Chapitre 20
Quelques jours passèrent et Dale remarqua qu'il ne ressentait presque plus rien.
Par là, il voulait dire que ses muscles étaient presque toujours engourdis et douloureux à force de s'entraîner, si bien qu'il ne sentait plus le passage du temps — ni rien d'autre.
« Je vais avoir 18 ans dans quelques mois. Je devrais profiter de la vie à fond, pas stresser à l'idée d'esquiver des lames et des poussées cinétiques. » Il gémit en se retournant dans son lit.
Austin hocha la tête sur la couchette au-dessus de lui. Dans l'ensemble, leurs journées étaient devenues plus stressantes, surtout après l'apparition du général Todd.
Il avait défié Austin quelques heures après Dale... et tout comme lui, son colocataire avait fini à la clinique, bien que pour une horrible commotion cérébrale plutôt que pour un bras cassé.
Dale se retourna et s'assit. Ses yeux suivirent paresseusement les contours des sabres ordinaires posés sur la table de sa chambre.
« Ce vieil homme n'a-t-il pas dit que j'avais une autre leçon avec lui ? »
Il gémit intérieurement en se levant du lit et en saisissant les armes. Quel était l'intérêt de cet entraînement constant ?
Sans un mot de plus à Austin, Dale quitta la chambre et se dirigea vers la salle d'armes.
Lord Byron attendait, assis en tailleur, flottant dans les airs. C'était presque comme s'il se vantait.
Les yeux du vieil homme s'ouvrirent et il fixa Dale avec une expression indéchiffrable. « Tu es enfin là. Bien, nous pouvons commencer. »
Déclin et Fléau se matérialisèrent dans ses mains alors qu'il dépliait ses jambes, les laissant enfin toucher le sol.
Dale le fixa un moment, clignant lentement des yeux avant d'adopter sa posture de combat.
Il se pencha en avant comme s'il allait courir et écarta les bras, les lames des sabres tournées vers l'arrière.
Lord Byron hocha la tête et bondit, chargeant vers lui. L'espace devant lui se contracta rapidement, se tordant pour faciliter son mouvement.
La distance entre eux fut franchie en un instant et la puissance du Maître de salle s'abattit sur Dale.
Déclin et Fléau tournèrent leurs tranchants vers lui, tombant avec une vitesse presque insondable.
S'il avait fait attention aux sabres, il les aurait vus disparaître brièvement pour réapparaître un peu plus près de lui — de courtes rafales de téléportation pour l'atteindre plus vite.
Pourtant, il ne le remarqua pas car ce n'était pas son objectif. Au moment où les lames commencèrent à tracer un arc vers lui, Dale sourit intérieurement et projeta ses bras.
Son bras droit s'enroula autour du bras gauche de Lord Byron et il s'en servit pour s'ancrer. Tout cela sans lâcher son arme.
Dale fit pivoter son corps, allant à l'encontre du mouvement du coup et contournant la zone d'attaque tout en s'assurant que le vieil homme ne puisse pas s'adapter à temps.
Sans hésiter, il se pencha en avant.
Le transfert soudain de poids tira la main de Lord Byron vers le bas, modifiant son centre de gravité et le déséquilibrant.
Dale leva le talon de son pied gauche, faisant s'écraser la tête du vieil homme directement dans la plante du pied.
Il lâcha rapidement prise et tourna autour de lui, tout en gardant les yeux aux aguets pour tout mouvement possible.
Les bras de Dale jaillirent, faisant tomber les deux sabres de ses mains.
« Défense. Désorientation. Désarmement. » C'étaient les trois bases du style de sabre du Serpent Ailé.
Mais tout comme un serpent était tactile et sinueux, il avait des crocs... et ces crocs devaient être utilisés.
Dale, en moins de temps qu'il n'en faut pour le dire, mit de la distance entre eux et bondit, utilisant le poids de son corps pour faire tournoyer les sabres vers Lord Byron.
Cependant, Lord Byron disparut sous les pieds de Dale.
Ce dernier atterrit et sentit immédiatement de l'acier froid pressé contre son dos. Il frissonna à cette sensation.
Encore et encore, une chose était claire : une compétence sans la puissance pour la soutenir ne vaut rien.
Après tout, le meilleur épéiste ordinaire ne pourrait pas terrasser un simple soldat Dormant.
« Impressionnant. » fit remarquer Lord Byron en hochant la tête, tendant les poignées de Déclin et Fléau à Dale.
Les sourcils de ce dernier se froncèrent dans une profonde confusion.
Le vieil homme s'ajusta légèrement. « Tu as prouvé que tu étais assez capable pour manier ces sabres. »
La confusion de Dale fit lentement place à la joie, et il dut se mordre l'intérieur de la joue pour empêcher son visage de s'illuminer d'un large sourire.
Lord Byron le fixa en silence. « Une dernière chose. L'art martial que je t'ai enseigné est bel et bien basé sur une bête réelle : un serpent ailé. Sa petite taille et ses toxines puissantes en faisaient un démon à affronter. »
Il fit une pause, comme s'il hésitait à continuer, mais il finit par le faire. « Quand tu t'enroules autour de tes ennemis, utilise tes lames. Effleure leur peau, empoisonne-les, puis dévore. C'est la quatrième doctrine de cet art. »
« Défendre. Désorienter. Désarmer. Dévorer. »
Dale lâcha les sabres ordinaires et prit ceux, quasi-Ascendus, des mains du vieil homme.
Il s'inclina et sortit de la salle.
« Tout se passe comme prévu. Rien ne peut mal tourner. » Un frisson lui parcourut l'échine à cette pensée.
Dale tourna au coin du couloir et ses pas s'arrêtèrent brusquement. Il y avait un étudiant, indéniablement quelqu'un de sa promotion, gisant sur le sol dans une mare de son propre sang.
Le liquide cramoisi s'étalait encore, emplissant l'air d'une forte odeur métallique.
Une arme était proprement enfoncée dans la poitrine de la recrue et, après avoir passé des semaines à en utiliser une paire, il reconnut la poignée d'un sabre.
Les pièces du puzzle s'assemblèrent dans sa tête.
« Merde ! » Ses yeux s'écarquillèrent et il tenta de courir, mais il était trop tard.
Un membre du personnel apparut à l'autre bout du couloir, guidé par un étudiant... nul autre que Ream.
Ream pointa un doigt vers Dale : « Monsieur. C'est lui. »