Chapitre 785
Le siège de Seiko à Tokyo était un lieu de verre, d’acier et de silence.
Le coucher de soleil tardif filtré à travers de hautes fenêtres, donnant à la table de conférence une teinte orange.
L’air sentait faintement la fraîcheur nette du papier neuf, ce mélange particulier d’efficacité d’entreprise.
Takashi Mori, le directeur de la marque, s’arrêta brièvement à la porte avant de l’ouvrir.
Il redressa la ligne de son costume, ajusta sa cravate, et réprima le petit battement nerveux qui accompagnait encore ce rôle.
Il y a à peine un an, il était simple adjoint, invisible, insignifiant pour certains des cadres supérieurs.
Puis vint la décision, son pari de conclure un partenariat temporaire avec un footballeur de seize ans nommé Izan Miura Hernández.
Un an plus tard, cette décision l’avait propulsé à cette place à la table.
La pièce se tut à son entrée.
Autour de la table de conférence, une douzaine de cadres, hommes et femmes en costumes sobres, leurs visages pleins d’attente.
Un projecteur ronronnait faiblement, l’écran étant vide pour le moment.
Mori fit une légère révérence, puis se dirigea vers la tête de la table pour commencer une réunion qui aurait dû avoir lieu le matin ou dans la journée.
« Merci à tous d’être venus, » commença-t-il, sa voix portant une autorité calme, bien qu’il ressentît le poids de leurs regards.
« Je souhaite parler aujourd’hui d’une décision que j’ai prise il y a douze mois. À l’époque, elle était considérée comme… risquée. Peut-être même imprudente. »
Il appuya sur la télécommande dans sa main, et l’écran s’anima.
Une photo de presse occupa l’espace.
C’était Izan en noir chez Arsenal, bras levés, le visage illuminé par la joie que seuls les buts pouvaient susciter.
L’image semblait vivante, presque vibrante d’énergie, comme si même les pixels ne pouvaient contenir la présence du garçon.
Mori laissa la pièce l’absorber.
Plusieurs cadres échangèrent des regards ; quelques-uns se penchèrent en avant.
« Il y a un an, » poursuivit Mori, « il était une étoile montante. Un joueur doté d’un talent prodigieux, mais encore ignoré parce qu’il était trop jeune et risqué. Beaucoup se demandaient si l’associer à notre marque était sage. Je suis heureux de dire que je ne le pensais pas. »
Il cliqua à nouveau.
La diapositive suivante défilait, montrant Izan remportant l’Euro l’année précédente, juste un mois après avoir signé le contrat avec Seiko.
Et puis, la diapositive suivante montra une photo de lui courant vers les fans de Liverpool après son troisième but.
« Maintenant, » dit Mori, sa voix se resserrant avec insistance, « l’étoile montante est devenue l’étoile la plus brillante. Pas seulement dans le football. Dans tout le sport. Et nous, Seiko, avons été les premiers à le reconnaître. Les premiers à agir. »
Un murmure discret parcourut la pièce, un mélange de satisfaction et de fierté.
Quelqu’un hocha lentement la tête, un autre ajusta ses lunettes, mais personne ne prit la parole contre lui.
Mori laissa le silence s’étendre un instant de plus avant de changer de diapositive.
L’image disparut, remplacée par un simple écran noir.
Il se détourna du projecteur et regarda directement les visages devant lui.
« Et maintenant, vient le défi, » dit-il.
Sa voix baissa légèrement, plus délibérée, comme s’il pesait chaque mot.
« Izan n’est plus simplement un ambassadeur pour nous. Il est… une poule aux œufs d’or. Une poule qui pond de l’or, pour reprendre l’expression. Chaque marque, chaque sponsor, chaque concurrent dans notre domaine le veut désormais. Ils n’hésiteront pas. Ils viendront avec leurs contrats, leurs promesses, leur argent. »
Il laissa cette idée en suspens pendant que les cadres restaient immobiles, à l’écouter.
« C’est pourquoi, » dit Mori fermement, « il est temps de repousser les loups. »
Les mots tombèrent dans l’air, lourds et définitifs.
La pièce resta silencieuse, chaque regard fixé sur lui, attendant de voir ce qu’il proposerait ensuite.
Aux bureaux de Sobha Realty d’Arsenal, la lumière de la fin de matinée s’était adoucie, filtrant à travers les stores et peignant le bureau du directeur sportif d’un or doux et tamisé.
Des papiers d’accords de sponsoring, des rapports de repérage et les contrats sans fin qui semblaient se multiplier à chaque succès sur le terrain étaient éparpillés sur la surface.
Son téléphone vibra une fois, un nom familier s’affichant à l’écran.
Josh Kroenke.
Il se pencha en arrière dans sa chaise et appuya pour répondre.
« Miranda vient de passer, » dit le directeur sportif sans préambule, la voix ferme mais portant une trace de fatigue.
« Elle a récupéré les documents. »
De l’autre côté, le ton de Josh était calme, presque surpris.
« Bien. Je me doutais qu’elle serait rapide. »
Il y eut une pause, puis : « Tu as l’air fatigué. »
Un rire bref échappa au directeur, sec mais sincère.
« La fatigue est une condition permanente dans ce boulot, Josh. Ça fait partie du métier. »
Josh ricana, mais c’était le genre de rire qui portait du poids en dessous.
« Ça n’a jamais été facile d’alimenter le dragon, n’est-ce pas ? »
Le directeur se pencha en avant, se frottant la tempe du bout du pouce.
« Non, » admit-il, expirant par le nez.
« Pas facile. Pas quand le dragon ne cesse de grandir. »
Il n’était pas nécessaire d’expliquer ce qu’il voulait dire.
Arsenal était au sommet du monde du football, dirigé par un phénomène de dix-sept ans qui les avait transformés à la fois en une puissance sportive et en un tourbillon financier.
À chaque trophée, plus de sponsors, plus d’exigences, plus de poids sur l’infrastructure qui tenait le club.
Le silence s’étira un instant, les deux hommes reconnaissant silencieusement la réalité.
Puis la voix de Josh s’adoucit.
« C’est pour ça qu’on est là. Pour garder l’équilibre. Pour s’assurer que le succès ne nous brûle pas de l’intérieur. »
Le directeur sportif sourit légèrement, même si Josh ne pouvait pas le voir.
« Ouais. C’est ça le boulot, non ? »
« Exactement. »
Et sur ces mots, l’appel se termina, la ligne se remettant en silence.
Le directeur posa lentement le téléphone, le regard restant un instant fixé au plafond.
Il s’autorisa un soupir, un sourire ironique tirant ses lèvres alors qu’il secouait la tête, à moitié amusé, à moitié résigné.
« Arsenal pourrait bien faire faillite, » murmura-t-il pour lui-même, « en gagnant trop de trophées… et en étant trop putain de bon. »
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Les mots restèrent suspendus dans le bureau vide, à la fois blague et vérité inconfortable.
……
De retour à Hampstead, Izan s’affala dans le canapé en cuir, un léger sourire aux lèvres alors que Miranda posait un dossier épais sur la table en verre devant lui.
Il tapota la couverture de deux doigts, mi-amusé, mi-curieux.
« Eh bien, » dit-il en riant doucement, « voyons voir les fruits du travail alors. »
Miranda rit à ses mots, faisant référence à ses dramatismes précédents.
Elle ouvrit le dossier, glissant le premier document vers lui.
L’emblème Seiko trônait proprement en haut de la page.
« Celui-ci, » commença-t-elle, d’un ton fluide, professionnel, « vient juste d’arriver. »
Elle se pencha légèrement en avant, tapant le rapport.
« Tu te souviens du modèle IMH 17 qu’ils ont conçu pour ton anniversaire ? Sortie limitée, juste un essai de partenariat ? »
Izan hocha lentement la tête, parcourant les lignes sans vraiment lire, les yeux passant plutôt sur l’expression de Miranda.
« Eh bien, » poursuivit-elle, « il a surpassé certains de leurs anciens modèles. En masse. C’est maintenant l’un de leurs best-sellers. La demande n’a pas ralenti non plus. Ils en ont vu assez pour savoir que tu n’es pas qu’un footballeur, mais une figure de marque. Donc… »
Elle tourna la page, pointant le bloc de chiffres soigné en dessous.
Voici leur proposition. Un contrat de trois ans et dix millions par an, directement pour vous. En plus, cinq pour cent de chaque modèle associé à vous — passé ou futur.
Les mots restèrent suspendus dans l’air, lourds dans leur simplicité.
Izan cligna des yeux, puis laissa échapper un sifflement discret.
Il n’avait pas besoin de faire le calcul car les chiffres étaient déjà assez absurdes.
Il laissa le dossier glisser de ses doigts, atterrissant avec un léger bruit sourd sur la table.
Pendant un instant, il le fixa simplement, puis Miranda, dont les lèvres se tendaient en un sourire large.
Miranda, anticipant déjà sa réaction, se permit un large sourire.
« Pas mal pour un partenariat temporaire, hm ? »
Le sourire d’Izan se transforma en rire alors qu’il se penchait en avant, passant la main dans ses cheveux, puis se redressait, secouant la tête d’incrédulité.
L’énergie entre eux changea instantanément, l’atmosphère d’affaires se dissolvant en quelque chose de plus détendu, espiègle.
Quelques minutes plus tard, le doux bourdonnement de la maison fut brisé par une explosion soudaine d’une chanson, forte, triomphante, le genre d’hymne qui invitait au mouvement.
Komi, à moitié en train de ranger la cuisine, se figea.
Hori, affalée sur un verre de lait, leva lentement la tête tandis qu’Olivia se tournait vers le son avec des sourcils levés, un sourire amusé déjà tiré aux lèvres.
« Mais qu’est-ce que… » murmura Komi, posant le torchon à côté alors que les trois s’avançaient vers le salon, la curiosité les poussant en avant.
La musique devenait de plus en plus forte à chaque pas jusqu’à ce qu’ils atteignent l’immense baie vitrée, pour découvrir une scène qui les fit s’arrêter net.
Izan et Miranda étaient au centre de la pièce, des billets flottant dans l’air comme des confettis.
Il lançait des poignées de billets par-dessus sa tête pendant que Miranda, riant librement, les ramassait et leur renvoyait, tous deux emportés par une frénésie ridicule et festive.
Le trio se tenait à l’entrée, abasourdi, tandis que les lèvres de Komi s’entrouvraient légèrement.
Ils se regardèrent, essayant en silence de comprendre ce spectacle, avant que leurs yeux ne se reportent sur la scène chaotique devant eux, Izan et Miranda, se couvrant mutuellement d’argent comme des enfants lâchés dans un monde qu’ils n’étaient pas censés toucher.
N/A : Donc, notre homme, Dembele, a gagné le Ballon d’Or. Je veux dire, ça allait toujours être lui ou Raphinha, pas ce petit malin de Yamal. Mais j’espère qu’il en profitera dans la vraie vie parce qu’il ne sera pas dans ce roman. Bonne lecture.