce que tu ressens maintenant en lisant ceci.
Et cette lettre ne t'aidera certainement pas beaucoup.
Pourtant, après avoir été si évasif, si tourmenté et si malhonnête avec toi jusqu'ici, je ne pouvais pas simplement mourir sans être enfin honnête au moins une fois, Celeste.
Plus que tout, je veux que tu trouves le bonheur et la joie que tu mérites, plus que quiconque.
J'aurais souhaité être celui qui te les donne.
Mais il semble que cela n'ait jamais été possible.
Même ainsi, je te connais.
Tu survivras à cela.
Tu l'endureras.
Et tu deviendras encore plus forte.
Parce que c'est ce que tu es, Celeste.
]
-Thud.
Un bruit sourd a résonné alors que Celeste, qui s'était appuyée faiblement contre le mur, a lentement glissé vers le bas jusqu'à s'asseoir sur le sol. La lettre était toujours coincée entre ses doigts, bien que tout juste, comme si la force même de la tenir l'abandonnait.
Le masque calme et sans émotion qu'elle avait porté jusqu'ici a volé en éclats instantanément.
Ses yeux d'un blanc pâle tremblaient. Ses lèvres frémissaient. Un souffle saccadé lui a échappé, puis un autre, jusqu'à ce qu'elle halète doucement. La douleur dans sa poitrine était devenue trop grande pour être contenue. Elle a ramené ses genoux vers elle et a enroulé ses bras autour, se repliant sur elle-même.
Puis elle a craqué.
Son corps tremblait de façon incontrôlable alors qu'elle enfouissait son visage contre ses genoux et pleurait.
Ce n'était pas bruyant. Elle n'a pas crié, n'a pas sangloté ouvertement, n'a pas fait de scène de sa douleur. Mais les petits sons étouffés qui s'échappaient d'elle étaient plus que suffisants pour révéler la profondeur de son chagrin. Chaque souffle brisé, chaque sanglot réprimé, chaque tremblement parcourant son corps témoignait d'une peine trop grande pour être nommée.
Son cœur était brisé.
Les larmes coulaient sans fin sur ses joues pâles, glissant de son menton pour tacher sa robe, ses genoux, le sol froid sous elle. Elles ne s'arrêtaient pas. Elles ne montraient aucun signe de vouloir s'arrêter. Elles continuaient simplement de tomber, son corps ayant abandonné tout effort pour contenir la douleur en elle.
Cela faisait trop mal.
Le seul homme qui aurait pu la sauver du chagrin de la mort de sa grand-mère, la seule personne qu'elle avait tant désiré voir immédiatement, vers qui courir, sur qui s'appuyer, était parti.
L'homme qu'elle aimait plus que quiconque était mort cette même nuit.
Tout ce qu'il lui avait laissé était une lettre.
Une lettre remplie des mots qu'elle avait toujours voulu entendre de ses propres lèvres, de sa propre voix, alors qu'il était vivant, alors qu'il se tenait devant elle, alors qu'il était encore temps.
« S—S'il te plaît... »
Le mot a glissé sous sa respiration saccadée, à peine audible.
Sa voix était rauque, tremblante, assez fragile pour se briser à tout moment.
« Ne... ne me quitte pas... »
Rien d'autre n'a suivi.
Seuls des sanglots étouffés.
Seul un chagrin trop fort pour le langage.
Et c'est ainsi qu'elle est restée là, pleurant doucement et sans fin, sachant qu'elle ne le reverrait jamais.
***
Le vent soufflait doucement dans le ciel ouvert.
Haut au-dessus du sol, un homme se tenait suspendu dans les airs, défiant la gravité elle-même. Des particules d'argent dérivaient et dansaient autour de son corps, scintillant faiblement alors qu'elles le maintenaient en lévitation au-dessus de la terre. Sous lui s'étendait une vaste forêt, ancienne et infinie, sa canopée s'étendant comme une mer verte. D'étranges bêtes géantes, ailées et magnifiques, traversaient le ciel au loin, des créatures rarement vues par des yeux mortels.
Mais l'homme aux cheveux d'argent ne leur prêtait aucune attention.
Il restait simplement là en silence, le regard fixé sur l'horizon. Ses mains étaient enfoncées dans ses poches, et les boucles d'oreilles dorées pendant à ses oreilles tintaient doucement chaque fois que la brise les effleurait.
« Que regardes-tu ? »
La voix était légère.
Un magnifique et majestueux faucon argenté est descendu des cieux et s'est posé avec grâce sur son épaule gauche, ses plumes captant la lumière avec un éclat presque métallique.
L'homme n'a pas bougé immédiatement.
Puis, lentement, il a fermé ses yeux argentés brillants.
« Rien », a-t-il dit.
Pendant un bref instant, seul le vent a répondu.
Puis il a parlé à nouveau, plus doucement cette fois.
« Rien, grand-père. »