Chapitre 826
Izan et Olivia marchaient main dans la main le long de la ligne de touche, le bruit de la foule enflant et se brisant toujours comme des vagues autour d’eux, mais un peu réduit maintenant que la plupart des supporters commençaient à se précipiter vers la sortie.
Une sorte de dernier chant avant qu’ils ne quittent le stade.
Les lumières du stade accrochaient ses cheveux tandis qu’elle riait doucement, sa main libre balayant les confettis qui s’accrochaient à sa manche.
Ils ne parlaient pas beaucoup.
Juste deux silhouettes se déplaçant dans la rémanence de quelque chose de monumental.
Mais ensuite, comme on pouvait s’y attendre, la voix de Hori brisa le calme.
« Ça va, ça va, les tourtereaux », lança-t-elle, souriant à quelques pas derrière eux.
« Vous pourrez faire tout ça quand on sera de retour à Londres, d’accord ? »
Les joues d’Olivia devinrent écarlates tandis qu’Izan se contentait de sourire avant de se pencher et de l’embrasser sur le front, un geste calme et simple qui réussit tout de même à arracher un rugissement aux supporters proches qui l’avaient aperçu.
« Vas-y », dit-il doucement, la poussant vers les autres.
Tandis qu’elle s’éloignait avec Hori, Saka se tenait à quelques pas, observant toute la scène se dérouler, les bras croisés et un soupir exagéré.
« Mec… Izan est la définition même de la réussite dans la vie », marmonna-t-il en secouant la tête.
Avant qu’il ne puisse ajouter un mot, il sentit un poids se presser sur son épaule, doux et familier.
Il se retourna, à moitié prêt à jurer : « Yo, qu’est-ce que — »
Mais ses mots s’évanouirent lorsqu’il découvrit Tolami qui lui souriait.
Son expression se détendit instantanément.
« Tu sais que j’ai attendu beaucoup trop longtemps pour ça, n’est-ce pas ? » dit-il, riant doucement tandis qu’elle posait sa tête contre lui.
À quelques mètres de là, Nwaneri se tenait à l’écart, fixant le lointain ou peut-être complotant.
C’était difficile à dire avec cette lueur malicieuse dans ses yeux.
Izan l’aperçut du coin de l’œil juste au moment où il finissait de saluer Miranda et les autres.
Il secoua la tête, à moitié avertissement, à moitié amusé.
« N’y pense même pas », articula-t-il, tandis que Nwaneri se contentait de sourire, sa tentative découragée par le hochement de tête d’Izan.
Sur ce, Izan se retourna vers le tunnel.
Les journalistes se rapprochaient maintenant, venant de terminer leur discussion avec Arteta, les caméras se balançant déjà dans sa direction.
Il accéléra le pas, se glissant dans l’entrée du tunnel juste avant que le premier microphone ne puisse l’atteindre, le bruit du stade s’estompant derrière lui, remplacé par le bourdonnement discret du béton et de la lumière fluorescente.
…..
[Vestiaire]
La porte s’ouvrit, et la pièce, déjà animée par les rires et la musique, se tourna légèrement lorsque Mikel Arteta entra.
Sa veste de costume avait disparu, les manches de sa chemise étaient retroussées, et des confettis scintillaient de tous les côtés comme s’il en était fait.
Il ressemblait en tout point à un homme qui venait de vivre quatre-vingt-dix des plus longues minutes de sa vie.
Pendant un instant, il resta simplement là, observant ses joueurs, son équipe, trempés de sueur et de champagne, les crampons éparpillés sur le sol, les confettis collés à leurs cheveux.
Un léger sourire étira son visage avant qu’il ne parle enfin.
« Bien », commença-t-il, sa voix portant au-dessus de la musique. « Imprégnez-vous de ça. »
Le brouhaha s’estompa légèrement tandis que tout le monde se tournait vers lui.
« Ceci », fit-il en désignant la pièce du geste, vers la médaille qui scintillait autour du cou de Saka, le trophée toujours posé sur le banc à côté de Raya, « ceci est à vous. Chaque parcelle. Vous avez fait quelque chose dont on se souviendra pour toujours. Vous avez fait de moi… »
Il marqua une pause, secouant la tête comme s’il était encore en train de digérer l’information. « … un entraîneur vainqueur de la Ligue des champions. »
La pièce explosa de nouveau, les joueurs frappant sur les casiers et applaudissant, un chœur de « míster ! » et de sifflements rebondissant sur les murs.
Arteta sourit, élevant la voix au-dessus du bruit.
« Et vous savez ce que ça veut dire, n’est-ce pas ? » Il pointa du doigt la pièce de manière théâtrale.
« Il est temps de vider les poches du conseil d’administration d’Arsenal pour nos primes ! »
Cette phrase fit exploser tout le monde.
Tout l’endroit devint fou, Declan Rice hurlant de joie, Saliba attrapant Trossard dans une accolade d’ours, et Nwaneri faisant semblant d’appeler Edu pour demander une augmentation.
Même Arteta rit, secouant la tête.
« Je ne vous dirai pas quand dormir », dit-il une fois que le bruit se fut suffisamment calmé pour qu’il puisse être entendu à nouveau.
« Mais s’il vous plaît, au moins, rentrez à l’hôtel, d’accord ? »
Un murmure de rire s’ensuivit, et l’ambiance commença à passer de la célébration sauvage à ce chaos confortable et chaleureux qui vient juste après.
Une demi-heure plus tard, le bus de l’équipe d’Arsenal sortit lentement du parking souterrain de l’Allianz Arena, ses phares traversant la douce brume de la nuit.
À l’intérieur, l’air était encore lourd du parfum de champagne et d’herbe, un cocktail de victoire qui ne s’était pas encore estompé.
Les conversations bourdonnaient, de légers rires ondulaient dans les allées, et la joie épuisée qui ne vient qu’après une nuit qui change tout.
Mais alors que le bus s’incurvait vers les portes de sortie, un murmure collectif s’éleva parmi les joueurs.
Dehors, les projecteurs éclairaient toujours une mer de rouge, des milliers de supporters encore rassemblés, longtemps après le coup de sifflet final, longtemps après la cérémonie.
Ils n’étaient pas seulement en train de traîner ; ils attendaient.
C’étaient ceux qui n’avaient pas pu retourner dans les tribunes après être partis tôt, ceux qui avaient été enfermés dehors lorsque les portes s’étaient fermées pendant la folie du temps réglementaire.
Beaucoup avaient regardé les célébrations via des flux en direct sur leurs téléphones, leurs chants résonnant faiblement contre les murs de l’Arena même pendant qu’Arsenal soulevait le trophée à l’intérieur.
Et pourtant, ils étaient toujours là, debout épaule contre épaule sous le ciel de Munich éclairé par la lune, agitant des drapeaux, chantant des chansons, brandissant des banderoles.
Lorsque les joueurs les virent, plusieurs se penchèrent vers les fenêtres.
« Mec », murmura Rice, tirant le rideau. « Ils sont toujours là dehors. »
Saka, assis quelques sièges plus loin, fit de même, le flash d’un appareil photo à l’extérieur capturant son sourire.
Bientôt, d’autres suivirent : Nwaneri, Martinelli et Kiwior se pressant tous contre la vitre, saluant, souriant.
Izan, assis près du fond du bus, écarta doucement son propre rideau.
La vue l’arrêta un instant, des centaines de supporters scandant son nom, certains debout sur des barrières, d’autres pleurant et applaudissant simplement.
Son sourire vint lentement mais était sincère tandis qu’il levait la main pour un petit salut.
La foule rugit en réponse, son minuscule geste montrant l’influence qu’il avait acquise avant même d’avoir 18 ans.
Le bus tourna sur la route principale, son reflet s’étirant sur l’asphalte mouillé des rues calmes de Munich.
Le chœur de « Arsenal ! Arsenal ! » s’estompa progressivement, remplacé par le bourdonnement du moteur et le rythme de la ville à minuit.
Quelques joueurs regardaient encore par les fenêtres tandis que la tache rouge des supporters disparaissait derrière eux, leurs voix douces d’incrédulité.
« C’est irréel », murmura Nwaneri.
De l’autre côté de l’allée, Odegaard sourit faiblement. « C’est irréel. »
« Mais nous sommes irréels aussi. Tout comme Izan », ajouta-t-il, faisant éclater quelques joueurs en cascades de rires.
Dehors, les lumières de la ville de Munich défilaient, or, blanc et rouge, tandis que le bus de l’équipe, champions d’Europe, faisait son chemin lent et triomphal vers l’hôtel.
[Le lendemain matin]
Saka rit doucement en hissant son sac dans le compartiment supérieur, l’avion bourdonnant faiblement tandis que le reste de l’équipe s’installait autour de lui.
« C’était gentil de leur part, quand même », dit-il, jetant un coup d’œil à Izan avec un sourire.
« Tous ces supporters qui attendaient dehors juste pour nous saluer à nouveau. On pourrait penser qu’ils dormiraient à cette heure après tout ce qui s’est passé hier soir. »
Izan, adossé à son siège, hocha la tête silencieusement.
Son esprit revint à cet instant devant l’aéroport, le petit garçon qui était pressé contre les barrières, frissonnant légèrement dans le froid, son drapeau d’Arsenal serré autour de ses épaules.
Izan avait retiré sa veste d’échauffement et la lui avait tendue sans un mot.
Mais le visage du garçon s’était illuminé comme des projecteurs par une nuit d’hiver.
« Oui », murmura Izan, un petit sourire étirant ses lèvres.
« Nous ne serions nulle part sans eux. »
Il marqua une pause, ses yeux brillant légèrement tandis qu’il ajoutait : « Ni sans les lecteurs, d’ailleurs. »
Saka cligna des yeux. « Les qui ? »
Izan gloussa, secouant la tête. « Laisse tomber. »
Le bruit des bavardages emplit la cabine, Rice taquinant Raya à propos de sa publication d’après-match sur IG, Zinchenko ronflant déjà contre la fenêtre, et Martinelli essayant de faire un appel vidéo à sa famille.
Au milieu du bruit, Nwaneri se frotta les paumes avec le genre de sourire qui rendait les autres méfiants.
« J’ai hâte d’être à la parade à travers Londres », dit-il, les yeux brillants comme s’il pouvait déjà voir les confettis, le bus à impériale découvert, la foule de milliers de personnes.
« Ça va être dingue. Je parle de routes fermées, de feux d’artifice, de tout. »
À l’avant de la cabine, Arteta se tourna légèrement sur son siège, un sourcil levé.
« Bien sûr », dit-il sans émotion.
Ce seul mot portait juste assez de poids pour faire vaciller le sourire de Nwaneri.
Il fronça les sourcils, se penchant vers Lewis-Skelly à côté de lui. « Qu’est-ce que ça veut dire, ‘bien sûr’, dit comme ça ? »
Skelly haussa les épaules, retenant un rire. « Ça veut dire qu’il planifie déjà l’entraînement, frérot. »
Nwaneri gémit, se laissant retomber sur son siège.
« Sérieux, on ne peut pas au moins atterrir avant que les sermons ne commencent ? »
Izan rit sous cape, jetant un coup d’œil par la fenêtre tandis que les moteurs commençaient à bourdonner plus fort.
Les lumières de la piste clignotaient en rythme à l’extérieur, et pendant un instant fugace, tout sembla immobile, le monde en bas silencieux, le ciel en attente.
Champions d’Europe, sur le chemin du retour.