Chapitre 808
Tandis que les tunnels de l’Allianz Arena vibraient du sourd bourdonnement des préparatifs, à l’extérieur, une mer agitée de supporters gonflait d’anticipation, les couleurs se partageant entre le rouge et bleu de Barcelone et le rouge et blanc d’Arsenal.
Les drapeaux ondulaient, les écharpes se tordaient dans l’air tandis que les tambours grondaient depuis les tribunes.
C’était le genre d’électricité qui picotait la peau, celle que l’on ressentait même sans entendre le son.
Puis, la voix du speaker du stade a retenti à travers la sonorisation, profonde et autoritaire, faisant écho sous le dôme.
« Seid ihr bereit ? »
(Êtes-vous prêts ?)
Les mots allemands portaient en eux le rythme du commandement, tandis que les fidèles de Munich présents, ces locaux neutres qui avaient acheté des billets des mois auparavant, répondaient par un tonitruant « JA ! » qui semblait faire trembler l’acier au-dessus de leurs têtes.
Sans perdre une seconde, le speaker changea de langue.
« ¿Están listos ? »
(Êtes-vous prêts ?)
Cette fois, ce fut la section espagnole qui explosa, une marée de Catalans et de supporters voyageurs qui avaient fait le pèlerinage vers le nord, leurs voix s’élevant dans un chant presque mélodieux.
« ¡SÍÍÍÍ ! »
Et puis, un dernier changement, délibéré, vers la langue mondiale du jeu.
« Are you ready ? »
Le stade entier se leva comme un seul homme.
Il n’était plus divisé, plus séparé par les allégeances, du moins pas pour ce bref instant.
C’était un rugissement singulier, assourdissant et défiant, qui secouait les murs de l’Allianz.
Et puis, par-dessus ce tonnerre, pour ceux qui regardaient la diffusion, vint la voix de Peter Drury, sa voix s’élevant au milieu du bruit de la foule, menaçant d’échapper aux supports par lesquels ils écoutaient à travers le monde.
« Et puis il n’en resta que deux. De 36 équipes à deux, des ombres de l’automne à cette nuit des nuits. Arsenal et Barcelone, liés non seulement par le poids de leurs maillots, mais par l’énormité de l’histoire. Deux clubs qui se considèrent comme plus que du football, deux clubs qui se présentent comme des idéaux… maintenant enfermés ensemble pour le prix ultime. »
La caméra balaya le stade, capturant des visages peints de rayures, des drapeaux pressés contre les joues, des pères tenant leurs fils en l’air, des étrangers chantant épaule contre épaule.
« Dans la ville de Munich, » poursuivit Drury, « cette cathédrale du football accueille une finale qui pourrait parler à des générations. Arsenal, portant le fardeau d’une malédiction qui a duré trop longtemps, un rêve reporté pendant des décennies, est porté maintenant par un prodige de dix-sept ans qui refuse de plier sous son poids. Barcelone, mené par son propre enfant prodige, qui, lui aussi à 17 ans, a déjà réécrit ce que signifie être intrépide. Izan. Yamal. Deux noms sur toutes les lèvres, deux avenirs sur une trajectoire de collision. Et ce soir, l’un d’eux se taillera une place dans l’immortalité. »
Alors que la voix de Drury s’estompa un instant, les caméras capturèrent les joueurs émergeant du tunnel en tenues d’entraînement.
Les crampons claquèrent sur le sol alors qu’ils pénétraient sur le tapis vert.
Arsenal, dans leur tenue sombre, avec des hauts d’échauffement à manches rouges et vertes, et Barcelone dans leurs maillots à pois rouges et blancs.
La foule s’anima une fois de plus, sifflant, acclamant et scandant les noms de leurs héros tandis que le son changeait à nouveau, sur la diffusion, un ton familier se glissant maintenant en place, comme si un orchestre avait ajouté son deuxième instrument.
Martin Tyler, calme mais mesuré, rejoignit la diffusion.
« Eh bien, Peter, vous n’auriez pas pu mieux l’encadrer. Des nuits comme celles-ci… elles appartiennent au monde. Pas seulement à Munich, pas seulement à l’Angleterre ou à l’Espagne, mais à tous ceux qui ont déjà rêvé avec un ballon aux pieds.
C’est la finale de la Ligue des champions, et ce sont deux de ses étoiles les plus jeunes et les plus brillantes, à qui l’on demande de performer alors que la scène pourrait difficilement être plus grande. »
Drury revint, plus doux maintenant, presque révérencieux.
« Ce n’est pas juste un match, c’est un moment. Une génération pourrait bien se mesurer à cette nuit. Qui se tiendra le plus haut ? Qui portera le fardeau de son club le plus loin ? Nous sommes sur le point de le découvrir. »
Les joueurs se dispersèrent sur la pelouse, s’étirant, faisant leur jogging, assouplissant leurs membres tandis que les caméras les suivaient.
Les crampons rouges d’Izan étincelaient sous les lumières, le sourire calme sur son visage contrastant avec les chants fiévreux autour de lui.
De l’autre côté, Yamal rebondissait légèrement sur la pointe des pieds, riant de quelque chose avec Balde tandis que les passes continuaient de fuser entre eux.
Et pendant tout ce temps, les deux commentateurs laissaient leurs mots monter et descendre avec l’atmosphère, ne la dominant pas mais s’y tissant, la poésie et la gravité formant la bande sonore d’une nuit qui promettait de rester longtemps dans les mémoires.
….
[À l’intérieur du stade]
Les talons de Miranda claquaient doucement contre le béton poli tandis qu’elle descendait la passerelle vers la loge VIP de l’Allianz Arena, son pas calme et délibéré.
Elle jeta un coup d’œil par-dessus son épaule au groupe qui la suivait, sa voix portant juste assez d’autorité pour percer le bourdonnement du bruit qui montait des tribunes.
« Détendez-vous, ce ne sont que les échauffements, » dit-elle, son ton sec mais doux, comme si elle les rassurait et les rappelait à l’ordre en même temps.
« Pas besoin de se presser. Le match lui-même ne commencera pas avant un moment. »
Hori, marchant juste derrière elle, hocha rapidement la tête.
« Oui, Miranda a raison. Nous ne sommes pas en retard. Les garçons ne font que s’étirer les jambes. »
Mais Komi et Olivia n’écoutaient pas.
« Tu as dû nous faire revenir en arrière pour ton téléphone. Ne me dis pas d’être calme, » dit Komi à Hori, qui se fit un peu plus petite.
Les deux femmes marchèrent plus vite, se faufilant légèrement devant, leurs yeux fixés sur le chemin qui menait aux portes de la loge.
Aucun mot ne fut échangé entre elles, mais l’urgence était assez claire.
Miranda soupira par le nez et secoua la tête, partageant un regard entendu avec Hori.
« Vous voyez ? Impossible. »
Au moment où elle et Hori les rattrapèrent, les deux femmes étaient déjà à l’entrée de la loge.
Un membre du personnel du stade, impeccable dans son uniforme, les salua poliment et poussa la porte vitrée avec un sourire.
« Par ici, s’il vous plaît, » dit-elle en s’écartant pour laisser passer le quatuor.
Au moment où la porte s’ouvrit vers l’intérieur, le son les frappa.
Une acclamation soudaine et tonitruante, si forte qu’elle donna l’impression d’une vague s’écrasant sur la pièce, faisant trembler les panneaux de verre de la loge.
Olivia tressaillit au bruit tandis que Komi se contenta de serrer les lèvres, imperturbable.
Hori cligna des yeux, la curiosité la tirant vers la source du rugissement.
Elle se déplaça rapidement jusqu’au bord de la loge, se pressant contre la vitre qui donnait sur le terrain et, une fois là, ses yeux s’écarquillèrent.
Sur la pelouse en contrebas, devant des dizaines de milliers de regards, Izan et Lamine Yamal étaient au milieu de leur propre concours improvisé.
Tous deux s’étaient éloignés de la ligne médiane, la division invisible entre la zone d’échauffement d’Arsenal et celle de Barcelone, dans des directions opposées, avant de commencer à s’envoyer des ballons sur une certaine distance.
Les fans applaudissaient à chaque touche, les téléphones levés haut dans tous les coins des tribunes pour capturer la scène.
Le ballon flottait entre eux comme une amarre, ne touchant jamais le sol.
Yamal, léger sur ses pieds, le fit rebondir avec sa cuisse avant de le faire jaillir proprement vers Izan.
Le numéro dix d’Arsenal l’amortit contre sa poitrine, le maintenant là pendant une demi-seconde, puis le renvoya dans le ciel de Munich.
Son timing était infaillible, le ballon tournant avec précision alors qu’il retombait vers Yamal.
L’adolescent de Barcelone l’absorba contre sa propre poitrine, rebondissant légèrement, avant de le renvoyer d’un coup de pied.
La foule rugit plus fort, emportée par le spectacle, et l’atmosphère se transforma momentanément d’une anticipation tendue à une admiration joueuse.
Puis vint le moment qui suscita la réaction la plus forte jusqu’à présent.
Izan s’avança sous le ballon qui retombait, ajusta son équilibre, et l’absorba avec son talon sans regarder ni le laisser tomber, avant d’incliner son corps et de le renvoyer de volée à travers la division.
La frappe fut nette, précise, le ballon filant avec une telle exactitude qu’il semblait aimanté à la poitrine de Yamal.
Le jeune Espagnol l’attrapa parfaitement, bougeant à peine, le contrôle si fluide qu’on aurait dit que le ballon lui était collé.
L’acclamation qui éclata était presque de la célébration, comme si la finale elle-même avait déjà commencé.
Mais aussi soudainement qu’il avait commencé, leur petit jeu dans le jeu s’acheva.
Un sifflet strident de l’un des officiels résonna à travers le terrain, signalant la fin de la routine d’échauffement.
Les deux garçons, souriant légèrement mais gardant leur calme, retournèrent en courant vers leurs groupes respectifs.
Les joueurs d’Arsenal se dirigèrent immédiatement vers le tunnel tandis que Barcelone suivait peu après, l’air s’épaississant à nouveau de la gravité de ce qui allait arriver.
Dans la loge, Hori s’écarta de la vitre, secouant la tête avec incrédulité.
« Il me traite de diva, et pourtant il ne peut s’empêcher de faire une scène où qu’il soit, » murmura-t-elle doucement.
Miranda ajusta son écharpe, ses lèvres se pinçant dans le plus léger des sourires narquois.
« Ça va faire les clips sur TikTok, » dit-elle en se tournant vers Hori.
« Ça va faire une bonne publicité. »
Hori leva les yeux au ciel aux mots de Miranda tandis que la foule continuait de bourdonner, mais déjà le stade changeait à nouveau.
Les plaisanteries et toutes les discussions en dehors du terrain étaient terminées, et maintenant, il était temps de parler sur le terrain.