Chapitre 830
« Bien, » murmura-t-il, presque pour lui-même. « Voyons ça. »
Puis, d’un petit mouvement délibéré, il appuya sur le bouton tandis que l’écran explosait de lumière.
…..
« Euh, qu’est-ce que c’est ? » marmonna Izan tandis que la lumière qui l’avait presque aveuglé s’apaisait.
Il se retrouva à l’intérieur d’un stade, mais cela ressemblait davantage à un colisée, et le bruit avait déjà commencé à s’estomper au moment où Izan s’assit.
Il ne se souvenait pas d’avoir marché jusqu’au bord du terrain, mais il se retrouvait maintenant dans un fauteuil, qu’il venait juste d’apercevoir.
L’écran revint, puis vacilla quelque part dans son esprit, une lumière dorée parcourant l’obscurité.
Le bourdonnement familier du système s’éleva du plus profond de sa poitrine.
Et puis —
✦ LEGEND LEVEL 5 UNLOCKED ✦
Un instant, Izan crut à un bug, car ce n’était pas ainsi que le système récompensait, et la nature de la récompense n’était pas la même que d’habitude, d’autant qu’il constata rapidement que ses mains tremblaient trop.
Mais la voix, calme, patiente, un mélange entre quelque chose de neutre et la voix de son père, parvint plus claire que jamais.
SYSTEM:« Récompense —COURONNE DE LA RÉALITÉ [Passif Mythique].
« Quand le match se termine pour les autres, il commence pour lui. » »
Izan retint son souffle.
Son pouls ralentit.
« Couronne de… la Réalité ? » répéta-t-il à voix basse, formant à peine les mots.
Le système ne répondit pas immédiatement, comme s’il le laissait absorber le titre et la gravité qu’il impliquait.
Puis, il parla à nouveau, pas fort, mais suffisamment résonnant pour qu’il ait l’impression que cela résonnait à l’intérieur de son crâne.
[Vous avez atteint la plus haute cohérence entre la volonté et le mouvement.
Le monde, pour un instant, suivra votre rythme, non par la puissance, mais par la vérité.
Vous ne deviendrez pas plus fort. Le monde cessera simplement de mentir.]
Il fronça légèrement les sourcils, ne sachant s’il devait rire ou rester silencieux.
« Cesser de mentir ? »
[Oui. Le football, comme toutes choses, se cache derrière le chaos, les déviations, la chance et le hasard.
Mais pendant 30 secondes, l’illusion s’effondre.
Le ballon se déplaceexactementcomme vous le voulez.
Le terrain devient ce que vous voyez, pas ce qui existe. Et le ballon n’existe que pour vous.]
Izan fixa l’herbe sous lui, ses doigts s’enfonçant légèrement dans le gazon.
Trente secondes. Juste trente secondes. « Et après ? »
[Après vient le contrecoup. Le monde retrouve son équilibre.
Vos sens ralentiront, vous éprouverez de la fatigue, des vertiges et de la désorientation.
Un petit prix jugé pour avoir tordu le fil de la causalité.]
Il gloussa doucement. « Donc… pas de puissance infinie alors. »
I[l n’y en a jamais eu. Seulement la clarté.]
Les mots restèrent suspendus, plus longtemps qu’ils n’auraient dû.
Et tandis qu’il était assis sous la lueur du stade, la signification commença à s’imprégner.
Il pouvait devenir l’alignement pur et non filtré entre l’intention et le résultat, sur une période d’une demi-minute.
« Quand le match se termine pour les autres, » murmura-t-il, retraçant les mots prononcés par le système, « il commence pour lui… »
[Parce que tandis que les autres jouent pour gagner, vous jouez pourredéfinir.]
ajouta le système, avec de faibles filets d’or se repliant à travers l’obscurité, esquissant de vagues souvenirs : Madrid, Barcelone, le Pays Basque, le Nord de Londres.
Tous les moments qui l’avaient transformé en quelque chose de méconnaissable par rapport au garçon qui avait touché un ballon pour la première fois sur un terrain de terre battue.
Il expira profondément. « Donc, cela ne peut être déclenché qu’une seule fois par match ? »
[Oui. Et seulement lorsque tout le reste s’effondre, la défaite imminente, le moral brisé.
Cela répond à l’émotion, pas à la commande. Cela requiert de la douleur, de la conviction… ou de l’amour.]
Il sourit faiblement. « L’amour, hein ? C’est rare pour un système de football. »
[La Réalité répond à l’émotion, pas aux chiffres. C’est ce qui la rend humaine.]
Il leva les yeux alors, la foule chantant toujours quelque où au loin, mais cela semblait détaché, étouffé, presque irréel.
Mais Izan resta immobile.
Le silence autour de lui semblait sacré.
Il murmura doucement : « Alors… voilà ce que signifie plier la réalité. »
[Ne pas plier], corrigea le système.
[Révéler.
Il y réfléchit, au nombre de joueurs qui avaient vécu et péri à cause de quelques centimètres de déviation, du rebond cruel du ballon, de la main invisible de la fortune.
Et le voilà, à qui l’on disait que, pendant un battement de cœur fugace, tout cela pouvait être supprimé.
« Alors, qu’est-ce que cela signifie, » murmura-t-il, « pour le jeu lui-même ? »
[Cela signifie que le football ne sera plus jamais le même, tant que vous existerez.
Pour chaque match que vous jouez, le monde s’incline légèrement, vers la vérité.]
Il faillit rire de l’absurdité, mais quelque chose en lui savait que ce n’était pas une métaphore.
C’était littéral.
La Couronne de la Réalité n’était pas une question de domination ; c’était une question d’inévitabilité, quelque chose avec quoi il était en train de devenir très bien associé.
Il pencha légèrement la tête, murmurant : « Et si je l’utilise trop souvent ? »
[Vous risquez l’effondrement. L’épuisement mental. La fatigue émotionnelle. La Réalité résiste à la permanence, même pour les dieux.]
Il fixa l’espace vide, regardant le texte se dissoudre lentement de sa vision, remplacé par une seule ligne finale, brillant doucement en blanc argenté :
« Certains joueurs maîtrisent le jeu.
Quelques-uns deviennent le jeu.
Vous avez obligé le monde à se regarder à travers vos yeux. »
L’écran s’estompa tandis que le bourdonnement disparaissait, Izan se retrouvant de nouveau dans son lit.
« Quel drame, » marmonna-t-il, avec un léger sourire narquois, avant de poser sa tête sur l’oreiller puis de s’endormir.
….
Trois jours plus tard, le Nord de Londres était méconnaissable.
Les volets restaient baissés, les cafés affichaient des pancartes manuscrites indiquant « Fermé pour la Parade », et l’air lui-même semblait vibrer de couleur.
Les rues qui bourdonnaient habituellement de circulation débordaient maintenant de drapeaux rouges, de maillots, d’écharpes et de visages peints de l’écusson du canon.
Depuis une étroite embrasure de porte à Holloway, une femme se pencha, tirant doucement sur la manche de son mari.
« Assure-toi de bien t’occuper de lui, d’accord ? » dit-elle, sa voix à moitié noyée par le chant lointain qui enflait déjà dans la rue principale. « Je sais que vous avez tous les deux attendu longtemps pour ça. »
Son mari sourit, ajustant l’écharpe autour du cou de leur fils.
« Ne t’inquiète pas, mon amour, » dit-il doucement, ébouriffant les cheveux du garçon. « Nous ne manquerons rien. »
Les yeux du garçon étaient écarquillés, du genre qui pouvait à peine contenir l’émerveillement.
Dans sa petite main, il tenait un drapeau presque plus grand que lui.
Ensemble, ils rejoignirent le flux, une mer mouvante de supporters tous dirigés dans la même direction, attirés par la même force invisible.
Et puis, le son les frappa.
Un rugissement roulant qui faisait trembler le sol, devenant plus fort à chaque pas.
Le bus rouge apparut au coin de la rue, lent, imposant, imparable.
Les gens hurlaient, les téléphones se levaient, les enfants étaient assis sur des épaules, et pendant un bref instant, toutes les inquiétudes de la ville s’évanouirent.
Au sommet du bus, quatre trophées scintillaient sous le soleil pâle — laPremier League, laFA Cup, laCarabao Cup, et laChampions League.
Le grand chelem.
Quatre sur quatre.
Le père s’arrêta de marcher.
Il se contenta de fixer.
Il avait rêvé de moments comme celui-ci depuis qu’il était enfant, à travers des saisons de chagrin, de reconstruction et de faux espoirs.
Mais le voir maintenant, voir Arsenal comme ça, cela ne semblait presque pas réel.
Les chants devinrent plus forts.
Les joueurs se penchaient par-dessus les balustrades, agitant des drapeaux, lançant des écharpes et des maillots dans la foule.
Certains fans, fous de joie, grimpaient sur les lampadaires et les feux de signalisation, tendant désespérément la main juste pour toucher un morceau de ce flou rouge qui passait.
Dans la rue, l’air était épais de fumée de fumigènes, de confettis rouges et blancs, et de l’écho de chansons que chaque génération de Gooners semblait connaître par cœur.
Près de l’avant du bus, Ødegaard se tenait avec un bras autour de Saka, tous deux riant tandis que le rugissement de la foule secouait les toits, tandis que Nwaneri pulvérisait une bouteille de champagne sur la foule, tout comme Rice.
Le reste des joueurs étaient tous dans leur élément et au milieu, appuyé sur la balustrade, calme et silencieux sous un ciel d’appareils photo clignotants,Izan Miura Hernández.
Il regardait simplement et s’imprégnait de l’atmosphère tandis que le bus ralentissait.
Une voix venue d’en bas commença un chant, hésitante au début, puis plus forte à mesure que la foule se joignait, des dizaines de milliers de voix roulant ensemble en rythme.
« Quatre sur quatre !
On a fait quatre sur quatre !
S’il vous plaît, demandez à Tottenham, quel est le score ?! »
Toute la rue éclata, les rires se mêlant au chant jusqu’à devenir du pur délire.
Ødegaard attrapa un microphone, son sourire étiré, essayant de calmer le chaos.
« D’accord, d’accord ! Doucement ! Nous n’avons pas encore fini ! »
Il regarda par-dessus son épaule, ses yeux se posant sur Izan, et lui tendit le micro.
La foule remarqua et commença instantanément à scander son nom.
« I-ZAN ! I-ZAN ! I-ZAN ! »
Il hésita une seconde, puis s’avança, prenant le micro à deux mains.
Le son était assourdissant maintenant, une vague vivante pressant le bus de tous les côtés.
Izan approcha le micro de sa bouche, les fans à l’avant se penchant en avant, la foule entière tombant dans un silence tendu et électrique pour la première fois de la journée.
Il ouvrit la bouche pour parler.
Et avant qu’un seul mot ne puisse le quitter, le rugissement frappa à nouveau.
Plus fort que tout ce qui avait précédé.
Il abaissa lentement le micro, souriant.
Aucun discours ne pouvait rivaliser avec cela.
Depuis le sol, le garçon agrippa le bras de son père, son visage rougeoyant de la fumée des fumigènes et de l’excitation.
« Papa ! » cria-t-il par-dessus le chaos, « Il n’a même pas parlé ! »
Le père se contenta de rire, un rire franc et sans filtre.
« Il n’en a pas besoin, mon fils, » dit-il, levant les yeux vers Izan tandis que le bus recommençait à avancer, les trophées scintillant au-dessus de lui.
« Toute la ville parle déjà pour lui. »