Chapitre 655
« Comment se passe ta vie, Nyrel Loyster ? »
Nyrel, affalé dans le fauteuil en cuir en face du bureau impeccable de Marcel, ne tarda pas à répondre : « Ça allait. Jusqu'à maintenant. »
Sa voix était sèche. Pas de colère, pas de sarcasme, juste de la fatigue. Il ne prit même pas la peine de croiser le regard de l'homme.
Marcel offrit un sourire patient, quoique légèrement usé. Les rides autour de ses yeux s'étaient creusées au cours des dernières années. Il se pencha un peu en arrière, son stylo reposant entre ses doigts. « J'imagine que je l'ai bien cherché. »
Cela faisait quatre ans — quatre longues années interminables — que Nyrel voyait Marcel. Techniquement, Marcel était son évaluateur psychologique, un responsable assigné par le gouvernement chargé d'« assurer une stabilité mentale après un traumatisme ». En termes plus simples : il s'assurait que Nyrel ne s'effondre pas ou ne devienne pas une menace après avoir été témoin du meurtre brutal de ses parents, et après avoir abattu l'homme qui en était responsable.
Quatre ans. Une éternité pour ce qui était censé n'être qu'une surveillance temporaire.
Le nombre de rendez-vous avait diminué avec le temps — mensuels, puis trimestriels — mais Nyrel se retrouvait toujours assis dans ce même bureau fade, entouré d'étagères remplies de livres jamais ouverts et d'affiches de motivation dont les coins se décollaient. Pour être honnête, il ne comprenait pas pourquoi il était encore là. Il n'avait montré aucun signe de violence depuis l'incident, ou du moins, de son point de vue, il n'avait commis aucun crime — ou aucun qu'ils puissent lui mettre sur le dos. Pas assez dangereux pour la prison. Pas assez brisé pour être libéré.
Alors pourquoi était-il toujours sous surveillance ?
Marcel soupira doucement, pas pour la première fois, et certainement pas pour la dernière. « Ça fait quatre ans, Nyrel. Quatre ans de conversations comme celle-ci. Et pourtant, tu gardes tout verrouillé. Tu ne me laisses pas entrer. »
« Qui es-tu, ma petite amie ? »
Marcel gloussa, un rire bref qui n'atteignit pas vraiment ses yeux. « Heureusement que non. J'aurais déjà demandé le divorce. »
Nyrel fit mine de se lever, mais Marcel leva une main pour l'arrêter. « Attends. Il y a encore une chose. »
« Fais vite. »
« J'ai appris le décès de ta camarade. Shayna, je crois que c'était son nom. » La voix de Marcel se fit plus basse, prudente. « Vous étiez proches, n'est-ce pas ? Je voulais te demander comment tu te sens par rapport à sa mort. »
« ... »
Pour la première fois de la séance, l'expression de Nyrel changea. Le léger plissement de ses yeux suffit à Marcel pour comprendre qu'il marchait sur un terrain dangereux.
« Ne me regarde pas comme ça », dit Marcel, gardant sa voix calme. « Tu es toujours sous notre garde, Nyrel. C'est toujours considéré comme de la réhabilitation. »
Nyrel ricana. « De la réhabilitation ? Depuis quatre ans ? J'ai entendu dire que des meurtriers sortaient plus vite que ça. »
« Tu es une victime, oui », admit Marcel, « mais tu as aussi tiré sur quelqu'un. Avec une arme de poing. Un homme est mort, Nyrel. »
« Un bâtard ivre qui a tué ma famille devant moi. Tu crois que ça m'importe ? Je le referais. Bon sang, je le referais deux fois juste pour m'assurer qu'il reste mort. »
Marcel soupira lentement et joignit ses mains, les doigts entrelacés. « Et ça… c'est justement ça le problème. »
« Tu vois, au fil des années, je t'ai observé. Les deux premières années, tu portais un masque. Tu souriais, tu disais les choses qu'il fallait, tu jouais le rôle du garçon calme et endeuillé. Mais maintenant ? » Le ton de Marcel se fit plus grave. « Maintenant, tu ne prends même plus la peine de faire semblant. Tu n'es pas juste en colère, Nyrel. Tu es à l'aise avec cette colère. Tu vis dedans. Et c'est dangereux. »
Nyrel le fixa.
« Est-ce que j'ai tort ? » demanda Marcel.
La réponse de Nyrel fusa sans hésitation. « Oui. »
Marcel haussa un sourcil. « Alors prouve-moi que j'ai tort. Shayna — l'une de tes amies les plus proches — est morte. Certains disent que c'était un suicide. D'autres pensent qu'elle a pu être assassinée. Tu étais là. Elle est morte dans tes bras, Nyrel. Quelles ont été tes premières pensées quand c'est arrivé ? »
Nyrel se pencha en avant, posant ses coudes sur ses genoux, et fixa Marcel d'un regard vide. « Un agent dont le travail consiste à aider les gens à surmonter un traumatisme… qui demande à un survivant de disséquer le moment où son amie est morte dans ses bras ? Ça ne ressemble pas à de la thérapie, pour moi. »
Il se pencha davantage, sans la moindre chaleur sur le visage. « Dis-moi quelque chose, Marcel. Où as-tu obtenu ton diplôme, exactement ? Au marché aux puces ? Dans l'arrière-cour d'une boîte de nuit ? Ou c'était un cadeau dans une boîte de céréales ? »
Marcel ne réagit que par un léger sourire. « Ce sera tout pour aujourd'hui. »
« Ouais. Mieux vaut que ce soit le cas », marmonna Nyrel en se levant, attrapant son sac noir au sol. Sa veste pendait lâchement sur ses épaules, à peine fermée. Il n'avait pas fait d'effort ce matin — trop tôt, trop froid, trop inutile. Il avait un cours auquel assister, bien que cela semble de plus en plus optionnel ces derniers temps.
Alors qu'il se tournait pour partir, Marcel reprit la parole.
« Monsieur Nyrel Loyster. »
Nyrel s'arrêta, la main déjà sur la poignée de porte. Il jeta un coup d'œil par-dessus son épaule.
« Que sais-tu de ton oncle ? »
La question fit se figer Nyrel. Un bref silence s'installa avant qu'il ne réponde. « … Pourquoi ? »
« Alexander Rickward », ajouta Marcel, comme si le fait d'être précis pouvait provoquer quelque chose. « D'après ce que j'ai trouvé, c'est ton seul parent vivant connu. »
Nyrel hocha la tête. « La dernière fois que je l'ai vu, c'était aux funérailles. Il est parti juste après. »
Ensuite, il avait disparu. Aucun appel. Aucun e-mail. Pas même une carte de condoléances. Et honnêtement ? Nyrel n'en avait rien à faire. Ni à l'époque. Ni maintenant.
Il se tourna complètement vers Marcel. « Pourquoi me poses-tu des questions sur lui ? »
Marcel se cala dans son fauteuil. « Rien d'urgent. L'hôpital où il travaillait a dit qu'il avait démissionné peu après les funérailles de tes parents. Je me suis dit que vous étiez peut-être restés en contact. »
« Ce n'est pas le cas », dit Nyrel platement.
Et sur ce, il quitta la pièce sans un regard de plus.
Le froid le frappa dès qu'il sortit.
La neige tombait — des flocons fins et silencieux dérivant d'un ciel gris pâle. Il avait un peu neigé pendant la nuit, juste assez pour recouvrir les rues et saupoudrer les voitures garées d'un léger voile blanc. Nyrel s'arrêta un instant juste devant le bâtiment, la tête légèrement inclinée vers le haut.
Il laissa la neige se poser sur ses cheveux, ses joues, le dos de ses mains — il n'avait pas pris la peine de mettre des gants.
Après quelques instants d'immobilité, il se dirigea vers l'arrêt de bus. Son souffle formait une buée devant lui, disparaissant aussi vite qu'elle s'était formée. Le bus arriva dans un gémissement mécanique, et il y monta silencieusement, s'enfonçant dans un siège près du fond. Le trajet fut sans histoire. Quelques autres passagers étaient assis tranquillement, emmitouflés dans des écharpes et des écouteurs, perdus dans leurs propres routines matinales.
Il descendit près du campus et leva les yeux vers le bâtiment de l'université. Les cours avaient déjà commencé. Techniquement, il était en retard. Pas que ça ait de l'importance.
Nyrel resta immobile quelques secondes, puis se détourna des portes principales.
Et puis merde.
Il n'était pas dans le bon état d'esprit pour suivre des cours sur la politique ou des philosophes morts aujourd'hui. Son esprit était ailleurs.
Au lieu d'aller en cours, il erra vers la cour intérieure. La neige y était intacte, à l'exception de quelques empreintes de pas éparses. Un banc se trouvait près d'un arbre dénudé, sa surface recouverte de neige. Nyrel l'essuya avec sa manche et s'assit, laissant le bois froid presser contre lui.
Il gelait. Ses mains commençaient déjà à s'engourdir. Des flocons de neige se posaient doucement sur ses cheveux noirs, sur ses épaules, fondant lentement contre la chaleur de sa peau. Il ne prit pas la peine de les épousseter.
Il fixait le vide, mais ses yeux n'étaient concentrés sur rien en particulier. Ni les bâtiments. Ni l'arbre. Ni le ciel.
Juste… le néant.
Et pendant un moment, il resta simplement assis là.
Étonnamment, malgré le froid mordant et la neige qui tombait régulièrement sur son manteau et ses cheveux, Nyrel sentit ses paupières s'alourdir. Le genre de lourdeur qui ne vient pas seulement de l'épuisement, mais de l'engourdissement — celui qui s'enfonce profondément dans les os quand on est resté assis trop longtemps avec trop de choses en tête et trop peu de raisons de bouger.
Il se laissa dériver, pas tout à fait endormi, pas tout à fait éveillé.
Juste… suspendu.
Puis, quelque chose de chaud.
Une main douce, pressée délicatement contre son front.
Les yeux de Nyrel s'ouvrirent, lents et flous au début. Au-dessus de lui se tenait une silhouette familière — Ephera. Ses sourcils étaient froncés par l'inquiétude, ses joues rougies par le froid. Des flocons de neige s'accrochaient à ses longs cils sombres, fondant en minuscules perles d'eau.
« Qu'est-ce que tu fais tout seul ici, Nyr ? » demanda-t-elle, inquiète. « Tu es gelé… »
Elle se pencha plus près, brossant doucement la neige de ses cheveux et de ses épaules.
« Les cours sont finis », murmura Nyrel calmement.
« Ce n'est pas une réponse à ma question. » Elle plissa les yeux. Puis, grimaçant légèrement, elle toucha sa joue. « Waouh — si froid ! Nyr, sérieusement, tu as un désir de mort ou quoi ? »
Il ne répondit pas.
Voyant qu'il n'allait pas répondre, Ephera soupira. Il y avait de la douleur dans ses yeux — douce et silencieuse, mais réelle. Elle le regarda pendant une longue seconde, puis, sans rien dire de plus, balaya la neige du banc à côté de lui et s'assit.
Elle frotta ses mains l'une contre l'autre pour se réchauffer, puis lui jeta un coup d'œil de côté. Après un moment d'hésitation, elle défit l'écharpe autour de son cou et l'enroula soigneusement autour d'eux deux — la nouant de manière à les relier, épaule contre épaule.
Nyrel ne résista pas.
« Tu as des projets pour Noël, Nyr ? » demanda-t-elle soudainement.
« Non », dit-il.
« Lucy a suggéré qu'on sorte tous ensemble — juste le groupe, rien de spécial. Tu veux venir ? » demanda-t-elle.
« Non. »
Ephera soupira doucement, puis tendit la main et prit délicatement celle de Nyrel. Ses doigts étaient chauds — étonnamment chauds. Elle les entremêla aux siens, serrant fort comme pour l'ancrer au présent.
« S'il te plaît », dit-elle doucement.
Nyrel lui jeta un coup d'œil du coin de l'œil.
« Pour moi », ajouta-t-elle.
Il ne répondit pas, mais il ne retira pas sa main non plus. Au lieu de cela, il regarda à nouveau devant lui et expira un long souffle visible.
Ephera sourit. Un sourire calme, soulagé. Puis elle se pencha doucement contre son épaule, laissant sa tête reposer là tandis que ses bottes tapotaient distraitement la neige sous leurs pieds.
Ils restèrent assis comme ça pendant un moment — enveloppés dans une écharpe partagée, entourés par la neige qui tombait et le silence. Mais lentement, ce sourire sur ses lèvres s'effaça.
« Je veux que tu rencontres mon père, Nyrel. »