Chapitre 874
Alors que Doué approchait, Raya se redressa dans son but, les genoux légèrement fléchis, calculant déjà les angles.
Saliba et Gabriel reculaient rapidement, leurs yeux allant de Doué aux deux hommes dangereux à ses côtés.
Dembélé dérivait vers le côté droit de la surface, réclamant le ballon, tandis que Vitinha s’infiltrait dans le couloir gauche, attendant une remise en retrait, et derrière lui aussi se trouvait Kvaratskhelia, vif comme un cobra prêt à frapper.
« Arsenal pris de nouveau au dépourvu ! Doué récupère haut, et le PSG a maintenant des joueurs en attaque ! » cria le commentateur, sa voix montant avec le rythme de l’offensive.
Doué fonça vers l’avant, les maillots blancs reculant en catastrophe, leurs lignes se courbant dangereusement près de leur propre surface.
Le bruit dans le virage parisien était assourdissant désormais, leurs chants se transformant en un grondement profond et rythmé.
Pendant un instant, on aurait dit que Doué allait la glisser sur le côté à Dembélé, qui était libre près de l’arc de cercle.
Mais à la place, il se stabilisa, arma sa jambe et fit mine de tirer.
« Doué… il y va ! » explosa la retransmission, les voix montant avec le mouvement, chaque caméra braquée sur le ballon qui était suspendu dans la fraction de seconde précédant l’impact, et quand celui-ci arriva, les souffles se coupèrent dans le stade.
La frappe de Doué quitta sa chaussure comme un tir de lance-pierre, nette, montante et d’une vitesse diabolique.
Le ballon fendit l’air humide, filant vers la lucarne, le bruit de son contact résonnant encore une fraction de seconde après qu’il se fut envolé.
Raya le vit tôt, se déplaçant sur sa ligne avec une forme parfaite, un bras déjà tendu, son corps enroulé comme un ressort.
Pendant un battement de cœur, il sembla qu’il l’avait couverte.
Mais le football se joue sur de petites marges.
Le ballon effleura la cuisse de Gabriel en passant, changeant de direction en un instant.
L’élan de Raya l’emporta dans la mauvaise direction, ses crampons dérapant sur la pelouse mouillée alors qu’il essayait de se tordre pour revenir.
Ses gants s’étirèrent, tendus à l’extrême, mais il était trop tard.
Le ballon tourna cruellement, presque paresseusement, à l’intérieur du poteau proche avant de rebondir une fois et de rouler au-delà de la ligne, dans le filet.
Le stade explosa.
Un rugissement déchira MetLife comme une vague, secouant les tribunes, noyant tout le reste.
La section marine du PSG explosa de fumée et de lumière, des fumigènes éclatant en rouge contre le plafond bas des nuages gris.
Des milliers de voix hurlèrent le nom de Doué, certains n’étant toujours pas sûrs que le ballon était réellement entré jusqu’à ce qu’ils voient le filet onduler.
Sur le terrain, Doué se figea pendant une demi-seconde, l’incrédulité peinte sur son visage, avant de tomber à genoux et de glisser vers le poteau de corner.
La pelouse se décolla sous lui, ses bras tendus, son cri avalé par la tempête de bruit.
Derrière lui, Dembélé fut le premier à arriver, sautant sur son dos, suivi par Vitinha et Ruiz, puis Kvaratskhelia, qui faillit faire basculer tout le groupe alors qu’ils s’entassaient.
« Le Paris Saint-Germain ouvre le score ! Doué avec cette frappe, et quel début pour les hommes de Luis Enrique ! » cria le commentateur, la voix se brisant par-dessus le bruit de la foule.
« Une déviation diabolique, qui prend complètement Raya à contre-pied, et Arsenal est assommé en moins de cinq minutes ! »
Le ralenti remplit tous les écrans du stade, montrant la déviation du ballon au ralenti, le léger changement d’angle, la jambe désespérée de Gabriel tendue, et le retournement impuissant de Raya vers le but.
Les fans d’Arsenal en rouge et blanc étaient immobiles, les mains sur la tête, le genre de silence stupéfait qui suit un coup que personne n’a vu venir.
« Pas de chance pour Gabriel là, » ajouta l’autre commentateur.
« Il essaie juste de contrer, mais Doué s’en moque. C’est son premier but en Coupe du Monde des Clubs, et quel moment pour le marquer. »
En bas, sur la ligne de touche, Luis Enrique se tourna brusquement vers son staff, applaudissant une fois, les yeux brillants comme s’il avait su que cela allait arriver.
De l’autre côté, Arteta restait immobile, la mâchoire serrée, les bras croisés.
La caméra le trouva sur l’écran géant, son visage calme, mais la tension dans sa nuque le trahissait.
Il cligna des yeux une fois, lentement, presque délibérément, avant de se retourner vers le terrain.
« Ce n’est pas ainsi qu’Arsenal l’avait imaginé, mais c’est ça le football. Une déviation cruelle, une tempête parfaite, et maintenant ils vont devoir courir après le score contre une équipe construite pour le contre. »
Alors que les joueurs du PSG se séparaient finalement de leur célébration, Doué se leva et regarda vers leur section des tribunes, les mains pressées contre sa poitrine, murmurant quelque chose que seuls lui et les fans pouvaient comprendre tandis que les chants des supporters parisiens montaient, résonnant autour de la cuvette du stade.
Pendant un bref instant, il sembla que toute la soirée leur appartenait.
Partout dans le monde, des bars du nord de Londres aux appartements bondés de Lagos et de São Paulo, les fans d’Arsenal poussèrent le même gémissement sourd lorsque le but parisien fit onduler le filet.
Ce n’était pas de la colère, pas encore.
C’était ce bruit familier, à moitié résigné, qu’ils faisaient chaque fois que les choses commençaient mal.
Quelques secondes de silence, puis le bruit de la conviction revint.
Quelqu’un dans un pub cria : « Ça va, les gars, ça arrive tout le temps ! »
Un autre ajouta : « On va revenir. On le fait toujours. »
Le chant « Come on, you Gunners » recommença, cette fois plus par foi que par certitude.
De retour dans le stade, alors que les joueurs se repositionnaient pour le coup d’envoi, Arsenal semblait déstabilisé.
Le coup de sifflet retentit, mais chaque fois qu’ils essayaient de jouer vers l’avant, quelque chose n’allait pas.
Une touche trop lourde.
Une passe trop lente.
Un pressing trop rapide.
Le ballon ne cessait de revenir dans les pieds des Parisiens.
Izan, cependant, semblait étranger à tout cela.
Chaque fois que le ballon arrivait vers lui, le bruit s’adoucissait.
Il jouait avec ce calme étrange qui lui était propre, trouvant des espaces que personne d’autre ne voyait et glissant des passes entre les maillots comme s’il avait plus de temps que tout le monde.
Sur le banc, Mikel Arteta se tenait les bras croisés, les yeux allant de ses joueurs à la zone technique de Luis Enrique.
Il n’était pas en colère, juste curieux.
Quelque chose dans la forme du pressing parisien le dérangeait.
Leur trio offensif poussait fort quand Arsenal avait la possession, mais leur ligne arrière ne suivait pas.
Ils reculaient plutôt, profonds et serrés, réduisant le terrain.
Ce n’était pas un pressing haut ni un bloc bas ; c’était les deux.
Arteta murmura sous son souffle, testant la pensée à voix haute.
« Les diviser. »
Il suivit le mouvement à nouveau, regardant Martinelli essayer de combiner avec Izan, seulement pour que trois joueurs parisiens l’encerclent.
« Ils isolent les zones, » marmonna-t-il, presque pour lui-même. « Diviser pour régner. »
Carlos Cuesta se pencha en avant depuis le banc, ayant saisi l’idée.
« Ils coupent le milieu. On n’arrive pas à connecter les tiers. » Il jeta un coup d’œil au moniteur, puis revint à Arteta.
« Ça se vérifie. Qu’est-ce qu’on— »
Avant qu’il ne puisse finir, le stade explosa.
Une forte montée du bruit, une sorte de halètement collectif, se transforma en rugissement.
Les deux hommes levèrent les yeux.
Izan avait de nouveau le ballon.
Il venait de s’extirper d’un duel près de la ligne de touche, une roulette parfaite qui laissa Dembélé et Doué marcher dans le vide.
Puis, au lieu de la relâcher, il la garda, le corps se balançant, les yeux baissés, les taquinant.
Il poussa le ballon sur le côté, attira un autre défenseur, puis se décala à nouveau, presque dansant.
Les joueurs parisiens planaient autour de lui, incertains s’il fallait se rapprocher ou reculer.
Arteta se redressa sur la ligne de touche, regardant le calme du garçon transformer le chaos en rythme.
Il expira lentement, un léger sourire perçant la tension.
« Des distractions, » murmura-t-il.
« Et je crois qu’Izan y a pensé avant même nous. »
Izan décala le ballon une dernière fois pour attirer le dernier duel, puis le relâcha vers Ødegaard, qui se retrouva presque instantanément encerclé.
Paris se referma comme un piège, les maillots pressant de tous les angles.
Mais Ødegaard réagit avant que le danger ne l’atteigne, effleurant le ballon du premier coup par-dessus les défenseurs qui se rapprochaient avec une petite louche parfaite qui portait juste assez de poids tandis qu’Izan, déjà en mouvement, la prenait au rebond, l’amortissant sur son pied gauche avant de glisser le ballon entre les jambes de Fabian Ruiz.
Les sifflets du virage parisien montèrent brusquement, moitié frustration, moitié incrédulité, alors qu’Izan balayait ensuite le ballon vers l’extérieur en direction de Martinelli, avant de jaillir à nouveau vers l’avant, sprintant devant Joao Neves comme s’il n’avait jamais été là.
« Oh, Izan est coquin. Aucune pitié même pour un compatriote, » dit l’un des commentateurs alors que Martinelli captait le ballon en pleine course, sa première touche nette, et sa seconde stable.
Quelques instants plus tard, Izan le rejoignit, combinant avec ce même rythme de passes en une touche qui avait brûlé Chelsea des semaines plus tôt.
Les passes étaient courtes, rapides et pleines d’intention, Martinelli à Izan, Izan de retour, tandis que Paris essayait de s’ajuster, se repliant dans un bloc bas serré, mais le tempo d’Arsenal ne ralentissait pas.
Izan s’élança dans un demi-espace, attendit une demi-seconde, puis glissa une passe en profondeur entre les corps avec une précision impossible.
Elle brisa la ligne proprement, le genre de passe qui semblait simple uniquement parce qu’il la rendait telle.
Havertz la vit, fit une foulée et jaillit, arrivant le premier sur le ballon, mais sa tentative du plat du pied, basse vers le poteau proche, fut contrée par Donnarumma qui réagit comme l’éclair.
Il se jeta en avant, la poitrine large, étouffant le tir proprement avant qu’il ne puisse passer.
Le ballon rebondit sur lui et sortit en touche, le gardien se relevant la mâchoire serrée et exhalant un soupir de soulagement en demandant à sa défense de se remettre en place.