Chapitre 672
Assieds-toi, Komi, murmura Miranda, en la tirant doucement mais fermement par le poignet.
Tu l’as regardé gagner l’Euro, tu te souviens ? L’Euro. Contre l’Angleterre. Ce n’est que la Coupe Carabao.
Je n’ai pas vraiment compris à quel point c’était important jusqu’après le match ; sinon, je serais tombée à la renverse ! protesta Komi, toujours en serrant l’écharpe comme si c’était une balle anti-stress.
C’est pour ça que tu es encore en vie pour raconter ça, murmura Miranda, en affichant un sourire désolé au couple derrière eux qui venait de recevoir un coup de leurs mains agitées de Komi.
Je suis vraiment désolée, ajouta-t-elle à voix basse, avant de se tourner à nouveau vers le terrain, la voix coupée.
Maintenant, assieds-toi, respire, et laisse ton enfant génial travailler.
Komi grogna encore quelque chose, mais céda, croisant les mains sur ses genoux pendant que Hori se penchait en chuchotant, les yeux écarquillés : « Maman, cette coupure était dégoûtante. Genre, Trent va avoir un PTSD. Il va vérifier ses rétroviseurs avant de traverser la rue. »
Miranda ne répondit pas.
Ses yeux étaient fixés à nouveau sur le terrain, la bouche serrée en une ligne plate et tendue — mais le coin de sa lèvre se tordit légèrement vers le haut.
Son garçon était juste en train de s’échauffer.
…….
[De retour sur le terrain]
L’écran pulsait d’énergie alors qu’Arsenal se remettait en marche — et c’était Izan qui récupérait le ballon près de la ligne de touche gauche, tout près du bord du terrain, juste devant la zone technique.
La voix d’Alan Smith craqua dans la narration, le ton montant légèrement d’anticipation.
« Le voilà encore. Izan. On a toujours cette impression que quelque chose peut arriver… même avec toute la préparation d’Arne Slot. »
La caméra zooma alors qu’il se déplaçait vers la droite avec une élégance paresseuse, presque trottant en approchant de la ligne médiane de Liverpool — la façon dont il laissait le ballon rouler sur son pied suggérait un peintre prêt à faire la première touche de pinceau.
Il n’avait pas l’air pressé.
Gravenberch fut le premier à s’approcher de lui.
Le Néerlandais se mit face à lui, les pieds glissant, accroupi comme un prédateur prêt à bondir — mais Izan ne fit que tapoter le ballon rythmiquement entre l’intérieur de ses pieds, comme pour le taquiner, l’incitant à s’approcher à chaque rebond.
« Regardez ça, » dit Jim Beglin, entre rire et admiration.
« Juste l’audace. C’est une finale de coupe, et il joue comme si c’était un mardi soir dans la cage de Finsbury Park. »
Gravenberch se jeta en avant, frustré, mais Izan était déjà parti — avec un coup de talon derrière sa jambe d’appui, un tour intérieur qui semblait à peine réel.
Dans le même mouvement, son pied gauche fit un arc autour de son pied droit planté et lança une passe rabona à travers le terrain, haute et tournoyante, vers l’aile opposée.
« UHH, Audacieux mais Magnifique. » s’écria Smith. « Qu’est-ce qu’on regarde, Jim ? »
Le ballon atterrit avec un rebond net aux pieds de Martinelli.
Le Brésilien, qui venait de changer d’aile avec Izan quelques instants plus tôt, ne ralentit pas — il le contrôla en une seule fois avec sa cuisse, le laissant tomber devant lui avant de le faire passer au-delà de Trent Alexander-Arnold.
Cela déclencha une course, Wembley se soulevait à chaque foulée qu’ils faisaient.
Martinelli avait une longueur.
Puis deux alors que Trent se reprenait, les dents serrées.
Mais Martinelli l’atteignit juste avant la ligne de but, lançant un centre bas et vicieux avec son pied faible.
Il glissa sur la face du but, criant pour une touche — mais aucune ne vint.
Konaté se jeta avec un moment de calme au milieu du chaos, le balayant avec précision mais sans distance.
Le ballon roula vers le bord de la surface, rebondissant une fois.
Et encore, jusqu’à ce qu’Izan apparaisse, le ballon, toujours rebondissant comme s’il était à sa merci.
Il n’y eut aucune préparation.
Aucun avertissement.
Juste présence — une éclat de rouge et de blanc alors qu’il arrivait sur le ballon libre comme une tempête, adoptant sa posture comme s’il allait décocher une volée qui ferait sauter le toit de Wembley.
« IZAN ! » cria Alan, mais le tir ne vint jamais.
Mac Allister se jeta sur le chemin, anticipant le coup.
Mais Izan ne balança pas.
Au dernier moment, il feinta — le mouvement de sa jambe coulant naturellement en une drague, le ballon glissant juste d’un demi-pas à gauche sur la pointe de sa chaussure, et l’Argentin passa en volant, étalé sur le gazon comme un soldat tombé.
« OH, c’est dégoûtant ! » haleta Smith. « Il l’a renvoyé à Buenos Aires ! »
Mais juste au moment où Izan leva la tête pour choisir sa cible, Konaté surgit — non avec des crampons ou de la malveillance, mais avec force, se penchant en avant, épaule contre visage.
C’était suffisant.
La tête d’Izan se tourna de côté sous l’impact, ses jambes se pliant sous lui.
Il tomba lourdement, roulant une fois.
Le ballon, entre-temps, rebondit au hasard… et Konaté le repoussa en avant, sans hésitation.
« Sûrement une faute ? » demanda Alan avant que la réponse ne soit donnée — mais celle-ci ne vint jamais.
Pas de sifflet. Pas de retard.
Seulement la vue de l’arbitre pointant pour l’avantage, son bras coupant l’air.
« Play on ! » cria l’officiel, au milieu d’un chorus d’indignation des joueurs et supporters d’Arsenal.
Arteta explosa sur la ligne de touche, les paumes ouvertes, marchant vers le quatrième officiel.
« Comment ça, ce n’est pas une faute ?! Comment ça, ce n’est pas une faute ?! »
Sur le terrain, Saliba fit un tour sur lui-même, criant après ses coéquipiers.
« RETOUR ! RETOUR ! »
Liverpool était déjà en mouvement.
Luis Díaz avait pris la relance en pivotant, et soudain, c’était trois contre trois.
Díaz, Salah et Gakpo contre Saliba, Gabriel et Timber.
« Arsenal a été pris beaucoup trop haut ! » lança Alan Smith. « C’est un problème — gros, gros problème ! »
Et la foule le savait.
Le son changea.
La moitié rouge de Wembley rugit.
L’autre moitié blanc et rouge d’Arsenal cria en retour, suppliant leurs joueurs de se ressaisir.
« Des marges fines dans cette finale, » dit Alan, presque à bout de souffle.
Un rugissement arriva, un cri guttural, aigu, à travers l’air de Wembley.
Mi-joie, mi-peur, selon le côté du rouge auquel on appartenait.
Diaz.
Il ne s’arrêta pas de courir.
Timber tendit une jambe, désespéré, décisif — sa seule vraie option.
Mais le Colombien l’anticipa et passa à côté de la tentative comme si c’était une partie de son rythme.
Un toucher à gauche, suivi d’un léger coup de talon dans le vide devant lui.
Ses hanches se balancèrent, la tête haute comme s’il avait ses pensées, droit.
Luis Diaz fonça dans la surface comme un coup de tonnerre à travers un ciel tendu, dévorant les brins verts du terrain comme un homme possédé.
« Diaz ! Il s’éloigne de Timber ! » La voix d’Alan Smith se brisa sous la tension.
« Il continue — il l’a joué à l’intérieur ! »
Et il y avait Salah.
Comme un fantôme glissant en haut de l’arc, courbant sa course en demi-lune caractéristique.
Il n’avait pas besoin de lever la tête. Il savait ce qu’il devait faire. Il l’a toujours su.
Sa première touche accompagna un léger déplacement alors que Salah verrouillait l’angle où il voulait le ballon.
Et puis le tir partit de son pied gauche avec venin, dirigé vers le poteau éloigné comme une peinture en mouvement.
« SALAH—SUR LE CURLEUR— »
Mais David Raya était prêt. Il avait observé.
Il avait vu l’éclat dans le regard de Salah et la chute de son épaule.
Il a pris le risque un instant plus tôt, poussant sur son pied gauche et plongeant en pleine extension, et a contacté le ballon.
Le ballon a filé, juste assez dévié pour s’éloigner du but.
Mais avant que les défenseurs d’Arsenal ne puissent respirer—avant que Timber ne se relève complètement de sa demi-fault et ne secoue la douleur à l’épaule—Diaz était déjà de retour.
Il n’avait même pas ralenti.
« LUIS DIAZ—TOUJOURS EN VIE—LANCE LE BALON EN ARRIÈRE— »
Timber a vu la silhouette rouge passer à toute vitesse à côté de lui juste au moment où il poussait sur le gazon, grimassant, pas encore tout à fait droit.
Il a tourné la tête—trop tard.
Diaz a lancé une balle de retour vicieuse à travers la surface de six mètres, et Salah n’a encore une fois pas manqué cette fois.
L’Égyptien a sauté, la piquant au fond des filets lors de la seconde tentative, passant au-delà du pied fou de Gabriel et des bras tendus de Raya, qui ne pouvait pas répéter son miracle deux fois.
« BUT ! » La voix d’Alan Smith montait en crescendo dans les haut-parleurs.
« Et ça devait être Mo Salah ! Lorsqu’il a raté le premier, on savait que le second n’était jamais en doute ! Le premier but, et peut-être le seul du final de la Coupe Carabao, ici à Wembley. »
La tribune de Liverpool a explosé.
Des écharpes ont été jetées.
Des drapeaux tournaient.
Une mer de corps sautants noyés dans l’euphorie.
Salah a sprinté, bras grands ouverts, yeux féroces—il ne se contentait pas de célébrer, il déclarait.
Directement vers le drapeau de coin, où il s’est agenouillé, poings serrés en triomphe.
« Liverpool marque en premier à Wembley ! » ajouta Beglin, à bout de souffle. « Et c’est le duo Diaz et Salah qui combinent comme la foudre et le tonnerre ! »
Derrière Salah, le banc s’est vidé.
Endo, Curtis Jones, même le gardien remplaçant Kelleher—tous ont envahi le bord du terrain, embrassant les entraîneurs et se tapant dans la main.
Arne Slot, sans émotion quelques secondes auparavant, a lâché un coup de poing et un ordre crié aux remplaçants de s’asseoir à nouveau.
« Je te le dis, Alan… ce but est un coup de poing au ventre pour Arsenal. Ils contrôlaient le rythme il y a seulement quelques instants. Et pourtant—c’est la simple persévérance de Diaz, et la maîtrise de Salah, qui ouvrent la porte. Tu n’as pas deux chances contre cette équipe d’Arsenal… à moins de les mériter. Et boy, ils viennent de le faire. »
A/N : Bon, les gars. C’est peut-être le dernier pour aujourd’hui. J’ai déjà publié 4 chapitres depuis 1 heure du matin, alors amusez-vous à lire, et je pourrais vous en mettre quelques autres dans la journée pour vous remercier de me soutenir dans cette aventure d’écriture tout au long d’un autre mois. JE SUIS ÉTERNELLEMENT reconnaissant. Bon, les gars, je dois dormir maintenant. À bientôt, et continuez à spammer les Golden Tickets si vous pouvez, parce que le soir à 18h, un nouveau classement commence pour le mois à venir. Merci et je vous aime tous.