Chapitre 1 120
Mille corbeaux ont englouti le sanguinaire Marden dans une tempête de plumes sombres et de griffes acérées, le traînant à travers le ciel nocturne.
Puis, avec un grondement tonitruant qui résonna à travers la ville ravagée, le meurtre de corbeaux l’a projeté violemment contre la terre, loin des Magiciens acadiens en retraite.
Instantanément, un grand cratère se forma quelque part le long des limites du Quartier Nord. Cet impact fut bien plus grand et dévastateur que tous ceux précédents. En un instant, les bâtiments environnants, effondrés, furent réduits en poussière.
Les corbeaux se regroupèrent pour prendre la forme du Directeur de Saratoga. Et lorsque la poussière se fut dissipée, une scène terrifiante apparut.
L’épée longue en argent de Blackwood transperça net la poitrine de Marden, qui gisait misérablement au sol. Pourtant, en même temps, la lame noire empoisonnée de Marden avait également trouvé sa cible… profondément enterrée dans la poitrine de Blackwood.
Le visage du vieux Magus était d’un pâle mortel, avec d’angoissantes veines violettes rampant sous sa peau. Il cracha un flot de sang droit au visage de Marden, grognant de colère :
« Espèce de traître misérable ! »
Marden grimaca de douleur. Au dernier moment possible, il avait bougé juste assez pour que l’épée longue manque son cœur. Même si ses blessures finiraient par guérir, cela lui infligeait tout de même une douleur insupportable.
Pourtant, malgré cela, il arborait un sourire victorieux en disant : « Calme ta colère, Directeur. Tu luttes trop, et le poison dans tes veines ne fera que brûler plus vite. »
En tissant un rapide sceau de main, il agita la main et fit couler le sang accumulé sous lui pour s’élever, formant une forêt de piques acérés qui foncèrent vers Blackwood.
N’ayant pas d’autre choix, le Directeur arracha immédiatement son épée de la poitrine de l’ennemi et se retira précipitamment. Une fois à une distance sûre, il s’agenouilla et se mit à cracher des bouchées de sang.
Le poison le ravageait de l’intérieur. C’était un toxine très cruelle et traîtresse qui rongeait son esprit même. Blackwood sentit ses pensées devenir lentes, sa vision s’obscurcir. Chaque instant qui passait rendait plus difficile de garder ne serait-ce qu’un fil de clarté, sans parler d’une décision correcte.
Pourtant, il endura.
Le Seigneur de Ravenfell était un puissant Magus du Noyau de Mana, l’un des êtres les plus puissants de ce continent. Même si ce poison était insidieux, il ne le retiendrait jamais d’éliminer le traître devant lui.
Blackwood se leva lentement, son expression s’assombrissant. Ses yeux brillaient d’une lumière froide en fixant Marden. « Ce poison ne m’empêchera pas de te tuer. J’espère que tu le sais. »
L’Ancien du Cult se leva, ses graves blessures se soignant rapidement. Pourtant, il paraissait extrêmement misérable. Sa force, son endurance, et même son mana avaient été grandement épuisés par la bataille contre le Directeur toute la nuit.
Même lui savait qu’il n’était pas de taille face au puissant Directeur de Saratoga. La seule raison pour laquelle il avait survécu jusqu’à présent était grâce à sa magie de soin puissante. Et puis, il y avait le poison qui rongeait la force de Blackwood.
Mais peu importe s’il utilisait des tactiques sournoises ? Au final, ce serait lui qui se tiendrait debout, et Blackwood serait celui qui giserait brisé à ses pieds.
Il le savait, car il s’était préparé à ce moment plus minutieusement que quiconque aurait pu l’imaginer.
La victoire n’était qu’une question de temps.
« Tu ne peux pas me battre, Directeur. »
Les lèvres de Marden formèrent un sourire confiant.
« Parce que tu es lié par des chaînes et moi… je suis libre. »
Même alors qu’il prononçait ces derniers mots, les silhouettes fantomatiques de la famille Benton se rassemblaient autour de lui, le hantant pour les péchés impardonnables qu’il avait commis contre eux.
Leur existence, qu’elle soit réelle ou imaginée, ne faisait qu’approfondir la conviction de Marden, et peut-être… sa descente dans la folie.
Il leva sa lame noire, qui était sur le point de se briser, et la pointa vers le directeur. « Finissons-en. Ici. Maintenant. »
Avant même d’avoir terminé ses mots, il se jeta vers Blackwood, le sang, la folie et le pouvoir tourbillonnant en un manteau d’insanité autour de lui. Ses lèvres se tordirent en un large sourire en voyant Blackwood charger en avant dans ce qui semblait être leur dernier affrontement.
Mais seulement une seconde plus tard…
Marden pivota son corps et lança la lame noire droit sur Blackwood !
Surpris, le directeur fut contraint de bloquer. La vitesse du projectile ne lui laissa aucune chance d’esquiver.
CLANG !
À l’instant où leurs épées se rencontrèrent, la lame noire se brisa en innombrables éclats, libérant une poussée de miasma toxique qui fut involontairement absorbée par Blackwood. Chancelant sur ses jambes, il se ressaisit, s’attendant à la contre-attaque de Marden.
Mais l’attaque ne vint jamais.
Au lieu de cela, Marden avait déjà filé vers l’est… en direction du rassemblement des Magi survivants de Ravenfell.
Ignorant le toxine qui ravageait son système nerveux, Blackwood serra les dents de colère et se lança immédiatement à sa poursuite. Mais il était encore trop lent, trop tard pour le rattraper.
Il ne s’agissait pas de la cible de Marden. Il ne l’avait jamais été.
Sous le regard pétrifié de Blackwood, Marden arriva dans le ciel au-dessus du Quartier du Port, où tous les Magi ayant survécu à la bataille de Ravenfell s’étaient rassemblés.
Puis, les mains du traître devinrent floues alors qu’il tissait la composante physique pour son prochain grand sort. Dans l’instant suivant, mille petits portails rouge sang s’ouvrirent dans le ciel nocturne, parsemant le firmament comme une mer d’étoiles cramoisies.
Les Magi en contrebas se figèrent d’horreur. De chaque portail, des armes cramoisies commencèrent à émerger, lames, lances, épées, haches, toutes dégoulinantes de sang. Puis, dans le battement suivant, mille armes tombèrent du ciel comme un jugement divin, obscurcissant la nuit.
Sortilège de rang 4 : Armurerie Sanguine !
Face à un sort aussi puissant lancé par un puissant Magus au Cœur de Mana, que pouvaient faire les Magi plus faibles en dessous ?
Rien.
Absolument rien.
Tout cela était inutile.
Beaucoup d’entre eux lâchèrent leurs armes et s’effondrèrent à genoux, pleurant sans contrôle. Ils avaient enduré toute une nuit de combat, pour mourir de façon si cruelle entre les mains d’un Magus au Cœur de Mana.
Quelques-uns levèrent encore leurs défenses, s’accrochant à chaque once de défi dans leurs derniers moments — Edward étant l’un d’eux.
Mais tout cela était vain.
Contre la puissance écrasante d’un Magus au Cœur de Mana, ils ne faisaient pas le poids.
En haut dans le ciel, Marden riait de manière maniaque en faisant pleuvoir les mille armes pour prendre la vie des Magi impuissants en contrebas. Mais derrière le masque de folie… une lumière froide et calculatrice brillait dans ses yeux.
Et lorsqu’il vit une grande ombre se déplacer rapidement devant lui en direction du Quartier du Port, ses lèvres se tordirent en un sourire narquois.
Puis, il murmura pour lui-même :
« Il est temps. »
Au sol, alors que les Magi survivants se préparaient à voir les armes cramoisies les déchirer, une ombre immense balaya soudainement le champ de bataille, obscurcissant la pluie de sang mortelle.
Et lorsque ces Magi réalisèrent ce qui s’était passé… ils furent frappés par la foudre !
Le Seigneur de Ravenfell, le directeur de Saratoga, Marcus Blackwood, se tenait droit dans le ciel au-dessus d’eux, les mains tendues comme pour embrasser le monde entier.
Ses yeux brillaient d’une détermination inébranlable alors qu’il rugissait vers les cieux, invoquant mille corbeaux pour entrer en collision contre mille armes forgées dans le sang.
Dans un choc tonitruant qui fendit le ciel, les ombres rencontrèrent le sang, s’anéantissant mutuellement en plein vol.
Les habitants de la ville en contrebas comprirent rapidement que les corbeaux qui les protégeaient étaient les mêmes oiseaux omniprésents qui avaient toujours veillé sur Ravenfell !
Et ils continuèrent à le faire encore aujourd’hui…
Dans le ciel au-dessus d’eux, le mana de Blackwood s’épuisait rapidement, et le poison dans son corps s’enflamma. Du sang continuait de couler de son nez, mais il protégeait défiant son peuple contre l’ennemi.
Jusqu’à ce que toutes les armes de sang soient éliminées, il ne céderait pas.
Et lentement, inévitablement… la tempête d’armes de sang commença à faiblir.
Les Magi au sol éclatèrent en acclamations, leurs voix perçant la nuit. Désireux d’apporter tout soutien possible, ils libérèrent une volée de projectiles magiques contre la pluie de sang. En un instant, l’obscurité au-dessus d’eux explosa en un spectacle éblouissant de feux d’artifice magiques.
Et dans cette explosion de magie… quelque chose de sournois se réveillait.
Au nord, dans la chaîne de montagnes, après s’être remis du choc de voir Adam apparaître de nulle part puis emporter rapidement les chevaliers morts-vivants avec lui vers le monde des esprits, Gerald se tourna vers Berger et dit d’une voix sombre :
« La bataille n’est pas terminée. Nous devons tuer immédiatement les deux derniers cultistes ! »
Le regard de Berger resta fixé sur l’endroit où, il y a seulement quelques instants, une sphère massive de chaînes avait piégé les chevaliers morts-vivants à l’intérieur.
Il s’inquiétait encore pour la sécurité d’Adam, alors il ne prêta pas attention à ce que disait le vieux… jusqu’à ce qu’une parole qu’il prononça fasse refroidir son sang.
« Où est le Roi Silencieux ? Je l’ai envoyé pour vous aider. Où est-il ? »
Le cœur de Berger trembla, et il parla d’une voix tremblante :
« Qu… qu’est-ce que tu racontes ? Je ne l’ai jamais vu ! »
Gerald fronça intensément les sourcils. Mais alors, comme s’il réalisait quelque chose, un frisson lui parcourut l’échine. Il tourna brusquement la tête vers le sud en murmurant d’une voix tremblante :
« N-no… ce ne peut pas être… »
Au-dessus du ciel du Quartier du Port, Blackwood persistait encore, les bras levés haut alors qu’il protégeait vaillamment les Magi en contrebas. Ses corbeaux devenaient moins nombreux, tout comme les armes forgées dans le sang.
Encore un peu… et il pourrait enfin entraîner Marden dans un autre champ de bataille.
Encore un peu… et il pourrait sauver son peuple.
Encore un peu…
COUPE !
Marcus toussa un flot de sang, son corps tremblant de douleur insupportable. Il abaissa lentement son regard… pour ne voir qu’une lame enduite de poison enfoncée droit dans son cœur, dépassant de sa poitrine.
Le temps sembla s’arrêter, et les gens au sol, qui s’étaient mis à crier il y a un instant, se retrouvèrent soudain les yeux grands ouverts d’incrédulité et d’horreur.
Depuis l’ombre derrière Blackwood, une silhouette voûtée vêtue de noir apparut soudainement, enfonçant un poignard profondément dans son dos.
En même temps, plus haut dans le ciel au-dessus d’eux, Marden arracha une épée forgée dans le sang d’un portail proche. C’était la dernière de ses armes, les autres ayant été détruites par les corbeaux.
Saisissant fermement l’arme, il se changea en une lueur écarlate et arriva instantanément devant le Seigneur de Ravenfell.
Avec un sourire froid et cruel sur le visage, Marden enfonça silencieusement la lame dans le cœur de Blackwood.
Puis, il se pencha en avant et murmura à son oreille :
« Je te l’avais dit, n’est-ce pas ? Tu es lié par des chaînes. Et c’est pourquoi… tu as perdu. »