Chapitre 750
[Charles De Gaulle]
14h45
L’avion a atterri avec un faible grondement, les pneus effleurant la piste avant de s’engager dans un roulage régulier.
Un murmure a parcouru la cabine alors que les ceintures de sécurité se détachaient et que les vestes étaient tirées.
Izan est resté immobile un instant, regardant à travers la petite fenêtre ovale le skyline de Paris au loin, la ville scintillant faiblement dans la brume de la fin d’après-midi.
« Nous sommes là maintenant, et nous savons pourquoi nous sommes ici. Concentrez-vous et gardez la tête haute », la voix de Mikel Arteta retentit dans l’allée alors qu’il ajustait sa veste.
Les mots étaient calmes, mais le ton de fond était clair : pas de distractions.
Ils se sont déplacés en unité à travers le terminal, casquettes tirées bas et capuches à moitié relevées, mais les murs de l’aéroport ne pouvaient pas masquer ce qui attendait dehors.
Les portes coulissantes en verre se sont ouvertes sur une déferlante de sons, de chants, d’applaudissements et de voix excitées.
Écharpes et drapeaux éclaboussaient de rouge et de blanc les barrières, des mains tendues avec des maillots, des bottes, des programmes.
Un chœur s’est élevé au-dessus du bruit : « Arsenal ! Arsenal ! »
Izan a ralenti instinctivement, apercevant la petite silhouette d’un garçon appuyé contre la barrière, pas plus âgé que dix ans.
L’écharpe autour de son cou frôlait presque son menton, et dans ses mains tremblantes, il tenait un programme du premier match.
« Izan ! S’il te plaît ! » a crié le garçon, la voix brisée.
Il s’est écarté du flot de coéquipiers, ignorant l’hésitation d’un agent de sécurité.
Prenant le programme, il s’est accroupi légèrement pour que le garçon puisse croiser son regard.
« Comment tu t’appelles ? »
« Marquis », a murmuré le garçon, presque comme s’il avait peur de gaspiller sa chance.
« Marquis, hein. C’est un nom cool », a répondu Izan avec un sourire, griffonnant son nom sur la page brillante avant de le lui rendre.
« Garde-le près de toi. Et ne perds pas ta voix demain, d’accord ? On en aura besoin. »
Le sourire du garçon illuminait tout son visage.
Il serra le programme comme s’il s’agissait d’un trophée, criant quelque chose en retour, mais le rugissement de la foule l’a englouti.
Autour de lui, les coéquipiers étaient pris dans des moments similaires.
Bukayo et Ødegaard se penchaient pour griffonner des noms sur des maillots et prendre des selfies rapides.
Declan Rice s’accroupissait pour donner un coup de poing à un gamin en larmes, lui arrachant un rire avant de continuer avec d’autres, comme Gabriel Jesus signant un drapeau avec un sourire rare, tandis que Myles Lewis-Skelly se penchait par-dessus la barrière pour un selfie, les deux côtés riant avant que le personnel ne le pousse en avant.
Ce n’était pas long avant que l’équipe ne soit guidée à travers le passage vers le bus de l’équipe.
Le rugissement de la foule suivait, étouffé mais implacable, jusqu’à ce que les portes se ferment derrière eux.
À l’intérieur, les joueurs s’affalaient dans leurs sièges.
L’adrénaline de la ferveur flottait dans l’air, mais en dessous coulait un courant silencieux, l’anticipation, aiguisée par la réalité du score.
Score final : 2–1. Paris à domicile.
Tout reste à jouer.
Izan appuya son front contre la fenêtre alors que le bus s’éloignait, regardant Paris se déployer dehors en nuances d’or et de gris.
Les cafés répandaient leur lumière sur les trottoirs, la circulation roulait lentement dans de larges boulevards, et quelque part au-delà des toits, la Tour Eiffel se dressait contre le ciel qui s’assombrissait.
….
[Auberge du Jeu de Paume (Chantilly)]
L’hôtel était silencieux d’une manière particulière que seuls les lieux exclusifs connaissent toujours, avec des planchers en bois poli et de hautes fenêtres, le parfum léger de lys frais flottant dans le hall, et un personnel qui se déplaçait comme s’il appartenait aux murs eux-mêmes.
Arsenal avait complètement pris possession de l’établissement ; pas de caméras ici, pas d’étrangers aux yeux curieux, seulement une forteresse temporaire nichée dans la campagne douce de Chantilly.
Izan était assis sur le bord du lit, sa veste à moitié zippée, les cheveux encore un peu humides après la douche qu’il avait prise dès leur arrivée.
Paris vibrait faiblement à l’extérieur des grandes fenêtres, mais pour l’instant, la lueur de l’écran de son téléphone retenait toute son attention.
L’appel vidéo se connecta après quelques sonneries, et le visage de Komi remplit d’abord l’écran.
Ses yeux sombres et perçants s’adoucirent dès qu’elle le vit.
« Bon, tu es arrivé, » dit Komi, assise proprement à l’îlot de la cuisine chez elle.
Ses cheveux étaient rassemblés en un chignon bas, l’élégance constante qu’elle portait lui donnant l’impression qu’elle attendait son appel depuis toute la journée.
« Oui, » dit Izan, s’appuyant contre la tête de lit. « Tout va bien. Je viens d’arriver. »
Avant qu’il ne puisse ajouter quoi que ce soit, la caméra pencha alors qu’Olivia apparaissait du côté de Komi, les cheveux attachés en arrière d’une manière qui montrait qu’elle n’avait pas encore fini de se préparer.
Elle lui fit un petit signe de la main, son sourire s’élargissant à la vue de lui.
« Tu vois ? Il va bien, » dit Olivia, comme si elle déclarait la victoire dans un débat silencieux.
« Señora, dégage, » la voix de Hori interrompit quelque part hors champ.
Une seconde plus tard, elle s’imposa dans le cadre, la paume sur l’épaule d’Olivia. Pour les chapitres originaux, allez sur NoveI-Fire.ɴet
« Tu lui parleras plus tard ; tu n’as pas besoin d’accaparer l’écran. »
La tête d’Olivia se retourna vers elle avec un regard furieux. « Tu n’aimes même pas ce genre d’appels, fille lunatique. »
« Je n’ai pas dit que j’aimais ça, » répliqua Hori, en plissant les yeux. « Je dis juste que tu lui parleras plus tard de toute façon, alors arrête d’essayer d’accaparer le téléphone de ma mère. »
« Je sais que tu veux juste lui dire d’acheter un de ces sacs Saint Laurent que tu regardes, » répliqua Olivia, la caméra tremblant alors que les deux commençaient à se chamailler.
Komi soupira doucement mais n’intervint pas, sa patience semblant s’amenuiser visiblement.
Izan ricana, secouant la tête. « Vous deux, franchement— »
Avant qu’il ne puisse finir, une autre main apparut derrière Komi, rapide et sûre.
Miranda lui arracha le téléphone des mains comme une enseignante confisquant des objets interdits.
« Ça suffit, » dit Miranda sèchement, ajustant la caméra jusqu’à ce que seul son visage remplisse le cadre. « Izan, écoute. »
Il se redressa un peu ; Miranda avait cet effet sur tout le monde.
« Henry m’a appelée cet après-midi, » continua-t-elle. « Ils ont prévu quelque chose juste après le match à Paris. Une séance payante. Selene sera la photographe. »
Izan cligna des yeux. « Selene ? »
Miranda hocha la tête, les lèvres pincées comme si elle pensait déjà à trois coups d’avance.
« Oui. Ils voulaient une autre photographe pour le faire, puisqu’elle leur avait coûté la dernière fois, mais après avoir appris que c’était toi, son ‘Muse’, elle a décidé de le faire pour la moitié du prix. »
« Bien sûr qu’elle l’a fait, » murmura Izan.
Selene avait réussi à dissimuler ses tendances lors des premières séances, puis celles de l’année précédente.
Mais ensuite, Selene, excentrique au point de la folie, l’avait fait rester pieds nus sur un toit en janvier, insistant sur le fait que le froid apportait une « vérité » à la photo.
Elle l’avait traité moins comme un modèle et plus comme de l’argile qu’elle pouvait modeler, et d’une manière ou d’une autre, les photos étaient devenues emblématiques.
« Miranda, » dit Izan en se frottant le pont du nez, « le contrat disait trois séances en douze mois ? J’en ai déjà fait quatre en huit mois. N’avons-nous pas coché toutes les cases pour l’année ? »
« Exactement pour ça que c’est différent, » répondit Miranda d’un ton sec.
« Ce n’est pas prévu dans le contrat. Ils paient séparément. Et très bien. Extrêmement bien. »
Son ton était sec, mais une lueur de satisfaction brillait dans ses yeux, celle qui apparaît lorsque les négociations tournent en sa faveur.
Izan poussa un long soupir, appuyant sa tête contre le mur.
« En gros, ils m’offrent un service supplémentaire. »
« En gros, » dit-elle avec un sourire en coin. « Mais tu ne te plaindras pas quand tu verras le montant du chèque. »
Il ricana, acquiesçant d’un petit signe de tête.
« D’accord. Après Paris, on en reparle. »
« Bonne idée, » répondit Miranda.
Sans un mot de plus, elle raccrocha, l’écran s’éteignant dans l’obscurité.
Izan posa le téléphone sur la table de nuit, expirant lentement alors qu’un silence s’installait dans la pièce, avant qu’il ne se tourne vers le lit à côté de lui.
Bukayo Saka était étalé en diagonale sur les draps, le hoodie à moitié couvrant son visage, une chaussure encore au pied, l’autre jetée au sol.
Il était éveillé mais à peine, les yeux à moitié fermés comme si même la lumière du plafond était trop forte.
Izan se pencha et lui donna un coup de pied rapide à la jambe.
« Debout. Lave-toi le visage. Il est six heures trente. Repas d’équipe. »
Saka gémit comme quelqu’un ramené d’un autre monde.
« Frère, le décalage horaire. C’est réel. Je jure que l’avion m’a pris la moitié de l’âme. »
« Ton âme va bien, » dit Izan sèchement, en enlevant sa propre veste.
Il traversa jusqu’au lavabo, éclaboussant de l’eau sur son visage avant de l’essuyer vigoureusement, le choc frais le ramenant plus net à la réalité.
Derrière lui, Saka se releva avec la grâce d’un zombie réticent, murmurant des plaintes en silence en se traînant vers la salle de bain.
Une percussion à la porte interrompit la scène, suivie d’une voix étouffée mais ferme à travers le bois : « Ne soyez pas en retard, les gars. Vous connaissez le coach. »
« Ouais, ouais, » répondit Izan en jetant la serviette par-dessus son épaule.
Saka réapparut quelques instants plus tard, les cheveux encore humides où il avait à moitié éclaboussé de l’eau sur sa tête.
« Toujours décalé, » murmura-t-il encore, en tirant sur son hoodie.
Izan sourit en coin, ouvrant la porte et faisant signe dans le couloir.
« Allez, on y va. Dîner. Pas d’excuses. »
Les deux sortirent dans le couloir, leurs pas s’accordant avec ceux des autres joueurs qui venaient aussi de sortir de leurs chambres.
N/A : Premier de la journée. On se retrouve dans un instant avec la fin de la journée et le début de la suivante.