Chapitre 745
Eh bien, c’était presque certain avant le match, mais maintenant il ne peut plus y avoir de doute, » la voix de Martin Tyler s’éleva au-dessus du rugissement persistant de Wembley.
« Arsenal est en finale de la FA Cup ! Une avance de deux buts s’est transformée en trois avec la tête puissante de Gabriel sur ce corner, et c’est fini ici contre Crystal Palace. »
À côté de lui, Jim Beglin ajouta doucement : « Ils ont été calmes, précis et maîtrisés tout au long du match. C’est une performance digne de Wembley — et digne d’une place en finale. »
Sur le terrain, les célébrations d’Arsenal portaient une fierté plus discrète que la folie.
Izan, qui avait été remplacé à la 80e minute alors que le score était toujours de deux buts à zéro, se tenait maintenant sur la touche, veste de survêtement zippée, regardant les dernières minutes s’éloigner avant le coup de sifflet final de l’arbitre.
Il avait applaudi la tête puissante de Gabriel avec le même sourire qui l’avait suivi en quittant le terrain, mais son attention était désormais ailleurs.
Lorsque le sifflet retentit enfin, scellant la victoire de 3-0 d’Arsenal, Izan fit un pas en avant.
Au lieu de courir immédiatement vers ses coéquipiers, il chercha d’abord les joueurs de Palace.
Marc Guéhi fut le premier qu’il rencontra, tendant la main qui fut acceptée avec un signe de respect mutuel.
Puis vint Adam Wharton, visiblement épuisé après avoir chassé des ombres pendant une grande partie de la soirée.
Izan lui donna une brève tape dans le dos et quelques mots silencieux avant de passer à Kamada et Mateta.
Ce n’était pas ostentatoire.
Il n’y avait pas de caméras délibérément recherchées ni de gestes dramatiques.
C’était simplement un joueur qui reconnaissait un autre après quatre-vingt-dix minutes difficiles, ce genre de poignée de main qui disait, tu as combattu, nous avons combattu, aujourd’hui c’est notre victoire.
Après avoir traversé les rangs de Palace, Izan se retourna et courut vers ses propres coéquipiers.
D’ici là, les maillots noirs de l’extérieur avaient déjà commencé à se diriger vers le côté Arsenal de Wembley, où une mer de supporters en déplacement attendait, leurs voix faisant résonner des chants qui n’avaient pas cessé toute la soirée.
Le contingent d’Arsenal avait rempli sa section de banderoles, drapeaux et un rythme implacable de tambours, et maintenant, ils allaient être récompensés par les remerciements des joueurs.
Rice passa son bras autour de l’épaule de Saka pendant qu’Odegaard applaudissait haut au-dessus de sa tête en marchant, et Gabriel semblait encore à moitié possédé par son but, levant les deux poings comme si l’adrénaline ne s’était pas encore calmée.
Havertz pointa vers les tribunes, mimant des mots qui se perdaient dans le mur de bruit, et derrière, Izan les rejoignit, s’insérant dans la file alors qu’ils s’étendaient sur le terrain.
Ensemble, ils avançèrent lentement, applaudissant cérémoniellement les supporters avec de longs applaudissements délibérés.
Chaque pas en avant était accueilli par un rugissement en réponse, chaque geste par une vague de drapeaux et des écharpes levées.
C’était une connexion brute, montrant comment joueurs et supporters se reconnaissent après chaque étape du voyage.
Pour Izan, c’était comme si une boucle se fermait.
Il y a soixante minutes, il avait été hué sans pitié par les fans de Palace ; maintenant, il se tenait côte à côte avec les siens, se délectant non pas dans l’ego mais dans le triomphe partagé.
Il leva les mains au-dessus de sa tête, applaudissant au rythme des chants.
En regardant de côté, il vit Saka faire de même, les deux échangeant un sourire, leurs bras se frôlant brièvement avant de se tourner à nouveau vers la foule.
Les joueurs d’Arsenal parcoururent lentement toute la largeur du terrain, veillant à ce qu’aucune section de leurs supporters ne soit laissée de côté.
D’un bout à l’autre du mur rouge, les applaudissements continuaient, Raya lançant même ses gants dans les tribunes, tandis que Martinelli restait un peu plus longtemps, saluant un groupe de drapeaux brésiliens qui se balançaient fièrement depuis la tribune supérieure.
Au moment où les joueurs atteignirent à nouveau le tunnel, le bruit du contingent d’Arsenal s’était transformé en chants triomphants et réguliers.
Le travail était terminé, et l’unité entre l’équipe et les supporters était claire pour tous à voir.
« Donc c’est Arsenal », la voix de Tyler résonna de nouveau à travers la diffusion.
« Ils ont réservé leur place à Wembley pour la finale de la FA Cup, une autre opportunité de trophée sous Mikel Arteta. Ils regarderont de près demain lorsque Manchester City affrontera Nottingham Forest dans l’autre demi-finale, car l’un de ces deux équipes les attendra dans le grand match. »
« Et si Arsenal joue comme ça », ajouta Beglin avec un sourire mesuré, « ils croiront en leurs chances contre n’importe qui. » De nouveaux chapitres sont publiés sur novel·fire·net
….
À Paris, l’ambiance dans le centre d’entraînement avait légèrement changé, mais de façon suffisamment perceptible pour qu’on en parle à voix basse.
Les écrans de télévision fixés aux murs venaient de finir de rediffuser les moments forts du match de Wembley.
L’écrasante victoire 3-0 d’Arsenal contre Crystal Palace était ce à quoi la plupart des observateurs neutres s’attendaient, mais les Parisiens regardaient pour quelque chose de tout à fait différent.
Izan.
Le nom lui-même planait comme une ombre sur leurs préparatifs.
Ils s’étaient préparés à ce que le garçon explose à Wembley, à ce qu’il livre une de ces performances hantées qui ressemblent moins à du football et plus à une possession, une force de la nature qui se déchaîne dans des crampons et une chemise.
Au lieu de cela, ce qu’ils virent était… différent.
Efficace, oui, et certainement dangereux comme toujours.
Mais pas la figure dévorante dont ils se souvenaient des Euros, ni avant la victoire en Coupe de la Carabao, quand il avait traversé des défenses expérimentées comme s’il jouait dans son jardin.
« On dirait presque qu’il retient quelque chose », murmura l’un des plus jeunes membres de l’équipe lors de la rediffusion pour la deuxième fois, montrant Izan préparant Saka pour le deuxième but d’Arsenal.
« Il ne semble pas… affûté. Pas comme avant. Comparé à d’autres, on pourrait dire qu’il est sur une autre longueur d’onde, mais cette fois, ça paraît un peu… lent. »
Ce commentaire ouvrit les vannes.
D’autres se penchèrent en avant depuis les bancs, murmurant entre eux.
« Même aux Euros, quand il venait de sortir du lot, il volait », dit un autre.
« Tu te souviens du match Espagne–Italie ? Il nous a déchirés. Mais maintenant… je ne sais pas. C’est comme s’il avait oublié qu’il pouvait faire ça. »
Les têtes se tournèrent vers Fabian Ruiz, qui avait discrètement enfilé ses chaussures, essayant d’éviter les regards qui s’accumulaient.
Sa nationalité avec Izan suffisait à donner du poids à ses paroles, qu’il le veuille ou non.
« Fabian », demanda Pacho, l’un des plus jeunes défenseurs centraux de l’équipe, « tu as joué avec lui, tu t’es entraîné avec lui. Qu’est-ce qui se passe avec lui ? Pourquoi a-t-il l’air… moins ? »
Ruiz leva lentement les yeux, rencontrant leurs regards pleins d’attente.
Il n’aimait pas être considéré comme l’interprète de chaque mouvement d’Izan au club, mais les questions s’imposaient malgré tout.
Il expira et secoua la tête.
« Je ne sais pas », admit-il enfin. « Honnêtement, je ne sais pas. Peut-être que ce n’est rien. Peut-être qu’il se réserve, peut-être que c’est juste le flux du jeu. Mais ne confondez pas sa tranquillité avec une faiblesse. Au contraire, cela le rend plus dangereux. Quand il décidera qu’il est temps, vous le saurez. Vous le saurez tous. »
La pièce devint silencieuse, certains hochèrent la tête, d’autres échangèrent des regards inquiets alors qu’un rire nerveux éclatait dans un coin de la pièce, semblant vouloir masquer l’anxiété ambiante.
Ils cherchaient des assurances.
Mais Fabian leur avait offert un avertissement.
Dans l’arrière de la pièce, Luis Enrique était debout, bras croisés, regardant à la fois le replay et les conversations qui circulaient parmi ses joueurs.
Ses yeux étaient fixés, perçants, ses lèvres pressées en une ligne qui suggérait une insatisfaction non pas avec la performance d’Izan, mais avec le simple fait que son propre groupe y réfléchissait.
Il fronça les sourcils, pas seulement à cause des murmures, mais aussi à l’idée que le doute commençait à s’infiltrer dans son propre vestiaire.
Il avait vu assez de carrières et de campagnes être ruinées non pas par la brillance de l’adversaire, mais par la peur de celle-ci.
Et la façon dont le nom d’Izan résonnait maintenant, à moitié admiratif, à moitié méfiant, était le genre de graine qui pouvait devenir quelque chose de toxique.
Mais avant de pouvoir parler, avant de couper le moment avec l’autorité que seul un entraîneur pouvait exercer, il se retint.
Au lieu de cela, il resta immobile, les yeux se resserrant vers l’écran une dernière fois alors que le sourire d’Izan apparaissait lors du replay de cette feinte de coup franc audacieuse.
Malgré toute sa retenue, malgré tout ce qu’on disait qu’il avait réduit, il y avait encore cette étincelle.
Enrique la vit.
Et cela suffisait à froncer encore plus profondément ses sourcils.
La pièce tomba dans le silence, le seul son étant celui des crampons qui raclaient le sol.
Et puis, aussi vite que cela avait commencé, la discussion se dissipa.
Les joueurs retournèrent à leurs routines, bien que la pensée persiste comme de la fumée dans les poutres.
Luis Enrique resta immobile, le froncement de ses sourcils figé.
« On aurait vraiment dû tout donner pour lui, M. Nasser, » murmura Luis Enrique en se tournant dans la direction vers laquelle ses joueurs s’étaient dispersés.
« Voyons voir si notre chance se joue contre quelqu’un qui joue comme s’il n’en avait pas besoin. »