Chapitre 653
L'air devint lourd alors qu'une fumée noire et épaisse jaillissait de la coquille brisée, s'enroulant dans le ciel comme de l'encre versée dans l'eau. Elle se répandit rapidement, engloutissant tout sur son passage jusqu'à ce que le monde alentour ne soit plus qu'un vide tourbillonnant.
Instinctivement, tout le monde ferma les yeux face à l'obscurité soudaine, mais leurs oreilles les trahirent : des craquements secs résonnèrent, la coquille fragile de l'œuf cédant morceau par morceau jusqu'à ce que tout son s'éteigne dans un silence glacial et surnaturel.
Personne n'osa parler.
Pas un seul souffle ne brisa l'immobilité.
Puis, derrière le voile de fumée qui se dissipait, une silhouette commença à se matérialiser là où l'œuf se tenait autrefois. Au début, ce n'était qu'une ombre, recroquevillée sur le sol, les genoux ramenés contre la poitrine. Son visage était enfoui dans ses bras, sa posture n'étant ni hostile ni calme, juste… immobile.
Mais quelque chose clochait.
Une substance noire et épaisse suintait lentement de sa peau pâle, s'accumulant sous elle sur la pierre froide comme une ombre fondant dans la réalité. Elle suintait silencieusement, vivante et visqueuse, s'étalant comme une tache sur le monde.
Après ce qui sembla être une éternité suspendue dans une attente haletante, la silhouette bougea.
Avec une grâce troublante, elle se leva.
Ses cheveux, une longue cascade d'un noir argenté, retombaient sur son dos en douces ondulations, atteignant ses genoux. Même dans la brume, ils scintillaient faiblement, comme des mèches de clair de lune trempées dans la nuit.
Des déglutitions résonnèrent parmi les chevaliers rassemblés.
Il n'y avait plus de doute possible.
C'était une femme.
Elle se tenait complètement nue sous la fumée, mais l'épais voile d'obscurité s'accrochait encore à son corps, tourbillonnant juste aux bons endroits pour masquer ses parties les plus intimes.
Puis la fumée s'amincit.
Un seul halètement audible échappa à l'un des chevaliers, rapidement suivi par d'autres. Le son ondula à travers le silence.
Elle était, sans exagération, la plus belle femme qu'ils aient jamais vue.
Elle semblait avoir une vingtaine d'années, et sa beauté n'était pas de celles qui inspirent la chaleur ou le désir. Elle était obsédante. Terrifiante.
Elle ne semblait pas réelle.
Sa peau était lisse et blanche comme de la porcelaine, immaculée à l'exception des marques noires déchiquetées gravées le long de son visage, de ses bras et, à en juger par leurs motifs, sur tout son corps. Elles ressemblaient à d'anciennes runes sculptées à l'encre, vibrant faiblement.
Ses yeux restèrent clos alors qu'elle inclinait le visage vers le ciel, inspirant profondément comme si elle savourait l'air du monde pour la première fois depuis des siècles, ce qui ne pouvait être plus vrai.
Puis elle bougea.
Un pied nu s'avança, pressant doucement le sol, et en cet instant, la tension parmi les chevaliers se tendit comme la corde d'un arc. Les mains planèrent près des gardes, les yeux fixés sur chacun de ses mouvements.
Mais toujours, aucun n'osa agir.
D'en haut, une silhouette descendit.
Nikolas Tepes atterrit devant la femme. Sans hésitation, il tomba sur un genou, baissant la tête en signe de révérence silencieuse. Du vide, il sortit une longue robe sombre et la lui offrit à deux mains.
« Bon retour dans le monde des vivants », dit-il, la tête respectueusement inclinée. « Deborah Dolphis… ou devrais-je vous appeler… »
« Combien d'années ? » demanda Deborah, le coupant alors qu'elle tendait la main avec un mouvement fluide pour prendre la cape. Elle s'en drapa, sa forme nue disparaissant sous ses plis.
Sa voix était calme.
Sans émotion.
Glaciale.
Mais ce qui fit vraiment frissonner tous les présents n'était pas le son de sa voix, c'était son nom.
Deborah Dolphis.
Les chevaliers se figèrent.
Ce nom… il n'était pas censé exister encore. C'était un mythe. Une légende. Un murmure provenant des chapitres les plus sombres de l'histoire de Sancta Vedelia.
Jefer était sans voix.
Il avait entendu parler d'une résurrection interdite. Mais il l'avait écartée comme une folie. Un conte farfelu.
Jusqu'à maintenant.
« Deux cent quatre-vingt-huit ans », dit Nikolas. « C'est le temps écoulé depuis votre mort. »
Les paupières de Deborah s'ouvrirent lentement.
Son œil gauche était d'un jade profond et lumineux. Juste en dessous se trouvait un petit grain de beauté, parfaitement placé, presque trop parfait. En contraste, son œil droit rayonnait d'une intense lueur ambre doré, brillante et brûlante.
Des halètements parcoururent la foule.
Elle ne semblait pas humaine.
Elle ne semblait même pas réelle.
Deborah inclina doucement la tête vers le haut alors qu'elle regardait à nouveau la lune. Puis son regard baissa, balayant lentement la mer de chevaliers en armure qui restaient immobiles, paralysés non par les ordres, mais par la peur.
Certains firent instinctivement un pas en avant, leurs armes tremblant dans leurs poignées, mais leurs corps semblaient lourds, comme si l'air lui-même les écrasait. Leurs membres répondaient avec lenteur, comme si quelque chose d'invisible leur murmurait que tout mouvement brusque pourrait être le dernier.
Ni Brian ni Jefer ne donnèrent d'ordre d'attaquer.
Ils observaient simplement, silencieux, méfiants.
Les yeux de Deborah se déplacèrent alors, cette fois vers la silhouette imposante du Behemoth. La bête massive qui se tenait maintenant immobile, sa posture abaissée, la tête inclinée humblement devant elle comme un animal domestique réprimandé.
Obéissance.
Ses yeux bicolores se tournèrent vers son corps mutilé : le pied gauche qui avait été sectionné, le moignon déchiqueté d'une corne brisée sur sa couronne.
« Cette ère », murmura-t-elle doucement, « semble avoir… des mains capables. »
D'un simple mouvement du poignet, comme pour chasser la poussière d'une table, l'air se courba.
L'air scintilla, et l'instant d'après, les blessures du Behemoth se refermèrent sous leurs yeux. Sa corne tranchée jaillit à nouveau, noire et brillante, plus robuste qu'avant. Le pied perdu se régénéra en quelques secondes, les tendons et les os se tordant pour reprendre forme comme si le temps lui-même s'était inversé. Chaque égratignure, brûlure et plaie le long de son cadre colossal disparut.
Parfaitement restauré.
Pas de sortilège. Pas d'incantation. Aucun signe d'effort.
C'était simplement fait.
Les bouches restèrent béantes. Personne ne pouvait parler. Ils avaient été témoins de miracles, mais ceci… ceci était tout autre chose.
Parmi eux, la panique commença à bouillonner.
Le souffle de Celeste se figea alors que ses bras se resserraient de manière protectrice autour d'Amael. Il n'avait pas parlé depuis la mort de Roda. Il n'avait pas bougé, n'avait pas cligné des yeux, n'avait même pas tressailli. Il restait juste là, à genoux, immobile, ses yeux ambrés fixant le vide. Ses joues étaient tachées par les restes de larmes séchées, son visage creusé.
« A–Amael », dit Celeste d'une voix tremblante, essayant de retenir ses propres larmes. Elle caressa doucement sa joue, ses doigts désespérés, cherchant une étincelle de chaleur, une quelconque réaction.
« Tu dois te réveiller. S'il te plaît… regarde-moi… »
Toujours rien.
Il était là, mais pas vraiment.
Elle ne l'avait jamais vu ainsi.
« Amael !! » cria-t-elle à nouveau, plus fort cette fois, secouant ses épaules alors que la panique lui griffait la gorge. La situation était passée de terrifiante à catastrophique. Quelque chose au plus profond de ses entrailles lui disait, non, lui criait, que la femme qui se tenait devant eux était bien au-delà de tout ce qu'ils pouvaient gérer.
« S–S'il te plaît… » sanglota-t-elle, pressant doucement son front contre le sien, ses larmes coulant et se mélangeant aux siennes, séchées. « Reviens vers moi… »
Et finalement… Amael bougea.
Il leva lentement la tête.
Son cou semblait raide. Ses yeux, ternes quelques instants plus tôt, brillaient maintenant faiblement d'une lueur brute, une fragile braise de conscience qui se rallumait.
Celeste eut un hoquet.
« A-Amael… » murmura-t-elle. Un sourire tremblant perça à travers les larmes sur son visage, et elle l'enlaça étroitement.
Mais Amael ne la regardait pas.
Son regard était fixé devant lui, sur les deux silhouettes se tenant au-delà de la brume : Deborah Dolphis et Nikolas Tepes.
Il les fixait avec la concentration calme d'un homme se tirant du bord du désespoir, mais avec quelque chose de plus profond… quelque chose de plus lourd.
« Xenos a-t-il déjà été ramené ? » demanda Deborah.
« Pas encore, semble-t-il. Mais ils vous attendent. »
C'était tout ce qu'elle avait besoin d'entendre.
Sans un mot de plus, sans même qu'une once d'émotion ne traverse son visage, Deborah se tourna et commença à s'éloigner, sa longue cape ondulant comme de l'encre sur le sol. Son dos restait droit. Ses pas étaient sans hâte. Indifférente aux innombrables regards qu'elle recevait.
« Où vas-tu… ? »
Les mots d'Amael n'étaient pas forts. Ils n'étaient pas impérieux. Mais ils étaient tranchants, assez tranchants pour faire se figer chaque chevalier sur place.
Ils se tournèrent vers lui avec incrédulité, les yeux écarquillés, la bouche légèrement entrouverte dans une protestation silencieuse.
Que faisait-il ?
À quoi pensait-il ?
Si ces monstres voulaient partir, qu'ils partent ! C'était la supplique silencieuse dans leurs yeux. Même Jefer et Brian, habituellement calmes et posés, retenaient leur souffle, soulagés que la femme terrifiante soit sur le départ. La défier maintenant reviendrait à piquer un dieu endormi.
Mais Amael s'en fichait.
Nikolas s'arrêta au milieu d'un pas, jetant un coup d'œil par-dessus son épaule. Deborah ne s'arrêta pas. Elle continua de marcher, comme si la voix qui l'appelait n'était rien de plus que le vent bruissant dans l'herbe.
Les yeux d'Amael, cependant, n'étaient pas encore sur elle.
Ils étaient verrouillés sur Nikolas Tepes.
Avec des jambes tremblantes et une expression vide, il commença à marcher, se traînant vers l'avant. Celeste se déplaça avec lui, ses bras toujours en partie autour de sa taille, sa voix l'appelant doucement dans la confusion et l'inquiétude, mais il ne lui répondit pas.
Nikolas laissa échapper un rire discret quand Amael fut assez proche pour entendre.
« Le loup blanc est mort », dit-il. « Est-ce pour cela que tu as l'air d'un mort réchauffé ? »
Les yeux d'Amael se plissèrent. La haine derrière eux n'était plus cachée, elle fit surface, une fureur que Nikolas n'avait pas tout à fait prévue.
C'était… froid.
Trop froid.
Le sourire en coin de Nikolas faiblit pendant une demi-seconde.
« C'est ainsi que vont les choses, Edward », continua-t-il, son ton passant à quelque chose de plus réfléchi. « C'est le cours de la vie ordinaire. La cruauté de ce monde. Tu comprends à quel point c'est injuste, n'est-ce pas ? Mais si cela pouvait être changé ? Si quelqu'un pouvait tout réécrire ? »
Il fit un signe de tête vers la silhouette de Deborah qui s'éloignait.
« Elle peut le faire. »
Amael ne répondit pas immédiatement. Son regard suivait Deborah maintenant. Elle approchait déjà du Behemoth, dont l'énorme main s'abaissait lentement vers le sol pour l'accueillir.
Amael fit un autre pas.
« Tout cela… est à cause de toi. »
Ses poings se serrèrent, ses articulations blanchissant alors qu'il poignardait son dos du regard. Pourtant, Deborah ne tressaillit même pas. Elle monta sur la paume massive du Behemoth, l'ignorant complètement.
« Deborah ! » cria Amael.
Toujours aucune réaction.
Son corps tremblait à chaque souvenir refoulé : le visage de Cleenah. Les derniers instants de Roda. Chaque perte, chaque échec, chaque seconde d'impuissance repassait derrière ses yeux comme une malédiction en boucle.
Et puis il le murmura.
« …Anasthara. »
Deborah s'arrêta.
Son pied se figea au milieu d'un pas sur la paume de la créature.
Amael remarqua la réaction qu'elle eut.
Il avait remarqué comment son corps s'était arrêté. Dans le jeu, elle portait un autre nom. Anasthara. Si Nihil avait pris la peine d'inclure ce nom dans le lore… cela devait signifier quelque chose.
Il prit une inspiration tremblante. « Anasthara », répéta-t-il, plus fort cette fois.
La femme tourna lentement la tête, juste un peu au début, assez pour jeter un coup d'œil par-dessus son épaule.
Lentement, Anasthara leva son index vers ses lèvres.
« Chut. »
C'était presque doux, si ce n'était pour l'immobilité morte dans ses yeux. Son regard, fixé sur Amael, ne contenait aucune chaleur. Aucune curiosité. Pas même de la malice. Juste un calme vide et glacial qui glaçait plus profondément que n'importe quelle rage.
Nikolas s'éclaircit légèrement la gorge et s'avança, comme pour rétablir le contexte. « Il est Edward Falkrona », dit-il. « Le réceptacle de Samael Eveningstar. Nous avons reçu l'ordre de ne pas lui faire de mal. Je ne connais pas la raison, mais… »
Il ne finit pas sa phrase.
Anasthara tourna légèrement la tête, et Nikolas se raidit.
Son expression ne changea pas. Elle ne fronça pas les sourcils, ne lança pas de regard noir. Mais ce simple coup d'œil subtil suffit à le faire taire complètement. Ce n'était pas de la peur qu'il ressentait, pas au sens traditionnel, mais quelque chose de plus profond. Un instinct l'avertissant qu'il en avait trop dit.
Elle lui disait de se taire.
Et il obéit.
« Je ressens… » murmura-t-elle doucement, presque pour elle-même.
Et puis, elle disparut.
En un clin d'œil, elle réapparut juste devant Amael.
Celeste eut un hoquet, figée sur place. Sa main se tendit instinctivement vers lui, mais avant qu'elle ne puisse bouger, quelqu'un d'autre l'avait déjà fait.
Une lame brilla au clair de lune.
La pointe acérée d'une rapière pressait fermement contre le dos d'Anasthara. Debout derrière elle se trouvait Elizabeth, ses yeux cramoisis brûlant froidement d'une intention meurtrière.
Son message était clair.
Ne. Fais. Pas. Un. Pas. De. Plus.
« Baisse ton épée, Elizabeth », la voix de Nikolas vint de derrière, sa propre arme dégainée et pointée directement vers son dos. Son ton n'avait rien du charme fluide de tout à l'heure. Juste un avertissement. Un avertissement mortel.
Un faux mouvement, et il la tuerait sans hésitation.
Mais Elizabeth ne bougea pas.
Son attention était entièrement fixée sur Anasthara. Elle ne jeta même pas un coup d'œil à Nikolas.
Amael se tenait immobile entre eux, son expression dure. Malgré la tension, il ne montrait aucune peur. Seulement cette même haine froide qui mijotait dans ses yeux ambrés.
Anasthara, pour sa part, restait composée. Elle ne jeta même pas un coup d'œil en arrière vers Elizabeth.
Au lieu de cela, elle leva la main et tendit vers le visage d'Amael.
Le mouvement était lent. Délicat. Presque affectueux.
Mais le contact qui suivit n'était pas tendre. Ses doigts tracèrent le contour de sa joue, légers comme une plume mais invasifs, comme si elle étudiait la forme de son âme à travers sa peau, le disséquant sans jamais briser la surface.
Amael ne tressaillit pas.
Mais Elizabeth, si.
Elle poussa la lame légèrement vers l'avant, l'acier perçant la peau d'Anasthara. Une fine ligne de sang sombre se répandit sur le tissu de sa cape.
« Ne le touche pas », dit froidement Elizabeth.
Les doigts d'Anasthara se figèrent au milieu du mouvement.
Puis elle abaissa lentement sa main, la laissant retomber le long de son corps sans se plaindre.
Ce n'est qu'alors qu'elle jeta un coup d'œil par-dessus son épaule, son regard effleurant Elizabeth avec une légère reconnaissance.
« Tu portes le sang de Merithra », murmura-t-elle pensivement. « Et lui… il détient un Fragment de Némésis en lui. »
Les yeux d'Elizabeth se plissèrent, sa poigne se resserrant.
« Tu ne sais rien de moi », répondit-elle.
Anasthara esquissa un léger sourire, bien qu'il ne contînt aucune chaleur. « Peut-être. »
Puis elle se tourna de nouveau vers Amael. « Viens avec moi, veux-tu. »
Cela sonnait étrangement comme une requête.
Mais Amael en avait assez entendu.
Sa poigne sur Trinity Nihil se resserra, et sans un mot, il enfonça la lame vers l'avant, rapide et précise.
L'arme divine perça sa poitrine, glissant à travers les os et la chair jusqu'à ce que la garde touche ses côtes. L'impact aurait dû la faire chanceler. Il aurait dû lui couper le souffle.
Mais Anasthara réagit à peine.
Pas de cri de douleur. Pas de choc.
Elle regarda simplement la lame dépassant de son corps.
« Trinity Nihil et… » Le regard d'Anasthara se déplaça, ses yeux se posèrent brièvement sur la fille se tenant silencieusement derrière, figée, Celeste. « La Fille de Nihil. »
Amael serra la garde de son épée, ses mains tremblant alors qu'il enfonçait la lame plus profondément dans l'abdomen d'Anasthara. Une fine ligne de sang sombre s'échappa du coin de ses lèvres, coulant le long de son menton.
Elle regarda la blessure, puis leva lentement son regard pour rencontrer le sien.
« Je suis profondément désolée. Chère Sœur. »
-Jaillissement !
« … ! » Les yeux d'Amael s'écarquillèrent.
Du sang jaillit soudainement de sa poitrine dans une gerbe violente, comme si une lame invisible avait tranché son âme même.
« Q–Quoi… ugh… » étouffa-t-il, s'effondrant sur ses genoux, l'incrédulité inscrite sur son visage alors que son épée glissait de ses mains.
« AMAEL ! » La voix de Celeste se brisa en un cri, se précipitant à ses côtés, ses mains essayant frénétiquement d'arrêter le sang… tant de sang.
Poussée purement par l'instinct, Elizabeth s'élança, sa rapière plongeant profondément dans le torse d'Anasthara. Mais au moment où la lame s'enfonça, elle le regretta et sauta en arrière.
Mais il était trop tard.
-Jaillissement !
Une douleur atroce déchira sa poitrine comme si elle était le miroir de l'attaque qu'elle venait de porter. Elizabeth eut un hoquet, chancelant en arrière, agrippant la blessure soudaine qui fleurissait sous ses côtes. Elle tomba sur un genou, serrant les dents. La sensation était différente de tout ce qu'elle avait jamais ressenti : brute, brûlante, insupportable.
Ses yeux cramoisis brillèrent plus sombrement alors qu'elle fixait Anasthara.
Des veines cramoisies se dessinèrent comme une toile d'araignée sur sa peau pâle. Une vague de soif de sang éclata d'elle comme une tempête, sa pression si immense que même Nikolas, qui se tenait à quelques mètres, fit instinctivement un pas en arrière, momentanément déconcerté.
Mais Anasthara ne bougea pas.
Au lieu de cela, elle leva lentement son bras vers la forme ensanglantée d'Amael où Celeste essayait désespérément de le soigner avec des mains tremblantes et des sanglots brisés.
Elizabeth, malgré la douleur, réagit instantanément, se jetant devant Amael.
-JAILLISSEMENT !
« Ughn ! » cria-t-elle alors que deux lames blanches étincelantes se manifestèrent dans les airs et s'enfoncèrent sans pitié dans sa poitrine. La force lui coupa le souffle. Du sang éclaboussa le sol sous elle alors qu'elle chancelait, restant à peine debout.
« E–Elizabeth !! » cria Celeste, la panique brisant sa voix alors que ses yeux brûlaient d'une lumière blanche. Son expression se tordit d'horreur en voyant une Prophétie.
Elle tendit la main vers Elizabeth, mais…
-JAILLISSEMENT !
Une troisième lame frappa Elizabeth en plein centre de la poitrine, la faisant s'écraser sur ses genoux. Sa rapière tomba inutilement au sol.
« NON !! »
Celeste hurla en pleurant.
Depuis les ombres à proximité, Jefer atterrit, à quelques pas seulement, mais se figea instantanément. Tout son corps se raidit lorsque le regard ensanglanté d'Anasthara se verrouilla sur lui avec une précision mécanique.
Ses yeux glissèrent de nouveau vers Elizabeth et Amael, tous deux saignants, tous deux mourants, puis, sans un mot de plus, elle se tourna et s'éloigna.
Celeste la regarda s'éloigner, à bout de souffle.
« A–Amael !! » cria-t-elle, ses genoux s'effondrant à côté de lui. Ses mains tremblaient violemment alors qu'elle essayait d'arrêter l'hémorragie, alors qu'elle déversait chaque once de Destin dans son corps défaillant, mais cela ne fonctionnait pas.
« Non… non, non, non, s'il te plaît… Elizabeth… ! »
Son regard se tourna brusquement vers Elizabeth, qui avait à peine bougé. Sa respiration était rauque, superficielle. Sa robe était trempée de sang, et ses lèvres tremblaient faiblement alors que ses yeux vitreux suivaient la forme d'Anasthara qui s'éloignait et qui avait déjà perdu tout intérêt pour eux.
Puis, lentement, Elizabeth tourna la tête vers Amael.
« M-Mon chéri… » murmura-t-elle. Avec chaque once de force qui lui restait, elle se traîna sur le sol glissant de sang vers lui, sa main s'étirant en tremblant jusqu'à ce que ses doigts effleurent le côté de son visage.
Elle sentit son pouls. Il s'affaiblissait.
Elle se pencha, posant sa tête contre sa poitrine, écoutant.
« Elizabeth… ? » appela Celeste, confuse.
Mais Elizabeth ne répondit pas.
Elle resta là, immobile pendant une longue seconde, son oreille pâle contre la poitrine silencieuse d'Amael. Un sourire tranquille apparut sur ses lèvres ensanglantées.
« Tu es… si stupide, mon chéri », dit-elle doucement. Ses doigts, tremblants, se dirigèrent vers la blessure massive dans la poitrine d'Amael, le cramoisi suintant entre eux.
Amael s'éveilla à peine.
« Q–Qu'est-ce que… tu… fais… ? » Sa voix était rauque alors que sa main se levait faiblement, s'enroulant autour de son poignet.
« Mon but… ma raison d'être… a toujours été toi », dit-elle.
Le sourire qu'elle afficha lui rappela l'Elizabeth du début de l'année.
« N–Ne… » dit Amael, mais il fut incapable de rassembler plus de force pour faire quoi que ce soit.
Sans hésitation, Elizabeth retira l'une des lames enfoncées dans sa poitrine et retourna la lame contre elle-même, s'ouvrant le poignet. « Arts du Sang Sacrificiel… »
Amael fut incapable d'en entendre davantage alors que ses yeux se brouillaient et se fermaient.
Ce fut la dernière fois qu'il vit Elizabeth vivante.