Chapitre 878
« DESTRUCTION FRANÇAISE PAR L’ESPAGNOL !!!!! SAVOUREZ ÇA !! Car que pourrions-nous ajouter ? Un autre triplé pour les livres d’histoire, et sur la scène mondiale, en plus. »
« Non pas que cela l’ait jamais arrêté, mais à dix-sept ans, en finale de la Coupe du Monde des Clubs, il met le ballon exactement où il le souhaite. Le football tel que nous le connaissons pourrait bien être rebaptisé d’après ce gamin à la fin de sa carrière, car le monde et toute équipe qui n’est ni Arsenal ni l’Espagne s’apprêtent à vivre de longues 17 à 20 années difficiles si cela continue. »
Sur le terrain, Izan s’était déjà éloigné, courant vers le poteau de corner.
Il leva les deux mains, pointant vers les rangées les plus hautes du stade, où les supporters d’Arsenal en déplacement étaient une tempête de mouvement.
Puis il leur envoya un baiser, lent, délibéré, juste avant qu’Havertz ne le rattrape, le plaquant au sol.
Puis vinrent Saka et Martinelli, et enfin le reste de l’équipe, s’empilant par-dessus dans un chaos de bras, de cris et de rires.
Les joueurs de Paris, principalement les défenseurs, traînaient autour de la surface, secouant la tête et étant simplement submergés par toute la situation, tandis que Donnarumma ramassait le ballon au fond de ses filets.
Mendes marmonnait toujours pour lui-même, rejouant la faute dans sa tête.
Donnarumma restait figé dans sa surface, fixant le filet comme s’il l’avait trahi.
Même Luis Enrique ne pouvait que se frotter le visage et jeter un coup d’œil à son banc, comme s’il cherchait un moyen d’arrêter ce que personne ne semblait capable de faire.
Les voix des commentateurs s’adoucirent à nouveau, perçant le rugissement.
« C’est 3 à 1 maintenant. Et vous avez le sentiment que cette finale, à moins que quelque chose ne change, ce dont je doute, est déjà sous l’emprise d’Arsenal, qui remerciera certainement sa bonne étoile de ne pas avoir laissé Izan partir à Paris à l’époque où les clubs se disputaient le garçon d’Alboraya au début de la saison. »
La caméra balaya lentement les joueurs d’Arsenal qui célébraient toujours dans le coin, Izan allongé à plat sur le gazon sous le tas, son sourire visible même depuis la prise de vue aérienne.
Le tableau d’affichage clignota, passant de l’animation de célébration aux scores.
Puis cela commença comme une vague déferlant dans les tribunes, faible au début, puis gonflant, prenant de la force jusqu’à éclater en un chant qui se propagea dans tous les coins du MetLife.
« C’est fini ! » rugit la foule d’Arsenal.
« C’est fini ! » à nouveau, plus fort cette fois, suivi d’un mur de son qui donnait l’impression de pouvoir soulever le toit du stade.
Sur le terrain, les joueurs d’Arsenal trottinaient pour regagner leur moitié de terrain, les visages rougis par les sourires.
« Et les supporters d’Arsenal… écoutez ça. Ils croient que c’est fait. Ils croient que c’est terminé. »
« Eh bien, ils n’ont pas tort, car j’ai l’impression que le moral du PSG est à zéro maintenant qu’ils savent qu’ils servent de cible d’entraînement à Izan. »
« La foule d’Arsenal, cependant, sait que le trophée de la Coupe du Monde des Clubs n’est qu’à quelques minutes d’être ajouté à leur spectaculaire moisson de trophées cette saison. »
Arteta se tenait au bord de sa zone technique, les bras croisés, la plus légère trace d’un sourire se formant tandis qu’il regardait la mer de rouge et de blanc danser et chanter.
Il ne voulait pas le dire, mais ses lèvres bougèrent, juste un murmure pour lui-même, à peine audible sous le rugissement.
« C’est fait », murmura-t-il, sachant que les choses étaient bel et bien terminées.
Carlos Cuesta, à quelques pas de là, capta les mots et sourit doucement lui aussi, avant de se retourner vers le terrain.
Le chant changea.
Les chants de triomphe alimentèrent la faim alors que les fans commençaient à crier fort : « On en veut plus ! On en veut plus ! »
Izan l’entendit tandis qu’il ajustait ses chaussettes, un petit sourire narquois perçant sa concentration.
Même les remplaçants d’Arsenal sur la touche riaient, secouant la tête devant l’audace pure des fans qui, après avoir vu trois des plus beaux buts jamais marqués en finale, en voulaient encore.
Les commentateurs s’y mirent, leurs voix se mêlant à l’écho de la foule.
« Ils sont passés de la célébration à l’exigence, n’est-ce pas ? Ils en veulent plus. Ils savent de quoi cette équipe est capable. »
« C’est la confiance des champions, n’est-ce pas ? Pas de l’arrogance, juste de la pure confiance ! »
Les joueurs de Paris reprirent leurs places, silencieux, leurs expressions figées et fatiguées.
Dembele fit rouler légèrement le ballon vers l’avant avec ses crampons tandis que Doue regardait l’arbitre avec un regard vide, et Donnarumma criait de l’arrière, sa voix noyée par le chant qui refusait de s’éteindre.
L’arbitre regarda autour de lui, fit un signe de tête et siffla alors que Paris donnait le coup d’envoi une fois de plus, le ballon roulant sur le vert.
Le plus âgé des cadres de Nike se pencha en arrière sur son siège alors qu’il pressait deux doigts sur ses lèvres et laissait échapper un sifflement lent et impressionné tandis que le ralenti du but d’Izan s’affichait sur les écrans massifs au-dessus du terrain.
« Vous voyez ça ? » marmonna-t-il, son ton plus pensif que surpris.
« Chaque marque dans ce pays ou à l’étranger qui est liée à ce garçon est sur le point de voir des chiffres dont elle n’a jamais rêvé depuis longtemps. »
Son collègue à côté de lui ne répondit pas immédiatement.
Ses yeux restaient fixés sur le terrain, suivant Izan tandis qu’il trottinait pour reprendre sa position, son maillot collé à sa silhouette, le numéro dix sur son dos brillant sous les projecteurs.
« Regardez-le », continua le cadre plus âgé, pointant vers le terrain.
« Il est tellement désirable », poursuivit-il, son doigt pointé s’étendant comme une partie de sa main alors qu’il essayait d’attraper la silhouette d’Izan sur le terrain, s’attirant un regard étrange du plus jeune, mais le premier s’en moquait éperdument.
« Je comprends maintenant pourquoi ils le veulent tant. »
« Bien, nous avons vu ce que nous pouvions », dit-il, rabattant les pans de son costume en se levant.
« Attendez, nous partons ? » dit le plus jeune, mais le cadre plus âgé s’éloigna simplement, forçant le plus jeune à le suivre, marmonnant quelques jurons en chemin.
De retour sur le terrain, le ballon était déjà en jeu alors que Paris tentait de priver Arsenal du ballon, mais leurs tentatives offensives pour réduire l’écart ne firent que leur faire perdre le ballon.
« Le Paris Saint-Germain a le ballon maintenant », dit l’un des commentateurs dans la cabine de diffusion, ce qui fit résonner davantage les chants et l’écho croissant du stade à moitié vide, même pour ceux qui regardaient à la maison.
Les caméras passèrent du banc d’Arsenal, où les joueurs se tenaient debout, les bras croisés, attendant, au terrain, où le jeu continuait, bien que le résultat ait été scellé depuis longtemps.
Le commentaire, stable mais chargé de cette sorte de crainte silencieuse, retrouva sa voix.
« Dembele… récupère le ballon sur le côté droit… toujours Dembele, qui se faufile devant Calafiori—oh, quelle rapidité de pieds—il continue ! »
Le Français s’élança vers l’intérieur, son équilibre délicat, son contrôle désespéré.
Calafiori se jeta et manqua son intervention, et alors que Rice s’avançait pour bloquer le passage, Dembele tomba sous la pression, mais pas avant d’avoir balancé son pied gauche à travers le ballon.
Il vola bas et fort, frôlant le gant de Raya puis embrassant l’extérieur du poteau avant de glisser derrière.
Un halètement parcourut le stade.
Puis vinrent les « oohs », longs et dramatiques, mais étrangement légers dans le ton.
Si l’on regardait de près, on verrait la vérité derrière le son : les fans d’Arsenal, et non ceux du PSG, remplissaient le silence que leurs rivaux avaient laissé derrière eux.
Leurs rires et applaudissements n’étaient pas cruels, mais fatigués, presque affectueux, comme s’ils essayaient de donner des chants en guise de paiement de participation aux supporters et à l’équipe du PSG.
Dembele resta à terre un instant de plus, les deux mains pressées sur son visage, le poids de la frustration le pliant sur le gazon.
Il frappa le sol une fois, sèchement et bruyamment, avant de se redresser et de fixer le ballon derrière le but comme s’il l’avait trahi.
Les caméras le capturèrent là, où la défiance persistait juste assez pour que cela ressemble à de l’art.
Derrière lui, Raya trottina pour ramasser le ballon, jetant un coup d’œil au tableau d’affichage en le faisant.
Les chiffres brillaient en gras en blanc sur le bleu : 4–1.
De retour sur la touche, les remplaçants d’Arsenal se tenaient côte à côte, les bras croisés ou drapés sur les épaules, comme le font les joueurs lorsqu’ils sont à quelques secondes de la libération.
Arteta, légèrement à l’écart d’eux, avait les mains dans les poches, les yeux fixés sur le terrain, mais même lui ne pouvait empêcher le sourire de se répandre.
Raya plaça le ballon au bord de sa surface puis marqua une pause, prenant une respiration avant de regarder vers l’avant avec un sourire.
Il n’y avait ni hâte ni précipitation à frapper le ballon, tandis que les joueurs de Paris se tenaient là, vides.
Et puis il s’avança quand même, frappant le ballon.
Il s’éleva dans le ciel nocturne, planant vers la ligne médiane.
Et juste au moment où il commençait sa descente, le coup de sifflet retentit, aigu, final, indéniable.
Pii, Piii, Piiiiiii !