Chapitre 769
Les mois s'écoulèrent les uns après les autres avec la lenteur persistante d'une guerre qui ne semblait jamais vouloir finir.
La Seconde Guerre Sainte entre le Royaume de Celesta et l'Empire d'Arvatra continuait de consumer le continent avec tout l'enthousiasme d'un incendie trouvant sans cesse de nouveaux combustibles. Des batailles étaient gagnées, d'autres perdues. Des villes changeaient de mains. Les gens mouraient en un nombre si grand qu'il finit par ne plus rien signifier, car l'esprit humain n'est tout simplement pas conçu pour porter un tel poids de chagrin.
Rien ne laissait présager une résolution. Aucun signe de fatigue d'aucun côté. Juste la même mécanique de guerre, continue et absurde.
Amael trouvait tout cela profondément dérangeant, ce qui n'était pas peu dire, étant donné que l'inconfort était un état avec lequel il avait fait la paix depuis longtemps. Il se tenait assez loin des champs de bataille actifs, suffisamment pour que les bruits ne lui parviennent pas, assez pour que la fumée ne soit, les mauvais jours, qu'une traînée lointaine à l'horizon. Mais il n'était pas naïf sur ce que cette distance signifiait réellement. La violence avait tendance à se propager, à s'étendre depuis son origine comme de l'encre versée dans l'eau. La forêt où il s'était installé se trouvait dans le territoire frontalier entre les deux royaumes, et les zones frontalières avaient la tragique habitude de devenir des enjeux dès que les combats manquaient d'objectifs plus évidents.
Il aurait probablement dû choisir un endroit plus judicieux.
Mais il aimait cet endroit. Les arbres étaient vieux, denses et ne se mêlaient pas des affaires des autres, le gibier était abondant et, jusqu'à récemment, personne ne savait qu'il était là.
Il resta.
Comme il le faisait souvent quand le reste du monde s'affairait à s'autodétruire, Amael était assis devant son feu de camp, occupé à quelque chose qui importait vraiment : cuisiner.
Il se pencha sur son banc en bois, faisant tourner lentement un long bâton entre ses mains, surveillant la viande qu'il avait assaisonnée et placée au-dessus des flammes avec l'attention concentrée de quelqu'un qui prenait cette tâche très au sérieux. L'odeur qui s'en dégageait était déjà délicieuse, un mélange d'herbes, de gras et de fumée qui rendait les lieux considérablement plus agréables.
Cuisiner seul pendant des années l'avait rendu réellement doué. Pas par hasard, pas de manière acceptable, mais vraiment doué. Son existence quotidienne, lorsqu'il était livré à lui-même et non interrompu par les programmes d'entraînement de Nihil ou ses obligations divines, suivait un schéma confortable : chasser, cuisiner, manger, se reposer, recommencer.
Simple, mais suffisant pour Amael.
Bien que, dernièrement, le terme « seul » soit devenu relatif.
Amael jeta un bref coup d'œil aux arbres entourant le campement.
Cela durait approximativement depuis le jour où il avait combattu Metatron, l'Esprit Gardien du Royaume de Celesta.
Il avait vaincu Metatron, certes. Plus important encore, il avait sauvé les deux femmes qui le combattaient ce jour-là, les arrachant au danger.
Avec le recul, sauver des gens entraînait des conséquences dont personne ne vous prévient.
Car ces deux femmes, s'avérait-il, étaient absolument déterminées à rendre sa solitude aussi théorique que possible.
« J'en ai plus qu'assez de ton chancelier chauve, Syl, je te le dis ! » se plaignit Lisandra. « Je vais absolument le tuer la prochaine fois qu'il ouvrira la bouche en ma direction ! »
« S'il te plaît, ne fais pas ça », répondit Alphonse, émergeant des arbres un pas derrière elle. « Ce chancelier en particulier est très estimé à ma cour. Le tuer créerait de sérieuses complications qui prendraient des années à démêler. »
« Comme si la diplomatie servait à quelque chose en ce moment », ricana Lisandra en entrant dans la clairière autour du feu d'Amael, comme si elle arrivait dans un lieu qui lui était spécifiquement réservé. « Nos deux royaumes vont se mépriser pour toujours, Syl. Je ne vois pas ça changer. Vraiment, je ne le vois pas. »
« Nous devons croire que cela peut changer, et nous devons essayer », répliqua Alphonse. « Nous devons travailler à convaincre notre peuple. »
« Les convaincre comment, exactement ? » demanda Lisandra en s'asseyant sur le banc en bois en face d'Amael, de l'autre côté du feu.
« Par les mots », dit Alphonse en s'installant à côté de Lisandra avec le même calme. « Par les arguments, par la patience, par… »
« Je ne suis pas douée avec les mots », l'interrompit Lisandra, tendant déjà la main vers la viande. Elle saisit l'un des bâtons préparés, examina la viande avec un bref intérêt professionnel et en prit une bouchée. Son expression se transforma immédiatement en quelque chose d'agréable. « Hmm. Bon. »
« Ils ne m'écoutent pas de toute façon », continua-t-elle, la bouche encore un peu pleine. « Quand je leur dis d'arrêter la guerre, ils me disent que la solution la plus efficace serait que je te tue simplement, Syl, et que tout serait fini. »
« Ils me disent la même chose dans l'autre sens », dit Alphonse en acceptant un bâton de viande avec beaucoup plus de grâce. « Rien n'a changé depuis que nous avons pris le pouvoir. Ils ne nous respectent pas, pas vraiment. Ils nous tolèrent parce que nous avons un pouvoir qu'ils peuvent utiliser, mais le respect est une chose totalement différente. »
« ... »
Amael était assis en face d'elles, bâton en main, fixant les deux femmes qui étaient apparues dans son camp, avaient occupé ses bancs et mangeaient maintenant sa nourriture préparée avec la familiarité de personnes qui faisaient cela depuis des années plutôt que des mois.
Cela recommençait.
Cela n'arrêtait pas d'arriver.
Tous les deux ou trois jours, parfois plus souvent, elles apparaissaient. Elles trouvaient son camp peu importe où il le déplaçait, s'asseyaient sans cérémonie ni excuses, et continuaient à avoir leurs disputes, à exprimer leurs frustrations et à manger sa nourriture.
Il s'en était plaint au début. Bruyamment, et avec ce qu'il considérait comme une irritation tout à fait justifiée. Mais quelque part entre la première semaine et maintenant, les plaintes s'étaient estompées. Non pas parce qu'il avait accepté la situation, mais parce qu'il avait remarqué, avec une certaine contrariété privée, qu'il avait commencé à écouter ce qu'elles disaient. Ces deux femmes qui dirigeaient des royaumes en guerre et ne pouvaient pas supporter les gouvernements de l'autre, mais finissaient toujours sur le même banc, se plaignaient des mêmes choses qu'il avait passé sa vie à subir.
Le devoir et les attentes.
Il reconnaissait cela et le comprenait.
Néanmoins, aujourd'hui, il décida de dire quelque chose à propos de la nourriture.
« Avez-vous fini de vous plaindre », demanda-t-il, « tout en volant ma nourriture ? »
Les deux femmes s'arrêtèrent de mâcher et se tournèrent vers lui.
« Quoi ? » dit Lisandra.
« Je demande », dit Amael en pointant son bâton vers elles, « parce que c'est mon camp. Mon feu. Ma nourriture que j'ai chassée, assaisonnée et préparée. Et vous vous êtes toutes deux assises et servies sans même reconnaître que tout cela m'appartient. »
« Tu me dois bien ça », répondit immédiatement Lisandra. « N'oublie pas ça. »
Amael haussa lentement un sourcil. « Te devoir ça. Pour quoi, exactement ? »
Ne serait-ce pas plutôt elles qui devraient lui être redevables ?
« Tu m'as vue nue », dit Lisandra, sans aucune gêne, utilisant son atout maître. « C'est une dette qui s'étend, franchement, à vie. »
Amael la regarda pendant un long moment.
« Je ne pense pas », dit-il finalement, « qu'il y avait grand-chose à voir. Certainement pas assez pour constituer une dette à vie. »
Le silence qui suivit dura environ une seconde.
Lisandra resta complètement immobile. Puis, la couleur monta à son visage avec une rapidité extraordinaire, un rouge profond et furieux qui balaya son cou jusqu'à la racine de ses cheveux en un temps record, car elle n'avait pas anticipé cette réponse et n'avait aucune réaction préparée.
« T—Tu— ! »
Elle bondit sur ses pieds, lançant un regard noir à Amael.
« D'ailleurs », continua Amael, totalement imperturbable face à ce regard, « tu m'as vu à moitié nu aussi, n'est-ce pas ? Donc je crois que cela nous met à égalité. »
« T—Tu es un homme », bégaya Lisandra en le pointant du doigt. « C'est complètement différent ! »
« Ah oui ? » Amael pencha légèrement la tête, ses yeux argentés se plissant un peu. « Homme ou femme, c'est la même chose. Et pourtant, te voilà, à te plaindre d'être ignorée et négligée à cause de ton genre, tout en utilisant très joyeusement ce même genre pour établir une distinction entre nous quand cela t'arrange. »
Lisandra ouvrit la bouche.
Puis la referma.
La couleur qui avait inondé son visage passa du rouge de la colère à quelque chose de plus complexe et plus difficile à nommer. Elle resta là, la bouche entrouverte, cherchant clairement une réplique, jusqu'à finalement ne rien trouver du tout.
Il l'avait totalement réduite au silence.
Amael reporta son attention sur le feu, ajustant l'angle de la viande au-dessus des flammes.
Mais lorsqu'il leva les yeux un instant plus tard, quelque chose le fit hésiter.
Lisandra était toujours debout. Mais la colère avait disparu de sa posture, remplacée par quelque chose de totalement différent.
Ses mains étaient serrées en poings le long de son corps, tremblant légèrement. Son visage était toujours rouge, mais plus de colère, plutôt d'une vulnérabilité nouvelle. Son seul œil visible, le droit — l'autre étant toujours couvert par un tissu depuis que le combat contre Metatron l'avait emporté — brillait d'une manière qui n'avait rien à voir avec la rage.
« N—Nous voulions juste... être ici », dit-elle, dépouillée de tout son feu et de son volume habituels, sa voix parvenant à peine à traverser le feu de camp.
Amael cligna des yeux. « Quoi ? »
« On ne peut pas ?! » demanda-t-elle comme si cela lui coûtait quelque chose de le dire, le fixant à travers des yeux indéniablement, et embarrassant, vitreux de larmes. « Est-ce un tel problème ? Hein ? »
Amael se retrouva totalement sans voix pendant un moment. Il la regarda, debout là, tremblante, les poings serrés et l'œil humide.
Pourquoi pleurait-elle ? Que se passait-il ? Il ne savait vraiment pas quoi faire de tout cela.
Son côté le plus sensé refit surface sans sa permission. Il se surprit à secouer la tête avant même d'avoir consciemment décidé de le faire. « Je veux dire... je n'ai jamais dit ça. »
« Alors pourquoi nous ignores-tu ?! »
« Est-ce moi qui vous ignore ? » demanda Amael, stupéfait. « Vous apparaissez toutes les deux à mon camp sans prévenir. À plusieurs reprises. Vous vous asseyez sans demander. Vous mangez ma nourriture sans demander. Comment puis-je être celui qui... »
« D—Depuis ce jour, nous t'avons remercié de nous avoir aidées et tu as juste... » Lisandra se mordit les lèvres et continua. « Tu n'avais même pas l'air de t'en soucier. Comme si ça ne signifiait rien. Comme si nous ne signifions rien. »
« J'ai accepté vos remerciements ? » dit Amael en haussant un sourcil confus.
« Et c'est tout ? » demanda Lisandra.
Amael la fixa un instant. « Qu'est-ce que vous vouliez d'autre ? Que je vous dorlote ? »
« Je ne veux pas être dorlotée ! » s'enflamma-t-elle de nouveau. « Mais Syl a dit que tu étais comme un Héros à ce moment-là, la façon dont tu as combattu, et peut-être que tu pourrais... »
« Lisandra ! »
Alphonse cria assez fort pour faire grimacer Amael et lui lança un regard noir, mais cette dernière était trop occupée à faire taire Lisandra alors qu'elle tendait la main pour saisir le bras de Lisandra, la tirant vers le bas sur le banc avec une force considérable, son propre visage brûlant d'un rouge si complet qu'il avait migré jusqu'à ses oreilles. « C—Ça suffit. »
Le regard d'Amael se tourna vers Alphonse.
« Un Héros », répéta-t-il, d'un ton parfaitement neutre. « C'est intéressant. »
« J—Je n'ai pas dit ça comme ça », parvint à dire Alphonse, fixant ses propres mains serrées sur ses genoux. « Je voulais simplement dire… la façon dont tu as géré Metatron était… ce n'était pas… je ne voulais pas insinuer… »
Elle s'arrêta. Pressa ses lèvres l'une contre l'autre et fixa plus intensément ses mains.
Amael la regarda un moment.
Il lui vint à l'esprit, non pas pour la première fois mais plus clairement qu'avant, que celle qui s'habillait comme un homme était, d'une certaine manière, considérablement plus féminine que celle qui ne le faisait pas.
« Très bien », dit-il finalement. « Arrête de pleurer. »
« Je ne pleure pas ! » cria Lisandra, la tête se redressant brusquement.
« Bien sûr que non », acquiesça Amael, ne voulant pas poursuivre sur ce terrain. Il tendit un autre bâton de viande vers elle.
Le regard qu'elle lui lança aurait pu décaper la peinture. Mais après un moment d'hésitation marquée, elle le prit, l'arrachant plus qu'elle ne l'acceptait, et baissa les yeux vers le sol par embarras.
« ...Merci », murmura-t-elle, prenant une petite bouchée consciente d'elle-même et fixant très intensément la terre près de ses pieds.
Amael soupira en voyant cela.
Elles étaient peut-être des Reines, mais elles restaient de jeunes femmes après tout.
« Je comprends », dit-il. « Vous êtes épuisées. Toutes les deux. Vous n'avez pas choisi cette guerre, vous n'avez pas choisi de naître avec le pouvoir que vous avez, et vous manquez d'endroits où évacuer tout ça. » Il jeta un regard entre elles. « Vous n'êtes pas si vieilles non plus, ni l'une ni l'autre. Il n'est pas étrange que vous soyez en difficulté. Ce qui est étrange, c'est la situation dans laquelle vous avez été jetées. »
« Nous ne l'avons pas demandé », dit doucement Alphonse.
« Moi non plus », dit Amael. « Je n'ai pas demandé à naître fils du Gardien Sacré Nihil. Je n'ai pas demandé à être le Vaisseau du pouvoir de Samael. Et pourtant... » il fit un geste vers lui-même, vers le feu de camp au milieu de nulle part, vers toute la forme étrange de sa vie — « me voici. Vivant dans une forêt parce que c'est le seul endroit où je peux respirer sans que quelqu'un essaie de m'utiliser pour quelque chose. »
Lisandra fit un bruit à mi-chemin entre un halètement et un étouffement, ses yeux s'écarquillant comme des soucoupes alors qu'elle inspirait au mauvais moment. « Qu—Quoi ?! »
La quinte de toux qui suivit fut spectaculaire. Elle se pencha en avant, une main pressée contre sa poitrine, le bâton de viande pendant dangereusement de ses doigts, absolument choquée tout en s'étouffant.
Le calme d'Alphonse, quant à lui, avait tout simplement cessé d'exister. Sa bouche était grande ouverte.
Amael attendit patiemment que le chaos s'apaise.
Lorsque les choses furent revenues à un état gérable, Amael, à la surprise générale, commença à parler.
De son père et des vrais problèmes là-haut, de ce à quoi il avait été conscrit en raison de sa naissance. De Samael. Du choix de disparaître dans les forêts et les montagnes parce que l'alternative était d'être façonné en quelque chose qu'il n'était pas sûr de vouloir devenir.
Il n'était pas tout à fait sûr de la raison pour laquelle il leur racontait tout cela. Ce n'étaient pas des alliées. Ce n'était pas sa famille. C'étaient, objectivement, deux dirigeantes de royaumes en guerre qui ne cessaient de se présenter sans invitation pour manger sa nourriture et se disputer près de son feu.
Mais peut-être était-ce précisément pour cela que c'était facile. Elles avaient leurs propres fardeaux sur leurs propres jeunes épaules. Il le reconnaissait parce qu'il l'avait vu dans des miroirs.
Il les observa pendant qu'il parlait, vit leurs expressions passer par la surprise, l'incrédulité et quelque chose de plus calme à la fin.
Lorsqu'il eut fini, le feu de camp crépita entre eux. Les deux femmes le fixaient en silence.
« Eh bien », dit-il, reprenant son propre bâton et le faisant tourner lentement au-dessus des flammes. « Comme vous pouvez le voir, il y a des gens là-dehors qui vivent pire que vous. Ce qui ne rend pas ce que vous traversez meilleur. Mais cela vaut la peine de le savoir. »
« Je... » Lisandra secoua lentement la tête, la voix basse. « Je ne peux sincèrement pas croire que tu sois le fils du Gardien Sacré Nihil. »
« Crois-le », dit Amael. « Et crois-moi quand je te dis qu'il n'y a rien de sacré chez lui au-delà du titre. Le titre fait la majeure partie du travail. »
« Tu n'as pas l'air de beaucoup l'aimer », dit Alphonse en le fixant comme si elle ne l'avait jamais vu auparavant.
Elle savait depuis le moment où il avait terrassé Metatron qu'il n'était pas normal. Mais c'était quelque chose de totalement différent.
« C'est mon père », dit Amael, avec une expression complexe. « Une partie de moi ne peut pas totalement le rejeter juste pour cette raison. Et je suppose, enfoui quelque part sous tout ce qui est compliqué, que je peux apprécier certaines choses chez lui. » Il fit une pause. « Mais il n'arrivera jamais à la cheville de ma mère en termes d'amour que je lui porte. Elle n'a jamais essayé de faire de moi un instrument pour le but de quelqu'un d'autre. » Son regard tomba sur le feu. « Il veut que je devienne Samael à terme. Pleinement, complètement. Et ce n'est pas quelque chose que je veux. »
« Tu as peur », dit Alphonse.
Amael leva les yeux vers elle et hocha la tête. Juste un peu, mais sincèrement. « Je suis le Vaisseau de Samael. Si je collecte tous les Péchés... Je ne sais pas ce qu'il restera de moi de l'autre côté. La probabilité que je cesse d'être moi pour devenir simplement une continuation des souvenirs et de la volonté de Samael, cette probabilité n'est pas mince. » Quelque chose vacilla derrière ses yeux, pas tout à fait de la peur, mais la reconnaissance honnête de celle-ci. « Et je ne veux pas disparaître. Pas comme ça, mais... »
« Mais ? » Lisandra s'était penchée en avant, son embarras initial complètement oublié, entraînée dans l'histoire de tout son corps, trop en avant, les coudes sur les genoux, son œil unique fixé sur lui.
Amael jeta un coup d'œil vers elle, puis tendit la main avec désinvolture et retira un petit morceau de viande qui était resté collé au coin de ses lèvres. Il le mangea sans hésitation.
Lisandra devint écarlate.
« Mais », continua-t-il, totalement imperturbable, « si c'est ce qu'il faut, si devenir Samael est vraiment la seule chose qui sépare tous ceux que j'aime d'une catastrophe mondiale, alors je suppose que je prendrai ce pari. » Il dit cela, ses yeux argentés brillant et reflétant les flammes vacillantes. « Parfois, protéger les gens que vous aimez demande plus de vous que vous ne voulez donner. Parfois, cela demande tout. Même les parties de vous-même que vous voulez le plus garder. »
Il regarda Alphonse quand il dit cela, puis lui tendit un autre bâton de viande.
« C'est ce que je crois être le véritable amour. »
Les deux femmes restèrent très immobiles. Les mots avaient atterri quelque part au fond d'elles.
Lisandra fixa le sol, mâchant lentement, volant des regards à Amael toutes les quelques secondes et détournant le regard à chaque fois.
Alphonse accepta le bâton de viande en silence, les deux mains enroulées autour, le regardant plutôt que lui.
Le silence s'étira très confortablement entre eux.
Puis Amael leva les yeux vers elles deux.
Peut-être avait-il attendu un peu qu'elles traitent tout ce qu'il leur avait dit.
« Je pourrais avoir une solution », dit-il avec désinvolture, « pour la guerre idiote entre vos deux royaumes. »
Les deux femmes se redressèrent très vite.
« Quelle solution ?! » demanda Lisandra, se penchant à nouveau en avant.
« Vas-tu intervenir ? » demanda Alphonse juste après. « Avancer et l'arrêter toi-même ? »
Amael grimassa aux mots d'Alphonse. « Penses-tu vraiment que je suis une sorte de Héros qui intervient et règle les guerres ? »
Alphonse ouvrit la bouche. La referma. Regarda ailleurs avec des joues brûlantes. « Je ne... je ne suggérais pas... »
Eh bien, en vérité, elle espérait que quelqu'un d'aussi fort et clairement charismatique qu'Amael pourrait réellement arrêter la guerre.
Peut-être le pourrait-il, mais Amael savait qu'en s'immisçant dans les affaires de Celesta, il aurait Michael sur le dos et il préférait vraiment éviter cela.
« Dis-nous ! » s'exclama Lisandra avec impatience et empressement. « Arrête de tergiverser et dis-le ! »
Amael regarda entre elles, un petit sourire apparaissant.
« Le moyen le plus rapide et le plus propre de mettre fin à cette guerre », dit-il, « est que vous mouriez toutes les deux. »
Les deux femmes se changèrent en pierre.
« Es-tu... » la voix de Lisandra sortit très prudemment. « ...en train de nous tuer ? »
« Non », dit immédiatement Amael en levant une main. « Pourquoi vous tuerais-je ? J'ai dit et je voulais dire présumées mortes, il y a une différence. » Il regarda entre elles, laissant l'idée réelle prendre forme et s'imprégner. « Pensez-y. Vous êtes toutes deux la raison pour laquelle vos armées respectives ont une quelconque confiance. Vous êtes leurs puissances, leurs symboles, les raisons pour lesquelles vos soldats croient qu'ils peuvent gagner. Sans vous sur le terrain, sans vous "existant" pour autant que quiconque le sache, l'un ou l'autre Royaume a-t-il l'estomac pour continuer à broyer cette guerre ? Ou est-ce que tout cela s'épuise tranquillement ? »
Les engrenages tournèrent derrière les deux paires d'yeux simultanément.
Lentement, comme la première lumière de quelque chose qui se lève, Lisandra et Alphonse se tournèrent pour se regarder l'une l'autre.