Chapitre 831
La parade avait atteint son arrêt final, une vaste place ouverte qui luisait de rouge et de blanc sous le soleil couchant.
Une scène massive se dressait à l’extrémité, drapée de bannières d’Arsenal et d’écrans LED diffusant en boucle les moments forts de la saison.
Des milliers de personnes s’étaient entassées sur la place, débordant dans les rues adjacentes, leurs voix rauques mais inébranlables.
L’air sentait les fumigènes et la chaleur estivale.
Lorsque le bus à impériale découvert s’arrêta finalement, le bruit fut assourdissant.
Les joueurs descendirent un par un, saluant la marée de supporters tandis que leurs noms étaient annoncés.
Les acclamations pour chacun étaient fortes, mais lorsqu’ils appelèrent « Izan Miura Hernández ! », le sol lui-même sembla trembler.
Arteta mena l’équipe sur la scène, son sourire fatigué mais entier, l’expression d’un homme dont la foi avait enfin été récompensée.
Les trophées scintillaient derrière eux, quatre d’entre eux, alignés comme un rêve impossible devenu réalité.
Le MC tendit le micro à Arteta en premier, qui regarda la foule, s’arrêtant un instant comme pour tout absorber.
« Que puis-je dire ? » commença-t-il, sa voix ferme mais pleine d’émotion.
« Vous avez tous vécu cela avec nous. Les hauts, les bas, les déchirements, les reconstructions. Vous nous avez fait confiance quand ce n’était pas facile. »
La foule applaudit.
Certains supporters près de l’avant levèrent des banderoles sur lesquelles on pouvait lire « Trust the Process », la phrase qui était devenue à la fois une blague et une prophétie.
Arteta sourit, secouant légèrement la tête en voyant la banderole.
« Je vous avais dit que nous construisions quelque chose… mais même moi, je n’imaginais pas que ce serait si tôt. »
Les acclamations redoublèrent.
« Ceci, » dit-il, désignant les trophées derrière lui, « vous appartient à tous. »
Il fit une pause, se tournant légèrement.
« Maintenant… il y a quelqu’un que vous voulez entendre plus que moi, je crois. »
Les supporters savaient déjà de qui il s’agissait, alors qu’Izan s’avançait, le micro lui étant passé dans la main, et les chants commencèrent instantanément — rythmés, résonnant à travers la place.
« I-ZAN ! I-ZAN ! I-ZAN ! »
Il attendit que cela se calme un peu, son regard balayant la foule, les fumigènes, les drapeaux, les visages, avant de commencer.
« Vous savez, » dit-il, d’une voix calme, un petit sourire étirant sa bouche, « je me souviens encore du jour de ma présentation. »
La foule se tut.
« J’ai dit quelque chose à ce moment-là, » continua Izan, jetant un coup d’œil aux trophées.
« J’ai dit que nous gagnerions la Premier League… et la Ligue des Champions en moins de trois ans. »
Une vague de rires et d’incrédulité parcourut les supporters.
« Je me souviens aussi de la réaction, » poursuivit Izan.
« Certains ont dit que c’était de l’excès de confiance. D’autres ont dit que c’était le poids du montant du transfert qui me montait à la tête. »
Quelques acclamations se firent entendre.
Il gloussa doucement.
« Et beaucoup d’entre vous, eh bien, soyons honnêtes, vous faisiez confiance au processus depuis des années. Vous aviez vu la deuxième place. Vous aviez vu le déchirement. Et je sais comment le monde vous appelait à l’époque… »
Il marqua une pause.
« …“Les perdants.” “Ceux qui y sont presque.” “Les rois de la deuxième place.” »
Les mots restèrent suspendus un instant.
Même la foule se calma, les acclamations s’éteignant jusqu’à ce que le silence devienne presque révérencieux.
Izan hocha lentement la tête.
« C’était difficile à croire à l’époque, n’est-ce pas ? »
Il se retourna et fit quelques pas en arrière, laissant la ligne complète de trophées scintiller derrière lui.
Le trophée de la Ligue des Champions, le plus récent et le plus brillant de tous, trônait au centre, ses bords argentés captant la lumière.
Puis il regarda de nouveau les supporters, sa voix montant avec un sourire qui se transforma en quelque chose de complètement différent.
« Mais maintenant que c’est juste là, devant vous… » dit-il, pointant les trophées, « allez-vous encore rester silencieux ? »
Le rugissement qui s’ensuivit aurait pu ébranler le ciel.
Ce n’était plus un chant.
C’était un cri de libération, de justification, d’années d’attente récompensées intégralement.
Izan rit, s’avançant de nouveau tandis que les acclamations déferlaient sur lui.
« Ils disaient que nous n’étions pas en lice, » lança-t-il dans le micro. « Ils disaient qu’il me faudrait au moins un an ou plus pour m’adapter. Eh bien, 47 buts, ça ressemble à une bonne adaptation. »
La foule rit aux dernières paroles jusqu’à ce qu’Izan incline la tête vers le trophée de la Ligue des Champions, son sourire réapparaissant.
« …Mais ceci, » dit-il, le pointant du doigt, « vient de nous acheter un billet pour un autre. »
La réalisation les frappa tous en même temps : la Coupe du Monde des Clubs.
La place explosa de nouveau, le bruit étant d’une manière ou d’une autre encore plus fort qu’avant.
Derrière Izan, Arteta riait doucement, secouant la tête.
« Eh, eh, n’y va pas, » marmonna-t-il dans le micro, principalement pour lui-même, mais il était trop tard.
Izan leva le micro plus haut, sa voix résonnant désormais à travers les haut-parleurs.
« Arsenal, » hurla-t-il, « ramènera la Coupe du Monde des Clubs à la maison ! »
Les supporters hurlèrent comme le tonnerre, agitant des drapeaux, sautant et lançant des maillots en l’air.
Même Arteta souriait, impuissant, devant le chaos qu’il avait déclenché.
Mais Izan n’avait pas fini.
Il se pencha légèrement vers le micro de nouveau, une lueur espiègle dans les yeux.
« …Et après ça, » dit-il, son ton plongeant dans la malice, « la Supercoupe est la prochaine. »
Les supporters éclatèrent de rire ; ils savaient ce qu’il voulait dire.
Tottenham venait de remporter la Ligue Europa.
Le tacle était subtil, mais il fit mouche parfaitement.
Même Arteta ne put s’empêcher de rire, couvrant son visage d’une main.
« Tu vas devoir mettre le paquet pour celle-là, » dit-il derrière lui, à moitié en plaisantant, à moitié en avertissant.
« Le tournoi est dans onze jours, tu sais. »
Izan se retourna avec un sourire, haussant les épaules. « Alors je suppose qu’on ferait mieux de commencer tôt. »
La foule applaudit de nouveau, plus fort, plus sauvagement, inarrêtable tandis que l’équipe se rassemblait derrière lui, bras dessus, bras dessous, chantant et riant sous la brume de fumée rouge et de champagne.
La lumière matinale se glissa à travers les stores, mince et pâle, alors qu’Izan s’agitait, sa main effleurant les draps avant que ses yeux ne s’ouvrent.
Sa tête était lourde, épaisse, comme s’il avait été éveillé pendant des jours.
Il s’assit lentement, se frottant les tempes.
« Je n’ai même pas bu hier, » marmonna-t-il à voix basse, sa voix rauque de sommeil.
« Alors pourquoi est-ce que je me sens comme ça ? »
Pendant un instant, il resta assis là, laissant le bourdonnement tranquille de la pièce s’installer.
L’espace à côté de lui était vide, ses draps frais, intacts depuis la nuit dernière.
Il soupira doucement, se levant.
Son corps lui faisait mal de cette manière sourde, post-célébration, ayant l’impression qu’il pourrait s’effondrer à tout moment tandis qu’il se dirigeait vers la salle de bain.
« Ça ne rend pas les choses meilleures, » dit Izan, une brosse dans la bouche, avant de secouer la tête de nouveau.
Il retourna dans la salle de bain après avoir fini, alluma la douche, puis s’avança sous l’eau.
La première éclaboussure frappa sa peau, chaude et régulière, emportant ce qui ressemblait au poids d’une saison.
Izan cligna des yeux, pressant une main sur son front alors que l’eau semblait apaiser les choses.
« On terminera la séance plus tôt, » lisait un message d’Olivia après qu’il eut pris son téléphone pour la première fois de la journée.
Après avoir fini et s’être habillé, il descendit les escaliers.
En tournant le coin, il trouva Miranda, debout près du canapé, son téléphone pressé contre son oreille.
Elle était habillée pour le travail, mais sa veste était négligemment posée sur la chaise, comme si elle n’avait pas encore décidé si elle partait.
Son ton était calme mais concentré.
« Oui, je comprends, » dit-elle, marchant lentement. « Je le lui transmettrai dès que possible. »
Ses yeux se levèrent au milieu de la phrase, croisant ceux d’Izan.
Elle n’hésita qu’un instant avant de terminer l’appel.
« Très bien. Merci. » Le téléphone se coupa, et le silence remplit de nouveau l’espace.
Izan hocha doucement la tête et dériva vers la cuisine, ses tongs effleurant le sol en marbre.
Il ouvrit le réfrigérateur, attrapa une bouteille d’eau, puis tendit la main vers le placard pour un paquet d’oursons en gélatine, sa main s’attardant sur l’étagère plus longtemps que d’habitude, comme s’il essayait de décider s’il en avait vraiment besoin.
Quand il revint en vue, Miranda le regardait, les bras croisés, un sourcil légèrement levé.
« Si tôt ? » demanda-t-elle, le plus léger des sourires étirant le coin de sa bouche.
Izan dévissa le bouchon de la bouteille, prit une gorgée et haussa les épaules.
« J’ai besoin de sucre, » dit-il simplement, sa voix toujours basse et rauque de sommeil.
Miranda secoua la tête avec un petit rire, le regardant passer et se diriger de nouveau vers les escaliers, avant qu’il ne se retourne.
« Ce truc que tu as dit que tu transmettrais, » demanda-t-il, d’une voix nonchalante mais curieuse, « c’était pour moi ? »
Miranda leva les yeux de son téléphone, hochant la tête.
« Oui, » dit-elle légèrement, glissant une mèche de cheveux derrière son oreille. « Rien de grave, ne t’inquiète pas. »
Izan attendit, un pied déjà sur la marche suivante.
« C’était Arteta, » ajouta-t-elle, s’appuyant contre le canapé.
« Il a dit que tu n’avais pas besoin de rejoindre l’équipe plus tôt si tu ne le voulais pas. Tu fais partie du groupe qui part aux États-Unis pour la Coupe du Monde des Clubs, mais… tu ne joueras probablement pas la plupart des matchs de groupe. »
L’expression d’Izan changea, une légère grimace traversant son visage.
« D’accord, » marmonna-t-il, ajustant la bouteille dans sa main. « Très bien. »
Il se retourna vers les escaliers, montant lentement cette fois, tandis que Miranda le fixait du regard derrière lui.