Chapitre 844
Vinícius s’élança avec cette foulée élastique et caractéristique, léger sur ses appuis, lourd d’intention, glissant devant Ben White avec un éclair de vitesse qui arracha un rugissement des supporters du Real Madrid massés derrière le but.
Un mur de drapeaux blancs ondula au rythme de sa course, les chants s’amplifiant comme si tout le virage du stade s’était penché en avant avec lui.
« Couvrez ! » Le cri de Declan Rice fendit l’air, son bras tendu alors qu’il suivait l’action, mais sa voix fut noyée sous la vague des acclamations madrilènes.
Et puis, juste au moment où Vinícius s’apprêtait à pénétrer dans la surface, un éclair soudain de rouge et blanc traversa la scène.
Bukayo Saka, sprintant depuis l’arrière, tacla avec un timing parfait.
Son tacle fut chirurgical, sans hésitation, sans faute, juste un contact net sur le tibia de Vinícius alors que le ballon filait vers la ligne de touche, roulant proprement au-delà de la ligne.
Le virage madrilène gémit, leur célébration coupée net, tandis que les supporters d’Arsenal en déplacement éclataient en applaudissements approbateurs.
Même les joueurs sur le banc se levèrent légèrement, tapant des mains, avant de se rasseoir alors que le jeu était sur le point de reprendre avec une touche pour Arsenal.
« Brillant retour de Saka ! Il a fait le travail difficile, et c’est exactement le genre d’engagement qu’Arteta va adorer. »
Ben White était déjà sur la ligne, récupérant le ballon et le lançant le long du terrain avec une touche qui tournait à peine.
Ødegaard le rencontra à mi-rebond, son toucher léger comme un souffle, le faisant instantanément basculer de l’autre côté du terrain, un petit geste d’arrogance déguisé en efficacité.
Le ballon dériva vers Martinelli, qui démarra à la seconde où il toucha sa chaussure.
Il fonça sur le flanc gauche, sa démarche frénétique et gracieuse à la fois, les fans d’Arsenal derrière lui rugissant à chaque foulée.
Valverde se jeta en avant mais fut écarté par une feinte d’épaule soignée avant que Martinelli ne pique vers l’intérieur, ses yeux se fixant sur la surface.
Havertz effectuait une course différée depuis la droite, essayant de se glisser derrière Alaba, mais l’Autrichien s’accrochait à lui, le bras sur la poitrine de l’Allemand, bloquant l’action.
L’hésitation coûta cher à Martinelli.
Il arma son corps pour tirer, une touche, deux, mais Jude Bellingham, glissant en arrière avec cette foulée aisée qui lui est propre, chronométra parfaitement son intervention.
D’un mouvement ample, il subtilisa le ballon par-derrière, envoyant Martinelli, qui avait suivi son mouvement de balancier, s’écrouler, le ballon libre roulant dans les pieds de Jude.
Le halètement du virage d’Arsenal se transforma en frustration collective, tandis que Bellingham, sans même regarder en arrière, emportait le ballon avec la même assurance calme qui avait défini son ascension.
« Madrid récupère le ballon à nouveau, grâce à Jude Bellingham. »
Presque sur commande, Bellingham, d’un calme olympien, pivota sur un pied et glissa une passe vers le flanc droit, fluide, mesurée, presque paresseuse tant il rendait cela simple.
Trent Alexander-Arnold dévalait déjà ce côté, se glissant dans le débordement comme s’il avait vu l’action deux secondes avant tout le monde.
La foule se souleva avec sa course, attendant quelque chose.
Trent atteignit le ballon, le laissa se caler sous sa chaussure, puis ralentit.
Il leva la tête, ses yeux parcourant la mer de corps dans la surface d’Arsenal, avant de donner au ballon une autre petite poussée taquine vers l’avant, ajusta sa posture, et puis, avec cette vieille arrogance à la Beckham dans son geste, il balança son pied droit à travers le ballon.
Ce n’était pas un centre.
C’était une invitation.
Le ballon s’incurva et plongea parfaitement entre la ligne défensive d’Arsenal et le gardien, faisant hésiter les deux parties, se demandant qui allait l’atteindre, mais un homme qui n’eut aucun problème de ce genre fut Gonzalo García, qui surgit de derrière la ligne défensive d’Arsenal.
Le jeune Espagnol se jeta en avant, presque parallèle au sol, les bras s’agitant pour l’équilibre et le front rencontrant le ballon proprement, une tête plongeante de manuel.
Pendant une fraction de seconde, cela sembla inéluctable.
Les fans du Real Madrid étaient déjà à moitié levés de leurs sièges, mais Raya réagit comme l’éclair.
Le gardien se jeta à gauche, les mains fermes, repoussant le ballon en l’air.
Il ricocha vers l’entrée de la surface, où Valverde rôdait comme un prédateur.
Il arma sa jambe comme un lance-pierre de taille moyenne, puis modela le ballon pour l’ajuster à ses chaussures.
« Valverdeeeee !! »
Raya eut à peine le temps de se remettre en place, se redressant et jetant son corps sur le tir.
Il le frappa en plein abdomen avec un bruit sourd qui sembla aspirer tout l’air de ses poumons.
Le ballon s’éloigna pour un corner, tandis que Raya trébucha en arrière, puis tomba à genoux, ses gants pressés contre son estomac.
« Mon Dieu ! » s’exclama le commentateur principal, son ton mêlant admiration et inquiétude.
« David Raya encore, ça fait deux arrêts majeurs en l’espace de quelques secondes ! Il a sauvé Arsenal là, mais il a clairement pris celui-là de plein fouet de Valverde. C’est une roquette dans les côtes si j’en ai déjà vu une. »
Son co-commentateur ajouta : « C’est ce que fait Fede, pas d’hésitation, pas de pitié. Mais les réactions de Raya… c’est de l’instinct pur. »
La caméra fit un gros plan sur Raya grimaçant, la poitrine haletante alors que les médecins sprintaient sur le terrain, l’un s’agenouillant à côté de lui tandis qu’un autre faisait signe pour de l’eau.
Un léger murmure parcourut les tribunes, un mélange d’applaudissements pour la bravoure du gardien et de bavardages anxieux.
« Espérons qu’il va bien », poursuivit le commentateur, sa voix s’adoucissant.
« Il a été exceptionnel ce soir et Arsenal sera désespéré de le voir se remettre sur pied. »
Et alors que les médecins vérifiaient sa respiration et qu’il hochait la tête pour indiquer qu’il allait bien, les souffles retenus dans les poumons et les gorges des fans d’Arsenal furent tous relâchés.
Les supporters d’Arsenal éclatèrent en applaudissements alors que Raya se relevait finalement.
Ce n’était pas juste des applaudissements polis.
C’était une vague d’appréciation, un soupir de soulagement collectif.
« Il semble qu’il soit d’accord après ce coup et qu’il va continuer. Quel gardien endurant », dit l’un des commentateurs avec un petit rire alors que le gardien levait une main gantée pour les saluer tandis que les médecins lui donnaient le feu vert et s’éloignaient du terrain en trottinant.
Il attrapa une bouteille, pressa une gorgée d’eau entre ses lèvres, la fit tourner, et la cracha directement sur la pelouse.
Puis il roula des épaules, prit quelques respirations profondes et retourna vers sa ligne.
Le Real Madrid se préparait déjà pour le corner.
Trent se tenait au-dessus du ballon, indiquant avec ses doigts où il le voulait, un coup de pied rentrant vers les six mètres.
La tension était de retour, épaisse comme du brouillard.
Et immédiatement le coup de sifflet suivit, Trent l’enroula avec cette précision caractéristique, le ballon balançant dangereusement à travers la foule de maillots.
Mais Raya s’avança, les muscles tendus, et bondit, autoritaire et net, le ballon collant à ses gants comme de la colle.
« Encore des mains sûres de Raya ! »
Mais Raya n’avait pas fini.
Il atterrit, leva les yeux et repéra immédiatement Martinelli jaillissant dans l’espace ouvert sur la gauche lointaine.
La contre-attaque était lancée.
Il fit quelques pas en avant et lança le ballon de toutes ses forces, sauf que, pour une fois, il n’alla pas où il aurait dû.
Le lancer dériva maladroitement, atterrissant dans le no man’s land, juste entre Saliba, lui-même, et Kylian Mbappé.
« Oh, qu’a-t-il fait ? C’est un ballon perdu ! » s’empressa de lancer le co-commentateur, se précipitant pour décrire la scène. « C’est un problème ! »
Chaque son dans le stade se brouilla en un rugissement montant alors que les trois hommes se lançaient dans un sprint.
Mais tous ceux qui regardaient savaient déjà comment cette course se terminait.
L’accélération de Mbappé frappa comme un éclair, deux foulées et il était passé devant Saliba, piquant le ballon à travers le plus étroit des écarts sous le bras de Raya avant même que le gardien ne puisse plonger.
Le ballon roula devant le but et trouva Gonzalo García, grand ouvert sur le côté gauche du but, et il n’y avait aucune chance qu’il rate la finition la plus facile que l’on puisse jamais avoir.
GOOOOOAAAAALLLL !!!!!!
« Deux à zéro ! Le Real Madrid double son avance ! »
Le Lincoln Financial Field explosa, les maillots blancs sautant, les drapeaux flottant, et García s’éloigna en roue libre, les bras écartés, le visage illuminé par l’incrédulité et la joie alors qu’il sprintait vers le poteau de corner.
Ses coéquipiers se précipitèrent après lui, Mbappé d’abord, puis Vinicius, Jude, et même Dean Huijsen depuis l’arrière.
« Madrid punit l’erreur ! Mbappé avec l’accélération, García avec la finition, le prodige de La Fábrica marque le but le plus facile de sa jeune carrière ! L’euphorie d’Arsenal vient de s’effondrer en quelques secondes ! »
Les caméras capturèrent Raya à genoux, les yeux fermés, marmonnant quelque chose sous son souffle, de la frustration, peut-être un juron, peut-être juste de l’incrédulité.
Saliba se pencha, lui tapotant l’épaule, murmurant un discret : « Oublie ça, on y retourne. »
Mais de l’autre côté du terrain, le banc du Real Madrid était une scène de chaos, les joueurs hors de leurs sièges, Xabi Alonso applaudissant fort avec ce demi-sourire qui ne laissait transparaître que de la satisfaction.
Dans les tribunes, les chants recommencèrent à rouler, « ¡Madrid ! ¡Madrid ! », secouant l’air alors que le tableau d’affichage clignotait à 2–0.
[Banc d’Arsenal]
« Izan, tu entres »