Chapitre 797
Alors que ses freins se relâchaient, le car émit un léger sifflement, l’écusson d’Arsenal brillant faiblement sous l’éclat des flashs des appareils photo qui illuminaient la zone de dépose du terminal de Heathrow.
À l’intérieur de la première rangée, Arteta poussa un long soupir, presque fatigué, en appuyant un coude contre la fenêtre.
Il n’avait pas besoin de dire pourquoi, mais la fatigue qui avait soudainement envahi son visage racontait la majeure partie de l’histoire.
À côté de lui, Albert Stuivenberg se déplaça, mais c’est Carlos Cuesta qui remarqua le premier le regard.
Il se pencha légèrement vers le manager, la voix basse pour ne pas la faire porter jusqu’au couloir.
« Tu ne les aimes pas vraiment, n’est-ce pas ? » demanda-t-il, inclinant subtilement la tête vers l’extérieur.
Des dizaines d’objectifs le regardaient à travers la vitre, affamés, impatients.
Les lèvres d’Arteta se serrèrent avant de se courber en quelque chose qui n’était pas tout à fait un sourire.
« Je ne leur en veux pas, » murmura-t-il, les yeux toujours fixés sur la foule.
« Je ne veux simplement pas ce qui vient avec eux. La distraction. Le bruit. »
Il expira à nouveau alors que le bus se garait dans sa place désignée.
« Nous sommes là pour nous concentrer, pas pour jouer avant le match. »
La porte s’ouvrit dans un sifflement, et le premier bruit arriva, des fans criant des noms, des journalistes déjà poussant des microphones en avant avant même que quelqu’un ne descende.
Un par un, les joueurs se levèrent de leur siège, soulevant leurs sacs et roulant leurs valises dans le couloir.
Bukayo Saka passa le premier, la capuche à moitié relevée, mais son sourire perça quand même alors qu’il faisait signe au groupe de supporters près de la barrière.
Derrière lui, Martin Ødegaard fit un signe de politesse, et Timber, aussi bruyant que d’habitude, applaudissait vers les fans qui criaient son nom.
Izan descendit au milieu du groupe, un sac de sport en bandoulière, la sangle de sa valise à main serrée dans l’autre main.
Immédiatement, un mur de bruit envahit l’endroit.
« Izan ! Izan ! »
« Miura, par ici ! »
« Bonne chance en Allemagne ! »
Quelqu’un cria même : « Comment vas-tu gérer la ligne haute du Barça ? » et l’absurdité de la question le fit presque rire.
Il garda la tête baissée, un petit sourire tirant ses lèvres, et continua son chemin.
Arteta n’était pas épargné non plus.
Les journalistes se ruèrent, leurs voix se croisant.
« Mikel, quel est le plan face à la pressing haut de Flick ? »
« Préparez-vous différemment pour Lewandowski ? »
« Pensez-vous que l’arrivée anticipée du Barça vous met en retard ? »
« Quelles sont vos pensées sur les comparaisons entre Izan et Lamine Yamal ? »
Déjà fatigué, Arteta resserra simplement sa prise sur la poignée de sa valise et avança, l’agent de liaison et quelques membres du personnel le protégeant du déluge de questions.
À l’intérieur du terminal, le chaos s’atténua mais ne disparut pas.
Les comptoirs d’enregistrement, le personnel qui les guidait dans les files prioritaires, l’éventuel fan qui glissait un selfie de côté.
Les joueurs se déplaçaient en groupes, à travers la sécurité, les contrôles de passeport, jusqu’à ce qu’ils émergent enfin dans la partie plus calme du terminal où le tunnel privé menait à leur vol affrété.
Le poids du bruit et des flashs s’évanouit dès que les portes en verre se refermèrent derrière eux.
Seuls résonnaient le bruit des roues des valises et le murmure discret des conversations.
Quand ils atteignirent l’avion, le bruit de leur arrivée s’était estompé en quelque chose de plus calme.
Les sacs furent chargés en dessous, l’embarquement se déroula sans encombre, et l’équipe entra dans la cabine où leurs sièges avaient été préassignés.
C’était plus calme maintenant, pas de chants, pas de microphones, juste le bourdonnement faible des systèmes de l’avion et le bruissement des sacs dans les compartiments supérieurs.
Izan glissa dans son siège près de la fenêtre, ses écouteurs pendants autour du cou alors qu’il rangeait son sac.
De l’autre côté du couloir, Saka s’étira, plaisantant sur le fait que quelqu’un devait inventer un sauna pour ces avions, ce qui fit rire quelques coéquipiers.
Les conversations se poursuivirent jusqu’à ce qu’une hôtesse apparaisse dans l’allée, souriant poliment en parlant d’un ton professionnel mais doux.
« Messieurs, veuillez vous assurer que vos ceintures de sécurité sont bien attachées. Nous partirons sous peu. »
Le signal de la ceinture de sécurité clignota au-dessus alors qu’Izan tirait sa ceinture et la cliquait en place.
Il se pencha en arrière, la tête reposant légèrement contre le siège, avant d’enfiler son casque, le faible bourdonnement de la musique couvrant le murmure des voix autour de lui.
Dehors, à travers la fenêtre ovale, la piste commença à s’étendre à l’horizon tandis que les moteurs ronronnaient, s’intensifiaient, puis rugissaient, l’avion avançant d’un coup, prenant de la vitesse.
Londres rétrécissait sous eux, les lumières dispersées comme des étoiles contre le crépuscule qui s’effaçait.
Devant, il n’y avait que le ciel, les nuages, et l’Allemagne qui attendait.
……
Pendant que l’avion d’Arsenal parcourait le ciel, l’éclairage du studio du soir de la BBC diffusait une lueur chaleureuse et professionnelle, tandis que la tension dans leurs mots mijotait en dessous.
L’animateur se pencha légèrement en avant, les papiers en main, et parla avec sa clarté habituelle.
« Voici une mise à jour pour nos spectateurs : Arsenal a quitté Londres vers cinq heures, il y a environ une heure, et devrait atterrir en Allemagne dans l’heure qui vient. Un changement significatif dans le planning, étant donné que leur plan initial était de voyager vendredi. »
À côté de lui, un des analystes ajusta sa cravate, hochant la tête avant de reprendre le fil.
« Oui, et cela vaut la peine de le souligner. Ce n’était pas une idée d’Arsenal. Barcelone est partie plus tôt aujourd’hui, et, en fait, Arsenal a réagi. Il y a un jeu psychologique là-dedans. Flick et Barcelone leur forcent déjà à changer leur rythme. Et soyons clairs, Arsenal ne s’est pas entraîné depuis la finale de la FA Cup. »
« C’était… quoi, il y a trois jours ? Tout ce voyage en succession rapide, Londres à Wembley, retour à Colney, maintenant l’Allemagne en avance sur le calendrier, cela épuise la préparation. Le voyage laisse des traces. Les jambes se raidissent, les esprits vagabondent. Même de petites perturbations peuvent compter à ce niveau. »
Un autre analyste, plus jeune, pencha la tête en secouant la sienne.
« Ce n’est pas seulement le rythme d’entraînement, c’est aussi l’aspect visuel. Pour une équipe aussi disciplinée qu’Arsenal sous Arteta, être perçue comme suivant l’exemple de Barcelone plutôt que de rester fidèle à leur propre plan pourrait donner à Barcelone un léger avantage mental. Ce sont sur ces marges que se décident les finales. »
L’animateur laissa les mots en suspens un instant, ses yeux passant d’un panéliste à l’autre.
Puis, avec la facilité d’un professionnel qui sait quand arrêter de creuser, il conclut habilement.
« Quoi qu’il en soit, les deux équipes sont presque réunies en Allemagne maintenant, et le compte à rebours continue. Six jours avant la finale de la Ligue des Champions. Nous vous tiendrons informés dès que nous aurons plus de nouvelles. »
L’angle de la caméra s’élargit, la musique de jingles démarra, et l’écran passa à un autre segment.
Pendant ce temps, dans la lumière crépusculaire sur l’Allemagne, le vol charter d’Arsenal avait déjà traversé les nuages et atterri.
Les moteurs émettaient un bruit de fatigue alors que l’avion roulait, finissant par s’arrêter.
À l’intérieur de la cabine, les joueurs se déplacèrent, s’étirant après le court mais rigide siège, sortant leurs sacs des compartiments supérieurs.
Cette fois, le club avait été malin.
Au lieu de faire passer les joueurs par la sortie principale où attendaient fans et journalistes dans une foule compacte, le responsable de liaison avait organisé avec le personnel de l’aéroport un itinéraire de côté.
Un couloir de service discret, à peine éclairé, mais beaucoup plus fluide.
Un par un, l’équipe descendit, poussant leurs valises sur le tarmac où un bus d’équipe élégant et sombre attendait, le deuxième bus, conduit la veille, stationné juste au-delà de la clôture pendant que le personnel se dépêchait, les guidant.
Pourtant, lorsque les portes du bus se fermèrent derrière eux, ils ne purent s’empêcher d’entendre le bruit croissant juste dehors, derrière les barrières.
Des fans, des dizaines de mètres, pressés contre les barrières, brandissant des drapeaux et des écharpes.
Les reporters, eux aussi, regroupés derrière leur propre ligne désignée, leurs voix coupant l’air de la nuit, microphones levés haut alors que les lumières des caméras clignotaient à travers la scène comme des lucioles agitées.
Declan Rice, qui avait pris un siège près du milieu du bus, secoua la tête en regardant la scène.
« C’est dommage, hein ? » murmura-t-il, plus pour les gars à proximité que pour quelqu’un en particulier.
« La moitié de ces gamins sont venus juste pour nous voir, peut-être recevoir un signe de la main. On ne peut même pas s’approcher parce que les reporters bloquent la première rangée avec leurs caméras. Ça gâche tout pour ceux qui s’en soucient vraiment. »
Quelques-uns hochèrent la tête. Raya ricana doucement.
« Si j’avais un pound pour chaque fois qu’on m’a posé des questions sur la tactique au lieu de me souhaiter bonne chance, je prendrais ma retraite maintenant. »
Le bus s’éloigna du périmètre de l’aéroport, le bruit s’estompa à mesure que les barrières s’espacèrent et que la nuit s’ouvrit sur de tranquilles rues allemandes.
…..
« Oui, on vient juste d’arriver, » murmura Izan, la voix basse par la fatigue du voyage alors qu’il poussait la porte de l’hôtel avec l’arrière de l’épaule, son téléphone pressé fermement contre l’oreille.
La chambre sentait légèrement le linge frais et le polish, le genre de parfum que chaque hôtel semblait avoir.
Il posa sa valise contre le mur avec un bruit sourd, écoutant à moitié le rire doux venant de l’autre bout du fil.
« Non, ce n’était pas trop mal… juste bizarre, » dit-il en tirant sur l’ourlet de son sweat à capuche en traversant la pièce.
Ses yeux balayaient la pièce, appréciant la disposition ordonnée, un sourire petit mais sincère se dessinant sur son visage.
« Mm, ça ira. Ne t’inquiète pas. »
« Oui… je rappellerai demain avant l’entraînement. Je te le promets. »
Ses lèvres se courbèrent à nouveau, il expira par la bouche puis, « Je t’aime aussi, Liv. »
Il appuya sur l’écran, mettant fin à l’appel, et laissa le téléphone glisser de ses doigts sur la couverture du lit avec un petit rebond.